CLAUDIO VICARIO: "INEDITI"

Claudio Vicario collaboratore di Lèucade

Voci dell’infinito

 

Misteriosi mondi remoti

sommersi nel tutto che ci veste,

mondi

formicolanti delle voci

della molteplice Vita

costituente l’infinito,

mondi desolati,

desertici,

morti,

assassinati dalla sete di sangue

di esseri intelligenti,

che alla creazione dal nulla

l’orrore e la desolazione

della catastrofe irreparabile

opposero;

mondi brucianti

di fuoco eterno,

vulcanici focolai dell’amore divino,

fattori eterni di vita

in ogni atomo

che instancabile

si ripete e moltiplica

in sempre perfettibili esseri;

dolci mondi silenziosi,

soffusi di luce riflessa,

che illuminate gli emisferi

nell’assoluto buio della notte,

mondi freddi,

iniziali, ruotanti

a vuoto,

soli strumenti di equilibrio,

nella gelida notte e nel silenzio

degli spazi eternali

dell’Infinito;

aprite,

sapiente esempio presente,

il cuore di questo

minuscolo

inconscio

mondo di lotta e di errori,

che affoga nel sangue

la propria follia,

al desiderio e al voler della Pace,

che, sola,

è sorgente di vita!

  

I gabbiani volano via

La so, io la so la tua pena,

quella che porti in cuore

e nei tuoi occhi

oggi sovente tristi:

i tuoi gabbiani

sono volati via

per mai più ritornare

in quel radioso golfo

che da Formia a Gaeta,

qual bella donna,

sul più azzurro mare

si distende.

Alia il lor spirto

in quelle stanze vuote:

tutte le cose, mute,

ti parlano di loro

e parti ancor di udirli:

udire le lor voci nel silenzio

e, solo, di te soffri.

Alti nel cielo i tuoi gabbiani

si librano sul mare,

e talor ti figuri

di vederli apparire su la porta

a salutarti

con l’antico sorriso

di che bello il lor volto

nei trascorsi anni felici,

forse chiamati

dal tuo lungo pianto.
Ma indarno

t’illude udir la voce

e le parole….

Lunghe, vuote e tormentose

trascorrono le ore,

e solitario resta il cuor che attende,

e tu sospiri!

E io scrivo…

E io scrivo, scrivo,

nessuno risponde,

nessuno che ascolti

il flebile canto

del cigno che muore,

dell’onda fugace

che scorre furente

sui ciottoli grigi

erosi dal tempo.

E io scrivo, scrivo,

di un’anima viva

che palpita, freme,

ama, odia, distrugge;

dell’onde argentine,

di smalto al mattino,

di fuoco al tramonto.

E io scrivo, scrivo,

del profumo dell’erbe,

dei fiori, di effluvi,

di odor di mortella,

di bosco, di siepi,

d’alloro, di muschio.

E io scrivo, scrivo,

del nido sul pioppo,

del salice e il rovo

che narrano

dolci ricordi

d’amori passati

finiti nel nulla.

E io scrivo, scrivo,

nessuno risponde,

nessuno che ascolti

il flebile canto

del cigno che muore.

A mia madre

Sto scavando nella mia anima

per trarne

un raggio di luce

che si trasformi in versi

per un ultimo mio canto.

Cerco invano parole

che siano vera poesia,

ma non trovo altro che

un deserto infinito, immobile

nello spazio e nel tempo,

un tempo che per me si è fermato

quel giorno, quel quattro di luglio,

quando sei tornata alla terra,

tra le braccia buie e fredde

dell’ultima tua madre,

ultima ed anche prima.

Mi aggiro inutilmente,

muto, in questo deserto arido,

pietrificato come i miei sentimenti,

fatto di sassi appuntiti,

taglienti come pugnali

e di sterpi contorti, spinosi,

prosciugati da un sole

che non emette più luce,

un sole nero come la morte

che ti ha portata via,

che ha risucchiato nel nulla

te, ch’eri una fronda al vento.

E in mezzo a questo deserto

io vago cercando invano

una sorgente d’acqua pura, fresca,

che possa dissetarmi e dare un senso,

un significato, anche se illusorio,

al silenzio che mi circonda,

vorrei, ancora per una volta,

udire la tua voce,

ma non odo che il nulla.