ESTER CECERE: "FRAGILE MANEGGIARE CON CURA"

                                   Ester Cecere: FRAGILE Maneggiare con cura 

                                     Kairòs edizioni. Napoli. 2014. Pp. 92. € 10,00

Frontespizio

NAZARIO PARDINI

PREFAZIONE 

A 

FRAGILE MANEGGIARE CON CURA 

DI

ESTER CECERE

Amare confessioni, ritorni di memoria che hanno lasciato segni, “lame di luce nell’animo a frugare”

Poesia agile, scattante, libera, docile, melodica, suasiva nella sua irruenza contenutistico-verbale. Nel suo reattivo, immediato e spesso convulso risentimento verso un percorso esistenziale zeppo di inquietudini, di malinconiche esperienze, di tradimenti di “orchi reali”. Ma infine di riposi; di approdi ad un redde rationem, carico di una spiritualità che lega il cielo alla terra. Trisillabi, quaternari, ottonari, novenari o settenari; anche endecasillabi, che, spezzati in versi di minor quantità, si traducono in musicalità di piacevole avvicinamento; di simbiotica fusione per dare forma al logòs del canto, dove l’armonia del verso contrasta, spesso, con lo stridore di una filosofia che denuncia la ruggine dell’esistere: un dicotomico apparire fra i due volti del “poema”. Ma, soprattutto, poesia che abbraccia con la sua disposizione architettonica ogni input emotivo; che, con i suoi accorgimenti metrici, con le sue varianti versificatorie, si dispone, come ancella, a seguire ogni intendimento emozionale, ogni pensiero sul vivere, sull’esser/ci. E la poesia è vita, è essere, amare, soffrire, godere, riflettere, meditare; è ri/vivere e tirare le somme su ogni sprazzo d’esistenza con cui è inscindibilmente congiunta. Magari gioire di tale esistenza, pur coscienti della sua precarietà e delle sue sottrazioni che ci assillano e ci tormentano. E poesia è, anche, atto onirico, liberatorio; è affrancamento dalle disillusioni del nostro esistere; decantazione di frangenti che si traducono in stati di fragilità, di malinconia, di chiusura, di intimità, e perché no, di isolamento, anche; forse, per mantenere nostro quel patrimonio, che pulsa nel cuore; o forse per salvaguardare quel bagaglio interiore in altri tempi scalfito. Così ci chiudiamo a riccio, o ci rivestiamo di spine di fronte a un mondo non sempre capace di capirlo quel nostro patrimonio, di esserne degno. Il poeta è, infatti, un uomo vivente in tutto il corso del tempo (passato, presente e futuro). E la Nostra lo abbraccia totalmente il suo tempo con una confessione che fa della parola il focus e la sicurezza del ductus poetico. Parola da artigiano: cercata, lavorata, stondata, smussata, smontata e rimontata per darla ad una ragnatela di nessi da sintonizzare al cuore. Parola che nasce da un grido per una ferita non ancora rimarginata. E poesia è verbo, sintagma, misura su cui si lavora fino al raggiungimento di una quiete estetica, interiore, in cui spesso il poeta si rifugia per sottrarsi alle carenze di essere terreni o per abbandonarsi alle dolci illusioni di memoria foscoliana. Quies insomma. Honderlin (1790-1843) chiede al canto che sia per lui “rifugio amichevole”  ove l’animo “abbia dimora/ mentre di fuori con tutto il suo ondeggiare/ il tempo possente, il tempo mutevole rumoreggia lontano”. È forse per questo che Ester Cecere d’ali di vento sospinta:

“elegante e fragile,

nell’aria danzo.

Iridescenze mi vestono.

L’arcobaleno m’adorna.

In me il mondo si specchia” (Bolla di sapone),

e gioisce di questa sua libertà, di questo suo abbandono, di questo suo distacco, perché:

“Oscuro d’insidie

il mio cammino” (ibidem).

E vola, vola, più leggera dell’aria oltre la siepe, azzardando sguardi eterei; lanciando il cuore oltre l’arcobaleno, che l’adorna con tutto il potere della sua iridescenza. Lanciandolo oltre l’umano, pur contaminato dello stesso umano e delle sue aporie. Dacché è cosciente di essere fragile, e sa che la sua avventura è fatta di sperdimenti, di scottature, anche, in una vita che non sempre riconosce la sensibilità di un’anima disposta e disponibile ad incontri di pace e d’amore. Per questo lo teme quel mondo che l’ha illusa e delusa:

“Il volo d’una farfalla,

la foglia d’un pino,

temo.

Persino, il dito d’un bambino”(ibidem).

È tutto qui il senso etimo-allusivo, la forza conglobante, il prodromico messaggio di un titolo che fa da antiporta a tutta l’opera e ne costituisce tema di coesione ispirativa: Fragile. Maneggiare con cura; sì, trattare con delicatezza una storia che sottintende nel suo corpo sostanza e mistero; amore e focus vitale; ma che è tanto fragile da infrangersi di fronte al più piccolo urto con la realtà; che sembra intatta, forte, ma, al contrario di quel che appare, è percorsa da piccolissime, invisibili crepe, che ne fanno trasparire scottature e tristezze.

  C’è una malinconia diffusa, sotterranea a cucire insieme le perle di questa raccolta. Fa da filo amalgamante; un filo che infilza queste perle in una collana preziosa per vis creativa, per vicissitudine umana, e delicatezza poetica. Ester si abbandona completamente al foglio, dà tutta se stessa alla pagina, in un impeto evocativo e di realismo lirico, per spiattellare la sua fragilità e la sua insicurezza senza reticenza alcuna. Questa è la sua grande virtù. Questo il valore aggiunto della sua poesia: la schiettezza, l’onestà intellettuale, e quel che più conta, l’onestà sentimentale. Terriccio fertile di un valido poetare:

 “Attenta!

Il tuo volo modera

coccinella gioiosa.

I tuoi slanci frena!

Pulviscolo sei.

In un campo di papaveri

da trattori attraversato” (La coccinella).    

        A supportare l’effusione di una poetica così tanto vicina a venature leopardiane, di una così ardua allusione di metafore, e di una così vasta plurivocità di dicotomiche passioni, c’è una natura viva, articolata in un simbolismo di polisemica significanza. Una  natura che prende per mano l’autrice e l’accompagna tra i suoi visivi paesaggi tanto vicini al fatto di esistere. Una natura disposta a declinare il pathos di Ester in proteiformi espansioni, in abbrivi di tensione orfica, anche, dai toni epico lirici. Un panismo che in un mélange di assemblaggi lessicali, accentuazioni aggettivali, intensificazioni verbali o, all’occorrenza, asciuttezze metriche, volge a rendere attuale e incisivo, immediato e calzante ogni stadio del vivere: Fragilità, Incomprensione, Disperazione, Solitudine, Rimpianto, Religiosità, Speranza, Percezione della vita; momenti analitico-psicologici che si susseguono in un crescendo incalzante. Un climax di grande impatto emotivo. Un diacronico andare coinvolgente per la sua portata umana trasversale e verticale che da soggettivo si fa oggettivo e universalmente partecipato.

        Il vento, l’arcobaleno, la farfalla, la coccinella, lo stelo verde e sottile, la formica, le spine… non sono certo citazioni zoomorfe o naturistiche per puro gusto di arcadico ozio letterario, ma riferimenti lineari, emblematici, vòlti a concretizzare sentimenti e ri/sentimenti che, decantati in animo, si agitano per rendersi vivi. Per moltiplicarsi in un linguaggio di autoptica caratura con innesti di solida tenuta allegorica. Tante le analogie e tutte di alto spessore panico-allusivo:

“E’ un fico d’india

il mio cuore.

Roseo, succoso,

chiama, invita, tenta.

Spine,

innumerevoli e invisibili,

lo ricoprono.

Le mani riempirtene potresti …

o delle altre lasciarvene!” (Fico d’India).

E tante le malignità e le incomprensioni. Il genere umano se ne alimenta, ne fa sostanza vitale. E quando ne è sazio, cosa rara, va in cerca di nuove prede per soddisfare i suoi obliqui bisogni:

“(…)

Visi

una volta d'amore,

da oscuri livori trasformati

nel grembo d’incomprensioni

assurde figlie del tempo” (Maschere).

“(…)

Ma streghe consenzienti sono

le vergini fanciulle

che al ben noto gioco stanno” (Elogio della ingenuità).

Sono così tante queste streghe che è facile cadere in disperazione per un’anima fragile, sensibile, umanamente incline a dire in poesia i suoi palpiti esistenziali. Umanamente disorientata, annichilita da così tanto tradimento:

“(…)

Cadendo,

frantumata s’è la luna.

Frammenti d’argento

lentamente nel mare affondando,

bagliori sempre più fiochi emettevano,

disperati ultimi rantoli.

Poi il nulla.

Sempre più buia la mia notte” (Sempre più buia la  notte).

Sì!, sembra proprio che il mondo ci crolli addosso, che il cielo frani, e che le stelle rotolino nei dirupi. Dov’è allora l’amore? quell’amore che il tenero germoglio come serra assolata ha protetto?

“(…)

Come acqua di cascata

in gocciole di nebbia muta,

così alfine s'è dissolto” (Dov’è).

 Conclusioni amare quelle a cui perviene la poetessa in un’enfasi quasi liberatoria:

“Vetri infranti e schegge

custodisco,

d'ogni colore

d'ogni dimensione

aguzzi

e come rasoi taglienti.

Di cocci

è disseminata la mia strada[…]” (Schegge e cocci),

sempre più convinta che è illusione sentirsi smagliante farfalla in verdissimi prati tra fiori leggiadra:

“(…)

Bruco eri

Bruco sei

Bruco rimarrai.

Per te,

nessuna metamorfosi” (Nessuna metamorfosi).

È tempo, allora, di ritrarsi, di escludersi da tutto ciò che sottrae, che inganna, che promette e non concede, che preda. Da tutto ciò che rende oscuro anche il punto luce più brillante. Che rende suono di gong ogni fruscio:

“In questo silenzio

che smisura

è ululato di vento

anche il respiro” (Silenzio),

che rende assordante il silenzio:

“Il frastuono ha del gong tibetano.

Sussurri, bisbigli

Stormire di fronde

Pianti e sbadigli

Infrangersi d’onde

Urla, frastuono

Sommessi vagiti

Boati di tuono

Festosi garriti […]” (Assordante il silenzio).

La natura stessa si fa ostica per accompagnare la Nostra nel suo canto di tristezza e disillusione:

“Come formica

otto volte il mio peso

trasporto.

Da sempre.

Pendii e tronchi altissimi scalo.

Rocce e deserti attraverso.

Acqua e fuoco m'insidiano […]” (Formica solitaria).

Sembra quasi che la poetessa scivoli in un pessimismo direi cosmico, in un pessimismo che da personale si trasformi in una visione negativa di  tutto l’universo o di ogni rapporto umano, tante le smagliature del suo memoriale. Tante le pene sofferte per la sua ingenuità, anche, di voler vedere il bene in ogni dove. E la stessa natura si piega al volere del canto, facendosi compagna e assidua lettrice degli stati d’animo che l’hanno ispirato. Forse perché c’è il rimpianto di una gioia vissuta, c’è il ricordo di un giorno felice; il fatto sta che tutto questo contribuisce ad acuire il sentimento di precarietà dell’essere e dell’’esistere. Degli inganni del tempus fugit e  della sfera di cristallo. Delle sue promesse cocciutamente non mantenute. Forse è proprio questo il motivo per cui la Nostra affida tutta se stessa alla poesia. È ad essa che si concede. Ed è in essa che crede. È l’unica che non la può tradire. Ed è nel suo potere che vede la possibilità di tramandare oltre l’umano una storia in credito di giustizia e di amore. Anche perché “non ha una casa ove venire con timoni e carte nautiche”, “Ed è straniera in un presente a cui non appartiene più”:

“Non ho una lapide                a mio padre

ove portare fiori

in luogo di cioccolatini

e riunire con nodi

ora di lacrime

ora di sorrisi

i fili d'un vissuto nostro.

Non ho una casa

ove venire

con timoni e carte nautiche,

testimonianze

d'unica nostra esclusiva

lontananza.

Sono straniera in un presente

a cui non appartengo più.

Ho solo la tua ombra

oggi accanto a me.

A lei,

i miei affettuosi auguri” (Festa del papà).

     

Amare confessioni, ritorni di memoria che hanno lasciato segni, “lame di luce nell’animo a frugare”:

“Quando il gallo cantò                   a mia madre

la prima volta,

drappi oscuri

velavano la stanza.

(…)

Al terzo canto,

via eri già andata

un'altra volta.

Lame di luce,

nell'animo a frugare...” (Sogno all’alba).

       

Ma la poetessa sa reagire a questo senso di negatività, a questo stato di disorientamento nei confronti di chi l’ha tradita, e di chi ha giocato sulla sua pelle; perché sa amare, perché la sua vita è zeppa di valori, perché crede nei rapporti umani, e nelle meraviglie del cielo, del mare e della terra; nella ricchezza della vera amicizia; nell’elevazione spirituale; e sa che “Inciampa talvolta il pastore./ La testa chinata,/ lo sguardo sui sassi,/ della cometa perde la guida.// E’ sempre lì la capanna…// E giuntovi lacero stanco e bagnato,/ i doni con mani ferite porgendo/ al bimbo radioso che attende,/ la ragione al suo andare/ trova infine il pastore” (Verso la capanna); e che “E' ancora lì/ la Stella Polare” (Stella Polare); e che persino nella sua cagnolina è incisa l’impronta divina: “Stupita/ anche in te contemplo/ nitida/ l'impronta del Divino” (Anche in te). Quanta religiosità in questi versi! in queste poesie che dilatano l’animo di Ester fino ai raggi del Supremo! Una religiosità che trova l’acme in una preghiera di grande resa lirica; dove la natura ha ancora una parte di primo piano, e dove l’anima si distende fino a farsi più quieta, toccando pointes di notevole intensità spiritualmente umana:

“Foglia passata sono,

ad un picciolo

ad ogni vento più debole.

Ha toni ancora

caldi il marrone

ma è ricordo di passate stagioni

il verde brillante.

Dona linfa vitale

a germogli teneri, in boccio

ché le piccole foglie

a fatica si schiudono.

Dona loro l’acqua

a me destinata.

Lascia che fertile humus

ora diventi” (Preghiera).

È qui che il memoriale si fa “verde brillante”. È qui quello sprazzo di felicità che ancora vive in seno ad Ester. Ed è a quel giorno, a quel luogo, a quel ricordo che vuole restare ancorata per continuare a credere alla vita. Una preghiera quasi francescana, pregna di umiltà, risolta in una metafora che fa dei germogli e delle foglie un altare su cui immolare l’anima per una speranza: e c’è alfine questa speranza. È nel vaso di Pandora della poetessa. Ed è quella di poter volare almeno un giorno trasformandosi in farfalla:

“(…)

Da crisalide in farfalla

mi trasformerò

per volare almeno un giorno” (Per volare almeno un giorno),

è quella di abbracciare l’infinito sapore del mare, l’azzurrino del suo respiro; di viverlo a pieno, perché è lì che trova pace, è lì che può azzardare sguardi oltre le vicende della storia umana:

“(…)

E il mare...

come olio liscio,

increspato appena,

da marosi sconvolto,

grigio, verde, azzurrissimo....

Non è mai a se stesso uguale

il mare” (Zavorra).

“Una folata di vita

ho respirato.

Me l’ha portata il maestrale

di maggio.

D’improvviso,

ne ho sentito il profumo,

l’alito fresco sulla pelle spenta.

Forse,

muterò il lamento in canto”(Il profumo del maestrale).

 Sì!, c’è questa speranza di poter vivere ancora, godendo di notti senza luna:

“(…)

Ch’io viva

godendo

di notti senza luna.

Ch’io viva

fremendo

allo schiaffo del maestrale.

Ch’io viva

apprezzando

il volo basso dei pipistrelli” (Canto alla vita, nonostante).

Un crescendo in cui la Nostra sembra uscire da quella visione negativa dell’universo umano per vedere spiragli di luce a illuminare una folata di vita.

        Ma cosa è alfine questa misteriosa avventura. Questo impegnativo compito che a noi è toccato. Cosa è per la poetessa. Col solito ricorso ad immagini di un panismo ben articolato e poeticamente rielaborato, l’autrice ci offre uno schizzo fugace ed emblematicamente succoso di filosofia eraclitea sul suo dipanarsi.

“(…)

Tra ulivi da spasmi contorti,

macchie rosa,

sprazzi d’effimera gioia.

Corvi neri sui campi

beccano avanzi d’amore.

Muretti a secco sull’avara terra,

tracce di forza e tenacia.

Alla stazione,

forse,

un abbraccio di fine corsa”(Dal finestrino la vita).

Sì!, è quell’abbraccio che alfine colpisce e chiude il “poema”. Un abbraccio di fine corsa, ma pur sempre un abbraccio all’esistere, al suo corso, a quello che è stato nel bene e nel male. Un abbraccio a questo meraviglioso dono che fra inganni, tormenti, illusioni, delusioni, speranze e piccole gioie, ma pur sempre gioie, dono resta. Un dono di cui tener conto per la sua sacralità. Un dono da sfiocchettare con delicatezza e mantenere con noi il più possibile fuori dalle intemperie, e dal logorio del tempo. Il cui fine un approdo; positivo; di rinascita. E come direbbe il poeta: “La vita è degna di essere vissuta anche solo per la memoria della luce di una stella”.

“Così i giorni della vita,

identici

sfuggono tra le dita.

Benvenuti frulli d'ali,

nidi e pigolii.

Ché i giorni,

da fitta nebbia

resi indistinguibili,

non siano solo

d'albe e di tramonti

sequenze ineludibili”.

31/08/2013                          Nazario Pardini