N. PARDINI: LETTURA DI "SERA DI PAROLE", DI FULVIO CASTELLANI

Fulvio Castellani: SERA DI PAROLE

 IBISKOS ULIVIERI. Empoli. 2010. Pagg. 66. €. 12,00

Poesia chiara, limpida, educata dal silenzio ad una frequentazione autoptica dell’interiorità. Educata a oggettivare in semantiche allusioni abbrivi di vertigini esistenziali. Cospirazioni panico-emotive che azzardano sguardi oltre orizzonti impenetrabili per le nostre miopie di esseri umani; oltre autunni  che simboleggiano con i loro sempre più brevi singhiozzi lo scorrere fugace della vita. Ed è questa  la stagione più vicina al tormento del fatto di esistere: alla dualità fra il nostro essere terreni e il nostro ambire al sempre; fra la nostra fragilità e il nostro slancio all’azzurro. Un aveu che contiene brandelli d’anima di ognuno di noi; che si stacca dal contingente e dal personale per innalzarsi ad un sentimento di levatura universale, dove uno spleen di forte tenuta verbale riesce ad evitare l’insidia de luoghi comuni:

… E i giorni si aggomitolano

e i pensieri

le pagine di un diario senza parole

diventano ombre

percorsi vagabondi

brevi, sempre più brevi

singhiozzi d’autunno (Singhiozzi d’autunno).

Singhiozzi di una malinconica visione; di una cosciente apprensione del tempus fugit, di una precarietà che inquieta, di una strada che si perde in un misterioso quanto mai inestricabile cul de sac senza ritorni:

A volte allungo il passo

rincorrendo papaveri bugiardi

e mi fermo

a chiedere elemosine

di sorrisi

ma la strada

mai non ritorna

sui miei passi

oltre il naufragio

e la muraglia dei sogni (Oltre il naufragio).

Forse i sogni, sì, i sogni potrebbero proiettare il nostro spirito oltre  la siepe, la nostra condizione di estrema fragilità oltre un realismo crudo e sottrattivo. D’altronde l’atto onirico fa parete della vita, e ne costituisce un momento essenziale, come ne fa parte la morte. E chi dice che senza l’idea di Thanatos la vita potrebbe apparire più lieta. Più vivibile. Non è forse questa idea ad equilibrare i nostri comportamenti; a farci abbandonare a momenti di fuga, legati al quando e al dove del vivere?

Ma c’è l’inverno che corre forte, insaziabile e frenetico a bruciare l’ora calda del ricordo; un ricordo che a volte assume valenza di sfida rigenerante, a volte mera visione della casualità di un fatto:

…

L’inverno corre

a lunghi passi e altèri

brucia l’ora calda

del ricordo

l’ansimare lieto

di un fazzoletto bianco

al di là del muro

… (Senza fare altro).

…

Ed ecco la nebbia

l’affiorare di un naufragio

atteso

la fredda luce

che s’inclina abbozzando

notti irridenti

ingrigite di un’agonia

mugghiante

da un indugiare pigro

e senza senso.

… (Forse invano).

Nemmeno il memoriale, il sacro patrimonio del nostro esistere, regge in questo impietoso confronto, in questo improponibile rapporto della nostra vicenda umana col tempo. E le parole, le parole di questa sera autunnale, scorrono veloci, incalzanti, libere, avvolgenti, nuove dettate da un’anima tutta intenta a tradurre il suo pathos in un realismo lirico di grande impatto eufonico e plurale. Una parola che gioca con misure ora brevi, ora ampie, con figure di alto simbolismo allusivo, con nèssi intrecciati in costruzioni di apodittica vicinanza per l’ardore espansivo di metafore. Una parola che mai è soddisfatta del suo logos e che tenta ermeneuticamente  di andare oltre il senso del suo valore semantico per agguantare una interiorità che riflette, medita, si sorprende, si illude e disillude. Di un cuore che tenta di nutrirsi di scorse primavere, di fulgidi raggi, creandosi alcòve di riposo, distrazioni da un impietoso e quanto mai inquietante sentimento di redde rationem. Una riflessione che la nostra natura non contiene; l’infinito, la morte, e l’oltre sono misure in cui si disperde l’anima umana. In cui si misura la nostra vicissitudine occasionale. E quante volte in una qualsiasi notte di agosto ci siamo azzardati in sperdimenti stellari senza uscita, senza soluzione: da brividi! Così, breve è il riposo, ed immediato il ritorno a quei perché che non hanno risposte:

…

E il cuore si fa specchio

di ricordi e di momenti

irridendo il rotolare rauco

di domande senza risposta (Dietro la siepe).

Sì, una nebbia che tutto nasconde; una luce fredda; un naufragio atteso; una notte che chiude un travaglio fatto di attese:

…

Ed ecco la nebbia

l’affiorare di un naufragio

atteso… (ibidem).

E alla intensità emotiva di una vicissitudine esistenziale si alternano input ispirativi di spontanea potenza creativa:

il sentimento erotico, con tutta la sua pluralità espansiva e umanamente coinvolgente:

…

Non servono parole

alla voglia di amarti

ma indugio ancora

ad addolcire il sogno

con la dolce fragilità di una parola sola… (Dolce fragilità),

il panismo simbolico, e tutto il suo potere oggettivante  col ricorso a realtà ora tenui, ora sfavillanti, ora decadenti, ed ora dolcemente vicine al consumarsi di una storia:

D’azzurro

m’inonda il sole all’alba

svestendo ombre e silenzi

ciarlando brioso

al respiro leggero

di una voce che lenta

s’apre alla luce del cuore (Nudità),

il linguismo, e la cospirazione di una parola che si fa sempre più fluida e generosa nell’accostare autunni a vicende troppo umane:

La colpa è di nessuno

se la parola scivola via

leggera e assente

come foglia secca

al respiro dell’autunno.

… (La colpa di nessuno).

E c’è il silenzio, sì, il silenzio questo grande collaboratore rumoroso a parlarci della vita, della sua invadenza mortale, in un colloquio stretto e serrato, raccolto e meditativo:

…

Ma è più facile ch’io perda

per la strada

l’incendio di un sorriso

e che finisca per accogliere

le mie ceneri

in un fazzoletto di silenzi (In un fazzoletto).

Insomma un’opera che in tutta la sua plurivocità ci dice dell’uomo e del suo esistere.  E ce lo dice prendendoci per mano e portandoci a gustare sprazzi di sapido naturismo senza mai cadute di stile; dribblando il sentimentalismo coll’esperire controllatissima effusività: tintinni di campanacci al pascolo, tepore di un bacio che l’erba sugge da una campanula raminga, autunni che vestono con l’oro della loro vetustà richiami mortali, albe che frenano magie di onde dal respiro lieve, o dolci brezze che corrompono tempi screpolati. Un abbraccio al mondo tutto intero, alla sua totalità in un impeto di amore. Sì, anche se il Nostro sente che “Non c’è scampo/ al grigio dell’autunno/ al brivido che sgretola/ risvegli e inutili bagliori”, anche se affida spesso a questa stagione tutto il suo taedium vitae, dacché meglio di ogni altra ci dà l’idea dell’indebolirsi di un ciclo, al fin fine lo fa perché in lui c’è questa ribellione verso un mondo che ci ha voluti umanamente fragili e impotenti. E questa ribellione non è altro che il frutto del suo forte legame alla vita. Del suo grande amore per essa che, alfine, traspare chiaro dal sottofondo dell’opera;  da  ogni  manifestazione  del  suo  percorso umanamente disumano, semplicemente complesso, ma veramente unico e ineguagliabile:

…

E allungo il passo

di rinnovato stupore (Stupore).

                                                

                                              Nazario Pardini

13/05/2014