ROSANNA DI IORIO "EDITI ED INEDITI"

Poesia generosa e polisemica questa di Rosanna Di Iorio, i cui versi con estrema duttilità, e con resa metrica, riescono ad aggrapparsi alle ondulazioni emotive sempre pronte a voli di tensione orfica e di proteiforme introspezione umana. Il tutto si dipana su un endecasillabo vario e articolato che accompagna il dettato poetico con notevole euritmica musicalità. E qui la natura, vissuta con vertigini paniche, fa da ancella nel concretizzare con le sue icastiche visioni gli input emozionali e riflessivi. Versi che scorrono, anche, oltre la prosodia tradizionale,  terminando ora con articoli ora con preposizioni a significare l’importanza dell’uso degli enjambements nella narrazione, e la necessità di dire, e di affrancarsi da parte della Di Iorio dai suoi gorghi interiori. Un vero volo, che, partendo dai riferimenti di un minimalismo quotidiano, o dagli affetti più sacri, spazia attraverso orizzonti di illimitata profondità verso la Bellezza del Poièin.         

Nazario Pardini


SI DIPANANO LE OMBRE LENTAMENTE

          

 Si dipanano le ombre lentamente

di fronte a questo mare dove tutto

è lucido e splendente questa notte.

L’anima piano piano mi diventa

leggera come piuma e poi si lascia

dondolare dal vento assieme all’erba,

alle foglie e ai petali residui

dei fiori spenti della morta estate.

Ed io vado lontano nella notte

a cercare me stessa, raccordando

il mio cuore col ritmo del silenzio.

Fuori dalla finestra si indovina

il mare col suo lento, spumeggiante

andare dentro questo golfo blu.

Un veliero barcolla leggermente

aspettando il mattino per salpare.

SPIEGA L’ALA LA NOTTE

 (per la donatrice di cuore)

Spiega l’ala, la notte. Ma non più

per te. Per te si è chiusa ogni stagione.

Mi brucia dentro ancora la memoria

di sospirate tue chimere e

mi piangono negli occhi tue disperse 

gioie di mamma giovane. Di donna.

Sento voci che chiamano te ancora.

Non distante la riva col suo pianto.

Il borbottio della memoria corre

indietro nella polvere e frammenta

virgolette di carta sulle mie

mani. Se vuoi lascia fluire, Fiore,

sui miei specchi il sorriso delle spighe

nei campi e la rugiada sulle rose.

La parola si spegne sulle mie

labbra. Non è mai facile per me

afferrare di nuovo la magia,

la santità – o il sortilegio? -  di

quel giorno abbandonato nel passato

con il tuo cuore diventato il mio,

che apriva un nuovo sole all’orizzonte.

E siamo insieme. A misurarci questo

infinito parziale di silenzi

da quando un vento avverso ha cancellato

il tuo tempo. Ma non è stato facile

entrare nei tuoi battiti, intonare

il mio respiro al tuo; alla pacata

essenza delle tue pulsioni che

io non conosco e mai conoscerò.

Si spegne la parola sulle mie

labbra. La mente cerca di deviare

il pensiero. Mi sfugge dalle mani.

Urla sgomenta il suo dolore, ancora.

Incredulo che il tuo tenero cuore

batta soltanto nei miei giorni. E sento

le nostalgie al posto tuo e vedo

la tua mano che s’alza verso il cielo

come un bisbiglio timido nel gesto

di un addio senza tempo. Indefinito.

E non riesco a ricacciare più

la lacrima che prepotente vuole

posarsi sul mio palmo che l’aspetta.

Così consumo in quest’ultima notte

d’emozione il tuo sonno. E mi domando

fino a che punto il tempo sarà in grado

di riparare i miei mattini presi

in prestito al tuo sole: così muti,

fragili. Trascinati tra oblio e vita.

PRIMO AMORE                

Ti ho rivisto quel giorno sul sagrato

alle tue nozze tra commossi applausi

e lacrime indossate per la festa.

E fra distanze e verità il tuo sguardo,

rimosso appena da cortine d’anni,

mi carezzava il volto di nascosto

per farsi riconoscere: eri tu.

E quel gesto vezzoso del passato,

che aveva fatto presagire spesso

un invito furtivo per godere

un attimo soltanto del rapace

tuo calore, mi ha preso. Ed i ricordi

sono corsi veloci accompagnati

al pianto soffocato nel cuscino,

e sospiri dispersi come piume,

seguendo i dolci versi di Prevert.

Ti ho amato allora. Solo per amore.

Senza promesse ma ignorando sempre

pregiudizi e veleni. Ho amato in te

il sogno; la canzone un po’ ruffiana

che accendeva nel cuore la passione

e un desiderio, ancora ignoto ai miei

acerbi quindici anni innamorati,

che non mi permetteva di capire

perché io amassi te, e così tanto.

Ora questi perché sono lontani.

I ricordi son fiori senza odore

che tornano così benevolmente.

Si fermano un istante dentro il cuore

immaginando ciò che non è stato:

quei baci improvvisati nel cortile

mentre dalla finestra le parole

di una puntata de LA CITTADELLA

suggerivano nuovi appuntamenti

che lì, nel sogno restano. Ma adesso

se col tuo sguardo cupo mi cercassi

tu non mi troveresti a quella festa.

Ti ho visto solo nella fantasia: 

mia giovinezza mai dimenticata.

LA VITA È UNA PREGHIERA

Noi, poveri smarriti, sempre in marcia

verso il domani tesi nelle nostre

paure ad inventare altre preghiere

con filtri nuovi e diversificati

in attesa di compiere la vita;

noi veramente dove andiamo, soli,                 

nell’orrido frastuono del silenzio?

Maleducati angeli con sprezzo

sputano sopra il nostro claudicante

cammino. Sopra i nostri cuori scabri

di chiodi per fissare la miseria

che incontriamo per strada e che ci abitua: 

Guerra. Fame. Disastri. Morte. Pianto.

Degrado. Orrori: confusione assurda.

Popoli in fuga con occhi di pioggia.            

Occhi di bimbi che mai hanno giocato,         

turbano il nostro giorno capovolto  

in cieli atemporali. Non si tiene

l’esistenza con l’anima ingiallita!                 

Noi, poveri smarriti, in marcia verso

sconosciuti futuri o inesistenti

per infrangere il torbido silenzio;

aprire il cuore ad una nuova aurora,       

un futuro d’amore ora scordato;

chi siamo, cosa avremo per scaldarci?

Nuovo tepore schiarirà coscienze

ci porterà, abbracciati, a coltivare

l’amore, un variopinto, profumato

fiore sofferto di felicità:

Che nevichi, diluvi o splenda il sole.

Perché tutta la vita è una preghiera

che rivolgiamo al nostro Creatore

perché ci faccia vivere felici                    

e in buona compagnia. Quando non c’è

questa premessa di valore allora

vivere non è vivere. E’ passare

fra le due sponde di un abisso oscuro.

Senza capire quello che si fa.

NON C’E’ PACE  NEL TUO  FRAGILE CUORE

  

Non c’è pace nel tuo fragile cuore.

Ogni giorno una ruga scava a sangue

l’ovale del tuo volto e ti sospinge

dentro un inverno inedito che oscura

coi suoi non sopportabili tramonti

e geli che scolorano speranze.

Curva, ti senti scivolare in un

torpore, un vuoto inabitato con

una bisaccia torva a mezza spalla

che ti atterrisce. Mentre intorno a te,

burattinai in maschera  - talvolta

burattini pentiti per la strada -

ti bloccano il respiro. Perchè hanno

scordato l’avvolgente, primordiale

calore delle loro adolescenze.

E non hanno saputo rintracciare

sul loro cuore indocile, la lieve

carezza delle morbide tue mani.

Un silenzio invischiante adesso grida

nell’aria come un lugubre lamento

e si fa controcanto per cercare

di richiamare a sè un provvidenziale

domani che si affacci alla tua porta.

Poiché tu credi ancora nei prodigi,

nei miracoli, nella buona stella.

Ti siedi assorta e rivolgi le spalle

stanche all’ultima luce del tramonto.

E ti chiedi che farne del fortuito

quadrifoglio spuntato in fondo al tuo

giardino sotto l’ombra dell’acacia.

ANCHE STASERA MI RITORNA IL TUO   

Anche stasera mi ritorna il tuo

urlo nella memoria, antico, madre.

Per astrazione o rinverdendo l’eco

di compunti racconti di comari

di quel giorno ventoso di febbraio

in cui venni alla luce non da tutti

attesa, ma trovata. Come a caso. 

E tu, sconvolta dal delirio di

mio padre, il nostro uomo che gettò

la mia apparizione fra i rifiuti

e mi volse le spalle, consacrasti

la recente tua piuma dilaniata

ai margini di un sogno violentato.

Eppure hai proceduto fra le pietre

e il sangue. Ed hai puntato tutto il poco

che possedevi miserevolmente

per un pane sfornato tempo addietro.

Mite, elemosinando in un sorriso

operoso calendule di carta, 

hai voluto tuffarti con timore

in una ruga di una roccia senza

mai domandare nulla. Silenziosa.

E ti rivedo ferma nella tua

fabulazione silenziosa, fatta

solo di gesti, certamente in                                                              attesa di un Godot tuo personale.

Mentre in ginocchio conduco i miei giorni

spigolando poesie, dolci farfalle

fra i miei ricordi timidi e mi chiedo

perché nel tempo la felicità

gela, seppur compunta, le sottili

pagine dei tuoi anni e dei miei giorni

ancora senza volto. Orfani amari

di sentimenti. Senza storia. Senza

te che da tanto tempo sei passata.

    

 

PRIMA UN BOATO

    (6 aprile 2009)

         

Come sono basse oggi le nubi.

Tutto spezzato, ucciso, capovolto

sotto il segno dell’ariete. Con rottura.

Case, chiese, scuole

su una roccia in pendenza hanno paura

come tant’altre di precipitare.                           

Dalla polvere un cane ulula fermo,

categorico e breve il richiamo

al suo padrone. Non è felice di

ritrovare al mattino intorno a sé

un cielo nero e polveroso.

                                           Io piango.

Grido sui passi spenti dei fratelli

miei poveri d’Abruzzo.

E prendo la mia terra nella mano,

calpesto la sua nebbia, ne raccolgo

le parole perdute, una bambola, un sospiro

che reclamano la vita.

Tu non sai: quelle case, quelle chiese,

quelle fonti, quei pascoli, quei curvi

lampioni - anche se spenti -

- tra queste ore lente -, quelle valli,

quei monti, quelle lacrime, quei morti!

Sono le nostre luci, i nostri cuori,

nostri unici spenti segnalibri.

Perché ci sono nella vita cose

che si possono capire

solamente in ginocchio.

DALLA COPPETTA DELL’APERITIVO

Dalla coppetta dell’aperitivo

l’oliva adescatrice civettuola

mi chiama e non riesce a stuzzicarmi.

La nebbia che veleggia sul Naviglio

non nasconde il grigiore della  mia

lacerazione. I fantasmi della mente.

Bacio mani e parole che mi porgi

mentre affondo in un cielo smarginato.

Non mi chiedi perché io sto piangendo

e non ti offro il calice di vino.

 

La routine non ci sorprende più.

 

Tu non ti avvedi, dolce amore mio,

dell’equilibrio finto che ci passa

accanto. La vertigine dell’ombra

che gravita sul cuore della terra

e il vuoto immenso che lambisce e poi

cattura la miseria delle nostre

anime. I nostri nomi prigionieri.

 

Lentamente ci scivola alle spalle

la pallida indulgenza della sera.

Così ci dileguiamo. Clandestini.

Nel tempo.

ALCUNE POESIE INEDITE

UNA RAGAZZA ALLO SPECCHIO 

UNA SERA DI SETTEMBRE

  

Nelle serate torbide d’autunno

s’impara ad accostare piano piano

le porte delle stanze addormentate

dove non si dovrebbe entrare più.

Nello specchio si affaccia la ragazza

che di nascosto esercitava il suo

febbricitante corpo nello specchio

a mettere il vestito della madre,

ancora stanco di profumi forti

e di odori di corpi attraversati

da sapori e deliri della notte. 

Poi voltandosi mostra una figura

che si piega in avanti con tremore

come a volersi opporre a una ventata.

Ma vento sulla scena non ce n’è.

Come dopo l’amore nelle ore

vuote del pomeriggio. Oppure come

quando si pensa a un viaggio che alle spalle

non lascia traccia alcuna. A questo punto

sono più i giorni attraversati intanto

che quelli che poi restano. E qualcosa

li sta riempiendo lentamente. Come

l’assordante frinìo della cicala

che sottovoce cantilena ai piedi

della vallata dietro i nostri volti,

le nostre ombre opache, i sentimenti

che scorrono atterriti, disattenti

lungo il sentiero senza suono solo

con passi lievi inesistenti. Quasi

come un nonnulla.

NUMERO QUATTROCENTOOTTANTATRE’,
MASCHIO, FORSE APPENA TRE ANNI

Tu non c’eri tra le onde quella sera

mentre si scatenava la bufera.
No, tu non hai provato la paura,
il gelo che l'assenza di una luce
nelle viscere getta al fuggitivo.

Tu non eri nel panico, travolto,
alla ricerca ostile di un riparo
improbabile col passar del tempo.

Non hai visto le mani disperate,

bagnate e gonfie sussultare, uscire
sotto la pioggia dell’Indifferenza,
di un mattino feriale uguale ad altri
e dove un nome è un nome e niente più.

NUMERO QUATTROCENTOOTTANTATRE’,
MASCHIO, FORSE APPENA TRE ANNI

In riva tanti corpi e poche facce

ancora calde nel precario stato
tra la vita e la morte. Tu non c'eri.

Tu eri dentro l’angolino d’ombra

tranquillo, e cavalcavi le stesse onde,

gli intrecci. Sotto un sole illuminato.

Oggi anche gli uccelli, indaffarati,

ai tralicci non sanno cosa fare.

Mentre tu sempre là nel tuo cantuccio

sospeso aspetti il seguito di un sogno

con carovane misere che vanno 

lentamente in attesa di una Voce

Come Odisseo per cedere Speranza.

Una voce che circola dabbasso,

il volto nudo senza mai vergogna

e che nasconde il sole tra le pieghe

dell’Incoscienza. Come sempre. Vaga.

Inutilmente vana. Come sempre.

E dici che non è successo niente.

Eppure sai che le sirene non
sanno cantare più. Ma non fai niente.

LA VOCE DELL'AMORE TRA LE MANI 

           (per una mamma non udente)

Ho visto le tue mani farsi voce

e gridare nel vento. E sulla fronte

fili di seta bianca, riluttanti

sfidare oltre le stelle, l’Universo.

Ho visto nei tuoi occhi sempre ardenti

fiumi di luce mite e imperativa.

E il pensiero si lega al gesto, il segno

al senso. Senza mai nessun bisogno

di inventarsi sirene. La dolcezza

delle tue dita elastiche e sottili

come un tam tam percuotere il silenzio

e farsi canto di contralto. E d’ombra.

Quanta forza nel fondo, senza orecchi

per udire la voce di tuo figlio

che solitaria canta nel tuo buio,

che non riesce a vincere il silenzio,

ma lieve sfiora le tue labbra mute.

Forse bisognerebbe saper dare

di più. Vorrei poggiare le mie mani

sullo schermo magnifico del cielo

vivendo  sempre in questo mondo ostile,

così placando con la mia passione

la tua feroce dissonanza e darti

una rosa del mio muto giardino.

Perché io amo i balsami segreti

delle tue mani che sanno attenuare

le mie pene del vivere. Le tue

celesti dita che sanno cantare

sulle mie gote canti di innocenza.