MARIA RIZZI SU "IL MIO EXODUS" DI U. CERIO

Umberto Cerio,
collaboratore di Lèucade

IL MIO EXODUS

 

Maria Rizzi,
collaboratrice di Lèucade

Umberto Cerio nello splendido, originalissimo Poemetto “Il mio Exodus” porta avanti una disamina in versi sui tanti popoli costretti a scappare dalle proprie terre: cita le fughe degli Ebrei, destinati, come disse Primo Levi, a “essere depositari di legami interni molto forti, di natura religiosa e tradizionale e, di conseguenza, a dispetto dell’ inferiorità numerica e militare, a opporsi con disperato valore alle conquiste da parte dei romani e a essere sconfitti, deportati, dispersi, senza perdere quel legame”; descrive l’esodo del popolo afgano che sin dal III millennio a. C. si scontrò con etnie diverse, fino a entrare nella sfera della civiltà ellenistica. Gli afgani , in seguito, furono soggetti ad altri esodi, fino a quando l’invasione araba , con la progressiva islamizzazione del territorio, li inserì nella più ampia storia persiana e, quindi, in quella dell’impero arabo e poi musulmano. E termineranno mai le fughe di questi e di troppi altri popoli dalle terre che amano? Le guerre, la povertà, la fame rendono inevitabili gli esodi, che rappresentano una della miserie più grandi del secolo che viviamo. Nel Poemetto l’Autore, con ispirazione autentica e afflato lirico sorprendente, realizza l’allegoria tra questi esodi e la propria condizione di esule. Di uomo che è in continua fuga dalle barriere di un tempo insostenibile. Di uomo che continua a infrangersi contro ‘mura di dolore’ e, da ‘un oscuro ignoto’ mira alla luce, Cerio non si chiede se per l’esule, per l’individuo della storia che viviamo, che è appartenuta da sempre all’uomo, esiste la possibilità di una meta. Il suo cantico mette in risalto quanto il viaggio annulli l’origine, il senso e la fine dell’avventura terrena. 

Egli si sente in perenne fuga ‘nel male più duraturo del bene’, destinato all’ebbrezza di avventure mai vissute’, alla valigia pesante dei ricordi sulle spalle, stanche del presente e con i piedi già piantati nell’idea di un  futuro.

Futuro di domande, di misteri… L’uomo ha perso nel viaggio la ‘ragione di questo suo lunghissimo andare’. La chiusa del Poemetto è folgorante e buia, mi si perdoni l’ossimoro, echeggia Cardarelli e i suoi gabbiani, destinati a vivere ‘balenando in burrasca’.

Maria Rizzi

IL MIO EXODUS

Exodus di antichi Greci cacciati

da gente violenta del Nord

nella terra di Pandione e di Egeo;

exodus dei Troiani superstiti

dalla distruzione spietata di Ilio

( compiuta damolte stirpi dei Greci)

che il pianto di Omero immortala;

exodus circolo eterno di fughe,

seminatore di morte, invocata

giustizia di uomini e donne,

conforto di vittime-padri

sicari per vendette implacabili,

per furore di sventure perenni

sei ancor oggi nel cuore del tempo.

Exodus della presaga Cassandra

che scova come un segugio

di Agamennone nell’infida reggia

tragiche tracce di antichi delitti

e trepida Scamandro invoca

-acqua lustrale della sua terra-

mentre in Argo sulla polvere muore

nella casa ove s’è insediato un coro

intonato e straziante, che canta la morte,*

e dove di sangue s’è ubriacato il coro

delle Erinni,* nate dal sangue di Urano

da Cronos castrato, offesi spiriti

di Giustizia per l’ara rovesciata

e di Vendetta che chiama altro sangue,

sei ancor oggi un canto straziante.

Exodus  di Ebrei schiavi d’Egitto

che liberi si fanno nella terra

promessa attraversando il deserto

di sabbia e di sole brucianti

e il deserto della loro ragione:

eressero allora l’idolo d’oro

che li inchioda alla terra violata

persecutori ora di popoli

che giurano Giustizia e Vendetta;

exodus di Maometto a Medina,

che con la sua higra un popolo sperso

tra le onde delle dune di sabbia

plasmò nel palmo del deserto

al respiro di pazienti cammelli,

siete il coro di lunghe torture

che risuona nelle valli di morte

al lamento perpetuo delle madri.

Exodus afgano prima di guerre

di vendette, fuga di asini lenti

e nere masserizie, simboli d’atavica

miseria di oscuri Musulmani

ai margini del mondo

che non hanno sognato paradisi

e delizie promesse,

sei indovino di terrore

nelle ossa tremanti di fatica

e dolore della morte violenta.

Nell’oriente lontano e misterioso

in migliaia di anni

intere stirpi di eroi quotidiani

hanno forgiato arte

e cieli tersi su cime di monti

ove i morti saranno sepolti

tra macerie di frantumi e speranze

e macerie di giorni e di notti.

Non cresceranno mai fiori

sulla terra dove madri bendate

avranno sepolto figli massacrati

e figli sepolto padri traditi,

dove padri e figli attendono insieme

il silenzio perenne delle stelle,

l’eterno freddo della morte.

Non cresceranno mai alberi sacri

su pietre dove imputridito sangue

di ignari eroi senza nome

si disperde nero e aggrumato

ai rari morsi di uccelli rapaci

e corpi insepolti offerti alle fiere

nei templi del silenzio

dove l’amore è forse da tempo

solo infinita immagine vuota

negli occhi perduti tra cielo e rocce.

Exodus, mio exodus terribile,

che mi dai insaziata libertà

e speranza di vivere e amare,

scardini porte di acciaio serrate,

sfondi soffitti e pareti di pietra,

voli negli spazi aperti del mondo
oltre le mura del dolore.

Exodus, oh! mio exodus

atteso una vita,

sei fuga interiore alla luce

da un oscuro ignoto,

crollo aereo che esplode nel buio

e infrange barriere del cuore.

Mio exodus, viaggio infinito

dell’uomo sapiente e blasfemo

che torna alla terra dove nacque

-dopo oscure minacce di morte-

che sa i giorni dell’ansia bruciante

e le notti di angoscia o di attesa,

nei dubbi atroci della memoria

sei cammino ritrovato e perduto.

Exodus, mio exodus senza fine,

errare senza sapere più dove,

viaggio che comincia alla luce

del fuoco greco e di tede augurali,

fino alle torce, alle lanterne a gas,

alle gelide  lampade del neon

e al raggio tagliente del laser,

mio exodus ancora senza fine,

oh! exodus senza mai una fine,

senza vanità di gioie e speranze,

ebbrezza di avventure mai vissute,

sei la storia della vita dell’uomo,

nel male più duraturo del bene,

che ora ha smarrito nella spelonca

dei giorni la ragione segreta

di questo suo lunghissimo andare.

*Eschilo, Agamennone, traduzione di P.P. Pasolini.

Umberto Cerio       2006