EDDA CONTE: "SCIORTE", RACCONTO

"SCIORTE"

Edda Conte,
collaboratrice di Lèucade

In paese lo chiamano Short -anzi, "Sciorte"-  ma non è per dileggio, è come per riconoscergli un ruolo di merito, perché lui è uno scrittore di short-story. Ed è  uno scrittore che vende molto.

Oggi la gente  non vuole perdere tempo su storie lunghe e intricate, con intrecci e descrizioni, tanto meno  con problematiche esistenziali.

Le storie di Sciorte  sono essenziali, semplici, realistiche, ariose e a lieto fine. Ci pensa la cronaca , e la TV a far rivivere i drammi della vita.

All'invito insistente del suo Editore lo scrittore risponde evasivamente : Eh..c'è tempo...., ma sa che quest'anno lui non comparirà in vetrina  tra le strenne natalizie.  Gli è accaduto qualcosa che gli ha frenato la "vis scribendi". Da un giorno all'altro la sua vena di narratore  di storie si è esaurita.

Volano le ore del mattino nel piccolo studio pieno di sole e di libri, passano le ore del meriggio, quelle silenziose e sempre ricche di idee...ma Sciorte nulla produce.! Il PC lo guarda con rimprovero, zitto e immobile...; la mano di Sciorte non ha niente da dirgli.

 La tastiera gli è nemica, e, come se scottasse , lui se ne allontana. Si appoggia allo schienale  della sedia e attende.

Per prendere tempo  arrotola un po' di tabacco nella cartina. Accende la sigaretta. Prende a fumare. Attende....

Ma cosa attende lo scrittore davanti allo schermo  vuoto?

La sua piccola storia lo ha lasciato. L'idea è morta.

Eppure quelle sono le ore che gli hanno sempre sussurrato storie su storie; i personaggi nascevano e vivevano  facilmente, ricchi o poveri  che fossero , nel giro di poche decine di pagine trovavano sempre il desiderato happy end, con buona pace loro e soddisfazione del lettore.

Sciorte guarda fisso davanti a sé, insegue immagini, percorre strade, vede gente, attraversa mari e monti....ma tutto è silenzio, nessuna voce si alza a movimentare il deserto lasciato dal pensiero in fuga.

La mente si assenta, gli occhi involontariamente si chiudono.

Con un ultimo tentativo Sciorte poggia la mano sul mouse, un click...

ecco è sulla pagina...titolo...Titolo? ?....

E' inutile insistere: Sciorte non ha nulla da dire.

Nel silenzio pesante che si è creato nella stanza  lui si sente a disagio. Scosta la sedia ed esce.

                           

°°°°°°

C'è un rumore nella stanza, un rumore nemmeno troppo forte però continuo , con qualche punta più alta,  come se ci fosse un piccolo oggetto che si incastra in un altro, lo sfrega e si inceppa...poi riprende il funzionamento.

Lo scrittore apre un occhio, come se questo lo aiutasse a sentire meglio.

Buio. Silenzio. Notte. Forse si è sbagliato. Abbraccia il cuscino e riprende a dormire.

La notte continua a macinare il tempo, indifferente a qualsiasi rumore, grande o piccolo che sia.  Ma il tempo le sfugge, entra attento e silenzioso tra le lenzuola  dove l'uomo dorme. Gli soffia nell'orecchio: una parola...due...tre...e una storia prende corpo...Lo scrittore felice annuisce...la storia va avanti e...giunge alla conclusione. Ma a lui non piace,  non è una delle sue storie. Si gira nel letto, irrequieto.

Il soffio si spegne. Lo scrittore russa.

 

°°°°°°

 

Il sole entra da padrone nel piccolo studio, illumina la consolle che pare molto gradire , illumina gli scaffali e tutte le costole dei libri...tutto è pace nella stanza vuota.

Intanto lo scrittore appena sveglio pigramente si stiracchia, dimentico di una notte agitata. Gli è venuta la voglia di una passeggiata in città.

Al telefono gli risponde la giovane nipote, bellissima diciottenne  concorrente per Miss Italia.

-Certamente , zio caro, andiamo insieme, così ti racconto...

 Sciorte, chiaramente soddisfatto, si sorprende a canticchiare sotto la doccia. La vita senza la scrittura gli appare più leggera. Fa programmi... D'ora in poi non sarà più Sciorte...si inventerà qualcosa d'altro.

Oggi si sente giovane e gaio, non ha nessuna fatica a ciarlare con la bella ragazza  al suo fianco. E la ragazza, forte dell'ambito titolo che sente già suo, racconta ... racconta ... ..

E' un mondo dove la leggerezza dell'essere  non è una frase fatta, una bella favola di cui purtroppo difficilmente si realizza l'happy end. Ma così è la vita, cammina sempre sul filo dell'imprevedibile

°°°°

E' ancora notte e lo scrittore si abbandona al sonno senza un pensiero.

Le prime ore sono sempre più clementi e illusorie, il respiro leggero, silenzioso sta a dimostrare che nessuna immagine turba la coscienza del dormiente. Ma il cuore della notte è spesso come un mare che si muove e si agita e solleva onde che non conoscono realtà.

Il tempo ancora una volta si insinua sotto le coperte dello scrittore, sussurra insistente, inventa, si arrabbia, spara e uccide...

_ Non voglio, no,- grida senza voce l'uomo che dorme -io sono Short story...le mie storie non hanno spargimenti di sangue..-

E' sudato, lo scrittore, quando il pendolo nel corridoio  echeggia quattro colpi.

E' sveglio, sudato e stordito.  Seduto sul bordo del letto si ferma a riflettere, poi d'impulso  si alza e va nello studio.

 C'è una strana pace nella stanza , di notte.

Sciorte accende il PC. Apre alla pagina lasciata bianca  due giorni prima...

La sorpresa lo inchioda. Non è vuota!

C'è una storia , senza titolo, e comincia così:

" In paese lo chiamano Short,  anzi Sciorte,  ma non per dileggio, è come per ..........

 

Edda Conte  1 Dicembre 2020