PAOLO SANGIOVANNI: TRE POESIE

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Paolo Sangiovanni

 

OMBRE

Squillò la suoneria da un’altra stanza

di un telefono forse inesistente

certo ignoto. Spergiuro. Ti cercai.

Ma il trillo sparve . E mi rimase l’eco

tutta la notte nella mente . E di

quel tuo ricordo che talvolta avevo

abbandonato fra i relitti in un

vecchio cassetto: tante meraviglie

rimpicciolite per le sciabolate

quotidiane dell’essere sul cuore. 

Tutta la vita insomma e le sue pene.

Così mi parve come se tu fossi

scesa a cercarmi dal tuo mondo ignoto

per richiamarmi all’ordine. O persino

per vendicarti della mia sguaiata

dimenticanza . E piansi per la mia

memoria truffaldina. Di truffato.

Ti affacci per tanti anni su un cortile

fatto di teste bionde e di gerani

e credi che sia quella la tua vita.

Ma poi ti accorgi lentamente che

dall’inizio alla fine quelle teste

sono tutte mutate. E quei gerani

sono morti e fioriti mille volte.

E tu non l’hai saputo. Raggirato

da una fretta abbagliante. E allora sai

che non era il cortile la tua vita

ma che sei stato tu con quelle teste

e quei  rossi gerani e quei pupazzi

un pezzo della vita del cortile .

                                                               

 

ELOGIO DEI DECIMALI

Non chiedermi inconsulti atteggiamenti

da uomo forte. Che decide a braccia.

Io non decido niente. Non so farlo.

E la mia debolezza è la mia forza

Io non sono un intero. O nessuna altra

cosa che può rassomigliargli ma

sono soltanto  un decimale. Un resto

posto dopo una virgola soltanto.

Ma questo mi dà forza in ogni caso.

I decimali sono l’avventura

nella numerazione,quel che sfugge

ai sentimenti rigidi segnati

dentro il rigore delle tabelline.

Sono così. E mi protegge il fatto

di essere decimale.

                               Io resto intero

quando gli interi in una divisione

o fra le righe di una sottrazione

smarriscono la loro umanità.

E si fanno sperduti, impreparati,

poveri decimali. Alla deriva.

STRADA FACENDO

Dal nuovissimo al nuovo

            

Ti dirò di mio padre questa sera

che rileggeva Sàlgari sul tardi.

E poi si addormentava con la testa

sul tavolo in cucina

                                  .Ti  dirò

di lui,dei suoi rimorsi. I suoi peccati

così veniali da stupirne adesso.

Perchè un padre è un’ellisse che ritorna

al punto di partenza ogni stagione.

Con le rondini,i crochi,gli ombrelloni.

E io penso che occorra ricordarlo

una volta ogni tanto nella vita

alla ricerca di quelle radici

che abbiamo lacerato nel cammino,

mendicanti di questa società

senza più Società. Destrutturata.

Deragliati,dispersi, ci accaniamo

sul povero più povero .E la notte

dentro i nostri lettucci immaginiamo

con invidia le vite dei più forti.

Degli assassini,dei lenoni,degli

usurai che ci smerciano parole

false,inutili,ambigue. A tradimento.

Ma dei perdenti,ma di nostro padre

no. Noi di loro non parliamo mai.

E invece poter dire qualche volta

del proprio padre quando non c’è più

senza false emozioni, solamente

con la turbata tenerezza di

chi sa che sta seguendo la sua traccia

inavvertitamente,è come fare

un cedimento al Buono. Al naturale.

Cadere mentre si parlava d’altro.

Come quelle fortezze medievali

definite imprendibili che poi

aperto solo un varco in qualche punto

i nemici invadevano a migliaia.

E non è una questione di vecchiaia,

di confusione ,di navi attraccate

ai porti del buon senso o della resa

Strada facendo mentre pedaliamo

credendo di redigere importanze

la catena si allenta e ci stanchiamo.

E all’improvviso diventiamo vecchi.

E un modo nuovo di lettura allora

più ragionato e tenero ci prende.

Ci regola la vita. E riviviamo

accanto  all’orlo del cratere che

sembra  ci stia inghiottendo e non lo fa

prima dell’ora ignota che ci attende.

Strada facendo mentre il tempo passa

tutti abbiamo paura di morire.

Ma non si può negare di esser vivi,

di essere stati vivi. Così allora

per non fuggire anch’io,per perdonarmi

ti dirò di mio padre questa sera.

Dopo mi sentirò solo e distrutto.

Come una cosa. Come una barchetta

che il vento spinge o che rallenta e ferma.

E tutto non dipende mai da noi.

                                            NOTE BIOBIBLIOGRAFICHE

Paolo Sangiovanni napoletano settantunenne è sotto molti punti di vista un irregolare. Ha svolto studi tecnici; è esclusivamente poeta con rare apparizioni nel teatro e nella  saggistica; ha partecipato raramente  ad  iniziative letterarie che non siano i concorsi. Ne ha vinto (parliamo solo di primi premi) circa un paio di centinaia nei più di quarant’anni di partecipazioni tutti di un certo rilievo; dal prestigioso TIRINNANZI al CASENTINO (due volte) da IL GOLFO al CITTA’ DI CAVA, da IL PORTONE (quattro volte) al LIONS CLUB MILANO DUOMO, dallo SPALLICCI al NOSSIDE (premio assoluto) dal RHEGIUM JULII all’OLINTO DINI, dal PONTE SAN NICOLO’ (due volte) all’OSTIA LIDO, dal MONFERRATO al CITTA’ DI FIRENZE, dal CINQUE TERRE al CITTA’ DI CORCIANO. Ha pubblicato attraverso alcune di queste affermazioni a titolo assolutamente gratuito e ricevendone in premio le copie necessarie per l’espletamento di una reale attività consorsistica, 23 libri e libricini. Con alcuni di essi ha vinto anche interessanti  premi per l’edito superando nel confronto personaggi “autorevoli" della poesia italiana contemporanea. Ha anche concorso per la poesia dialettale (NAPOLETANO) nella sezione inediti vincendone  tutti i più noti premi nazionali. Per il teatro ha partecipato ai concorsi solo rare volte ed alla spicciolata. E’ stato comunque finalista al premio TRAIANO (Benevento,1989) e al Premio ANTICOLI CORRADO ( Roma,1994) cui si era già segnalato nel 1989. Nel 2004 ha vinto il premio LAGO GERUNDO (Paullo – Mi). Ha vinto anche premi per la saggistica. Non scrive racconti o romanzi.

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