Marisa Cecchetti: Il tavolo antico. Giovane Holden. Viareggio (Lu). 2016. Pag. 72.
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Il
tema del ritorno nella poesia di Marisa Cecchetti
Della mia terra ho riscoperto il grano
voltava al giallo chiacchierava basso
con l’aria appena mossa era dovunque
volgessi gli occhi - fino al fiume e ai
monti –
fino al profilo delle prime case
(…)
Il
tema del ritorno è comune nella letteratura contemporanea e non solo. Ed è proprio
su questo gioco che la Poetessa tesse la trama del suo nostos; una trama odisseica che fa dell’uomo
il viaggiatore infinito alla ricerca di una verità che Ella, alla fin fine,
trova proprio nel suo ritorno. «Dove
siete diretti?» la domanda ai viandanti nello Heinrich von
Ofterdingen (1798-1801),
di Novalis. La risposta «Sempre verso casa»: il viaggio quale odissea, quale
ricerca, quale formazione, quale metafora della vita, quale nostoi. In Ulisse
la stasi del focolare non ha seguito, si riparte per perdersi nel nulla; nella
letteratura esistenziale prevale, spesso, un ritorno come scoperta di noi
stessi; di ciò che cercavamo fuori. “Un
paese ci vuole, non fosse che per il gusto di andarsene via”. (Pavese, La luna e i falò). “…Ritorno con nell’anima lo sguardo/di una fanciulla intenta al
corredo/che giocava spensierata a palla/sorridendo con le ancelle. Torno a sera/zeppo
di vita, arricchito di genti di mari e di città/che colmarono in parte le mie
voglie./ E questa è la mia sera:/ è un’ora che lascia all’incoscienza del
mattino/la ricchezza del ritorno/alla mia casa…” (Nazario Pardini: La ricchezza della sera, da Le simulazioni dell’azzurro).
Questo il tema centrale della plaquette che
strugge in bocca per la delicatezza del suo incedere metrico. Una vera empatia
che ti acchiappa e ti fa suo col procedere del canto. Poesia schietta, fluente,
di eufonica elasticità, i cui versi, con impennate di ontologica trasparenza,
concretizzano input emotivi di rara vicissitudine umana: una storia, un
vissuto, trasmessi tramite il ricorso a fiumi, a grani, a campagne colorate e
possenti, che, con i loro policromi azzardi, si fanno corpo di stati d’animo
tornati freschi e vivi dopo un lungo riposo nell’alcova dell’anima: “Spesso ci
sono più cose naufragate in fondo a un’anima che in fondo al mare”. (Victor
Hugo). Sì, tornano a galla nuovi e incisivi, questi subbugli; rivestiti di un
pathos che il tempo crea con il suo potere storicizzante; è così che la realtà
di una volta si è fatta immagine; si è fatta serbatoio di una poesia calda e
umanamente vicina. In ciò sta la grandezza del poièin della Cecchetti; in una
simbiotica fusione fra dire e sentire; in una esplosione interiore che trova il
terreno giusto a far fiorire parole per intarsi narrativi di resa poematica;
per giochi sinestetici di forte intrusione significante. Mai si scade in
lamentatio becera e scontata; tutto è armonicamente controllato da una
creatività adusa alla scrittura; le emozioni di sana natura epigrammatica
trovano un giusto equilibrio in nessi verbali che fanno da argine a corsi in
piena verso il mare. Ed è la vita, zeppa di ogni suo accadimento, che alimenta
questo scorrere fatto di memorie, di rimpianti, di illusioni, delusioni,
saudade, di odeporici innesti; la vita c’è tutta coi suoi luoghi magici che
assumono valenza edenico-rievocativa; è là, in quei luoghi dove la Nostra torna,
sperando di ritrovarli eguali, immarcessibili, non soggetti ad un tempo che
tutto fagocita e consuma senza rispetto alcuno per le cose sacre rimaste con
noi come patrimonio insostituibile. Ma le cose cambiano, assumono aspetti
nuovi, proprio perché toccate da quella brezza gentile dell’onirico; da quella
sedimentazione produttiva a livello artistico. Forse eguale resta l’immagine di
un mare che inghiotte il fiume; che rapina tutto il patrimonio del nostro
essere ed esistere, dacché la vita che scorre per perdersi nell’ignoto è il frutto
della ricerca verso cui volge il patema di questa silloge. La Poetessa sa, ora,
che la verità da sempre cercata si trova in quelle umili cose a cui, una volta,
dava poca importanza: le acque che riflettevano i primi bagni di Lei bambina, o
la pietra levigata testimone di ancestrali e immortali usi:
“Ho ricercato il fiume là dove la zattera
traghettava
biciclette e mamme con la sportina della
spesa
e alla gonnella qualche figlio che
guardava magico
il barcaiolo che spingeva la pertica sul
fondo
ho cercato la pietra piatta della nonna
dove sbatteva le lenzuola la pozza chiara
di mio padre che mi insegnava a nuotare
la casa che il fiume gonfio allagava in
golena
e gli occhi spaventati ho cercato a
rincorrersi
i ragazzini prima della scuola – ha
risposto soltanto
un canneto che spettinava il vento e una
vietta
sull’argine tra l’erba di un inverno mite
–
ma lì mi è apparsa la sagoma del nonno
in equilibrio sulla bicicletta con il
sacco del grano
per la macina. Non ha la stessa voce il
fiume
di quando ero bambina né la stessa magia
ma sì la stessa luce là dove volge quieto
ala foce.
Tornare a quelle chiarìe, ripescare il profumo
di antiche primavere, abbracciare stagioni fuggite per incanto significa per
Marisa dare un senso alla vita; rimettere in ordine accadimenti il cui processo
tanto si avvicina a quella verità di difficile conquista “Noi siamo quello che ricordiamo/ il
racconto è ricordo/ e ricordo è vivere” (Mario Luzi). “Après un long voyage,
j’ai trouvé la verité dans ma petite maison” (Baumarchais). Un’attrazione verso
le radici che ci cova dentro, e che matura sempre più a mano a mano che ce ne
allontaniamo; un mondo di piccoli oggetti, di luoghi, vie, piazze, che torna
con forza, per darci risposte ai tanti perché mai risolti:
piazza
San Martino, piazza San Giovanni, la mia casa, via Gozzano, peri bianchi,
peschi rosa, l’azzurro trinato del rosmarino, la bicicletta, lo zaino, il capolinea degli autobus, silenzi bianchi di
neve…; un trionfo di memorie che si concretizza in“un tavolo antico/ che mio figlio mi aiutò a collocare / più di
vent’anni fa ricordo/ il nostro daffare operoso tra/ tavolo e libreria…”. E anche
se qui risalta viva la coscienza della
precarietà del tempo e dello spazio; anche se umano risulta vivere un soggiorno
ristretto senza vie di uscita; anche se cosciente la Poetessa della miopia
dell’uomo di fronte al tutto, Ella sa trovare quel tutto nel potere della
poesia. E’ con essa che, partendo dalle cose più umili, ricuce le tappe del suo viaggio, volgendole in realtà; e lo fa con
una creatività che rende oggettivo e universale il suo amore per la vita. Niente
è poco, tutto contribuisce a rendere luminoso il percorso, come la luce di un
faro che schiarisce le tenebre del mare:
… Da grande –mia madre
diceva da grande mai ha detto da anziana-
ogni cosa acquista un valore speciale
e quindi la gioia.
Nazario
Pardini
