N. PARDINI: LETTURA DI "RIVERBERO" DI PAOLO BASSANI

Paolo Bassani: RIVERBERO. Poesie e racconti. 2015

(stampato in proprio)

Ci scrive l’Autore in una citazione che fa da antiporta, da prodromico avvio alla lettura: “… In fondo, come ci ricordava Mario Luzi, scrivere è per l’autore un elementare bisogno dello spirito che si incontra con la cultura, cercando di far diventare il segno convenzionale parola viva”. E questo è l’intento di Bassani che, con un linguaggio morbido e suadente, riesce ad esprimere tutto il suo pathos esistenziale, tutto il suo credo estetico ed etico, tutto il suo impegno politico-sociale, ora con rime di affabulante musicalità ora con prose agili e zeppe di umanesimo e di umanità. Ho avuto l’occasione e il piacere di leggere i contenuti dell’opera in quanto già pubblicata in gran parte su questo blog. E mi piace riportare qualcosa di quello che ho già scritto su alcuni punti  per  me indicativi a delineare la psicologia e la struttura morale dello scrittore. Soprattutto rifacendoci alla sua storia e alle sue vicissitudini che gli hanno dato la possibilità di commisurare i sacrifici dei tempi bellici e postbellici con gli agi dell’attuale società di cui i giovani godono, incoscienti, spesso, di quello che i loro padri hanno dovuto sopportare per conquistare quella libertà di cui beneficiamo. Basta leggere il brano dal titolo Le foglie dei castagni  per renderci conto del potenziale emotivo-intellettivo della prosa di Bassani; o La mia patria per avvicinarci alla pluralità e alla polivalenza di una poesia, che, con versi motivati da un naturismo loquace e fortemente simbolico, riesce a concretizzare gli abbrivi ispirativi e culturali  (cultura = coltivare per donare) del Nostro:  “Qui il memoriale si fa interprete principale di una narrazione che riporta a vita momenti, fatti e personaggi  di uno dei periodi più tristi della nostra storia: quello della Seconda Guerra Mondiale. È così che inizia il racconto di Bassani: “Castagni Grossi: questo il nome di una località sperduta tra i monti di Caprigliola; una zona immersa nei boschi sul versante sinistro della Valle dei Mulini, di fronte al monte Grosso”. Ed è qui che la famiglia dello scrittore, assieme ad altre due di parenti sfollati dalla Spezia, trovò ospitalità presso la cascina dello zio Ermanno. Le città si spopolavano, e gli abitanti cercavano rifugio nelle campagne, da amici, parenti o conoscenti per allontanarsi il più possibile dai bombardamenti e per trovare luoghi dove poter mangiare. Avvenimenti, personaggi, incontri, generosità, condivisione fraterna fra famiglie disposte a dividere un tocco di pane. E là i tedeschi, con i loro mitra spianati, con la loro furia omicida, con i loro espropri di beni che i paesani mettevano assieme con anni di lavoro… e poi, finalmente, il suono festoso delle campane di Caprigliola, interminabili, impazzite di gioia. Era  il 25 Aprile, data di liberazione e di grande festa nazionale. Si intermezzano significative poesie di Bassani-poeta a completare e rendere emblematica l’opera. E credo sia cosa ottima, a livello documentaristico e poetico, proporvi parte di quella composizione che raggiunge vette di un panismo lirico di grande resa poetica…; un profumo di parole che sanno di buono, di umano, di fratellanza, di amore; dove il poeta ha abbarbicato le radici, perché, là, libertà e legge non hanno bisogno di custodi in quanto fanno parte dell’uomo della terra”:

ALLA MIA PATRIA

La mia patria è qui

in questa terra

aperta sulla  valle

nel verde di pini

    d’olivi

      e di castagni;

qui dove a giugno

immense macchie di ginestre

s’accendono di sole

e lontani profumi

il vento leggero

del meriggio

     esala;

(…)

                            

qui dove le case

non hanno cancelli

reti o muri intorno

ma l’uscio sempre aperto;

dove il nascere

     il vivere

         il morire d’ognuno

è per tutti

     un grande evento.

(Paolo Bassani)

DA RIVERBERO

poesie e racconti di Paolo Bassani

Presentazione di Francesco D’Episcopo

  

Fedeltà alla poesia della vita

   La vita è l’arte dell’incontro, diceva un poeta brasiliano, amico di Giuseppe Ungaretti, Vinicius de Moraes, ed io incontrai Paolo Bassani alcuni anni fa, in occasione di un bel premio letterario, Portus Lunae, che mi fu dato in una delle piccole isole che fronteggiano il golfo di La Spezia. Mi affidò qualcuno dei suoi libretti, in poesia e in prosa, fatti regolarmente in casa e stampati in proprio, che lessi in breve tempo durante il mio viaggio di ritorno. Rimasi colpito dal candore, oltre che della persona, delle sue parole, scritte con quella profondità che sempre la semplicità comporta, quando è sincera, e sgorga, come l’acqua, da una fonte spontanea.

   Sono ora qui a scrivere poche parole per lui, che, assecondando il suo carattere schivo, sobrio, non me le ha chieste, ma che io, invece, ho sentito di offrirgli come gesto di simpatia e di stima per l’umanità che si espande naturalmente dalla sua poesia. In lui, infatti, come accade a chi davvero prova le cose che scrive, poesia e vita sono la stessa cosa. Ed è importante, molto importante, che poeti della vita e della parola abbiano il riconoscimento che meritano.

   In verità, Bassani alcuni premi li ha vinti, qualcuno davvero importante e imprevisto, e li ha vinti soprattutto per la persuasività della sua parola, mai svagante, ma sempre rigorosamente attinente all’argomento prefisso. Basta, del resto, seguire la natura delle cose per aderire più intensamente e intimamente a ciò che la vita e la poesia suggeriscono.

   Bassani, in questa silloge di poesia e prosa, ricorda, rimpiange personaggi e posti, che hanno fatto bella la sua vita; onora e rispetta, come pochi, coloro che hanno dato la vita per noi; non confonde mai il bene e il male, anzi invoca una giustizia più giusta, che riconosca ed esalti il bene e condanni  e punisca il male. Si lamenta, a ragione, dell’incuria del nostro tempo per un passato che andrebbe preservato da gratuite e stupide violenze. Ripercorre con levità stagioni della sua e nostra vita, nelle quali è facile riconoscersi e ritrovarsi: le antiche case contadine, descritte nei minimi particolari; usi e costumi di una civiltà, dominata da una solida armonia, da una solidarietà, che sono certamente in parte scomparse.

   Egli tratteggia momenti popolari della storia della sua città, ad esempio, quelli in cui il filobus prese il posto del tram, ma anche delle sue valli vicine, come quella Val di Vara, di cui offre una sintetica e sostanziale guida sentimentale.

   E poi c’è il suo vissuto più personale: figlio di un ferroviere, appena perduta l’amatissima madre, trova lavoro e una famiglia di amici. E poi le difficoltà, a cui la vita sottopone lui e la sua nuova, vera famiglia.

   Questo libro è il <<riverbero>> provinciale, nel senso più alto, di una storia nazionale, di cui non sempre ci siamo sentiti protagonisti.

   Solo la poesia restituisce, a chi la concepisce e la vive come atto d’amore e di partecipazione civile, la cittadinanza morale che spetta ad ogni uomo, di qualsiasi razza egli sia; una cittadinanza, che reca impressi i segni dell’amore, della condivisione, dell’onestà. Bassani, distrattamente, non pagò un biglietto sul suo filobus cittadino, ma ha certamente pagato, con attenzione, il biglietto che più conta: quello alla vita e alla sua passione più vera, la poesia.

       Francesco D’Episcopo      

DUE PAROLE AL LETTORE

In queste pagine ho voluto proporre alcune poesie e racconti che mi sono particolarmente cari, perché sono diventati parte del mio esistere. Lo stesso titolo “Riverbero” dato alla raccolta intende significare che la parola, la scrittura, ha assunto la funzione di uno specchio che riflette attese, speranze ed emozioni del percorso esistenziale. In fondo, come ci ricordava Mario Luzi, scrivere è per l’autore un elementare bisogno dello spirito che si incontra con la cultura, cercando di far diventare il segno convenzionale parola viva.

Buona lettura.

L’autore

IL PAESAGGIO

TERRA PROMESSA

Siedi

sullo scalino

di pietra...

Lontane voci di bimbi

udrai

e rari suoni di passi

nell'eco di chiuse vie.

Odore di legna,

di pane ancora caldo,

ti porterà

alle antiche case

ove brilla ancora il fuoco

e il geranio adorna

minute finestre

esposte all'infinito.

Profumo di vino nuovo

ti condurrà

nella penombra quieta

di volte e di cantine linde.

Stupito

ancora

sarai

del tuo paese,

malinconico emigrante.

Struggente

sentirai

l'attesa del ritorno.

In questi colli

aperti sulla Magra,

rossi di vigne

e placidi d'olivi,

ecco, splendida nel sole,

la terra tua promessa.

________________________________

Prima classificata – Premio Nazionale “Val di Vara” 1980 – Varese Ligure

ALLA MIA PATRIA

La mia patria è qui

in questa terra

aperta sulla valle

nel verde di pini

d'olivi

e di castagni;

qui dove a giugno

immense macchie di ginestre

s'accendono di sole

e lontani profumi

il vento leggero

del meriggio

esala;

qui dove ancora

il cuculo scandisce

e alterna il suo richiamo

a lunghe pause di silenzi.

La mia patria è qui

tra questa gente antica

ormai sempre più rada

semplice nei gesti

e nobile nel cuore

gente indomita

tenace

alla terra legata

e alla parola:

umile gente

dignitosa.

La mia patria è qui

dove libertà e legge

non hanno bisogno di custodi

perché sono parte dell'uomo

della terra;

qui dove le case

non hanno cancelli

reti o muri intorno

ma l'uscio sempre aperto;

dove il nascere

il vivere

il morire d'ognuno

è per tutti

un grande evento.

___________________________________

Prima classificata Premio Nazionale “Gabriele Rossetti” 1991 – Vasto (CH)

RIO SECCO

A te

correvo dopo il temporale

quando al lieve fremito del vento

ancora la pioggia

lucente

cadeva dai fiori e dalle foglie.

Solitario

m'incantavo al sordo rumore

e torbido impeto dell'acque.

A te

venivo con mia madre

nei giorni di sole

a empire la secchia

con il vecchio mestolo di rame.

Limpido

nella freschezza del mattino

lasciavi trasparire

profondità di ghiare

nel tremulo riflesso

d'un volto sorridente

stampato nel sereno.

Attraversarti

saltando di pietra in pietra

era la mia gioia di bambino.

A te

vorrei tornare un giorno;

trovare ancora

nel tuo riflesso puro

intatta

l'immagine del volto sorridente

e la serenità del cielo;

saltare di pietra in pietra:

attraversarti ancora.

Vorrei tornare

prima che scivoli sull'acque

inesorabile

l'ombra lunga dei castagni.

Vorrei, vorrei tornare adesso!

Ma ho paura

di non trovarti più.

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Prima classificata Premio Nazionale“Val di Vara” 1995 – Varese Ligure

SIESTA

Lasciatemi quest'ora di quiete

adesso che il sole avvampa

e le cicale spandono

il canto del loro abbandono.

Come allora lasciatemi posare

il capo sul guanciale di sacco

all'ombra fresca della volta

e ritrovare quel profumo antico

di pane, di legna e di cantina.

Ancora gli occhi socchiuderò

alle bianche nuvole del cielo

immobili come l'aria che a quest'ora

stagna sui campi e sulle case,

lungo i sentieri della valle

e nel verde fitto dei castagni.

Anche i pensieri cercano riposo

nel pomeriggio dell'estate

mentre -di tanto in tanto- il tuono

brontola lontano dalla Cisa.

M'intimoriva un tempo il suo mistero;

adesso, invece, io l'attendo

come la voce amica dell'infanzia:

nenia dolce che mi riporta al sonno.

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Prima classificata Premio Nazionale “L’Ambiente” 1996 – Tarsogno (PR)

AI CASTAGNI

A voi ritorno, amici miei castagni,

in questo afoso giorno dell'estate.

La nostalgia d'un tempo mi sospinge

alla magica terra dell'infanzia.

Allora voi placaste la mia fame.

S'aprivano le ricce come scrigni:

generose e lucenti le castagne

furono il nostro pane quotidiano.

Non ho più fame, ma solo sete adesso.

Con le foglie preparerò il bicchiere,

ché l'acqua pura dell'antica fonte

possa spegnermi in cuore quest'arsura.

Ho tanta sete d'alba e di rugiada.

Voi solo ormai serbate di quegli anni

liete stagioni e giorni spensierati,

dolcezza di profumi e di memorie.

Datemi ancora un poco di quel tempo!

E quando stanco poserò il mio passo,

non cercherò ombra cupa di cipressi

ma il vostro fresco, tenero di verde.

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Prima classificata Premio Nazionale “L’Ambiente” 1999 – Tarsogno (PR)

LA MEMORIA

STAGIONI

Presto, a sera, il sonno chiudeva

i miei occhi di bambino

e il capo s'adagiava

sul vecchio tavolo di legno.

Allora, mia madre dolcemente

mi coglieva col suo abbraccio.

Ricordo ancora

il suo sussurro e il bacio,

il ruvido lenzuolo odoroso di bucato

e il crocchiare del giaciglio.

Poi, d'un tratto, già l'aurora

nel dorato raggio che filtrava

dai ricami della piccola finestra

e il trepido suono del suo passo.

Sono passati gli anni,

non mi addormento più

sul tavolo la sera.

Adesso,

s'è fatto fragile il mio sonno:

s'infrange al minimo rumore

e a cerchio

erranti s'allargano i pensieri:

notturni flutti inquieti alla deriva.

Attendo l'alba.

Ma sempre più, tarda la sua luce.

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Prima classificata Premio Nazionale “Olinto Dini” 1997

Castelnuovo Garfagnana (LU)

TU CHE PORTAVI LA PRIMA MIMOSA

Eri svanito nel tempo...

Ti credevo lontano:

ripartito per terre

ove non cresce l'olivo

e la nebbia nasconde l'azzurro,

tra gente che non ti capisce,

sospinto da un povero sogno,

lo stesso di sempre,

che nasce fatale

in sperduti sobborghi

d'antica miseria.

Ora so che non eri lontano.

Eri già qui,

nel silenzio di questa collina

battuta dal vento di mare

e arsa dal sole

che spacca le pietre:

qui vicino ai cipressi,

tra erbe

e selvatici fiori seccati

che nessuno più taglia,

ad attendere

i bianchi gabbiani

che tornano a sera;

a vegliare le stelle

nei cieli infiniti

di limpide notti;

a sfogliare

in silenzio

l'ingiallita corolla del tempo.

Caro amico di scuola,

nei dolci ricordi lontani

di quando in classe

portavi la prima mimosa,

questa sera qui ti ritrovo;

ora che è tardi:

ai piedi d'una povera croce

di legno;

seduto sulla vecchia valigia

consunta di sogni

e di pene,

ad attendere l'alba

che nasce

dall'ultimo giorno.

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Prima classificata Premio Nazionale “Giovanni Fantoni” 1983 Fivizzano (MS)

MA SARA' ANCORA LA TUA VOCE...

Di te mi parla ancora

la tua terra questa sera.

Rinverdisce la memoria

immagini lontane

ora che si spegne ogni sussurro

e nell'ombra prossima alla notte

s'espande sui tuoi campi

malinconia di grilli.

Come una volta

ancora accenderò il lume,

lo appenderò alla trave;

fioca la sua fiamma

disegnerà sui muri

ombre lunghe, incerte,

ma io ritroverò ogni cosa

come l'hai lasciata:

la mastra e la vetrina grigia,

il mortaio di marmo

e le teglie appese alla parete,

la secchia con l'acqua

e la mestola di rame,

il focolare acceso

e la scala di legno che sale

alle tavole annerite del solaio.

Ritroverò nel letto

il saccone con le foglie

e il delicato profumo delle mele

distese a maturare.

Ogni rumore ritroverò

e sarà suono, soave:

dalla pioggia che batte

sulle tegole del tetto

al notturno erodere del topo.

Ancora fragrante si farà l'aria

d'antichi aromi:

di pane appena sfornato

d'olivo crepitante al fuoco.

Ma sarà ancora la tua voce

a darti il soffio della vita.

Nella semplicità della parola

ritroverò intatta come allora

la dignità del tuo comandamento:

"Non calpestare neppure una formica!

E' tanto grande il mondo...

per tutti sia la terra;

per tutti il dono della vita."

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Prima classificata Premio Nazionale “Antonio Taddei” 1995 S. Stefano di Magra (SP)

OLOCAUSTO

Stenda la pietà il suo velo

sui morti di tutte le nazioni,

sparga l'indulgenza del perdono,

annulli ogni eco d'odio e di rancore.

Nessuno però osi strappare

una sola pagina di storia.

Nessuno offenda la verità.

La luce è luce

le tenebre sono tenebre:

chi mai potrà affermare che la notte

è chiara come il giorno;

che tutti ebbero -allo stesso temporagione

e torto,

accomunando diritto e sopruso

libertà ed oppressione

vittima e carnefice;

che tutto fu colpa del destino!

Non si possono negare le stagioni

il corso del sole e della storia.

Eppure, ora qualcuno vorrebbe

falsare anche l'Olocausto!

Potessero la terra e il cielo

smentire la follia dei lager,

l'infamia, la negazione dell'uomo.

Ma come può il carnefice negare

l'insulto che uscì dalla sua bocca,

le percosse e il martirio che inflisse.

Come può l'uomo che trafisse

le mani con i chiodi

e il costato con la lancia,

come può negare adesso

la Passione e la Morte del Cristo

ancora immolato su una croce uncinata.

Stenda la pietà il suo velo

su tutti i morti, su tutte le miserie.

Ma la pietà non può

non deve annullare la memoria.

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Prima classificata “Premio Nazionale della Resistenza” 1995 Ponzano Superiore (SP)

IL TEMPIO DELLA VITA

Il mio cuore di ragazzo avrebbe voluto

innalzarti un tempio, o Madre,

solenne di marmi e di parole scolpite

per gridare al vento,

al cielo, all'universo,

tutto il mio amore.

Ma ai poveri tocca soltanto

un metro di terra e una croce di legno.

Per loro anche la morte

è provvisoria come la vita.

Non hanno requie i poveri

neppure nell'ultima dimora.

Allora per te, o Madre,

ho innalzato nel mio cuore

il tempio eterno del ricordo,

più bello, più grande,

più sacro d'un santuario.

Qui perenne brilla

la fiamma del mio amore;

l'intreccio candido di rose

contorna di luce e di profumo

la grazia del tuo volto.

Qui non regna il velo gelido dei marmi

né il silenzio desolato della morte;

non trovano dimora crisantemi recisi,

opachi vasi e fiori di plastica,

parole annerite dallo smog.

Qui ancora pulsa l'anello della vita;

mi parla la tua voce,

m'allieta il tuo sorriso.

Ecco la tua casa, o Madre, la mia casa:

il nostro tempio della vita.

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Poesia tratta dalla silloge “lungo la via Francigena” vincitrice del Premio Nazionale di Poesia “Val di Vara” 1997 - Rocchetta Vara – SP

PER NON DIMENTICARE

Torna aprile

splendente di sole e di colori

e torna il mio pensiero a te.

C'è una croce lungo la via

a ricordare il tuo martirio,

uno dei tanti, in questa terra

medaglia d'oro al suo valore.

Di te conosco solo il nome,

la data di nascita e di morte.

Della tua vita,

recisa nel fiore degli anni,

soltanto un lampo posso immaginare.

Parlami dunque di te,

della tua scelta

di opporti all'invasore,

al sopruso, alla funesta catena

d'odio e di rovine.

Dimmi

della tua vita

di combattente clandestino,

sempre in allerta

in cammino tra le asperità

e il gelo dei monti.

Dimmi

delle tue attese, delle speranze,

dei tuoi sogni:

di quel venticinque aprile

di cui solo intravedesti l'alba.

Dimmi

che la libertà non fu un dono

ma una conquista

costata un prezzo immenso.

"La libertà è una bianca colomba

che sparge il seme della pace.

Non divide la libertà, ma unisce;

non mette il bavaglio, ma dà voce

anche ai senza voce;

non compra il silenzio la libertà,

non intimidisce, né insulta,

ma ascolta.

La libertà non è un regalo

ma faticosa conquista d'ogni giorno.

Ed ogni giorno deve essere difesa".

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Prima classificata Premio Nazionale “25 Aprile, pagine della nostra storia” 2006

S. Giorgio Morgeto (RC)

NEL BIANCO GRETO DELLA VALLE

Le stagioni passano:

va l’una e l’altra

subito s’appresta.

Vanno gli uomini e gli eventi

le speranze e i sogni;

resta solo la memoria

e la paura di vederla

scomparire nella nebbia.

Anch’io ora so

di questa paura,

anch’io mi sento fragile creatura

ignara del futuro e del destino

innanzi all’ombra dell’oblio

che tutto annulla.

Ti prego, rimani tu, poesia,

a ricordare l’antico canto

nell’ora prossima al risveglio,

quando timido il cielo

accennava il profilo

dei monti più lontani.

Ti prego, riportami indietro negli anni

a freschi respiri profumati d’erbe

nel quieto sentiero dei castagni

verso il limpido sussurro

laggiù

nel bianco greto della valle.

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Prima classificata Premio Nazionale “Cesare Orsini” 2006 – Ponzano Superiore (SP)

IL SANGUE DI ABELE

Ditemi voi, Martiri di Vinca,

l’allucinato sguardo che non crede,

il grido atroce di chi cade,

il calore del sangue nelle mani,

il rantolo straziante dei morenti.

Ditemi, dell’odio acceso

negli occhi delle belve,

degli artigli feroci

vili

sull’inerme agnello.

Ditemi,

se il tempo debba velare la memoria,

se esiste una pietà

che possa coprire tanta infamia

nel più difficile perdono.

Ditemi,

ditemi ancora le speranze

di quel lontano venticinque aprile.

Ditemi, o Martiri,

se hanno preso forma i vostri sogni,

se libertà e giustizia

sono fiorite come nelle attese.

Ma i Martiri non parlano.

Parlano i loro nomi

scolpiti sulla pietra del Sacrario,

grido e monito perenne

perché la terra,

il cielo e l’universo

mai più conoscano

l’infamia della bestia.

Mai più, mai più in eterno!

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Prima classificata Premio Nazionale di Poesia in onore della Resistenza 2005

S. Stefano di Magra (SP)

RIMANI ALMENO TU, POESIA

Il mondo dei miei sogni è rimasto

nei giorni d’una lontana stagione

quando la primavera fiorita

alzava il suo canto alla vita

e simile all’alba fugava le ombre

nella crescente luce del risveglio.

Ma ora che scende impietosa la sera

e l’autunno disperde le foglie,

or che tutto s’arrende all’oblio

un grande vuoto s’apre nel cuore,

solitudine amara del nulla.

Rimani almeno tu, Poesia,

a cantare quel sogno lontano.

Come allora, in alto leggera

fai volare emozione e parola,

candida ala di tenera brezza,

trasfondi l’attesa dolcezza

con la limpida voce del cuore.

Vieni, squarcia le nubi e la nebbia

che oscurano il cielo e la terra,

placa l’incendio, il fumo e le fiamme

che assediano uomini e case;

quieta le onde del mare e del cuore.

Nel silenzio che s’apre all’attesa,

come allora innalza il tuo canto,

l’annuncio di una nuova stagione

che ridoni speranza al futuro.

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Prima classificata Premio Nazionale “Canta il sogno del mondo” 2010 – La Spezia

LUNGO LA VIA

IL PANE DEL PERDONO

Uomo,

apri il tuo cuore alla pace.

Lo so,

non è facile abbattere

confini di secoli,

rancori di millenni;

colmare abissi di sospetti.

Non è facile

porgere l'altra guancia

a chi t'ha percosso,

innalzare l'olivo

e fraterni canti

sulla terra ancora bagnata

di lacrime e di sangue.

Ma tu, uomo,

apri alla luce la tua mente

e il tuo cuore a pensieri di pace.

Raccogli il pane del perdono

e dividilo

perché ognuno ne abbia.

Non chiederti perché

debba essere tu primo a donarlo;

né come sarà possibile

con un solo pane

sfamare tanta gente.

_________________________

Prima classificata Premio Nazionale “SS. Croce” 1991 - Taranto

JOBHEL

Il suono di jobhel

ancora annuncia

l'avvento del tuo tempo,

Signore.

Riposi la terra

e i suoi frutti doni

ad ogni uomo,

adesso che Tu proclami al mondo

ancora la tua liberazione

nell'anno del riscatto.

Torna tra noi, Signore!

Chinati sulle nostre miserie

con la pietà

del buon Samaritano:

lava

cura

risana le ferite,

da' luce ai nostri occhi

e speranza al cuore

nell'indulgenza del perdono.

Signore, indica la via

a questo disorientato

pellegrino del Duemila

che s'arresta al bivio

e ancora non sa decidersi:

guida il suo passo

sulla via di Emmaus

e accompagna il suo cammino,

perché egli non ceda alla fatica

e allo sconforto del dubbio

se nella sua ricerca

non vede ancora

la gloria del tuo Cielo.

Guidalo, Signore,

perché non si perda nel deserto

e quando si fa sera

giunga alla tua tenda:

a Te che proteggi il pellegrino

e sai placare la sua arsura.

_______________________

Prima classificata Premio Nazionale “San Pio X” 1999 - Massa

ALLA COMETA

Dimmi,

sei tu la cometa che a Natale

appendevo ai miei sogni di bambino?

Avevi una gran chioma allora

ma questa notte in cielo

tra mille e mille stelle

fatico a ritrovarti.

Lo so che vieni da lontano

e nel cammino di millenni

s'è forse perduto

un po' del tuo splendore.

Eppure tu conosci a memoria

galassie e nebulose

ove non giunge sguardo umano,

e inviolati segreti

ancora custodisci.

Vai e puntuale torni nei secoli

come il nascere e il morire

di stagioni.

Non c'è in te presagio infausto

comodo alibi per l'uomo

che addebita alle stelle

l'ombra del suo male.

Non sei tu forse un palpito di luce

nel perfetto disegno del creato?

E la luce non è da sempre

simbolo di vita?

Perché allora taluno ancor s'ostina

a farti profeta di sventura?

Io so che tu non porti male alcuno

oltre quello che l'uomo

cagiona di sua mano.

Tu sei soltanto un astro pellegrino

docile alle regole del cielo.

Semmai, nel ricordo sereno dell'attesa,

per me rimani

l'immutata cometa di stagnola

sul mio lontano presepe dell'infanzia.

____________________________

Prima classificata Premio Internazionale di Letteratura “Frate Ilaro del Corvo 2008”

Ameglia (SP)

PAGINE DELLA MEMORIA

CASA DEL BIANCOSPINO, ADDIO

Scompare un altro pezzo

di storia contadina lunigianese

Ormai la sua sorte sembra segnata. Forse presto arriveranno le ruspe e allora la vecchia casa contadina sarà abbattuta come un animale mortalmente ferito. E il podere sarà sconvolto: olivi con le radici al vento, vigne strappate dai filari, disperso il biancospino. Sui campi divisi da confini sorgeranno muri di cemento, cancelli e reti. Così il nuovo piano urbanistico prenderà forma e del passato non resterà più traccia, se non nel ricordo. Ma anche i ricordi sono destinati a scomparire. Per questo ho chiesto al freddo obiettivo di una macchina fotografica di fermare per sempre le immagini di questo mondo che se ne va.

E’ strano come un velo di malinconia s’avverte dinanzi ad ogni cosa che cade. Forse ci rendiamo conto che è una parte di noi stessi che si perde; sentiamo tutta la fragilità delle cose e della vita davanti all’immensità del tempo. La casa del biancospino sorge nella campagna caprigliolese,

in Lunigiana. E’ stata per generazioni e generazioni abitazione dei mezzadri che legarono la loro esistenza a quella terra. E’ un tipico casolare della vita contadina: addossato al poggio a mezza via sulla collina -sbiadito tra gli olivi- guarda il lento snodarsi del fiume Magra. Semplice architettura: al piano interrato la vecchia stalla e le cantine; a pianterreno la grande cucina con il pavimento a mattoni rossi, il focolare, il forno, le altre stanze con minute finestre esposte all’infinito. La scala di

legno -diritta- che porta al piano superiore pavimentato con tavole disposte sulle grandi travi; e come soffitto le tegole del tetto. Ma questa dimora rurale mi piace ricordarla come la vidi per la prima volta: “Non ha cancelli, reti o muri intorno, ma solo olivi, pergole e filari. Non ha neppure aiuole di giardino per fiori signorili; soltanto il biancospino, un cespo di giaggioli e qualche viola del pensiero. Non ha per guardia il cane lupo ma un vecchio gatto seduto sulla soglia. Davanti all’uscio verde un’aia rossa di mattoni; a fianco, sotto il fico grande, un vecchio tavolo di legno”. Purtroppo, il fico è già stato tagliato. A proposito: di questa pianta voglio raccontarvi un fatto misterioso accaduto il 14 agosto 1981. Nella notte s’era levato un vento forte. Non era il vento di mare che ulula tra i pini della costa, né il vento del nord che scende impetuoso dal monte frustando

gli olivi. Era un vento caldo, strano: senza nome. Quella notte fioche luci erano rimaste accese nella casa contadina: a vegliare l’uomo che, per tanti anni, aveva legato la sua vita a quella terra.

Ebbene, al mattino seguente, le foglie del fico erano completamente ingiallite e in due giorni caddero tutte, come se fosse giunto precocemente l’autunno. Io mi sono fatto una mia teoria

di quell’evento e penso di non essere troppo distante dalla verità. Anche le piante hanno una loro sensibilità e (non so come) partecipano alla gioia e al dolore dell’uomo. Studiosi americani lo hanno dimostrato: sì, le piante si affezionano non soltanto alla luce ma anche alle persone. E semmai è dunque possibile un’amicizia tra uomo e albero, questa non poteva che essere molto forte tra il mezzadro e il “suo” albero di fico, alla cui ombra rimaneva ore ed ore nelle ultime estati, quando la

malattia ed il peso degli anni lo costringevano all’immobilità. La Casa del biancospino ebbe nel 1988 un momento di celebrità, quando nell’antica chiesa di Caprigliola -durante un concerto di musica sacra- la voce della poesia si unì alle mistiche note di Bach per rendere omaggio ad essa, simbolo dell’antica civiltà contadina. Fu un atto d’amore e di giustizia.

Non l’aristocratica villa del padrone della terra, ma la più umile delle case era stata accolta.

Mi ricordo una donna molto anziana: era felice perché aveva creduto di riconoscere nella Casa del biancospino la propria casa. Forse quella donna non aveva più aperto un libro di poesie dai lontani tempi della scuola; forse la sua lettura era stentata, perché non aveva avuto maestri, come -non di rado- accadeva tra la gente contadina d’un tempo; quella gente che però ha insegnato, con la sua dignità, la più alta lezione della vita. La Casa del biancospino è poi entrata nella scuola. E i bambini di Lunigiana l’hanno interpretata con la freschezza della loro età, attraverso disegni e colori. Peccato che oggi debba essere distrutta. Con essa scomparirà un simbolo, un pezzo di storia contadina; quella che forse non apparirà mai sui libri di storia di testo, ma che rimarrà sempre viva nel cuore di chi l’ha vissuta.

Ecco la poesia:

LA CASA DEL BIANCOSPINO

Non c'è una villa

nei miei segreti sogni,

ma solo

una vecchia casa contadina:

sopita tra gli olivi

a mezza via sulla collina

guarda il lento

lucente snodarsi della Magra.

Non ha cancelli

reti o muri intorno

ma solo olivi

pergole

e filari.

Non ha neppure

aiuole di giardino

per fiori signorili:

soltanto il biancospino,

un cespo di giaggioli

e qualche viola del pensiero.

Non ha per guardia

il cane lupo

ma un vecchio gatto

seduto sulla soglia.

Davanti all'uscio verde

un'aia rossa di mattoni;

a fianco,

sotto il fico grande,

un vecchio tavolo di legno.

Qui è vissuta

la mia gente contadina

e qui le mie radici

ho ritrovato;

qui

i miei sogni

non hanno più confini.

Laggiù sull'autostrada

colonne senza fine

forse cercano lontano

questo mondo di serenità.

IL TESTO CONTINUA CON ALTRE STORIE TRATTE DA PAGINE DELLA MEMORIA(1).  ABBIAMO GIA' AVUTO LA FORTUNA DI APPREZZARE SUL NOSTRO BLOG ALCUNI DI QUESTI ABBINAMENTI FRA PROSE POETICHE E CANTI, TIPICI DELLA VIS CREATIVA DI PAOLO BASSANI, PROLIFICO SCRITTORE PLURIPREMIATO E ASSIDUO COLLABORATORE.

(1) PAGINE DELLA MEMORIA E' LO SPAZIO LETTERARIO DEL BLOG CURATO DALLO SCRITTORE PAOLO BASSANI

Nazario Pardini