DANIEL VARUJAN: DA "IL CANTO DEL PANE" "AIA"

Bibliografia

J. Achrafian, Diciotto poesie armene, Him, Roma, 1939; Id. "Daniel Varujan", in Orfeo. Il tesoro della lirica universale, a cura di V. Errante e E. Mariano, Sansoni, Firenze, 1949; Id. "Daniel Varujan", in La poesia armena moderna. Poeti armeni dell’Ottocento e del Novencento, a cura di padre M. Gianascian, Mechitar, Venezia 1963; B.L. Zekiyan, "Daniel Varujan. Dall’epos al sogno", In forma di Parole, n.s. 1, 3, luglio-settembre 1990, pp. 127—181; K. Beledian, "Un paganisme poétique. Essai sur le fondement de la poésie chez Daniel Varoujan", in Annali di Ca’ Foscari, serie orientale 20, XXVIII, 3, 1989, pp. 83-95.

Aia

Mi siedo sull’aia sognando

        all’ombra del mio asino

che legato vicino a me sfrega

         la sua dolce mascella sulla mia spalla.

Sulla pianura, calma, dilaga

         l’onda bianca del sole

i covoni vi nuotano, e la tartaruga

         la cerca per riscaldarsi.

L’ala del vento, carica di tiepidi profumi,

         si muove appena, pigramente.

L’ombra della vacca sulla luce gloriosa

         è un largo rattoppo nero.

Trasportate le sue cose, il contadino

         ha fondato là un nuovo villaggio...

lontano giace sulla soglia muschiosa

        e fa la guarda solitario il mastino.

Nell’aia il covone stuccato dal sole

         sembra una casetta dorata.

L’ombra fresca dell’albero dal folto fogliamo diventa

         il velo di una sposa novella.

Ed io seduto all’ombra del mio asino

         canto i valorosi della terra

che appena appesa la falce al muro

         addestrano il toro all’aratro.

Canto il pastore che spiana l’aia

         col rullo di pietra attaccato alle spalle,

la camicia inondata di sudore

         aperta sul petto.

Canto le spose che, con le dita colorate di henné,

         setacciano l’orzo vigorosamente;

si disperdono dai fori del loro setaccio,

         diresti, gocce di perle.

Canto i contadini che in cima ai carri

         eretti come dèi

col forcone ferocemente distruggono

         l’enorme catasta dei covoni.

La trebbiatrice canto, che naviga intorno al raccolto

         come su un lago color di fuoco,

e anche il grano turbinante che già

         nuota in mezzo alla paglia.

Oh, quanto è dolce confondersi con l’essere

         in questo lavoro sacro;

dai sandali fino ai capelli immergersi

         nelle polveri gialle dorate.

In cerca della scintilla del forno, del pane del campo

         essere il Pan delle aia,

restituire al cuore dei mulini

         i loro canti infiniti.