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mercoledì 12 febbraio 2014

ESTER CECERE: "FRAGILE MANEGGIARE CON CURA"


                                   Ester Cecere: FRAGILE Maneggiare con cura 
                                     Kairòs edizioni. Napoli. 2014. Pp. 92. € 10,00



Frontespizio



NAZARIO PARDINI
PREFAZIONE 
FRAGILE MANEGGIARE CON CURA 
DI
ESTER CECERE

Amare confessioni, ritorni di memoria che hanno lasciato segni, “lame di luce nell’animo a frugare”



Poesia agile, scattante, libera, docile, melodica, suasiva nella sua irruenza contenutistico-verbale. Nel suo reattivo, immediato e spesso convulso risentimento verso un percorso esistenziale zeppo di inquietudini, di malinconiche esperienze, di tradimenti di “orchi reali”. Ma infine di riposi; di approdi ad un redde rationem, carico di una spiritualità che lega il cielo alla terra. Trisillabi, quaternari, ottonari, novenari o settenari; anche endecasillabi, che, spezzati in versi di minor quantità, si traducono in musicalità di piacevole avvicinamento; di simbiotica fusione per dare forma al logòs del canto, dove l’armonia del verso contrasta, spesso, con lo stridore di una filosofia che denuncia la ruggine dell’esistere: un dicotomico apparire fra i due volti del “poema”. Ma, soprattutto, poesia che abbraccia con la sua disposizione architettonica ogni input emotivo; che, con i suoi accorgimenti metrici, con le sue varianti versificatorie, si dispone, come ancella, a seguire ogni intendimento emozionale, ogni pensiero sul vivere, sull’esser/ci. E la poesia è vita, è essere, amare, soffrire, godere, riflettere, meditare; è ri/vivere e tirare le somme su ogni sprazzo d’esistenza con cui è inscindibilmente congiunta. Magari gioire di tale esistenza, pur coscienti della sua precarietà e delle sue sottrazioni che ci assillano e ci tormentano. E poesia è, anche, atto onirico, liberatorio; è affrancamento dalle disillusioni del nostro esistere; decantazione di frangenti che si traducono in stati di fragilità, di malinconia, di chiusura, di intimità, e perché no, di isolamento, anche; forse, per mantenere nostro quel patrimonio, che pulsa nel cuore; o forse per salvaguardare quel bagaglio interiore in altri tempi scalfito. Così ci chiudiamo a riccio, o ci rivestiamo di spine di fronte a un mondo non sempre capace di capirlo quel nostro patrimonio, di esserne degno. Il poeta è, infatti, un uomo vivente in tutto il corso del tempo (passato, presente e futuro). E la Nostra lo abbraccia totalmente il suo tempo con una confessione che fa della parola il focus e la sicurezza del ductus poetico. Parola da artigiano: cercata, lavorata, stondata, smussata, smontata e rimontata per darla ad una ragnatela di nessi da sintonizzare al cuore. Parola che nasce da un grido per una ferita non ancora rimarginata. E poesia è verbo, sintagma, misura su cui si lavora fino al raggiungimento di una quiete estetica, interiore, in cui spesso il poeta si rifugia per sottrarsi alle carenze di essere terreni o per abbandonarsi alle dolci illusioni di memoria foscoliana. Quies insomma. Honderlin (1790-1843) chiede al canto che sia per lui “rifugio amichevole”  ove l’animo “abbia dimora/ mentre di fuori con tutto il suo ondeggiare/ il tempo possente, il tempo mutevole rumoreggia lontano”. È forse per questo che Ester Cecere d’ali di vento sospinta:

“elegante e fragile,
nell’aria danzo.
Iridescenze mi vestono.
L’arcobaleno m’adorna.
In me il mondo si specchia” (Bolla di sapone),

e gioisce di questa sua libertà, di questo suo abbandono, di questo suo distacco, perché:

“Oscuro d’insidie
il mio cammino” (ibidem).

E vola, vola, più leggera dell’aria oltre la siepe, azzardando sguardi eterei; lanciando il cuore oltre l’arcobaleno, che l’adorna con tutto il potere della sua iridescenza. Lanciandolo oltre l’umano, pur contaminato dello stesso umano e delle sue aporie. Dacché è cosciente di essere fragile, e sa che la sua avventura è fatta di sperdimenti, di scottature, anche, in una vita che non sempre riconosce la sensibilità di un’anima disposta e disponibile ad incontri di pace e d’amore. Per questo lo teme quel mondo che l’ha illusa e delusa:

“Il volo d’una farfalla,
la foglia d’un pino,
temo.
Persino, il dito d’un bambino”(ibidem).

È tutto qui il senso etimo-allusivo, la forza conglobante, il prodromico messaggio di un titolo che fa da antiporta a tutta l’opera e ne costituisce tema di coesione ispirativa: Fragile. Maneggiare con cura; sì, trattare con delicatezza una storia che sottintende nel suo corpo sostanza e mistero; amore e focus vitale; ma che è tanto fragile da infrangersi di fronte al più piccolo urto con la realtà; che sembra intatta, forte, ma, al contrario di quel che appare, è percorsa da piccolissime, invisibili crepe, che ne fanno trasparire scottature e tristezze.
  C’è una malinconia diffusa, sotterranea a cucire insieme le perle di questa raccolta. Fa da filo amalgamante; un filo che infilza queste perle in una collana preziosa per vis creativa, per vicissitudine umana, e delicatezza poetica. Ester si abbandona completamente al foglio, dà tutta se stessa alla pagina, in un impeto evocativo e di realismo lirico, per spiattellare la sua fragilità e la sua insicurezza senza reticenza alcuna. Questa è la sua grande virtù. Questo il valore aggiunto della sua poesia: la schiettezza, l’onestà intellettuale, e quel che più conta, l’onestà sentimentale. Terriccio fertile di un valido poetare:

 “Attenta!
Il tuo volo modera
coccinella gioiosa.
I tuoi slanci frena!

Pulviscolo sei.
In un campo di papaveri
da trattori attraversato” (La coccinella).    

        A supportare l’effusione di una poetica così tanto vicina a venature leopardiane, di una così ardua allusione di metafore, e di una così vasta plurivocità di dicotomiche passioni, c’è una natura viva, articolata in un simbolismo di polisemica significanza. Una  natura che prende per mano l’autrice e l’accompagna tra i suoi visivi paesaggi tanto vicini al fatto di esistere. Una natura disposta a declinare il pathos di Ester in proteiformi espansioni, in abbrivi di tensione orfica, anche, dai toni epico lirici. Un panismo che in un mélange di assemblaggi lessicali, accentuazioni aggettivali, intensificazioni verbali o, all’occorrenza, asciuttezze metriche, volge a rendere attuale e incisivo, immediato e calzante ogni stadio del vivere: Fragilità, Incomprensione, Disperazione, Solitudine, Rimpianto, Religiosità, Speranza, Percezione della vita; momenti analitico-psicologici che si susseguono in un crescendo incalzante. Un climax di grande impatto emotivo. Un diacronico andare coinvolgente per la sua portata umana trasversale e verticale che da soggettivo si fa oggettivo e universalmente partecipato.
        Il vento, l’arcobaleno, la farfalla, la coccinella, lo stelo verde e sottile, la formica, le spine… non sono certo citazioni zoomorfe o naturistiche per puro gusto di arcadico ozio letterario, ma riferimenti lineari, emblematici, vòlti a concretizzare sentimenti e ri/sentimenti che, decantati in animo, si agitano per rendersi vivi. Per moltiplicarsi in un linguaggio di autoptica caratura con innesti di solida tenuta allegorica. Tante le analogie e tutte di alto spessore panico-allusivo:

“E’ un fico d’india
il mio cuore.
Roseo, succoso,
chiama, invita, tenta.
Spine,
innumerevoli e invisibili,
lo ricoprono.
Le mani riempirtene potresti …
o delle altre lasciarvene!” (Fico d’India).

E tante le malignità e le incomprensioni. Il genere umano se ne alimenta, ne fa sostanza vitale. E quando ne è sazio, cosa rara, va in cerca di nuove prede per soddisfare i suoi obliqui bisogni:

“(…)
Visi
una volta d'amore,
da oscuri livori trasformati
nel grembo d’incomprensioni
assurde figlie del tempo” (Maschere).

“(…)
Ma streghe consenzienti sono
le vergini fanciulle
che al ben noto gioco stanno” (Elogio della ingenuità).

Sono così tante queste streghe che è facile cadere in disperazione per un’anima fragile, sensibile, umanamente incline a dire in poesia i suoi palpiti esistenziali. Umanamente disorientata, annichilita da così tanto tradimento:

“(…)
Cadendo,
frantumata s’è la luna.
Frammenti d’argento
lentamente nel mare affondando,
bagliori sempre più fiochi emettevano,
disperati ultimi rantoli.
Poi il nulla.

Sempre più buia la mia notte” (Sempre più buia la  notte).

Sì!, sembra proprio che il mondo ci crolli addosso, che il cielo frani, e che le stelle rotolino nei dirupi. Dov’è allora l’amore? quell’amore che il tenero germoglio come serra assolata ha protetto?

“(…)
Come acqua di cascata
in gocciole di nebbia muta,
così alfine s'è dissolto” (Dov’è).

 Conclusioni amare quelle a cui perviene la poetessa in un’enfasi quasi liberatoria:

“Vetri infranti e schegge
custodisco,
d'ogni colore
d'ogni dimensione
aguzzi
e come rasoi taglienti.
Di cocci
è disseminata la mia strada[…]” (Schegge e cocci),

sempre più convinta che è illusione sentirsi smagliante farfalla in verdissimi prati tra fiori leggiadra:

“(…)
Bruco eri
Bruco sei
Bruco rimarrai.
Per te,
nessuna metamorfosi” (Nessuna metamorfosi).

È tempo, allora, di ritrarsi, di escludersi da tutto ciò che sottrae, che inganna, che promette e non concede, che preda. Da tutto ciò che rende oscuro anche il punto luce più brillante. Che rende suono di gong ogni fruscio:

“In questo silenzio
che smisura
è ululato di vento
anche il respiro” (Silenzio),
che rende assordante il silenzio:

“Il frastuono ha del gong tibetano.

Sussurri, bisbigli
Stormire di fronde
Pianti e sbadigli
Infrangersi d’onde
Urla, frastuono
Sommessi vagiti
Boati di tuono
Festosi garriti […]” (Assordante il silenzio).

La natura stessa si fa ostica per accompagnare la Nostra nel suo canto di tristezza e disillusione:

“Come formica
otto volte il mio peso
trasporto.
Da sempre.
Pendii e tronchi altissimi scalo.
Rocce e deserti attraverso.
Acqua e fuoco m'insidiano […]” (Formica solitaria).

Sembra quasi che la poetessa scivoli in un pessimismo direi cosmico, in un pessimismo che da personale si trasformi in una visione negativa di  tutto l’universo o di ogni rapporto umano, tante le smagliature del suo memoriale. Tante le pene sofferte per la sua ingenuità, anche, di voler vedere il bene in ogni dove. E la stessa natura si piega al volere del canto, facendosi compagna e assidua lettrice degli stati d’animo che l’hanno ispirato. Forse perché c’è il rimpianto di una gioia vissuta, c’è il ricordo di un giorno felice; il fatto sta che tutto questo contribuisce ad acuire il sentimento di precarietà dell’essere e dell’’esistere. Degli inganni del tempus fugit e  della sfera di cristallo. Delle sue promesse cocciutamente non mantenute. Forse è proprio questo il motivo per cui la Nostra affida tutta se stessa alla poesia. È ad essa che si concede. Ed è in essa che crede. È l’unica che non la può tradire. Ed è nel suo potere che vede la possibilità di tramandare oltre l’umano una storia in credito di giustizia e di amore. Anche perché “non ha una casa ove venire con timoni e carte nautiche”, “Ed è straniera in un presente a cui non appartiene più”:

“Non ho una lapide                a mio padre
ove portare fiori
in luogo di cioccolatini
e riunire con nodi
ora di lacrime
ora di sorrisi
i fili d'un vissuto nostro.
Non ho una casa
ove venire
con timoni e carte nautiche,
testimonianze
d'unica nostra esclusiva
lontananza.
Sono straniera in un presente
a cui non appartengo più.
Ho solo la tua ombra
oggi accanto a me.
A lei,
i miei affettuosi auguri” (Festa del papà).
     
Amare confessioni, ritorni di memoria che hanno lasciato segni, “lame di luce nell’animo a frugare”:

“Quando il gallo cantò                   a mia madre
la prima volta,
drappi oscuri
velavano la stanza.
(…)
Al terzo canto,
via eri già andata
un'altra volta.
Lame di luce,
nell'animo a frugare...” (Sogno all’alba).
       
Ma la poetessa sa reagire a questo senso di negatività, a questo stato di disorientamento nei confronti di chi l’ha tradita, e di chi ha giocato sulla sua pelle; perché sa amare, perché la sua vita è zeppa di valori, perché crede nei rapporti umani, e nelle meraviglie del cielo, del mare e della terra; nella ricchezza della vera amicizia; nell’elevazione spirituale; e sa che “Inciampa talvolta il pastore./ La testa chinata,/ lo sguardo sui sassi,/ della cometa perde la guida.// E’ sempre lì la capanna…// E giuntovi lacero stanco e bagnato,/ i doni con mani ferite porgendo/ al bimbo radioso che attende,/ la ragione al suo andare/ trova infine il pastore” (Verso la capanna); e che “E' ancora lì/ la Stella Polare” (Stella Polare); e che persino nella sua cagnolina è incisa l’impronta divina: “Stupita/ anche in te contemplo/ nitida/ l'impronta del Divino” (Anche in te). Quanta religiosità in questi versi! in queste poesie che dilatano l’animo di Ester fino ai raggi del Supremo! Una religiosità che trova l’acme in una preghiera di grande resa lirica; dove la natura ha ancora una parte di primo piano, e dove l’anima si distende fino a farsi più quieta, toccando pointes di notevole intensità spiritualmente umana:

“Foglia passata sono,
ad un picciolo
ad ogni vento più debole.
Ha toni ancora
caldi il marrone
ma è ricordo di passate stagioni
il verde brillante.

Dona linfa vitale
a germogli teneri, in boccio
ché le piccole foglie
a fatica si schiudono.
Dona loro l’acqua
a me destinata.
Lascia che fertile humus
ora diventi” (Preghiera).

È qui che il memoriale si fa “verde brillante”. È qui quello sprazzo di felicità che ancora vive in seno ad Ester. Ed è a quel giorno, a quel luogo, a quel ricordo che vuole restare ancorata per continuare a credere alla vita. Una preghiera quasi francescana, pregna di umiltà, risolta in una metafora che fa dei germogli e delle foglie un altare su cui immolare l’anima per una speranza: e c’è alfine questa speranza. È nel vaso di Pandora della poetessa. Ed è quella di poter volare almeno un giorno trasformandosi in farfalla:

“(…)
Da crisalide in farfalla
mi trasformerò
per volare almeno un giorno” (Per volare almeno un giorno),

è quella di abbracciare l’infinito sapore del mare, l’azzurrino del suo respiro; di viverlo a pieno, perché è lì che trova pace, è lì che può azzardare sguardi oltre le vicende della storia umana:

“(…)
E il mare...
come olio liscio,
increspato appena,
da marosi sconvolto,
grigio, verde, azzurrissimo....

Non è mai a se stesso uguale
il mare” (Zavorra).

“Una folata di vita
ho respirato.
Me l’ha portata il maestrale
di maggio.
D’improvviso,
ne ho sentito il profumo,
l’alito fresco sulla pelle spenta.
Forse,
muterò il lamento in canto”(Il profumo del maestrale).


 Sì!, c’è questa speranza di poter vivere ancora, godendo di notti senza luna:

“(…)
Ch’io viva
godendo
di notti senza luna.
Ch’io viva
fremendo
allo schiaffo del maestrale.
Ch’io viva
apprezzando
il volo basso dei pipistrelli” (Canto alla vita, nonostante).

Un crescendo in cui la Nostra sembra uscire da quella visione negativa dell’universo umano per vedere spiragli di luce a illuminare una folata di vita.
        Ma cosa è alfine questa misteriosa avventura. Questo impegnativo compito che a noi è toccato. Cosa è per la poetessa. Col solito ricorso ad immagini di un panismo ben articolato e poeticamente rielaborato, l’autrice ci offre uno schizzo fugace ed emblematicamente succoso di filosofia eraclitea sul suo dipanarsi.

“(…)
Tra ulivi da spasmi contorti,
macchie rosa,
sprazzi d’effimera gioia.
Corvi neri sui campi
beccano avanzi d’amore.
Muretti a secco sull’avara terra,
tracce di forza e tenacia.

Alla stazione,
forse,
un abbraccio di fine corsa”(Dal finestrino la vita).

Sì!, è quell’abbraccio che alfine colpisce e chiude il “poema”. Un abbraccio di fine corsa, ma pur sempre un abbraccio all’esistere, al suo corso, a quello che è stato nel bene e nel male. Un abbraccio a questo meraviglioso dono che fra inganni, tormenti, illusioni, delusioni, speranze e piccole gioie, ma pur sempre gioie, dono resta. Un dono di cui tener conto per la sua sacralità. Un dono da sfiocchettare con delicatezza e mantenere con noi il più possibile fuori dalle intemperie, e dal logorio del tempo. Il cui fine un approdo; positivo; di rinascita. E come direbbe il poeta: “La vita è degna di essere vissuta anche solo per la memoria della luce di una stella”.

“Così i giorni della vita,
identici
sfuggono tra le dita.

Benvenuti frulli d'ali,
nidi e pigolii.
Ché i giorni,
da fitta nebbia
resi indistinguibili,
non siano solo
d'albe e di tramonti
sequenze ineludibili”.


31/08/2013                          Nazario Pardini


4 commenti:

  1. Grazie ancora, Professore, per questa splendida prefazione!
    Ester

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  2. FRAGILE.
    MANEGGIARE CON CURA


    La maschera, ovvero l’ipocrités greco, che lungi dall’alludere all’ipocrisia, etimologicamente sta a indicare l’attitudine ad adattarsi alle numerose stanze della vita, cambiando maschera a seconda dell’interlocutore, della circostanza, nell’accezione di Ester Cecere nella sua ultima Silloge “Fragile. Maneggiare con cura”, diviene volto autentico, ma trasformato dall’assenza d’amore, di comprensione, di tenerezza.
    Le parole hanno carattere di ‘pillole di barbiturici’, per anestetizzare i sentimenti e si recita a copione, pirandellianamente, chiedendo al paradosso, il permesso di trovare ‘un perché’, una ragione.
    La raccolta di poesie della nostra Autrice è il cammino di una donna attraverso i rovi dell’esistenza, tra gli elementi di una natura divenuta matrigna. I simbolismi adottati da Ester sono simili a incisioni di bisturi. Ella si identifica con esseri indifesi, innocui, come la formica, la coccinella o a figli del cielo, abituati agli stormi, come il passero, il gabbiano, e grida il timore di essere calpestata o di non trovare spiragli di cielo nei quali volare.
    L’Autrice non è creatura fragile, o per essere più esatti, non appare tale. Indossa la sua quotidiana corazza e appare determinata, sicura di sé, mentre cammina ‘su vetri infranti e schegge’, ‘su strade disseminate di cocci’.
    Il mistero del dolore è affidato a similitudini di struggente fulgore con le bellezze del Creato: i prati, i laghi, i bastioni di ghiaccio, i tronchi cavi, i cristalli. Mistero teso a palpitare nell’ ‘assordante silenzio’, che vibra in ogni cellula dell’universo.

    “In questo silenzio
    che smisura
    è ululato di vento
    anche il respiro”

    versi tratti da “Silenzio”

    Eppure la donna avvolta di silenzio, la donna –‘manichino’, che asserisce ‘lascio che il mondo mi viva’- tratto da “Manichino”, lirica che potrebbe, in linea con Ungaretti, l’Autore prediletto dall’Autrice, essere compiuta, anche se consistesse unicamente di quest’ultimo verso, non cede alla nudità della rassegnazione. Dal bordo del precipizio, prova spesso a spostarsi sull’orlo della speranza e resta in attesa di una spinta…

    “Smarrito,
    all’infinito di pece
    il cuore lo sguardo rivolge.

    E’ ancora lì
    la Stella Polare”

    tratti da “Stella Polare”

    “Supita
    anche in te contemplo
    nitida
    l’impronta del Divino”

    tratti da “Anche in te”

    Il dato di fatto ineluttabile, che la Silloge di Ester mette in rilievo, è che non è possibile realizzare il destino di Poeti, se non scendendo nelle parti più profonde di se stessi, anche a costo di incontrare le fiamme dell’inferno, di quell’inferno senza il quale è impossibile tornare ‘a riveder le stelle’…
    Il magnifico prefatore, il Professor Nazario Pardini, analizza da autentico critico letterario l’Opera di Ester Cecere, io mi fermo a leggerla, la vivo mentre si dona in versi, intimisti ,- non intimi - , e universali al tempo stesso, in levare in ogni sua lirica, ispirata nel trovare versi ritmici, di sillabe prevalentemente dispari e quindi idonee alle scelte poetiche classiche, anche se non ancorate alla fissità della metrica pura.
    Io mi fermo ad ammirarla, resto ancora e sempre stupita dal suo coraggio di essere donna, biologa, madre, figlia, moglie, in una Raccolta che, come la precedente, “Burrasche e brezze”, si può leggere come un romanzo.
    E desidero applaudirla, nel silenzio ovattato della stanza, per il suo testo di rara forza nel quale crepita la luce ampia, esorbitante, misteriosa della femminilità.
    Maria Rizzi

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  3. Errata Corrige: la Silloge cui mi riferivo era "Come Foglie in autunno" .
    Chiedo scusa a Ester... Maria Rizzi

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  4. Pochi giorni fa, ho ricevuto per posta questo libro, ultimo lavoro della mia carissima amica Ester Cecere, poetessa ormai nota negli ambienti letterari di prestigio e meritatamente pluripremiata .
    Si tratta di una raccolta di poesie straordinarie, di profondo impatto emotivo, come tutta la produzione di Ester, d'altronde, che fa seguito alle altre due sillogi delle quali avevo a suo tempo già assaporato la valenza poetica: "Burrasche e brezze" e "Come foglie in autunno". Ebbene, anche in questo ultimo gioiello letterario, ci si trova immersi in un emozionante percorso interiore dal quale emerge in maniera lampante una miscellanea di sensazioni, di emozioni, di amarezze esistenziali, di forti figure allegoriche e di delicati passaggi malinconici, che catturano immediatamente l'attenzione del lettore, che se ne appropria e li trasmette alla propria anima, come se fossero state da essa stessa partorite. Queste poesie sono, appunto, "viaggi dell'anima" come io amo definirle, viaggi durante i quali il bagaglio interiore si disfa strada facendo, mettendo a nudo ricordi struggenti e amari rimpianti, con maestria difficilmente equiparabile. Ogni rigo appartiene al lettore, come fossero sue creature, come se quei versi li avesse scritti lui, in una simbiosi straordinaria, sorprendente per la sua perfetta sovrapposizione, dove s'incontrano in armonica appartenenza chi scrive e chi legge. Veramente, un'ottima lettura, che consiglio a tutti d'intraprendere oltre che per farsi dono di un magico volo nel paradiso poetico, anche perchè il cuore nobile di Ester da sempre devolve gli incassi dei suoi preziosi lavori in beneficenza. Grazie a tutti per l'attenzione e buona lettura! Patrizia Casella

    "E scese il silenzio"

    E scese il silenzio,
    sipario di pesante broccato
    su di un palcoscenico
    ove si è andati oltre il copione.
    Dove le parole,
    acido solforico,
    hanno sfigurato il cuore.
    Dove le parole,
    raffiche di mitra,
    hanno dilaniato l'anima.
    Dove le parole,
    pillole di barbiturici
    hanno narcotizzato la mente.

    Ma attonito dolente,
    da remoto anfratto di ragione
    ancora si leva un perchè. (Dalla silloge Fragile. Maneggiare con cura)

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