MARIA GRAZIA FERRARIS: "IN VIAGGIO... SUI SENTIERI DELLA NOSTALGIA" DI RINA GAMBINI

Maria Grazia Ferraris,
collaboratrice di Lèucade

Per l’edizione de Il Porticciolo, a cura della prof. Rina Gambini, che ne ha curato l’edizione e l’ha accompagnata con un ampio saggio introduttivo, focalizzato sul suo significato universale declinato nelle varie diversità geografiche ( nostalgia, saudade, sehnsucht, appocundria…) è uscito il volume antologico IN VIAGGIO… SUI SENTIERI DELLA NOSTALGIA:  Raccolta di pensieri, poesie, riflessioni, ricordi.

Hanno partecipato gli iscritti all’associazione culturale omonima spezina che cura anche l’annuale  concorso letterario di Pontremoli e che sono anche in gran parte attivi sia sul blog letterario  ALLA VOLTA DI LEUCADE che su face-book.

Ne cito alcuni, in modo che gli interessati si possano riconoscere: Claudia Astori, Giuseppe Benelli, Ester Cecere, Valerio Cremolini,  Francesca Favaro, M.Grazia Ferraris, Sonia Giovannetti, Daniela Quieti, Nelida Ukmar….

A ciascuno di loro sono state assegnate più pagine dell’antologia (prosa e poesia) accompagnate da un’ampia nota biografica ed un commento davvero illuminante e significativo della stessa R. Gambini. Si conoscono grazie a tale iniziativa personalità non comuni del nostro panorama letterario.

La partecipazione è stata numerosa, il tema è infatti ampio, intimo ed intrigante. Alcune pagine sono di una bellezza e commozione esemplare. La presentazione ufficiale sarà a La Spezia il 1 dicembre 2018 alle ore 16 presso la Sala Conferenze del Circolo Ufficiali Marina Militare La Spezia – V.le Italia, 2 .

Anch’io ho partecipato con un racconto e tre poesie.

Mando il mio racconto, dal titolo Nene, confidando nella generosità di N. Pardini che non viene mai meno.

NENE

Anche la navigazione sul web offre le sue meraviglie e le sue avventure, emozionanti scoperte, come un vero viaggio nel tempo e nello spazio. Basta affidarsi giocosamente al caso, magari in un pomeriggio di noia o di solitudine …Talvolta mi capita di fantasticare con questo nuovo mezzo di navigazione-trasporto, questo gioco mentale, pur senza particolari insistenze. A caso…: un mio personale gioco dei tarocchi. Informazioni, immagini affiancate a caso producono talvolta  una storia,  in cui riconosco un senso, che mi spinge poi a provare  a scriverla.

Cavalco col mio mouse anche questa volta, uggiosa domenica agostana di questa strana estate,  ed entro fortuitamente  in un sito milanese, la redazione di un piccolo giornale di quartiere, che offre, oltre al consueto notiziario politico  regionale e locale, una serie di racconti.

 Mi incuriosisce. Uno, scelto a caso, si intitola :“Il violino”. Leggo:

“ Succede: i ricordi reali sembrano fantasmi e i ricordi elaborati dalla mente sono così reali e convincenti che capovolgono il senso della vita. Succede che delusione, amarezza e dolore ti cambino le prospettive e non riesci più ad evitare l’idea della morte come soluzione. Succede in una notte alla vigilia di Natale, dopo una cena, si fa per dire, con il pan cotto e una mela.

 E c’era freddo in quella casa senza riscaldamento centrale. La stufa a gas non bastava…

Ero sola. Le campane, un canto di Natale, una risata in strada, le luci dei lampioni che violavano l’ombra della stanza per disegnare le mie paure, mi parlavano di una vita altrove, lontana da me.

 Mi lavai con cura, l’acqua era fredda, ma dovevo andare pulita e profumata a quell’ultimo appuntamento …I capelli erano in uno stato pietoso, ma avevo ancora un cappello che mi ricordava tempi migliori e calzava come un guanto, incorniciando il viso. Uscii senza rimpianti da quella casa.

 “Mi voglio offrire ancora una possibilità –pensai- una telefonata a Lui, dopo 10 anni di matrimonio, dopo tante emozioni insieme, dopo tante dichiarazioni d’amore”….

Il mio atteggiamento è di curiosità un po’ scontata, mista a noncuranza; mi pare una delle solite storie strappalacrime natalizie, …poi l’attenzione si sveglia e diventa partecipe.

 Mi immerge, pur controvoglia, in un mondo letterario espressivo che evoca luoghi e situazioni che io credo di conoscere. Mi ricorda la Milano dei miei vent’anni, squattrinata studentessa…

 Mi fermo e cerco altri spunti di lettura sullo stesso canale, stessa rubrica:

“…Ci si fermava alla latteria di “buenosaires” per una cioccolata bollente o in piazza Castello per il gelato di frutta. Così… in compagnia, quando c’era, quando si rideva per niente, quando un’ora di tram era come un viaggio a Parigi. Quando le piccole cose scandivano il tempo e l’amicizia aveva un senso, e i sogni erano il lavoro, la casa, il vestito nuovo nelle feste.  …

Alla domenica c’era il guizzo dell’improvvisazione, c’era una libertà ritrovata e il tram era il salotto delle chiacchiere, lo scambio delle impressioni, l’occasione di nuove conoscenze…..

…C’era una piccola latteria, in zona Magenta, senza pretese, i tavoli di legno, le sedie un po’ spagliate, la luce fioca per non consumare più del dovuto, un proprietario sorridente, sempre di buon umore. I prezzi erano davvero convenienti e la cucina casalinga era, comunque, saporita e genuina. La scelta del piatto era tra due proposte, ma là ho mangiato i piatti milanesi più gustosi della mia vita….

La nebbia mi isolava in un mondo ovattato, di tenero e dolce calore dove potevo immaginare cavalli bianchi cavalcare al di là della siepe, giochi di uccelli in volo, case fumanti di camini accesi, ombre di fantasmi  camminare in un silenzio di terrore. E l’incertezza l’evanescenza dei contorni delle cose era la soglia del sogno e la mia mano protesa era la presenza della vita….”

È la “ mia” Milano, penso, quella in bianco e nero della metà degli anni Sessanta: Milano brumosa di dicembre, la fiera degli oh bei oh bei in piazza S.Ambrogio, le vetrine scintillanti intorno a piazza Duomo, i Navigli non ancora di moda, i chiostri bramanteschi  dell’Università, la scoperta del teatro e dei film d’essai, le passeggiate primaverili a Chiaravalle….

Continuo la lettura del racconto drammatico che mi ha catturato.

… “Ecco, avevo la risposta che cercavo. Camminai svelta verso la metropolitana.

 C’era freddo e buio. Quel pensiero costante “ Voglio morire” mi spingeva verso la metropolitana, dopo il lungo viaggio della vita. Le chiazze di luce sull’asfalto mi rassicuravano: “Sono quasi arrivata”  Volevo morire e non avevo ancora capito il sole, la vita, Dio.

Volevo morire perché avevo fame, una fame viscerale di pane e di vita. Scesi i gradini della metropolitana..

Avevo pietà di me e cercavo qualcuno che avesse pietà di me. Su una  panchina del metrò, un uomo assorto, suonava il violino. Un suono vibrante e malinconico, ora sferzante, ora dolcissimo. Un suono che creava immagini inquietanti, che sapeva scavarti dentro e ti chiedeva “Perché?”

…Perché avevo fame da giorni, senza un lavoro, in una casa da demolire, senza luce, ad aspettare il sonno, ogni sera e non trovarlo.  Perché Lui da un anno viveva con un’altra, dopo 10 anni di matrimonio e il Natale mi ricordava una soffitta con tante piccole cose ridipinte insieme, una stufa di maiolica rosa, le lenzuola a fiori quasi fosse un prato e il raccontare e raccontarsi , senza fine, un albero di Natale ritagliato da un cartone e dipinto a regola d’arte, i bigliettini dei desideri incollati quasi fossero palle dorate e chissà, forse l’anno venturo qualcosa succederà, ma siamo felici ugualmente, c’è tempo, abbiamo la vita davanti….

 Il violino, sommesso, cantava anche la mia disperazione. Lui, il violinista, mi guardava…

La musica aveva creato un miracolo di suggestiva simbiosi. Mi accoccolai vicino e, finalmente, piansi. Parlammo in libertà, come si può fare con uno sconosciuto che non ti giudica. Parlammo del senso della vita e della morte. Parlammo di noi. Risalimmo le scale, insieme, per ritrovare ognuno la propria strada.

“Buon Natale”La mia strada mi portò in una chiesa per una preghiera di rabbia e di rinnovata speranza.”

Sono turbata. Vado alla firma: Nene.

Un tuffo al cuore. Io ho conosciuto e amato una Nene nei miei lontani vent’anni milanesi.

Quel clima, quei luoghi, quella familiarità di emozioni che il racconto mi trasmetteva fanno parte anche del mio vissuto.

Ma la storia raccontata è triste: un racconto di solitudine desolata, di miseria, di tristezza, disperazione, pur con un recupero vitale di ultime energie, temprata solo dalla forza poetica della scrivente e dalla sua capacità di coinvolgimento.

 Mi emoziona e spaventa. Sarà un racconto autobiografico?

Mi sento smarrita, poi mi dico che no, non può essere: lo scrittore è sempre un fingitore, diceva qualcuno che la sapeva lunga… che parlava di eteronimi, doppi, metacomunicazione.

 Calma. Sono passati quasi cinquant’anni!

D’impulso mi getto a scrivere un commento, là nello spazio apposito che è riservato ai lettori: <…se sei quella Nene...>.

Incredibilmente arriva la risposta. È proprio lei, la Nene di un tempo. C’è un numero di telefono e un invito.

Mi prende il panico. Una amicizia giovanile, due vite vissute senza mai più incontrarsi, scelte di vita forse agli antipodi. Il tempo impietoso. Ha senso incontrarsi? raccontare, ricordare, commuoversi forse?

Il tempo. Devo fare i conti col tempo trascorso e con la mia ritrosia.

Non lo so. Ho paura. Potrebbe essere un incontro deludente e potrebbe anche, nella mia fragilità odierna, farmi male.

Il Tempo dell’attesa, il ‘tempo di aspettare che accada’ destinato a finire per fare strada ad un nuovo tempo…. L'attualità non è che un ritaglio arbitrario nello scorrere del tempo, un comodo "fermo immagine", del tutto abusivo, nell'incessante movimento diacronico del divenire….

Io temo il tempo.  Già perché ora sono una donna sola, vecchia, (non bisogna aver paura delle parole!) che ha perso nel percorso della vita speranze, affetti, passioni vitali.

Non so se chiamerò. Forse sarebbe meglio affidarsi alle emozioni di un tempo ormai concluso e ben chiuso nella memoria, emozioni labili che emergono involontariamente dai ricordi.

 Ascoltavamo allora, sognando,  con struggimento, una canzone melodica e ritmata.”Sapore di sale, sapore di mare, che hai sulla pelle, che hai sulle labbra…!”

 Il tormentone estivo degli anni Sessanta, così lontani.

Ma la memoria è pur poesia, è recupero, anche di se stessi, è volontà di prolungamento o rifugio nel nostro esistere… Chiamerò.