N. PARDINI: LETTURA DI "OLTREFRONTIERA" DI PASQUALE BALESTRIERE

Pasquale Balestriere: Oltrefrontiera (per crinali di luce e cune d’ombra). Edizioni Confronto. Fondi. 2015. Pg. 47

Scrivere sulla poesia di Pasquale Balestriere significa andare a zonzo per le stradette della sua isola, portare i piedi sulle terre scoscese, respirare i bouquets di salmastro e concimi, deliziarci dei tramonti che spezzano l’orizzonte con frustate di colori. E’ da lì che il poeta attinge; è da lì che trae ispirazione; dalle fatiche gioiose; da abbracci alle sue terre che coltiva gelosamente; ed è dai suoi riposi all’ombra del salice, del noce, del fico o del ciliegio che trova le spinte emotive per i suoi poemi. Senza dimenticare il bagaglio culturale con cui alimenta l’amore del campo, dei campi, considerando gli appezzamenti dislocati ora in basso ora in alto, e le difficoltà che comporta tale disposizione; un bagaglio di umanistica tradizione cresciuto nel tempo; rintuzzato da letture e approfondimenti meticolosi, puntuali, esegetici; da ricerche di carattere critico-filologico motivate dalla passione e da una laurea in lettere classiche, titolo di cui Pasquale ha fatto  tesoro nel lungo  corso del suo insegnamento: un mélange di miti, di anfratti che perdono le loro ombre nelle viscere della storia; di ritorni di bàttime a rievocare mondi odisseici, di figure umane e misteriose che popolano Ischia, che fecondano la sua anima, la sua splendida isola. Balestriere è tutto questo; sa di salmastro; le sue braccia sono forti come aratri; la sua anima è zuppata di rugiada isolana, e i suoi intenti mirano a fare dell’umano un gioco di terrenità, di amore e di cielo: classicismo, memoriale, saudade, odeporici sogni, umane convivenze, inquietudini esistenziali, prove fisiche, serenità campestri, e slanci, slanci, fughe oltre i confini che demarcano il suo esistere. Dire che realtà, pensieri, meditazioni, e studi abbiano trovato posto in verbi maturi e sodi; in corpi etimo-fonici embricati tra loro come rocce di cava, non è di certo azzardato, dacché le parole, puntuali, urgenti, e risonanti hanno sempre accompagnato e accompagnano la sua storia; si sono fatte amiche inseparabili, compagne di viaggio, voci a volte crude, altre dolci, altre ironiche, ma pur sempre realmente liriche in combinazioni di alto spessore iconico, classico, ed attuale; di grande resa armonico-significante. Leggere i suoi versi significa farsi umani per affrontare un viaggio fra scogli, bufere, bonacce, in mari che aprono orizzonti lontani e imperscrutabili. E’ dal viaggio di un marinaio di lungo corso che nascono queste 25 poesie vincitrici di uno dei più prestigiosi premi letterari: il LIBERO DE LIBERO. E’ qui, in questa plaquette editata per i tipi di Confronto Edizioni, che troviamo l’energica forza creatrice di un uomo-poeta, di un poeta uomo. Oltrefrontiera, il titolo dell’opera che, con prefazione di Leone D’Ambrosio, si dipana in un percorso di tre sezioni: Momenti, Luoghi, Tempi. E già dal titolo si può ravvisare uno degli input principali che motivano questo spartito poematico intensamente abbarbicato ad una  vicenda zeppa di vissuto: l’esigenza di fare del memoriale e della quotidianità un trampolino di lancio verso sfere che superino il contingente, ora, con richiami affettivi a mari che impediscono abbracci: “Quando il vento di notte si scatena/ in invernali furie e urla il mare/ e io insonne nel letto mi rigiro,/ pesa la solitudine dell’isola,/ figlia, l’irreparabile frattura,/ l’ipotetico abbraccio non possibile” (A mia figlia), ora, a richiami di stagioni, di campi, filari, di sole e di piogge che tanto dicono, con attualissima metaforicità, della vita e delle fresche rimembranze d’amore: “E’ quasi l’inverno e non ancora/ abbiamo disfiorato/ l’origano raccolto nell’estate/ per crinali di luce,/ messo a seccare a lungo dentro rozzi/ cartocci/…/ Sgretolerà gli aromi alla cucina./ Ed è così che addosso/ ci restano dell’anno e della vita/ i tempi ed i sentori./ Fin quando audaci durano gli amori”. Il tutto in un alternarsi di settenari ed endecasillabi; di rattenute e armoniche cascate narrative che danno una chiara idea delle capacità versificatorie del poeta. Ed è la natura che fa da liaison coagulante; quella che ogni giorno il poeta vive e alla quale avvinghia le sue braccia; è essa che lo segue come fedele ed amorosa compagna nel dipingere con tratti di cromatico realismo le sue intense emozioni:

L’autunno soffia grigio,

pensieri e panni asciuga

che danzano in insolite figure.

La strada e il cielo vuoti.

In silenzi di seta

giace l’ampia tristezza delle case,

la memoria trascina

leziosi fantasmi di sole.

Il nudo clavicembalo dell’ore

distilla voci e note i preghiera.

Tre rose alte sul gambo

ganze si danno al vento.  (Venerdì).

Sinestetici tocchi di pennello agguantano il meglio, ciò che colpisce la sensibilità dell’uomo, quella realtà che più configura l’equivalenza fra tre rose ganze e un vento che tutto porta via. Così la natura non è mai parte a sé, la sua configurazione non è mai un gioco di pastorelleria arcadica ma umanizzazione che si fa voce poetica. E la memoria, il buio, la sera, la quercia, un tempo, incauti giochi, e il giungere della notte contengono nella loro successione epigrammatica tutto il pathos di un poeta che osserva, annota, dipinge, ricorda, e conclude con un sole che si spegne all’orizzonte; con un sole che tanto dice della filosofia del Nostro:

(…)

Sull’orlo della sera sono giunti

a schiera ampia e compatta

con palpitanti gole d’uccelli che graziosi

il becco intingono in un calamaio

di trilli. E cala il buio sulla quercia

grande che apre la strada

a refoli di brezza

e che protesse un tempo ingenui giochi

d’incauti bambini.

Non sia vergogna

parlare con i sogni.

Ma il cuore trema. E ancora chiudi l’uscio,

releghi in prigionia i tuoi fantasmi

mentre ormai il sole quasi tocca il mare. (Emozione).

I giochi armoniosi dell’endecasillabo lasciano spazi a misure meno euritmiche quasi a significare la capricciosa  intrusione delle mani del caso sulla strada della vita. Il dilemma dell’esistere di fronte a cui l’uomo stenta a darsi delle soluzioni. Semmai lo fa a livello escatologico, con tutti gli interrogativi che riguardano il suo destino, più che  religioso-fideistico, dacché il laicismo del poeta condisce di sé il sottofondo della sua produzione letteraria:

(…)

Perciò lascio da parte i conti

per pareggiar bilanci.

La vita è storia che non vuol totali. (Esame di coscienza).

Quello che emerge fin dalla prima lettura è una saporita intrusione di affetti di un’anima che ha fatto del suo esistere un ensemble di maturazioni vicissitudinali; di tempi, luoghi, momenti, considerazioni, riflessioni, e tanta coscienza di un mondo che macina sogni  desideri, ricordi e speranze con passo impietoso. Ce lo dicono i titoli che, con i loro risvolti, anticipano già i vari stati d’animo sul quando, sul dove, e sui perché dello spazio che ci è concesso.

Nella seconda sezione, Luoghi, di 5 pièces, si assiste ad una miscellanea di storia, paesaggi endemici, memorie, inanellati tra loro da una grammatica poetica di endecasillabi conditi in tutte le salse: a maiore, a minore, rivisitati e lavorati, che, in corrispondenze e punti fermi a centro verso,  creano finezze metriche di emistichi ben intonati:  da Verona, città di rievocazioni  giovanili senza tristezze né nostalgie: Basso in maglia rosa, Piazza Bra, via Mazzini, Giulietta, “ Gli occhi di luce di vive ragazze”; a Tramonto a Paestum: “… Io qui tra i templi/ ostia designata, piego il capo/ al dovere della vita/ che mi strappa lontano”; da Il canto degli dèi: “Chi ben ascolta/ ancora sente il canto degli dèi”; a A Pastrengo: “Ora viviamo in fili di memoria/ ma siamo storia”; da Sogno di Spagna: “… Ebbi in sorte/ di fanciulle d’amore gli occhi neri,/ grembi sodi, vertigini di sangue,/ di piume d’oca in morbidi giacigli. /…/ A giorni casalinghi riapprovai. /…/ Un  gallo cantò alto dal Terone/ un gallo gli rispose da Candiano/ in un tranquillo  sole quotidiano” (Terone e Candiano due località contigue di Barano d’Ischia, paese di Balestriere); a l’ultima sezione, Tempi, composta di 9 composizioni: Su ali di falco in memoria di Federica Taglialatela e degli altri morti: “ Che cosa opporremo noi/ al tempo che ci offre la morte…”, dove continua quel fil rouge di laicismo soggettivo con cui l’ischitano si pone di fronte al mistero del vivere e morire; Epistola quarta ad una poesia di Umberto Vicaretti…; Fino al sole che riprende il motivo del viaggio caro ai poeti: “… Ma andammo e ancora andammo,/   con gli occhi sempre intenti/ a prati di speranza,/fino al sole”. Seguono Della terra; Sorte; Era l’età del Sapias, vina; Labuntur anni; Poi succede; e Uomini, di una strofa di quattro endecasillabi  con cui si chiude il “poema”:

Ciechi saettano nel cielo dardi

di vento, lieto ognuno dell’altezza

 raggiunta e tutti paghi dell’impresa.

E sono solo stoppie pronte al debbio.

Un finale coerente alla poetica del Nostro; un completamento od una rifinitura sulla storia umana; forse troppo umana; e Balestriere lo fa, come è nel suo stile, attingendo immagini dalla natura o da pratiche agricole per metaforizzare sul senso della vita: altezza, impresa, dardi ciechi in cielo, e tutto in cenere come un falò sul mare spazzato via dal vento.

Nazario Pardini

POESIE TRATTE DAL TESTO

 Scorrere la vita

                                                          

Dunque accadiamo.

Per altrui disegno

o caso. Ma deposti nella storia

per falchi o per colombe

sul dorso della terra

cogliamo amare bacche di fatica.

Il tempo inquieto sbalza

sbuffi di vento, il sole

è chiarità sonora.

Con  una nube ferma all’orizzonte.

Eppure è dolce scorrere la vita.

La trama del giorno

Ὁ δ’ὄλβιος  ὅστις  εὔφρων

ἁμέραν  διαπλέκει

ἄκλαυτος.

Beato colui che, sereno,

tesse la trama del giorno

senza pianto. (Alcmane, fr. 1 Diehl)

Dalla chiaría dell’alba

rotola in petto l’allegria del giorno

e accende la dolcezza di un sospiro.
Il cuore esulta e canta.

                                                              

O argentati abitatori del cielo,

trilli e cascate di note versate

nella coppa di rosa del mattino.

O strepitosi araldi della luce,

innocenti nel gioco della vita

scagliate il vostro volo

nei meandri dell’anima.

Ecco già sorge il fulgore del sole,

invade terra e mare di brillii

e volto nuovo hanno i fiori e l’erbe.

Ai campi me n’andrei. M’aspetta invece

Orazio Venosino mio fratello,

quello del carpe diem, vina liques,

di buona compagnia, con le sue etere

e il bere e del convivio l’allegria.

Passa cantando il giorno. Poi la sera

apre il suo occhio nero sulla terra

che tutta ne vien presa. Ogni clamore

già s’è affiocato in pigolii di nidi.

Timide nascono voci di luci

e tesse lieto la sua tela il ragno.

                                                  

Aria di primavera

   

Questa mattina già squilla nel petto

la primavera e lieta

tinnisce l’arpa del sole canoro.

Hanno altra voce e voli

allegri,  gli abitanti dell’azzurro,

i vòlucres vibranti

che danno la prora del petto

ad onde felici di brezza.

Bevono il cielo in vivide folate.

E noi qui sulla terra

quasi più non sappiamo

i freschi profumi dei prati

ed i fervidi sfagli degli affetti

nella neve dei giorni

dove s’arresta allo sparo la corsa

della lepre. Perciò

sul dorso della vita siamo tesi

a guadagnarci il giorno, l’ora, l’attimo,

a combattere spesso per un asse

in vile cambio.

                        E intanto intorno ridono

le pagine  d’argento degli ulivi

col frutto d’olio che lenisce il male.

Andiamo infine soli e a piedi nudi

sui ciottoli del cuore levigati

da lunghe e fitte percorrenze. Al mare,

al cielo capovolto, all’avventura

ci reclama la trama della vita.

Aria di primavera

che rapida ci scorre tra le dita.

 Tramonto a Paestum  

                                                  

A baciare templi ed erbe, del cielo

si piegano le labbra azzurrorosa.

Già cade il sole e già risveglia i fiati

tenaci della notte, le presenze

numinose, diffuse

nel cantico del tempo che si spiega

per bocche di  poeti.

                                  E sono i templi,

arpe d’oro, che forniscono suoni

alle dita del vento:

de te narratur  soffiano leziosi,

perché davvero questa storia antica

ci appartiene da sempre,

sale per scarni pani, duro groppo

di radiche e di ruderi,

seme d’umano.

                           Io qui tra i templi,

ostia designata, piego il capo

al dovere della vita

che mi strappa lontano.

Epistola quarta 

“Salpare è  forse l’ultima scommessa...”

(U. Vicaretti, La terra irraggiungibile)

Salpare, amico mio, forse non è

la scommessa finale, il giogo sciolto

per inseguire il sole ad occidente,

e la salvezza e la Terra Promessa.

È certo tentativo, sforzo, sfida,

prova di prua, di spirito, di cuore

quando il cielo discreto si discioglie

in variegati lucori serali

o quando il mare scuote il ventre urlando

nel vano vuoto di nebbie e di notti.

Ma il brivido che senti a ogni partenza

quando sciogli le gomene all’incerto

e che corre per tutte le tue vene

ti sembra certamente la scommessa

ultima, il dado acerbo che decide,

l’azzardo senza il quale non c’è sole

                                     e neanche sale.

Eppure poi ti capita che scopri

come nuova scommessa una partenza:

salpare ancora per un lido ignoto

per la Terra Promessa che tu dici.

Partire è sempre  - sempre – una scommessa

se, mute anche le gole degli uccelli,

la testarda speranza prigioniera

tenti ancora le sbarre per l’uscita

e della vita si rinnovi il viaggio.

     

 Era l’età del sapias, vina…

A  martello suona il tempo che grida

la fuga irreparabile dell’ora.

Il secco scalpitare del rintocco

calato dalla torre campanaria

preme a onde la corsa della vita,

scandisce arcani dolorosi suoni,

di perdite e profitti chiede conto,

di talenti fruttuosi o sotterrati.

(Ma tu calmati, cuore!)

                                   Ed a me stesso

adolescente ingiunsi di provare

ogni brano di questa breve corsa

per coglierne i sentori, e di allentare

le corde degli affetti. Era l’età

del sapias, vina liques, carpe diem,

dell’umanistica ebbrezza. Sapore

avevano le donne d’albicocca,

un fuoco divorava a riga a riga

le parole sul foglio della vita,

la terra sussultava sotto il cielo,

il sole rosso s’abbassava a mare,

mentre l’onda brucava la sua sabbia.

Ma quasi mai ho mantenuto fede

al mio proposito.  Disse un poeta:

Confesso che ho vissuto ; e un altro: Vissi

al cinque per cento, non aumentate

la dose.

           Quanto io abbia vissuto

ignoro. Ma del tempo che rimane

ruminerò con gran dolcezza il pane.  

Uomini

Ciechi saettano nel cielo dardi

di vento, lieto ognuno dell’altezza

raggiunta e tutti paghi dell’ impresa.

E sono solo stoppie pronte al debbio.