MARIA RIZZI SU "ROSA ELISA GIANGOIA"

Maria Rizzi collaboratrice di Lèucade

Rosa Elisa Giangoia, che ha al suo attivo numerose pubblicazioni, tra cui un’edizione delle Bucoliche di Virgilio con annotazioni in latino, nelle sue liriche, fluide, armoniche e avulse da ogni tentazione ermetica, asserisce che la Poesia non presenta, nel tempo, alcun progresso o mutazione, e che i sentimenti vengono espressi dai Poeti negli stessi modi da duemila anni. In realtà si potrebbe affermare il contrario: se é vero che i sentimenti umani restano identici dall'età della pietra, è vero, anche, che sono enormemente mutati nel modo di esprimerli.

Lo dimostra Rosa Elisa con le continue variazioni stilistiche delle sue poesie, che testimoniano un'assidua e continua ricerca del verbo, delle tecniche, e degli accorgimenti fonosimbolici.

"Nell’immenso vuoto dei secoli

possediamo solo parole

frammenti scampati al silenzio" - versi tratti dalla lirica "Parole".

Il poeta, ( uno come tanti, "operaio dei sogni",  per dirla con Pasolini), concretizza l'emozione e la quotidiana resurrezione umana finalizzandole all'immortalità: il linguaggio é simbolo della sua libertà e dell'utopia delle speranze individuali. Al di là della finitezza umana, della morte fisica, del nulla che tutto fagocita, sta la poesia, strumento d’indagine e di vita.

"Nei giorni della sua vita

in visione d’eterno

contemplava luce di pace

e mormorava parole di preghiera

mentre la sua carne

riposava in speranza" - versi tratti dalla lirica "Rosa da Lima"

La seconda lirica, quanto mai attuale e ricca di pathos, si distende su un registro semantico diverso.

Chiede in un mormorio lieve, simile alla fiaccola della candela, l'ascolto del silenzio impregnato di preghiera della donna peruviana, che si fa simbolo di un nuovo Cristo. Il suo sacrificio, nel mondo diviso, resta annuncio o attesa di Resurrezione. E l'Autrice evidenzia, in questo componimento,

quanto si possano mischiare gli echi della poesia novecentesca con le realizzazioni forti e moderne di pienezza ontologica personale ed esistenziale. Una sorta di religione della parola, una forma di poesia pura, così assoluta da apparire quasi astratta. E per astrazione intendo la maniera uniforme e perfetta di creare versi, di trasformare in lirismo ogni sentimento, come se la realtà cessasse di esistere e ne prendesse il posto una bruma musicale, un'ombra e una cadenza fascinosa.

"Tu ed io

ci ritroveremo nel nostro giardino

tra il melo e il ciliegio

quando saranno fioriti

e i petali si disperderanno

nel tepore della brezza

capace di confortarci." - versi tratti dalla lirica "A Mino"

Mentre la terza lirica ci avvicina ad un registro intimisto-allusivo, analitico-introspettivo, fuori da ogni epigonismo, che non va interpretato come 'intimo', in quanto  universalizzabile ed espresso con linguaggio di rara, raffinata dolcezza. Dacché la poesia va al di là dell'individuo che finisce, oltre la ristrettezza del nostro vivere, e la pochezza del nostro esser-ci. Un dire tanto vicino al focus della metaforicità delle Muse foscoliane, che con il potere del canto  vincevano il silenzio della morte.

"Con i frammenti della mia vita

vorrei costruire i gradini

della mia scala a Dio". - versi tratti dalla lirica "Vita"

Questo breve Canzoniere, che cristallizza con i suoi versi tutta l’intimità più profonda della Giangoia, tutta la potenza artistica di un'anima vaga, dispersa e inafferrabile, include la Lirica "Vita": un verseggiare apodittico, una voce che penetra nella spiritualità della Fede, intesa nell'accezione più calda ed intensa. I tre versi citati, pur ridotti all'essenzialità semantica, toccano vertici di luce abbaglianti. 

L'Autrice sembra invitarci, nei suoi componimenti, a penetrare nella parte più profonda della nostra essenza: una parènesi a ritrovarci o forse solo a meglio conoscerci. Insomma a individuare quale strada intraprendere per il domani; un cammino che avvicini ai gradini verso Dio. L'onda musicale, dolce e avvolgente, non vanifica mai il significato letterale, venato di dimensione speculativa e di intuizione filosofica...
                                                                                             Maria Rizzi 

(Narratrice, poeta, saggista, organizzatrice di Premi Letterari)

ROSA ELISA GIANGOIA

 ROSA ELISA GIANGOIA

Rosa Elisa GIANGOIA, piemontese d’origine, residente a Genova, insegnante, scrittrice e saggista, ha pubblicato tre romanzi (In compagnia del pensiero, 1994; Fiori di seta, 1998; Il miraggio di Paganini, 2005), un prosimetron (Agiografie floreali, 2004), un saggio di gastronomia letteraria (A convito con Dante, 2006), un’edizione delle Bucoliche di Virgilio con annotazioni in latino (2008), la raccolta poetica Sequenza di dolore (2010), il volumetto di riflessioni sulla poesia Appunti di poesia (2011) ed il testo teatrale Margaritae animae ascensio (2014). Per l’Assessorato alla Cultura della Regione Liguria ha realizzato con Laura Guglielmi la collana (10 voll.) Liguria terra di poesia (1996-2001) e per la Provincia di Genova, insieme a Margherita Faustini, i volumi antologici Sguardi su Genova (2005) e Notte di Natale (2005). Con Lucina Margherita Bovio ha curato l’antologia di poesie-preghiere Ti prego (2011). Ha pure curato le antologie di poesie su Genova Tenui bagliori di pitosforo (2012) e sulla Liguria Liguria schegge di poesia (2013) e Tra l’ulivo e la mimosa, il mare (2014); suoi racconti sono compresi nei volumi Il delirio e la speranza (2012), Tra parole e immagini (2013) e Amori dAmare (2014).

E’ vicepresidente del Lyceum club di Genova, fa parte del Direttivo del Centro Culturale Antonio Balletto. Ha fondato l’Associazione culturale “Il gatto certosino” di cui è presidente.

Fa parte della redazione della rivista “SATURA” e collabora a molte altre riviste. Ha vinto diversi premi letterari ed è membro di numerose giurie di concorsi. 

  

Poesia e narrativa oggi (dal 1962 al 1984)

di Rosa E. Giangoia

·          

Fiori di seta

9 gen. 1998

di Rosa E. Giangoia

IL MIRAGGIO DI PAGANINI

LA VITA RESTANTE

A CONVIVIO CON DANTE

SEQUENZA DI DOLORE

TI PREGO

POESIE 

Parole

Nell’immenso vuoto dei secoli

possediamo solo parole

frammenti scampati al silenzio,

voci strappati alla morte

che sanno ancora parlare.

Anch’io voglio riempire la mia stanza

con le parole che escono dalla mia penna

prima che il silenzio le corroda.

Rosa da Lima

Nei giorni della sua vita

in visione d’eterno

contemplava luce di pace

e mormorava parole di preghiera

mentre la sua carne

riposava in speranza.

Abitò il cammino dell’andare

sempre più in alto,

sempre più in fondo

dentro la sua anima,

dove una nube di buio

rischiarava la notte.

Per istanti d’estasi

pagò angosce

e desolazioni del cuore

con misura esatta

e trepidazioni sconvolgenti

nell’essere sproporzionate.

Il viso luminoso

si faceva testimone di Dio

per gli uomini.

Impregnò di dolore la polvere,

per darle un’anima

in ansia di riscatto

nello stupore dell’immensità.

S’addormentò nell’oblio perenne

di travagliati ricordi

per entrare in un letto

d’eterna resurrezione

con lenzuoli nuziali

di gigli e rose di passione:

bevve con le pupille larghe

l’anima bianca della luce.

A Mino

1.

Certo sarebbe più bello saperti

dietro l’angolo della strada

seduto su una panchina,

ad aspettarmi.

Invece capiti nell’abbaglio

di un lampo di sole

che entra in casa inaspettato

all’improvviso,

forse per tenerti fuori dal tempo,

ad un passo dal niente.

2.

Per questo sei stato:

perché io ti potessi ricordare

ora che appartieni alle profondità

delle memorie mute.

Quando ti penso

vorrei penetrare dove tu che non ti svegli

ma dormi in silenzio dentro quella notte

che io non conosco ancora.

Di tutto quel che è stato

non rimane neppure il rumore

di un fiume che scorre veloce.

3.

Penso quanto tempo era passato

senza che noi sapessimo nulla

di noi due,

perché nessun oroscopo

aveva predetto il nostro incontro

e il sole era fermo in cielo

anche quando tramontava,

quando sorgeva e in cielo

c’era la luna nella notte

con le stelle sentinelle.

4.

Tu ed io

ci ritroveremo nel nostro giardino

tra il melo e il ciliegio

quando saranno fioriti

e i petali si disperderanno

nel tepore della brezza

capace di confortarci.

Non avremo più nulla da dirci,

perché sapremo tutto

l’uno dell’altro

nella verità dell’eterno.

Le nostre mani si rianimeranno

stringendosi,

così riprenderemo a camminare nel bosco,

dove eterna scintillerà l’aurora

tra rosati bagliori

oltre la linea scura dei monti,

e sentiremo una forza sconosciuta

di slancio verso il cielo.

Tutto si ricomporrà

nell’armonia della perfezione

e la morte non ci farà più paura

perché la vivremo insieme,

non più tra le pietre e le spine del cuore.                                      

DOMUS PICTA

Casa in vendita

Una vena rosata

sta nascosta dentro casa

nella malinconia della polvere,

ospite affettuosa in attesa.

I ricordi opachi di chi l’abitava

invitano ai risvegli

quando i candeggi facevano svanire

le sagome lasciate dalle notti

sulla tela delle lenzuola.

Ora bisogna decidersi

ad uscire dal passato

ed innestare l’albero di mele

ormai troppo legnoso nell’orto

per lontana trascuratezza.

Acquistare è segno di fiducia.

A conforto l’ammiccante

intermittenza delle lucciole

nel giardino troppo buio:

palpitanti di vita

accendono nel prato

la speranza della luce.

Casa nuova con giardino

Le radici del sofferto desiderio

affondano in sogni lontani

di case e giardini fioriti

abitati e perduti nell’infanzia,

in parole e immagini

inventate e tracciate

da poeti e artisti

per monti boschi e prati

di silenzi amici e complici

lungo taciti sentieri

con alberi erbe e fiori.

Comune ovunque è la luna

solitaria nella notte

sui segreti del cuore

che le stelle lontane

non bastano a consolare.

Scegliere una casa

è ipotecare il futuro:

nella riposta quiete

ho visto in Garaventa,

dritti i ciliegi fioriti

sul prato primaverile

di myosotis e aquilegie,

ruvide le siepi delle rose

prorompenti d’indigena vita

da far rifiorire

in cascate di polyante

a testimoniare

fiducia nella vita:

niente, al mondo, è divino

come il profumo delle rose

al fresco della notte.

La vita mi riporta le persone

che ho avuto, tutte qui,

già sognate nell’illusione

dell’assenza.

Di qui potrebbero partire anche aquiloni,

non per me,

per i miei sogni.

Nel bosco intorno al Brugneto  

Quando al mattino nel bosco

la nebbia leggera d’argento

fiabeggia i monti lontani

dietro le cime più alte degli alberi

la cascata variata di verde

disseta l’inquietudine dell’animo

dall’arsura del vivere.

Allora cammino curiosa nel sentiero

tra le muffe e i licheni

nel ricordo del poeta

mentre i rami si fanno

falsarighe del pensiero

e la luce illumina il poco

che mi è dato di conoscere.

Non temo gli uccelli notturni

che ancora incidono il silenzio

con voci superstiziose,

ma cerco l’incomprensibile ordine

quando l’odore delle foglie

sotto il sole che sale

fa venire voglia di attendere

la novità della rugiada.

Vita

Vorrei saper dirigere

la barca della mia vita

ad infilare la cruna dell’eternità.

Con i frammenti della mia vita

vorrei costruire i gradini

della mia scala a Dio.

L’ape regina

Chiusa nel brillio della sua giovinezza

manifestava la volontà del suo destino

ormai senza timore,

finché tra le infinite vie del cielo

ne scelse una,

con l’immensa sapienza degli esseri.

Dietro di lei la piccola schiera brulicò

come una manciata di grano,

dileguandosi simile a un nastro di scintille d’oro.

All’onda di un suono,

come un velo disteso lo sciame calò

e si restrinse tutto in un pugno

nel cavo di un olmo.

Sanno tutti gli arcani gl’insetti.

Nasceva così la grande città matematica:

in breve l’opera cristallina

sarebbe stata perfettamente compiuta.

Nel gran vello eroico

i guerrieri aspiravano indolenti

all’amore della giovane regina.

Nel giorno in cui il cielo era più azzurro,

quando il sole segnò l’ora culminante del giorno,

lei s’involò rapida

e venne l’ora dei pretendenti.

Si scagliarono veloci

su per il raggio di sole più corto.

Ciascuno, abbagliato dalla luce,

s’illuse di essere solo.

Si voltarono, si videro:

si contarono, c’erano tutti.

Il rombo delle ali crebbe compatto

e tra i fuchi s’accese la lotta.

L’ultimo giovane guerriero,

rilucente come un dio,

raggiunse la regina

tremante sulla vertigine del vuoto

e l’afferrò.

Lei s’abbandonò smarrita.

Volteggiavano a inseguirsi:

si univano in volo,

precipitavano insieme soffiati dal vento.

Ed era tra i due una sola dolcezza,

nell’inconsapevole ansia della morte.

Poi calarono giù pian piano,

stretti e tremanti,

come voleva la terra,

ad ali chiuse,

quasi due gocce di miele

in un’unica goccia.

Quando la regina aprì gli occhi

vide l’eletto ormai spento.

Restò sola nello spazio immenso.

Smarrita, ritrovò  l’olmo, i tigli vicini,

il roseto fiorito di bianco,

il rosmarino acceso d’azzurro.

Per terra, tra due fili d’erba,

giaceva qualcosa che era qualcuno.

Tutte le sue api le volarono incontro festose,

simili ad un volo di scintille d’oro.

IN VIAGGIO

In Grecia

GRECIA

In Grecia ho bevuto la fresca acqua

che scorre in lago di memoria,

ho abitato l’azzurro immenso

del cielo e del mare

squarciati dal sole

nell’abisso dell’incanto

degli ulivi di Delfi,

dove la luce diffusa e tagliente

rivela il passato

e ridisegna la storia,

mentre il pensiero fugge

in miraggi d’infinito.

Ho incrociato sguardi

di divinità e di uomini

di pietra e di metallo

vivi nel tempo

della loro assenza;

ho visto l’enigma del sorriso

dei kouroi e delle kore

distendersi nella perfezione

fino a estenuarsi

nella malinconia composta

del congedo dagli affetti

nel concludersi di un arco di storia.

Ma alle Meteore ho incontrato

chi ha cercato

la purezza dello spirito

incarnandosi nell’aridità

della pietra dell’aria della luce:

fuori dal mondo

per convincere e salvare.

A Vaucluse

VAUCLUSE

Richiamati dalla poesia

che infrange la pietra del silenzio

siamo giunti qui

dove lo scorrere delle acque

fa vivere momenti remoti,

definitivi di un’età

mitica e assoluta

in cui eventi umani

di imprevedibili incontri

ridisegnati dalle parole

passano come figure vive

(nel dubbio della morte)

prossimi e lontani ad un tempo

per loro misteriosissima virtù.

Nella consonanza del sentire,

ci si può anche illudere

nell’incanto tra realtà e finzione

di ieri di oggi.

A Praga

PRAGA

Ora che si sono spenti

i fuochi alchemici nelle fucine

del mistero della storia

e il signor Kafka in bombetta

non percorre più la Celetnà

e le statue del ponte

non si animano nel freddo

dell’avvolgente foschia,

mentre sopita sotto i martiri

vive ancora intatta

la truculenza delle favole ebraiche,

invisibili mani rimenano

sulla spianatoia dei marciapiedi

la pasta dei turisti

illusi nel loro andare.

Nelle navate dei templi

con infinito corale di dorature

schiere foltissime di angeli

forse discese da troppo antiche

insegne di drogheria

fuggono

tra l’incenso per lo Jezulàtko.

Offuscata

dagli umidi e caldi vapori

dei casamenti di periferia

ma sospesa

in un viluppo di raggi stellari

sta ferma

nel morto silenzio

che ingombra le strade

la città non più magica,

minacciata.

Solo la Praga notturna,

intonacata di livida biacca lunare,

resiste alle dita di pietra

sotto i denti del tempo

per riscattare ancora

lo scintillio dell’eterna bellezza.

Navigando sul Volga

VOLGA

Sulla grande strada fluviale

incontri tutta la Russia,

vecchia e nuova.

Tra passato e futuro

lo scorrere delle acque

trascina la storia.

Il viaggio è lento,

ma inesorabile

tra i quattro punti cardinali

di ogni esistenza vagante:

il cielo l’acqua il sole il vento.

A poppa il tempo trascorso

disegna gorgoglii di schiuma

inghiottiti dall’oblio dell’acqua.

La prua

fende la verginità dell’ignoto.

Mentre il vento eccita

narrandoli sul volto

gl’invisibili approdi venturi,

la storia avanza

in cerca di futuro.

A terra

la vita quotidiana

è scritta sul viso

a quelli che incontri.

L'albero di Douze

DOUZE, ANGOLO

A Douze ci sono arrivata di sera,

quando asinelli magri

riportavano a casa

ragazzi allegri

su carretti veloci.

Sulla piazza ancora assolata

ho incontrato un albero enorme.

Ho avuto paura ad immaginare

il groviglio delle sue radici

nell’abisso della terra.

L'ho fotografato

mentre la scena s'assopiva

nella luce calante.

Appena l'avevo superato

e gli avevo voltato le spalle,

già mi mancava,

quell'albero così grande,

scomparso nel buio del deserto.

Ma io dovevo andare avanti

lungo la strada del tempo

che porta con sé

innumerevoli domani

verso luoghi che sanno d'acqua.

In viaggio

Lungo la strada tra le colline
il convolvolo fa volteggiare
il suo ultimo soffio d'azzurro
sulle siepi dei pömin d'amor:
il paesaggio si apre sereno
ampio sull'orizzonte
tra il Mon Viso e il Rosa
appena velato
nella tramatura sempre più rada
delle ultime foglie dei pioppi
alte contro il cielo,
mentre i gialli e i rossi accesi
dei pampini morenti
e delle foglie accartocciate
sfarfallano l'ultima illusione
della natura stanca
che stupita attende
di abbandonarsi

al gelo dell'inverno.

con la sua eterna fiducia
nella vita

Alla Madonna del Lago

Per Graziella Ricciardi

In memoria

Avevamo attraversato

prati e valli di fiorita primavera

per raggiungere l’anfiteatro

di ghiaccio e di pietra,

dove la vita si nasconde

(per durare)

nella fioritura degli anfratti.

Ti soffermasti felice:

-Preferisco le pietre,

a loro è risparmiato il dolore.-

E’ vero:

da millenni e forse ancora

per millenni innumerabili

esiste ed esisterà insensibile

la roccia del monte:

insensibilità ed eternità,

misteri,

forse vantaggiosamente commutabili

con il sempre troppo breve,

sempre consapevole,

vivere umano.

Ma tu non conoscevi ancora

quale soffrire dovevi attraversare

perché il tuo corpo

per attingere l’infinito

si inaridisse

fino alla trasparenza della luce.

Parentum memoria

Mio padre e mia madre

seduti sul masso nel bosco

sono solo più una fotografia

in fondo ad un cassetto.

Ora che il tempo per voi

non esiste più,

al di là dei giorni, dei mesi, degli anni,

ora che voi sapete tutto

di me, di voi, degli altri,

casualmente senza urgenze

e senza ragioni

possiamo ancora incontrarci

talvolta per illusione

(consolante o terrificante)

soltanto nel sogno.

Un’orfica smisurata

distesa bianca d’asfodeli

in un abisso di silenzio

ci separa

murando l’immensità del rimpianto.

Ci si può ancora parlare,

ma solo

in un linguaggio esclusivo:

serve per saper resistere

nella speranza,

senza soffrire troppo.

Ai miei genitori

Le parole che non vi ho detto

non si sono perse

nel tempo che mi è mancato.

Sono rimaste assetate d'acqua,

senza un perché,

lì nella brocca vuota:

il tempo distratto

ci ha tradito

illudendoci nella fretta.

Le parole che non vi ho detto

staranno qui ad aspettarvi,

sedute sul bordo dell'anima,

custodite dalla fiducia.

C'incontreremo

per riannodare i fili spezzati

e per tessere le trame interrotte;

recupereremo le verità taciute,

con le parole

rimaste nella brocca vuota,

senza avvizzire.