"ANTOLOGIA POETICA DI LEUCADE"

                                          

    NAZARIO PARDINI

LÈUCADE

ANTOLOGIA POETICA A TEMA

“IL PADRE”

INTRODUZIONE

DI

PASQUALE  BALESTRIERE

“SULLA POESIA”

BREVI INTERVENTI  DI

PAOLO RUFFILLI, GIORGIO LINGUAGLOSSA, NAZARIO PARDINI

AUTORI

Introduzione    di Pasquale Balestriere

Su La poesia   di P. Ruffilli, G. Linguaglossa, N. Pardini

Padre    di Paolo Ruffili

Risposte di Antonio Spagnuolo       

C’è un tale…    di Giorgio Linguaglossa

Ultimo canto per il padre    di Pasquale Balestriere               

Un silenzio altro    di Ninnj Di Stefano Busà

Perdono padre    di Nazario Pardini           

Al passo d’addio    di Umberto Vicaretti

Nell’ora rosata dei tramonti    di Carmelo Consoli

Con mio padre    di Sandro Angelucci

Eppure siamo uguali    di Giovanni Caso

Padre    di Umberto Cerio

Il male di oggi    di Franco Campegiani

E tu sorridevi…    di Patrizia Stefanelli     

Ti scrivo per ricordarti    di Anna Magnavacca              

A Sesto, mio padre    di Rodolfo Vettorello

A mio padre    di Anna Vincitorio

Con mio padre    di Roberto Mestrone

Dentro il brillìo d’argento di cornici    di Alda Magnani   

Padre    di Giovanni Dino

Un altro inverno    di Sonia Giovannetti    

Distacco    di Serenella Menichetti  

Un istante prima    di Pietro Catalano

Sonnambulismo del cuore    di Maurizio Soldini

Padre    di Anita Menegozzo          

Non del padre    di Claudio Fiorentini

Guida i miei passi    di Emma Mazzuca

Lettera a mio padre    di Valeria Serofilli

Ritratto del padre    di Ubaldo de Robertis

Caro papà    di Emanuele Marcuccio

Padre, non t’odio    di Carla Baroni Parmiani      

Sulla soglia    di Giusy Frisina

Nel nome del padre    di Paolo Buzzacconi

La via del paese vecchio    di Daniela Quieti

Come un pulsare lento    di Marisa Papa Ruggiero

La sedia di mio padre…    di Nadia Chiaverini

Sapessi, padre    di Maria Ebe Argenti

A mio padre    di Maria Rizzi

Preghiera al padre   di Maria Grazia Ferraris

A mio padre    di Flavio Vacchetta

Passaggi    di Pasqualino Cinnirella

I padri    di Ivana Tata 

Ode a te, O padre    di Aurora De Luca

Di padre in figlio    di Ambra Simeone               

Partire alla ricerca del padre    di Guseppina Di Leo

Lettera a mio padre    di Annalisa Rodeghiero

Il tuo ricordo    di Francesco Casuscelli

Foresta spoglia    di Giorgia Catalano

A mio padre    di Claudio Vicario

                                      INTRODUZIONE

Quest’antologia prende spunto da uno degli ultimi post di questo blog, cioè da “Riflessioni sul padre” di A. M. Pacilli,  e nasce quasi da una scommessa: “Perché non collegare scienza e poesia? Perché non far intervenire sull’argomento i poeti di Lèucade?” ci siamo chiesti per telefono io e Nazario.

È andata così.  

Nelle poesie che il lettore trova qui pubblicate s’addensano più significati. Esse indicano  innanzitutto l’esperienza umana e artistica che della figura paterna ogni poeta ha direttamente o indirettamente maturato nel corso della sua vita; e poi rappresentano una testimonianza di affetto e amicizia nei confronti del padrone di casa, l’infaticabile e gentile Nazario  Pardini; ed anche un’abitudine a frequentare quest’isola felice; ma, più ancora, esse incarnano, proprio per essere qui riunite, un momento di visibilità collettiva di tutti i poeti che,  in vario modo, sono legati a questo blog. Tutti insieme,  in un canto a più voci, in vari stili e tendenze. Perché Lèucade è plurale, accogliente, grande.

Perciò chi legge  avrà davanti  agli occhi  un campionario di testi talmente variegato che gli sarà difficile non trovare rispondenze al suo sentire. Questo almeno ci auguriamo.

In ultimo, giova precisare che le poesie della presente antologia sono disposte -garante Pardini-  in puntuale ordine di arrivo.

Buona lettura!

                                                                   Pasquale Balestriere

DIALOGO A TRE VOCI SULLA POESIA

La poesia oggi

di Paolo Ruffilli

La conoscenza poetica appartiene al mondo del singolare, dell’individuale, non è facilmente estensibile né generalizzabile. In fondo non mi pongo il problema di far partecipare l’altro, il lettore, al mio vissuto, ma solamente di manifestarlo, di pronunciarlo. Si può dire – paradossalmente – che non cerco l’empatia ad ogni costo e che forse questa neanche mi interessa. No, l’empatia non mi interessa. E la ragione è quella dichiarata di un interesse per la gnosi. Non scrivo poesia pensando al lettore o mosso dal desiderio di accattivarmelo. Il così detto pubblico non ha mai un gusto proprio. Se mai risponde distrattamente a un orientamento imposto dalla moda del momento e va dietro al vago impulso che gliene deriva, che è un impulso disturbato proprio come per tutti i bisogni indotti, per i quali non c'è mai felicità anche quando vengano soddisfatti. L’idea che il pubblico ha della poesia si lega alla più noiosa pratica scolastica dell’esegesi, del riassunto, della parafrasi, delle note a piede di pagina. È un’idea di oscurità, di fatica, di inutilità. Le pochissime persone che, tra il pubblico, si imbattono poi per caso nella poesia restano stupite di incontrare qualcosa che in realtà non conoscevano affatto e che non assomiglia all’idea scolastica che gli era rimasta addosso. Io sento la poesia come un dettato che sfugge a qualsiasi strategia comunicativa, il che non vuol dire, evidentemente, l’adesione al codice cifrato. La conoscenza appartiene sempre al mondo del singolare, anzi, quanto più appartiene al mondo del singolare, tanto più ha valenza universale. Ma il parteciparvi da parte del lettore necessita di una scelta individuale, come una forza attiva decisiva. Il lettore deve decidere di entrarvi e lo farà, magari, avendo avvertito un input rispetto al quale provvederà lui stesso a realizzare l'empatia. Ogni percorso di gnosi è sempre una pratica esoterica. E, in poesia, qualsiasi argomento per me è buono.

                                                                        

                                                                Paolo Ruffilli

Una nuova poesia

di Giorgio Linguaglossa

da  “Intervista a Giorgio Linguaglossa” di A. Simeone

“... la vera poesia è quella scritta da un uomo libero per cittadini liberi. Ma, le chiedo: siamo oggi liberi? È possibile scrivere per uomini che si credono liberi ma che nella realtà non lo sono? È possibile scrivere sapendo di già che c'è una menzogna sottostante che ciascuno fa finta di non vedere? È possibile scrivere una poesia o un romanzo senza prendere atto di questa ipocrisia macroscopica?”

Il critico romano, commentando la poesia Ars Poetica  di Czesław Miłosz, afferma: “ Il punto centrale della riflessione  sulla poesia viene introdotto subito nei primi versi: «una forma più capace»,  che non sia « né troppo poesia né troppo prosa». Una forma ampia, dunque,  che consenta l'ingresso nella forma-poesia della forza rigenerante della «prosa». Miłosz caldeggia una nuova poesia che sia al contempo riflessione sulla storia e una selezione di immagini povere, prosaiche; di qui la scoperta che «nella poesia c'è qualcosa di indecente», la presa di distanze dalla poesia dell'ego, tutta incentrata su «ciò che è morboso» in quanto oggi «molto apprezzato dai poeti», una poesia che tratti dell'«uomo ragionevole», poiché « il mondo è diverso da come ci sembra / e noi siamo diversi dal nostro farneticare». Di fatto è questo il primo altissimo documento poetico di un poeta europeo  in favore di una poesia di ampio respiro, che contemperi l'ampio sguardo sulla storia degli uomini e i piccoli fatti del quotidiano.  (...) Ritengo che il futuro della poesia sia la «forma ibrida». Oggi non è più possibile né ragionevolmente concepibile scrivere in endecasillabi tonici come faceva il Pascoli o nelle forme chiuse artatamente chiuse in base ad un programma elitario ed olistico della poesia. La forma-poesia, come ci ha insegnato Miłosz,  deve essere «una forma più spaziosa» che consenta la ricezione della «prosa». Il futuro della forma-poesia è in questa direzione.”

                                                           Giorgio Linguaglossa

                                 Su “La poesia”

di Nazario Pardini

C’è anche da dire, però, per essere obiettivi e per dare una visione più organica e più completa dell’universo poetico-culturale attuale, che non è di certo meno frequentata, oggigiorno, una visione diametralmente opposta della poetica. Una poetica che fa del verso un’ondulazione e una duttilità tali da corrispondere agli stadi emotivi dell’essere. Una poesia connotata da alte impennate di emotività, da slanci iperbolici di onirica e immaginifica fattura, da un sentire che precede con la sua intensità l’atto raziocinante dell’esistere, da una poesia che possiede, come valore aggiunto, la ricerca di una sonorità che ha bisogno dell’a capo del verso, e che si abbandona a sperdimenti panici che tanto dicono delle inquietudini o delle quietudini della nostra caducità esistenziale. Insomma una poesia che cerchi di tradurre il perpetuo conflitto fra la terrenità dell’esistere e lo slancio all’oltre; quel pòlemos fra i contrari di pascaliana memoria quale è la vita. E se l’uomo si affida all’onirico o al memoriale non è poi tanto male, visto che il sogno ne fa parte, come ne fa parte la stessa morte; e considerando che quel senso di struggimento della mortalità ha contraddistinto sempre la poetica dei grandi nella storia. Congiungersi con loro, riattivandone le energie e attualizzandone i contesti, dando una certa continuità alla diacronica vicenda dell’insufficienza umana, credo sia lo spirito di quest’altra grande schiera di poeti. Poeti che non disdegnano certamente musicalità, passione, immaginazione, contestualizzazione di un mito energizzato, e realtà, sì!, realtà; ma una realtà che sia crocianamente ri-vissuta e metabolizzata fino a farsi serbatoio di immagini. Quel serbatoio al quale si sono rifatti Leopardi … Montale… Quasimodo… Luzi… e a cui si rifanno tanti poeti dei nostri giorni, creando “Poemi” di grande tensione emotiva. Perché alla fin fine la Poesia deve emozionare, deve far provare quei brividi che “scatenano” tutte le manifestazioni artistiche (vedi il mio amato Giacomo Puccini, in particolar modo nel coro muto della Manon Lescaut, rappresentato magari sul lago di Torre del Lago davanti alla casa in cui lo compose). E io credo che alla base del tutto ci voglia l’umiltà di pensarci umani: quell’umiltà che porta a credere non definitivi e ultimativi i nostri convincimenti.                                                               

                                                                     Nazario Pardini

Padre                                                                                                               

Padre potente

arbitrio comando

signore che prende

che regge le fila

che muove e sostiene

dominio e licenza.

Padre che è assente

sole lontano

ignoto mestiere

enigma che incalza

diverso e straniero

limite termine fine.

Padre splendente

pensato e sognato

tenuto soltanto per mano

guerriero tornato

per poco disposto a restare

giocare parlare una volta

babbo papà.

Paolo Ruffilli

Risposte

Qui  ho le risposte che rifiutano soluzioni:

tutto scompare tra la pagina bianca ed una sillaba

che sussurro nel timido violino,                                                            

adesso che il ricordo è l’unica illusione.

Mio padre correva ritmi di pianto

nel dedalo che la memoria ricuce

per le forme indiscrete del tempo,

e nascondeva la sua debolezza

fra le carezze del nulla.

Ora frantumo lo specchio che deforma

la sua immagine di vecchio,

e finisco nell’ossessione della sua assenza.

Prigioniero solo della prossima morte

indosso una maschera tribale.

La musica concede arditi ritorni

stanca di romanticismi inutili,  nel volo

cede al pensiero e frantuma il meglio

delle parole che non furono dette.

Ritmi in sintonia con le incertezze

che rimbalzano prima del fiato,

ricuciono le labbra in un giro sfiorito.

Chiudesti ogni porta,

per ingoiare l’azzurro del mare o quei colori

incantati del sole.

Nei giorni incardinati a corrosioni

tutto rimane immobile , soltanto

orme di desiderio nelle vetrate

multicolori, e meraviglie nelle aritmie

di un cuore ingigantito dagli affanni.

Sembravi lampada nel silenzio, riflesso

inaspettato , delicatamente incerta

tra le inferriate del tempo.

Sulle pietre riporto a fatica le speranze

giunte alla soglia del dubbio.

Antonio Spagnuolo

C'è un tale che dice di essere mio padre

 Roma. Anni Cinquanta. Strada in salita.

Via Lorenzo il Magnifico n. 7.

Negozio di calzolaio. Una vetrina a gomito. Cristallo e ottone.

La pelle di un coccodrillo con i denti gialli in vetrina.

Scarpe di lucertola verde, borse femminili di coccodrillo.

Nel retrobottega c'è una seggiola di paglia

e un tavolo con gli utensili da ciabattino.

Tanti chiodi. Sottili e massicci. Con la testa tonda,

con la testa quadrata, con la testa a punta, arnesi ad uncino,

odore di mastice e di cuoio dappertutto.

Sulla destra, una finestra che dà nel vuoto.

Misteriosi cigolii. La tromba dell'ascensore con voci umane

appese agli abiti. Qui a sinistra,.una scala a chiocciola a picco nel buio.

Il varco dove un giorno Orfeo scese con la sua lira a nove corde.

Di là, si odono suoni misteriosi e striduli.

Sulla seggiola, c'è un tale che dice di essere mio padre.

Batte sul cuoio con il martello a testa tonda, piega la tomaia

nel verso dell'alluce e del futuro.

Mi racconta le storie più inverosimili,

che una dea dal profilo di verderame si è affacciata sul mare,

e soffia nelle orecchie di un re marinaio

che guida una ciurma di ritorno da una guerra lontana,

una città data alle fiamme.

Racconta mio padre che un tempo lontano

viveva da qualche parte un tale
che diceva di essere un poeta

ma in realtà era un malandrino,

e della peggior specie,

un ubriacone, che passava tutto il giorno

ad andare dietro alle sottane...

«Quell’uomo era un ciarlatano,
ma della marca migliore
La più alta.
Egli era elegante,
e per giunta poeta...»

Giorgio Linguaglossa

Ultimo canto per il padre

Vorrei parlarti, padre, in questa notte

 da questa nave che batte a fatica

le tenebre e ricerca un porto vero

dopo prove d’approdi, di conati

falliti sempre d’una piuma. Intanto

scorre il vento sull’èquore increspato,

grida un sottile silenzio, uccellino

di cristallo: perciò trabocca ancora

fiume di canto dagli argini della

memoria, note tristi che ravviva

l’arpa del cuore. Rivedono gli occhi

( o credono ) il mare verde del grano

e viti appese a sinuose colline

sotto cieli d’infanzia -azzurri, dunque-,

solerti al ruzzo passeri e fringuelli,

il tuo volto giocondo alla fatica.

Ed ora, d’oltre il cielo, sappi, padre,

che questo tumido lacerto detto

cuore serba anche il pianto del distacco

celato per pudore dai tuoi occhi,

quando partii, nel vento della vigna:

perenne graffio, padre, acre dolore.

Pasquale Balestriere

Un silenzio altro

Vola alto, padre, trova vertigine d’assoluto
tra silenzi di chiari mattini.
Sia il tuo coraggio sugli strapiombi
acqua-luce al mondo,
dai fondali risorga il profumo dell’attesa.
Possano i venti tra parole di pietra
memorizzare il risveglio dei tramonti.
Chi come te ha nutrito la coscienza
ha generato un silenzio altro,
quasi liquefatto dove la terra muore.
Di te, padre, serberò memoria.

Ninnj Di Stefano Busà

Perdono padre

Per chiederti perdono, padre,

sono giunto a questo marmo ormai ingiallito

dai rivoli del tempo. Qui seduto

ho voglia di restare assieme a te,

per parlare, parlare

di un’ora che sfuggì. Sotto questi archi

vedo immagini nuove,

di cui conosco poco. Tu con loro

come ti trovi, padre? Tu che sempre

hai fatto vita schiva. Ma stamani

io sono qui per chiederti perdono

di non averti detto mille

e ancora mille volte del mio bene.

Per non averti detto le parole

che son rimaste in aria per la furia

che tradisce la vita. E il tuo perdono

mi giunga, padre, per non averti chiesto,

fino in fondo, le piccole carezze

di bambino, cresciuto indifferente

nella selva degli uomini;

per non averti detto fino in fondo

vicino al fiume che scorreva lento

verso una foce che ingollava i giorni:

“Giochiamo assieme, padre!”.

Perdono padre se a volte le labbra

restarono serrate come pietre.

Nazario Pardini

Al passo d'addio

                  a mio padre

                        Al passo d’addio venne l’equinozio

(obliqua e già ineguale declinava

la curva della luce verso l’erba).

Quello fu l’ultimo settembre, padre,      

costretto il tempo ormai nella clessidra,

lo sciabordio tenace del silicio

a fendere radici di memorie.

Non fu certo la morte il tuo calvario,

ma il grano a crescere,

il pane da spezzare e le tue mani

arrese ormai al loto ed all’argilla

(noi cuccioli smarriti, e la compagna

ad intrecciare lacrime e ricordi).

Stagioni e lune intere inconsumate

poste a dimora anch’esse

nel vuoto dei domani a nascere,

nel vacuo rincorrersi del vento.

Noi fummo vivi solo nel dolore.

         Eppure, adesso che chetato vivi

in un altrove chiaro e senza inganni,

dove straniero è il dubbio

e ignoti sono il torto e la ragione,

torna ti prego come quando, a sera,

stremata sulla spalla anche la falce,

mi portavi la rude tenerezza

delle tue braccia grandi, immenso nido,

dove scricciolo implume reclamavo

la mia dose d’amore e di carezze.

Mi alzavi allora, piuma, verso il cielo

a tendere le mani incontro al sole.

Io quell’abbraccio più non so scordare.

Regalami per questo un’altra volta

il brivido degli occhi tuoi felici

e il tuo sorriso, come il mio, fanciullo.

Umberto Vicaretti

Nell'ora rosata dei tramonti

Mario, viene l'ora rosata dei tramonti.

Ti sarebbe piaciuta, come quando

di settembre ci vestiva lungo i sentieri

che tagliavano il granturco

e tu vedevi nei ricami delle nuvole 

i bagliori della vita, la speranza del domani.

Così andavamo mano nella mano,

ombre d'oro i nostri passi, sfumature

dall'ocra al blu i corpi e le parole,

i gesti persi nelle distese degli ulivi.

                Voglio pensarti dove sei ora

chino sui campi ad ascoltare

il fiato sospeso delle foglie, entrare

metro dopo metro nel solco arato della terra

ed io tuo figlio sulle spalle del suo eroe

a bocca aperta ad ascoltare

la favola degli uomini e del cielo.

La verità Mario

è che mi sono mancati troppo presto

i tuoi sorrisi, le tue dita tra i capelli

le risposte ai perché dei dolori e della morte.

               Dopo che te  sei andato nel giro delle stelle

lasciandomi al mio stupore di bambino

non sai quante croci ho sopportato,

quante persone e cieli interrogato

per questo stare in un calvario di giorni, di città,

smarriti i tornanti del nostro andare lieve

e luminoso, persi il nitore degli orizzonti

tra i cementi, i progetti nel macero dei sogni.

Tutta un'altra vita amara padre mio, sai.

Ma voglio immaginarti ancora tra fili d'erba

e balzi di colline, rivedere noi due avvolti

nel giallo dei covoni, nei silenzi delle piane

in quest'ora rosata dei tramonti, 

dolcissima e inquietante.

Carmelo Consoli

Con mio padre

Olive: la forma.

Olio: l’essenza.

Freddo che punge e che riscalda.

Ricordi:

le mattine di dicembre,

con mio padre.

L’attesa,

l’arrivo dei primi tordi.

I chicchi,

bianchi per la brina,

le mani insufficienti

con i guanti

a cogliere dai rami

l’esistenza.

Ho quasi sessant’anni

e sto nascendo

al mondo

come se fosse questo

il primo dei miei giorni.

Sandro Angelucci

Eppure siamo uguali

Mi rispecchio nel volto di mio padre,

la stessa luce, il gioco delle rughe

attorno agli occhi ed i capelli corti

nella stessa canizie. Ed ebbe pochi

racconti per parlarmi della vita,

amava lo splendore del frumento

e il tessere del canto di cicale,

ed in silenzio ritornava, a sera,

lavava le sue mani sulla soglia

prima di entrare.

                   Il mio è un altro rito,

le mie mani non sanno dell’ortica

né della vanga. Srotolo conchiglie

per la china degli anni, ammiro cieli

dentro gocce di brina, sfoglio un libro

come fosse un ciliegio da innestare.

Sono in ansia per tutti i miei pensieri

così fragili, esposti alle intemperie,

brucio sterpi in autunno di parole

senza germogli.

                   Eppure siamo uguali

nel respiro del vento, nella pioggia

che sorprende l’estate. Quanta grazia

ha la luna tra i salici al tramonto.

Non chiedermi perché sento il suo pianto

bagnarmi gli occhi al suono d’una lacrima,

sto come gli altri petali del fiore

stremato tra le pietre. E guardo il cielo

nel volto di mio padre ed il mio corpo,

simile al suo, si piega come il pruno.

Giovanni Caso

Padre

Questa saggezza conquistata, padre,

sulla fine, quasi, del giorno

è preziosa moneta

per memoria di tue parole

che in quei frangenti allora non compresi.

     Giungere doveva l’ombra assurda

di morte inquieta in attesa di pace

per sentire che il tempo è vento vano

senza l’orma di fatti e di parole.

Senza che l’uomo sappia il suo passaggio.

     E non si può tornare

con passi adolescenti ed incantati

ai canti dolorosi di un amore

-tra inganni di chimere-

ch’era feroce vita che passava.

     Non bastano memorie

a dilaniare tempo e cose,

ma sangue vivido e tempesta

da furibondo mare

ad annegare l’anima ed i sogni.

     Sigillo di fango e ceneri

urlo crudele della luce

giungevano dall’al di là del tempo,

-acre tormento di uno spazio sacro-

una lusinga infida e mai voluta.

     E svaniva così l’arcobaleno

di una vita che percepivo avara

di sogni e di certezze, che ancora

non sapeva il vento della rivolta

e il fuoco nell’anima.

                                         

Umberto Cerio

Il male d'oggi

Il male d’oggi è chiuso in un recinto

di plastificate muraglie,

ghetto refrattario in una cupola

agli spiragli di luce.

E solo tenebre incontri

senza più coscienza delle tenebre,

case nere lungo i viali asfaltati

senza più finestre,

un dolore inconsapevole,

una notte senza sbocchi

che rifiuta l’impasto con le aurore,

un nulla radicale in estinzione,

un nero che più non genera nero,

un incubo, un’oscura follia

superba e paga di se stessa

che rifiuta il bacio dell’alba

e si occulta all’amplesso lievitante,

al groviglio fremente della vita,

e muore…

Quanti gridi di dolore nelle notti

si schiudevano all’alba in battiti d’ali!

Mai mi dicesti

che c’è un male che fa bene,

ma lo capivo dai tuoi gesti,

padre contadino,

dall’urlo muto

delle viti che potavi,

dal sudore vivo della fronte,

dalle doglie della terra partoriente

che con amore coccolavi

affinché tutto risorgesse

nuovo e bello dalle brume invernali.

Quanti gridi di dolore nelle notti

esplodevano all’alba in battiti d’ali.

Franco Campegiani

... e tu sorridevi

Ti ho visto morire ed eri salvo.

Con la coscienza che mi resta, senza

retorica ti dico

adesso, che non senti, o forse puoi.

Una vita di stupri alla mia anima

di ragione mancata alla violenza,

morte che ogni giorno mi donavi.

E tu...

tu, sorridevi

come  angelo caduto

e io...

ti ho visto morire.

La mia mano ho poggiato  sul tuo petto

e ho raccolto l’ultimo respiro

mentre con gli occhi vuoti  mi guardavi

e mi chiedevi : “quando?”

Quando? Ora, qui, tra queste ciglia noi

siamo ricordi

un flash-back

che non perdona e strazia

le forme di un’umanità perduta.

Ti ho visto morire ed eri salvo

in me, che ho contato sai, i minuti

del  tuo patire,

padre.

Lontano, voci  restano sospese

come la pioggia al vento a primavera
che va leggera a migrare nel sole.

Patrizia Stefanelli

Ti scrivo per ricordarti                                                                                           

Ti scrivo per ricordarti

l’anniversario della morte

di mio padre “11 gennaio 1993”

mia vibrante radice.

Un fiore di brina

una preghiera.

                    “ La crisi non risolve la crisi……”

Ridiamo ci guardiamo di sottecchi

ammicchiamo…..

Non sentiamo ancora il peso di queste

sue parole.

Al primo canto degli uccelli

il treno

il pasto nella gavetta

il soffio secco del sole

la neve che inganna i passi.

Capisco ora i suoi pensieri

il suo dolore

per una vita troppo stretta.

In ogni viso di pendolare

vedo mio padre.

                               Un angelo  cammina

nel silenzio della neve.

Un dolce ricordo di mio padre, uomo di grande onestà nel suo modo di vivere e nei suoi pensieri. Presenti – spesso – i miei genitori nelle mie poesie; loro sono i fari che illuminano la mia vita, soprattutto nei momenti tristi.

Anna Magnavacca

A, Sesto, mio padre

Una distanza come tra due sponde

perché tra noi...

Una parola almeno

un modo come stringersi la mano

od uno sguardo complice.

Ma un uomo,

solo se ha modi ruvidi e la voce

che sa di fumo.

Non so di te ma tu senza parole.

Severi gli occhi e gli ordini

di tuono.

Ma é troppo tardi

e non si impara a vivere che dopo.

Quasi una sfida

o poco più di un gioco.

Io resterò al tuo posto

ch'é rimasto vuoto.

Non so di fumo

ma ti somiglio un poco.

Giorno per giorno un po' di più

ma solo un poco

Rodolfo Vettorello

A mio padre

il tempo ha spezzato quelle scale
dove il celeste bagliore si spense
                                               con un grido

fluidi calarono i falchi sul sole
e fu ombra di parole pensate, mai dette

Tu ora non più sembianza ritorni
voce azzurra di dentro e schiudi le mani
                                               al mistero 

(da "Trama verde sull’area" Edizioni Hellas, 1986)

 Anna Vincitorio

  

  

Con mio padre

(L'emigrante)

La mamma scende l'ultimo gradino:

parla con ombre amiche e silenziose,

non cura più i germogli nel giardino

lasciando la tua tomba senza rose.

Incontra sterpi e rovi il mio cammino,

percorro strade squallide, insidiose;

vorrei cambiar la rotta del destino

per coglier fiori e spine in giusta dose.

Son chiusi dentro l'anima i momenti

vissuti insonni con la nostalgia;

perché le notti sciolgono i tormenti

se il vizio del fuggire è bramosia ?

Tu taci... questo pianto forse senti.

Ma è l'alba, e il nostro idillio porta via!

Roberto Mestrone

Dentro il brillìo d’argento di cornici

         Arrivando in corriera ti vedevo,

seduto sulle panche della piazza

tra i vecchi del paese,

a riposare gli anni in cripte d’echi

piene di memorie e ripensavi

le passate emozioni andate in fumo.

         Mani callose e cuore di velluto,

tu conoscevi carezze d’erba,

dolci voci di pollini e rugiade,

quando lo sguardo alzavi

                   a scandagliare il cielo

nei fuggevoli bagliori del tramonto.

         Il sapore dei passi tu sapevi

che allungano le piane ripercorse

con ritmo lento per gettare il seme.

Ampio era il gesto e cadenzato

il tempo del tuo andare.

         Sorridesti al mio primo balbettare,

sostegno all’incertezza dei miei passi,

pronto a fugare il peso delle prove,

ad insegnarmi il senso della vita,

la gioia del donare e del perdono.

                   Ora sorridi

dentro il brillìo d’argento di cornici

a me che vivo tra cenere di sogni.

Dentro parabole d’arcobaleno eterno

tu mi attendi, in un mondo di luce,

dove ancora l’ingresso mi è precluso,

tenebra sospesa sull’abisso

su cui poggia  l’arcata dei miei giorni

          – ormai quasi completa –

mentre intreccio menadiche danze,

volgendo il ciglio dove il giorno muore.

Alda Magnani

Padre

Alleggerisco il peso della terra

col ricordo di mio padre

rimasto nella sua zappa

che come un crocefisso stringo fra le mani

Apprezzo tra sudore e svelti fiati

il dono che da essa ricavo

Il mattino dura molto in campagna

perché inizia quando l’aurora

ha appena ingoiato le stelle

A cielo aperto si prega senza parole

fra gli orti si instaurano tenerezze

con parole mute di gesti antichi

(da Un albero che nutre la terra di cielo)

Giovanni Dino

Un altro inverno

Vedi come il tempo ci muta

e come sprofonda per esso l’illusione

d’aver per complice l’eternità.

Non so dirti padre mio

dove ho posato l’antica ascia

e dove riposa l’animo guerriero.

Un altro inverno si è adagiato

sul nido delle rondini

segnando così il mio volto

d’altra stanchezza greve.

Potesse ora il mio tempo sostenerti.

Ora che il tempo è abitato dal vero.

Sonia Giovannetti

Distacco

Pista morbida di voli e approdi

la superficie delle tue ginocchia.

Magico tappeto, da cui senza timore

ci libravamo in cieli arcobaleno.

E tu pilota mi facevi volare.

S’innalzavano le nostre fughe

e vuoto suolo lasciavamo a terra.

Sfiorando pavimenti di sole

invisibili ad altro sguardo,

complici atterravamo.

Impugnando le forbici della ribellione

e del contrasto,

l'adolescenza mia: fili recise.

Dal cielo l'aquilone cadde

dal vento trascinato.

Sopra un asfalto di realtà impastato.

Come uccello morto giacque.

Né più volò,

né tu con me,

né io con te.

Seppure sappia,

Padre,

che insieme

noi ancora voleremo!

(da Fiore di Loto)

Serenella Menichetti.

Un istante prima

A mio padre.

Quel giorno il sole bruciava

l’erba assetata di piogge

che dissolvono l’afa

negli spazi del cielo grigio,

e le ombre s’incontravano

lungo linee diritte

a disegnar paure di antichi anfratti.

Fu il solco che separò

la notte dall’alba,

pagine bianche di un libro

già scritto ma non letto,

oltre la luna il sole si nascose,

ed il grano cessò di maturare

per  le stagioni distorte

e s’arrese alla gramigna risorta;

forse lo sgomento

del futuro già presente

svelava realtà concepite

nelle notti d’inverno,

sotto coperte intrecciate

di lane grezze soffocavano

i lamenti delle viscere,

ma la mente si ribellava

ai sogni infranti,

quasi il domani s’allontanava

lungo argini indefiniti,

l’acque che bevevo

erano lacrime mie.

Un istante prima

di gridare il mio nome

stringesti forte la mano

a legare per sempre

le radici col tempo infinito

nel silenzio dei fiati delle pietre.

Pietro Catalano

Sonnambulismo del cuore

                              a mio padre, Sergio

siamo dentro un improbabile mattino
c'è il sole e il cielo è più che azzurro
la svolta è là a un passo di cane

un ciuffo d'oleandro fiorito di rosa
s'intravede con la coda dell'occhio
mio padre guida la sua centoventisette

sono sul sedile di dietro e vedo la nuca
reclinarsi e tutto si ferma all'istante
chiedo se si senta bene o che cosa sia

ma lui riprende a guidare lentamente
è solo un barlume di follia a svolgere
la pellicola di un déjà vu mai stato

è solo l'emergenza di un sogno
mio padre è già morto da circa dieci anni
e la probabilità che io ancora non lo sia
è tutta scritta nel sonnambulismo del cuore

Maurizio Soldini

Padre

 Il dito mi puntavi fra le stelle
o ad inseguire nomi 
aguzzi  di montagne.
E vola vola vola
regina dei giganti sulle spalle
Tra ciò che  mi e' rimasto 
e che non perdo
un orsacchiotto  
con un occhio solo
il sole oltre la pioggia  
in ogni giorno
la ruga sulla fronte 
quella nostra 
e l’ascoltare il mondo
rapiti
mordicchiandoci la bocca
ed ogni conquista nuova
da strappare
ridendo a capofitto 
per la china
come l ultima goccia
amara  e dolce
lasciata apposta
tutta da rubare
in fondo alla tazzina.

Anita Menegozzo

Non del padre…

Non del padre che è sempre disponibile,

non di quel padre vorrei che parlaste.

Se dovesse capitarvi, figlie mie

parlate del padre di tutti i giorni

perché voi non mi avete scelto

vi è toccato in sorte di avere me

come padre:

un uomo impreparato ad accogliervi,

ma pur sempre un uomo vero.

E oggi, che di me conoscete forza,

debolezze, valori e pecche

non pensate che sia stato per errore o per incoscienza

che siete venute al mondo,

il vostro vivere

non è frutto d’egoismo…

Così, sciogliete lentamente

poco a poco

quei legacci che ci uniscono

prendete il volo, andate per il mondo

con l’unica educazione che ho saputo darvi.

Vedete, un padre non sa perché fa figli

però deve insegnargli a vivere una vita tutta loro.

Per questo credo che il più bel dono,

se un giorno scriverete una poesia al padre,

sia che non parliate di me

ma che esprimiate la gioia di sapere

che c’è qualcosa in voi, che vi rende uniche.

Claudio Fiorentini

Guida i miei passi

Guida i miei passi  - ti chiesi

fino a che piegare io possa

con l’anima libera da rimpianti

e vili suppliche

le lunghe ali d’ombra

i contorni perderne 

nella dissolvenza dell’alba

presto  -  ti chiesi  -  fai presto

le lame del cancello

tagliano il mare d’erba

e il suo possente smalto

che legati ci tenne

sì da impoverire la lista della sorte

travasa il tuo respiro

che l’aria cruda infuria

fa che dal lungo torpore

un grumo di calore

o la fiamma d’un cero

ravvivi il bosco inquieto

rapaci esangui afferrai

con mille mani

è tardi  - mi dissero

(fradicio giorno!)

di là del vano indugio

oltre il passivo freddo

sopra cunicoli

e sull’ingorda terra

(suprema contraddizione)

 alto si gloriò il sole

                           

col viso nella polvere

passo su passo

m’allontanai

tra soffi di gelido tepore

scivolai lieve da chi

- pur se in vita -  al mondo tace

al tuo sguardo  -  padre

che l’infinita aurora sfiora

-        promisi

alcun verme si nutrirà

del bulbo di  asfodelo.

(dalla silloge  “SINESTESI (grida e silenzi)” pubblicato nel 2008 dalla Bastogi)                     

Emma Mazzuca

                                                       

Lettera a mio padre

(A più sereni cieli)

Ora che più manchi/ più non manchi

e la tua memoria a quest’ora

s’intride di luce

Anche qui, tra la folla/ intossicata di vita

vocii  richiami applausi

mi tieni compagnia

Più presente di quando/ al mattino

ti alzavi già stanco e soffermavi

la mente/ prima d’iniziare il giorno

Chissà com’è ora il tuo giorno

che non sia un’andata senza ritorno

un sonno privo di risveglio

Qui nell’aria una strana dolcezza

e non è certo tutto quel che resta

e  mentre la calma acqua del Fiume/ continua a incorniciare la città

ho in me il tuo abbraccio/ astratto, ma non per questo meno caldo

Sei tu che più non soffri/ caro

o il ricordo di te/ a rifiorirmi dentro

senza addio?

Ora che ti so quieto/ adagiato sulla parte di me

che t’appartiene

 ritorno bambina, fresca e fragile

a scrivere  “padre mio, ti voglio bene”.

(Da "I Quaderni dell'Ussero - Valeria Serofilli", puntoacapo Editrice, Novi Ligure  2014)

Valeria Serofilli

 Letter to my Father
(in skies more serene)

Now that you are more missed/you are not missed
And the memory of you at this hour
Is steeped in light

Even here, amidst the crowd/drunk with life
Shouts cries applause
You keep me company

More present than when/in the morning
You arose tired already and stilled
Your mind, before starting the day

Who knows what your day is like now
May it not be a leaving without a return
A dream without waking

A strange sweetness here in the air
And certainly it is not all that remains
And while the calm water of the River continues to frame Pisa
I have your embrace in me/abstract but not less warm because of it

Is it you who no longer suffers/dear
Or is it the memory of you/that re-flowers inside me
Without a goodbye?

Now that I know you quiet/at ease on that part of me
That belong to you
I once again become a child, fresh and agile
To write, "My Father, I love you."

(Traduzione in inglese di Emanuel Di Pasquale da "I Quaderni dell'Ussero - Valeria Serofilli", puntoacapo Editrice, Novi Ligure  2014)

Ritratto del Padre

Sul pianeta Mercurio c'è un cratere

quello di Dürer e negli Uffizi

olio su tavola il ritratto del padre

a mezzo busto girato di tre quarti

verso sinistra sfondo buio

colbacco di pelliccia una maglietta scura 

e una casacca viola larghi segni sul viso

la quieta coscienza

ora provi tenerezza nel guardare la figura

ti fa sentire più sicuro 

ora sai quanto è difficile parlarne

qui per fortuna non ti chiedono parole

nemmeno di raccontare te stesso 

così non hai bisogno di traslare storie

di un padre  che sentivi come un salvacondotto

e di un figlio sedotto dalla ribellione

contrapporsi scindersi tenersi fuori separati distinti

nessuno slancio da parte sua a svelare l'anima

forse se stesso rivedeva nel figlio

era un suo diritto

nessun si sentirà di biasimarlo

una volta i padri erano fatti così

apparteneva il sentimento al pudore

ritenevano giusto esercitare la patria potestas

nessuna mancanza di generosità

adesso rimpiangi le tensioni di allora

vorresti che tornasse

la sua mano il suo sguardo volgesse

su di te perché ora sai obbedire

e tutto ti appare rispettabile

ma in quel tempo bramavi

quanto c'era di aspro di ribelle

non lo amavi abbastanza

Lui suonava il clarino e tu agognavi il pianoforte

l'Andante per corno e piano concepito da Richard Strauss

non sapevi a vent'anni che era un dono

del giovane compositore al proprio genitore

eppure era stato lui a guidarti

sui primi gradini delle scale dei suoni

nei suoi momenti  preziosi

sospesi sopra il mondo attraversato

dalla tua impazienza

Fatica il figlio ad entrare nel tempo

da quando il padre non c'è più

e non c'è nulla che possa bilanciare

il tempo profano avaro di questa vita.

Ubaldo de Robertis

Caro papà

Com’eri piccolo e indifeso

in quel letto d’ospedale,

caro papà mio...

Io la mano ti stringevo

e un freddo ghiaccio

ricevevo

e ti dimenavi

in quel letto...

il tuo respiro

affannato

e la tua mamma

sì, mamma

tu chiamavi,

una sola volta,

poi l’ultima... basta...!

9 febbraio 2011

(Emanuele Marcuccio, Anima di Poesia, TraccePerLaMeta Edizioni, 2014, p. 31. Menzione dʼonore al 2° Concorso Letterario Nazionale “TraccePerLaMeta” (Recanati, 10 maggio 2014)

Emanuele Marcuccio

Padre, non t’odio

Via delle Volte

gioco di poche luci e molte ombre

tra gli archi acuti e i rivellini a vista,

strada da sempre di rubati amori

nelle stanze nascoste dove s’ode

soltanto il passo di un furtivo amante

risuonare guardingo sul selciato.

Si struscia un gatto sopra un paracarro,

un’anta di finestra s’apre appena ...

Via delle Volte silenziosa vena

d’una città che affonda nel passato.

        

Di fronte la gran torre a protezione

da orde sconosciute di nemici,

via Capo delle Volte proprio dove

qualche casa intestata era a mio padre,

mio padre

per il doppio cognome che io porto,

mio padre 

per i tratti somatici del volto.

Per il resto estraneo anfitrione

alla mia mensa, non una carezza

un saluto, un piccolo ricordo,

già pronto per un soldo a rinnegarmi.

Padre, non t’odio e non ti ho mai odiato

in quanto ciò presupporrebbe amore

ma la parte del borgo in cui vivesti

mi è invisa più di aspide nell’erba.

Altre fonti mi hanno dissetato

altri lumi mi hanno dato luce

altri soli mi hanno riscaldato

e se un giorno un mio piccolo vessillo

sopra un pugno di terra sventolasse

d’altri  avrebbe l’impronta e non la tua.

Carla Baroni Parmiani

Sulla soglia

Non so dire  con parole
quel che  per me sei stato
e quanto ti ho cercato
quando  sono scappata
ora che sulla soglia

 tormentata dal vento
mi sai incutere insieme

 timore e tenerezza.
E tutto sembra adesso.
So che vorresti andare
per non dover subire
Il vuoto indescrivibile

 lasciato dalla mamma.

Non vale a confortarti
che il tempo é un'illusione
e che la vita é oltre. Ti resta

quell'immagine di lei

Sempre presente 
tanto diversa da me
così  inquieta e sfuggente.
E non puoi sopportare
che proprio lei  sia  andata

 quasi in punta di piedi ...

Ti prego di restare

 ancora per un poco
fingendo che sia ancora tuo  il momento

 in cui bambina ti correvo incontro
con la fiducia assoluta che in te avevo.
Comunque un finto tempo

 per poter ripensare l'infinito

 come quel" nessun dove"

 "dove " - puoi starne certo -

 La  mamma  è lì che attende.
Anche se non ha senso

 l'attesa senza il tempo...
Ma siamo sulla soglia.

Giusy Frisina

Nel nome del padre

          

Nel nome di mio padre è il mio sorriso,

nel nome suo vi stringo forte al petto;

lui vi direbbe “Entrate!” con affetto

donando la sua gioia ad ogni viso.

Nel nome suo, ogni giorno, pianto e riso

ricorderanno al mondo quel progetto

di pace, libertà, fede e rispetto

che con passione e amore ha condiviso.

Nel nome suo risplende la bellezza

dell’arte che si fonde al sentimento,

dell’anima che abbraccia la purezza.

Nel nome suo mi è dolce ogni momento

e nel suo nome scopro ogni certezza.

Perché lui vive in tutto ciò che sento.

Paolo Buzzacconi

La via del paese vecchio

Mio padre avvolto nel cappotto scuro

passeggiava con me

lungo la via del paese vecchio

quella che guarda il mare

distante

in fondo all’orizzonte verso nord

e c’era aria d’infinito in giro.

Dal colle si vedevano lampi

in lontananza

scendere sull’acqua

fulmini che ancora balenano

sulle nostre vite in attesa del sole.

Da Uno squarcio di sogno di Daniela Quieti (Tracce 2010 Collana Anamorfosi, Prefazione di Aldo Onorati, Introduzione di Ubaldo Giacomucci, Postfazione di Giulio Panzani).

Daniela Quieti

Come un pulsare lento

Annotta l’ora sulla tua veste buia,

l’ora dice il ritorno... hai staccato

il biglietto del viaggio, lentamente

varcando i cancelli, la soglia del nulla

fin dentro le ossa

         ed io tendo le mani scavando a ritroso

relitti d’ombre sul cuore

come a fermare i pensieri

sul  volto tuo che improvviso si volge

verso il ritratto

che ancora abbozzo a memoria

come un sacrario d’ossa, un tempio

franato  nel fondo

        e mi porgi le corde che legano gl’istanti:

 un pulsare lento che distilla parole,

 gocce lucenti sul tuo corpo eretto

come un menhir totemico

che trafora il buio,

che rimescola tutto e infine svapora

in una radiazione più lieve

fin  oltre l’orizzonte,

nell’astratto.

                           

 Marisa Papa Ruggiero  

                           

La sedia di mio padre, tornato dall’ospedale

Una sedia nuova

braccioli fermi e schienale impettito

cuscino imbottito

una sedia sempre un po’ storta

come se avesse fretta

di scappare con le sue gambe

una sedia per amore e per destino

una sedia per il riposo

d’un guerriero ormai stanco,

un tramonto meraviglioso.

(Da I segreti dell’universo, CFR 2014)

Nadia Chiaverini

Sapessi, padre 

Sapessi, padre, quanto ti ho cercato

col cuore trepidante di speranza

e quante volte il pianto ho soffocato

fra silenziose mura di una stanza.

  Le melodie che mi porta il vento

m’aiutano, talvolta, a trovar pace

e si lenisce un poco il turbamento

mentre, la notte, sento la tua voce:

  “Sono qui accanto a te. Come potrei

essere per un attimo distante?

Io sono il TEMPO. Non ti lascio mai.

Pur se non puoi vedermi, sono ovunque.

  Nel NULLA ti trovai e con dolcezza

ti presi fra le braccia, figlia mia.

Il vento fu la prima tua carezza

e poi nel vento tu volasti via

  fra le stelle del cielo o per le strade

di questa valle greve di dolore

o nel fascino arcano delle fiabe

per vivere le storie tue d’amore.

  Ogni momento ti sarò vicino

finché nel NULLA tu farai ritorno

e guiderò, tenendoti per mano,

i passi tuoi finché avrà luce il giorno.”

Maria Ebe Argenti

A mio padre

Stanno cambiando le foglie,

il bosco ha nuovi colori,

i ciclamini perdono i fiori,

le mimose si sfaldano nel vento.

Tu hai qualche nuovo segno,

ombre care sotto lo sguardo,

resti di tenero argento

un po’ lento… per il caldo?

Un’altra stagione insieme,

il Dio dell’amore la concede:

stringi le nocche screpolate,

trattieni i dolori ormai scontati.

Sfogliamo le nostre storie,

resto certa di averti accanto,

sai quanto ho sempre voluto

restar nel bene e nel male al tuo fianco.

Stanno tornando le rondini,

il cielo, un acquarello in fieri,

la vita presenta i suoi conti

noi, caldi di rabbia, stringiamo i pugni.

Maria Rizzi

Preghiera al Padre

Vorrei essere mite, come i paesaggi d’acque

che consapevolmente hai tanto amato.

Vorrei essere forte come il fuoco dell’officina,

quotidiana fatica col quale hai convissuto.

Vorrei essere generosa come gli inverni di neve,

di silenzi  laboriosi che per te gioivano.

Vorrei essere silenziosa senza impoverirmi di parole

di cui come te sono ingorda e innamorata.  

Vorrei salvare  la compassione, di cui sei stato maestro,

senza stolte inutili false indulgenze.

Vorrei amare, fare voti come se ci fossero dèi,

 risposte certe, sogni  ingenui come i tuoi.

Vorrei avere una casa, una chiave tutta nostra

e te qui con me per riempirla di felice senso.

Vorrei sognarti, padre, sereno come quando

 mattiniero andavi ad erpicare, in solitudine…

Vorrei rivederti, padre, felice, in un giardino a primavera,  

scialo inutile immotivato di luci e di colori. 

Vorrei essere terra in attesa, acqua che scroscia,

vento carezzevole e bizzarro, indelebile carezza.

Vorrei perdonarti, Padre, che troppo presto ho perduto,

del non accordato permesso di andartene.

Mi sento vela sbandata e cerco inutilmente il mare,

esausta pellegrina senza spiaggia né approdo.

Ti penso guardando le eterne onde che vanno e vengono

stanche e gioconde, illuse di qualche senso di vita

Maria Grazia Ferraris

A mio padre

Ti ho visto soffrire in silenzio

E morire pregando

Volevi entrare nell’altra dimensione

Senza tristi lamenti

Ti ho visto morire

Così come eri in vita,bello e sereno,

nulla chiedesti alla vita

se non un sogno famigliare

sei stato accontentato.

Ti ho visto morire

Coraggioso e fedele.

Ora spiega cosa vedi dall’altro lato

A noi che non ti imitiamo

Ti ho visto morire,uomo vero,

e sulla dolente lapide il mio sorriso

Flavio Vacchetta

Passaggi

Mio padre, stanco la sera,

con la schiena adagiata allo stipite dell’uscio,

al chiarore della luna nella quiete,

elargiva in dono ai miei anni vivi dettami di vita.

Impartiva alla mia coscienza, intatta allora,

 il suo modo giusto di vivere da uomo

con un amore che solo al ricordo mi commuove,

perché domani, sperava, facessi altrettanto.

“ Ama la vita, mi diceva, tutti e tutto,

la famiglia è sacra, tanti amici onore,

e ricordati  che il perdono ti fa migliore e giusto,

il lavoro una benedizione e totale deve essere

il sacrificio per il tuo domani, per la casa e i figli.

Divenne un rituale cui facevo fatica

tendere l’ascolto ogni sera

canzonando ogni dire tra me e me

di quei canoni astrusi al mio tempo di fanciullo.

Scivolarono d’incanto quei giorni e gli anni,

mio padre da tempo mi guarda dall’alto

e nel ritrovarmi anch’io con la prole

scopro che è pure fatica  sedare di questi

il vivo del mio sangue fatto nuovo;

impartire stanco dopo cena, con la TV accesa

e il calore radiato fino al quinto piano,

massime e segreti perché domani anche loro

 - figli senza piume ancora nelle ascelle –

sappiano del giogo che li attende.

                   Ma spesso eluso dagli eventi, dai miei simili deluso,

                   dopo aver messo quei dettami alla prova,

                   mi faccio alieno ad ogni cosa,

                   e nel guardare negli occhi i miei figli

                   che hanno voglia di vivere e scoprire

                   (come al mio tempo irripetibile)

                   non so, non so proprio cosa dire.                

Pasqualino Cinnirella

 

I Padri

Ci possono insegnare molte cose i Padri,

cose che non hanno significato compiuto

ma solo comunicazione emotiva,

hanno una dimensione teatrale,

cui aspiriamo o che rifuggiamo.

Ah! Se potessero esistere

solo se li avessimo amati,

se loro ci avessero amato!

Non sempre offrono la mano

e aiutano ad attraversare boschi oscuri,

ti accarezzano, spesso, con tra le dita aghi pungenti.

Raccontano storie che scricchiolano,

sono aironi con ali spezzate che non sono in grado

né di volare alto in azzurri cieli,

né di planare su pianure erbose e fresche.

Abbiamo bisogno del loro calore,

ma essi stessi non sanno come scaldarsi.

Poveri Padri temuti ed odiati,

deboli Padri che ci hanno deluso.

Padri che ci hanno spinto fuori dal tepore della tana,

ma non ci hanno insegnato strade nuove e sicure.

Pochi di loro conoscevano la verità

e rispondevano al cenno della nostra mano,

mentre ci allontanavamo.

Noi, figli, siamo quello che

i loro pensieri hanno stampato.

Ivana Tata

Ode a te, O padre

Ode a te, O padre,

in nome dei denti che tu sai,

del setto deviato,

del manubrio sganciato di bici nel roveto,

della corteccia di ciliegio che da figlio dabbasso ammirasti,

in nome della mano santa di madre che ti diede prontezza

                            quel giorno sul ponteggio,

del giorno in cui, ancora figlio, già padre, vendesti la moto di vento

                            fra i capelli tuoi ricci di selvaggia giovinezza

                            che mia madre amò senza incertezze

                            con potenza di mare,

Ode a te, O Padre,

io riccia, marittima, roveto, ciliegia.

Aurora De Luca

di padre in figlio

di padre in figlio s’ereditano certe qualità, mentalità, ch’è un fatto di eternità

di padre in figlio s’ereditano certi vizi e sollazzi, ch’è soprattutto un fatto di dna

stavo costatando che di padre in figlio si fanno anche certe grosse scemità,

che lì è davvero sempre, sempre questione di avidità, atrocità, terribili verità

e invece a dispetto di tutto, di padre in figlio c’è chi esporta giusta moralità,

responsabilità, normalità e molta, molta diversità che fa più bene, passarla lì

per le vene, nella lotta dei cromosomi, le varie opportunità di essere come lui,

e nello stesso tempo e con lo stesso rispetto di diventare proprio diversi da lui,

quando tutto ciò è soprattutto per una sostenibilità fisica, degli stessi occhi,

stesse mani, stesse sopracciglia, stesse allergie o per una sostenibilità mentale,

stessa delicata forza, stessa solidità, stessa voglia di lottare e di lavorare

ch’è soprattutto un fatto di rivalità, pensare che di padre in figlio succede che

certe generazioni si muoiono le vecchie nelle nuove, e che continui la vita

senza o con bancarotte fraudolente con eredità di gestualità, meraviglie

dell’umanità, di padre in figlio si commettono tante voracità di vedute,

e scarsità di sguardi, nascosti sotto veli, avvolti da crocifissi, ma anche

quando non c’è proprio niente di così grande da trasmettere, cioè nessuna

questione da spiegare la funzionalità di certi massimi sistemi, allora lì

proprio qui, c’è un sorriso, lo stesso misto a una lacrima che non ti lascia mai.

Ambra Simeone

Partire alla ricerca del padre

Un viaggio mi aspetta, lettore,

verso lidi che non conosco.

Non so come io sia giunta sin qui

dove nulla mi sorregge

non il mare, non la terra

non dunque una qualche “verità”

quanto piuttosto la menzogna dell’inchiostro

traccia fili sottili in nodi di pensiero

a tenere stretto un legame

come una gomena tiene

al molo un natante, così sciolgo

la cima dei dubbi, uno alla volta.

Non il mito sorregge la mia passione

quella che parte dal nome, padre,

né evita o lenisce gli ostacoli riemersi.

Dal nome cerco il senso andando

nella direzione dei venti. E parto.

Giuseppina Di Leo

Lettera a mio padre

Non fosse altro

che per il cromosoma eletto

per me scelto

che ti sono grata, padre.

Mi hai voluta femmina

e femmina in tutto sono stata.

Sempre a cercarti

nei miei voli alti di farfalla,

vestirti a festa,

sotto le ali confonderti nei tratti.

Scovare in altri amori

parole e forza che pensavo non avessi,

scoprire solo adesso il senso del disegno.

Non era in te, padre, il difetto.

Correre allora ad inseguire il tempo,

quel poco che rimane

per prenderti la mano.

Ora ti prego                                                          

non farti in fretta figlio,                                      

è  nell’anima tua bianca                         

che tanto, ti assomiglio.                                  

Annalisa Rodeghiero

Il tuo ricordo

Esiste un silenzio fatto di ricordi,

ricordi che ci accompagnano,

nei giorni legati con l’eternità.

Mi piace raccontare di te Padre,

adesso che sei un angelo,

posato sulla mia spalla.

Leggero volasti via in una notte

silenziosa, in quella solitudine

tua fedele compagna di vita.

Mi consola pensare che i tuoi occhi

passarono nel sonno il piccolo varco,

senza l’ultimo battito di ciglia

Quando ti raggiunsi eri solo aria

la crisalide vuota giaceva serena.

Ritorni spesso, il tuo ricordo

mi accarezza i grigi capelli

avvolto nel tuo sorriso,

quel sorriso che regalavi spesso

nei  sussurri delle tue parole

spesso dicevi "devi avere pacenzia"

per comprendere la vita.

Quel tuo sguardo compassionevole,

lo avverto osservarmi in silenzio.

Adesso, vai nel campo del Signore

a spasso con i tuoi segugi,

e senti il profumo dei fiori

che circondano i tuoi passi,

in quel campo vorrei ritrovare

il tuo sorriso e il tuo abbraccio paterno.

Vieni a trovarmi ancora nei miei sogni.

Francesco Casuscelli

Foresta spoglia

“Ninna nanna

nanna bella

tesoruccio di papà

Ninna nanna

nanna dolce

la mia bimba

ora farà…”

Così intonava

per destar Morfeo

e l’esercito suo

di sogni.

Cullavan le parole

un abbraccio d’amore,

accogliente rifugio

alle intemperie

d’un mondo ostile.

Fioche luci s’accendono

su ingenui ricordi,

poi svaniscono,

radi,

come foresta spoglia

a primavera.

© Giorgia Catalano

A mio padre

I ceri silenti

nella vuota Cattedrale

piangono lacrime roventi

sui calici dei candelabri

per te e per me,

unica, vana speranza

di un impossibile legame

tra la vita e la morte

nell’assurdo delirio

che la tremula fiammella

possa illuminarlo

nella via dell’Eterno.

Null’altro ci resta

se non il ricordo

di una vita passata

e l’angoscia

di una verità negata.

Claudio Vicario