FRANCO CAMPEGIANI : "UN MODERNO CANZONIERE ANTICO", PREFAZIONE A "INNESTI" DI MARISA COSSU

Un moderno canzoniere antico

Franco Campegiani,
collaboratore di Lèucade

 

La grande perizia metrica che in queste pagine Marisa Cossu mostra di possedere può fare arricciare il naso ai tanti detrattori di questa scienza, certi di poter cogliere il segreto della modernità in formule prestabilite e schemi rigidi, ignari della fluidità del contemporaneo. Enigmatico sempre, in ogni luogo e tempo, ma particolarmente in tempi di lacerazioni, di sincretismi e ricapitolazioni culturali come quelli in cui viviamo. Poesia dotta e coltissima, quella di Marisa Cossu, dove i preziosismi metrici (sonetti, rondò, madrigali, acrostici, odi e ballate) non sono considerabili alla stregua di reperti archeologici, bensì di schegge musicali indistruttibili, di lacerti linguistici provenienti indubbiamente dal passato, ma vivi e vegeti nel mondo attuale. Lo sguardo della poetessa non è rivolto all'indietro, come potrebbe sembrare, bensì all'oggi, ricco, oltre che di nuovi dati, di frammenti e retaggi provenienti dalle antiche culture.

Non a caso il canzoniere si apre con il ricordo del babbo dell'autrice, ritratto in una sorta di delicato passaggio e trasmissione valoriale: "Ora ricordo il libro / che, come Bibbia posta sul leggio / con cura egli sfogliava e ci spiegava / le nuove frasi, quelle voci antiche / su cui formare il nuovo". Quel nuovo per la cui epifania bisogna attendere la gemma, "morire, forse, e poi tornare al sole". Verso, questo, su cui occorre meditare profondamente, giacché se il vecchio non muore il nuovo non sorge e solo marcendo il seme può dare nuovo frutto. "Dalla morte nasce la vita nuova", scrive altrove l'autrice, per cui Il figlio porta il genitore con sé, nelle proprie cellule, ne rinnova le esperienze in modo del tutto autonomo, anche senza saperlo, inconsciamente, e persino laddove faccia ogni cosa per dimenticarlo (ma non è certo questo il caso). Sta qui l'universalità dell'umana avventura, che in qualsiasi tempo e luogo è chiamata a vivere in modi assolutamente inediti i medesimi slanci e le medesime disillusioni ideali.

La poetessa vorrebbe "cercare l'utopia che si è smarrita" e credere ancora nel genere umano, ma assiste inerme allo sfacelo e si sente spegnere lentamente, racchiusa nel proprio stesso tronco: "così restano beni inconoscibili / ... / le verità descritte dai sapienti". Poi, però sente rinascere le nobili aspirazioni e il desiderio di altezze, con quella ricerca della trascendenza che sempre  lascia l'amaro in bocca, visto che non si riesce a raggiungere mai. E tuttavia proprio i sogni infranti diventano fertile terreno per alimentare l'ansia di nuovi voli e di nuovi ardimentosi viaggi, come anche  di nuove ferite e di nuove rovine al suolo (si legga Icaro). Tutto occorre all'evoluzione dell'uomo che non dovrebbe mai gettare la spugna, ma che ha bisogno di delusioni e sconfitte per poter meglio orientare la prua. Così, da ultimo, non resta che vedere "in un tenue velo / la luce che per noi qualcuno accende / da quella insuperabile distanza", mantenendoci in bilico tra realtà e idealità, tra aspirazioni e tracolli ideali.

E' una poetica del naufragio, in fondo, quella di Marisa Cossu, con richiami orfico petrarcheschi rinnovati alle sorgenti schopenhaueriane e leopardiane, nonché arricchiti di interessanti venature keerkegaardiane ("avrà pietà l'Eterno che ci attende / nell'infinita vastità del cielo"). Una speranza ultramondana forgiata sulla forza tutta mondana e stoica, ma in fondo anche cristiana, di sopportazione del dolore: "Tu non sai, figlio mio, / quanto sia greve / la dura lotta verso il divenire / ... / ma tu, piccolo principe, resisti / ... / non potranno spegnerti i colori; / sopporterai i dolori". Poetica, come può vedersi, densa di ascendenze e di richiami, dove fanno la loro apparizione finanche pennellate di amore francescano: si legga Madri, ma anche Vita grama. Per non dire di Abbraccio, a tinte eraclitee, con quel "mistero dell'infinito amplesso, / presenza della vita e della morte", "trafitto in quell'unico grido d'amore / dove gli opposti vivono abbracciati / hanno la stessa semplice misura, / lo stesso suono di cose difformi / all'apparenza, ma simili alla fine, / nell'accogliente ventre della terra".

Poesia filosofica, estremamente raffinata, dove senza forzature compaiono infine tocchi epicurei ed oraziani di sorridente saggezza e freschezza. Come Roma, ad esempio, ma soprattutto come La barca, un madrigale scherzoso e ammiccante d'amore, quasi boccaccesco. La felicità degli amanti è passeggera e "non vi sono ritorni", ma il dolore del distacco è edificante, perché insegna ad amare con leggerezza e senza idolatrie, senza morbose esaltazioni. Finché "di quel tango finito ed esaltante / rimane la carezza", una flebile gioia che s'accende nelle angosce della vita, un soffio lieve che giova allo spirito riportandolo nell'armonia dei contrari. Là dove "tutto regna insieme", nell'hic et nunc: il cielo e la terra, l'essere e il tempo, l'eterno ed il caduco. E l'uomo si stupisce, "si sorprende / dell'immobile giro delle stelle, / del fiume che non lascia le sue rive, / di ciò che sembra fermo mentre vive". Felicità di un attimo, e subito riprende l'altalena, perché l'autrice torna a perdere speranza: "Si scioglie il tempo in nuvole di niente / ed il vissuto appare inesistente".

Franco Campegiani