ANNA SANTARELLI SU "TRE TESTI DI N. PARDINI"

 Carissimo Prof. Pardini

È stato un privilegio, per me, leggere i suoi tre libri “Le simulazioni dell’azzurro”, “Scampoli serali di un venditore di arazzi”, “Dicotomie”. Una preziosa testimonianza di arte e di vita.

Mi hanno colpito la vastità della sua produzione poetica, la grande vitalità creativa, l’ancoraggio alla memoria personale. La capacità di parlare all’anima del lettore.

In un tempo in cui proliferano poesie-prosa e testi senz’anima, ove la parola si smarca dal soggetto e diviene fine a se stessa, la sua è una poesia sincera, diffonde valori e significati, si attualizza e si rinnova nel cuore di chi legge.

Strada facendo, ho sentito vicini alla mia sensibilità il fascino e “la ricchezza della sera”,  l’amore per le stagioni (soprattutto l’autunno) e per quella natura che ci parla in mille modi. E’ stato un percorso intenso, volto a scoprire “l’ultima rosetta”, “i girasoli in processione”, il verde che “esplode … poi a settembre  … si concede all’ultimo tremore”, “l’antico profumo di gramigna”, “il respiro acutissimo del mare”.

Molte sono le poesie che mi sono rimaste nel cuore. Nel volume “Le simulazioni dell’azzurro” ho letto liriche di straordinaria intensità. Cito “Piazza Belvedere”, “Gente di casa mia”, “Giovinezza”, “Certe volte”: “Io fui con la mia storia questa gente: / mi adirai soffrii amai percorsi lunghi tratti / con lo sguardo rivolto a indagare”. Sempre porterò con me “Non è mestiere”: “Stare a predare nella notte da soli / luminescenze a lampade di frodo / non è mestiere per chi ama la vita”. Tra questi versi si coglie tutto  lo spessore di un uomo e di un poeta.

Nel libro “Scampoli serali di un venditore di arazzi” ho molto apprezzato gli spunti meditativi in “Dichiaro di esistere”, “Vorrei tanto leggere il profilo”, “Se l’aria ci è propizia”, vibrante colloquio con l’anima al cospetto del tempo che scorre, oltre al ricordo vivo dei suoi genitori nelle liriche “La voce” e “Per la morte di mio padre”.

“Dicotomie” mi ha regalato gli interrogativi di “Esisto?”, la bellezza struggente di “Testamento” e ancora sulle orme di quella memoria che s’apre al presente e al futuro “Il potere dell’immagine”, forse la più bella poesia della raccolta. “…Rinati / andremo contro il tempo. Torneremo / sul colle delle acacie, quando l’astro / fermerà la caduta all’orizzonte”. Come a ritrovare il filo d’una storia, il senso dell’esistere.

Di grande impatto lirico ed emozionale i testi dedicati al mare: “Sul mare di settembre”, “Colloquio con il mare” (“Dimmi, quindi, anche stamani / qualcosa del colore / che ti frantuma a sera / qualcosa del tramonto, / per te solo bellezza, forse / per me giorno che fugge”), “La stagione del mare”.

Ancora in “Dicotomie” mi ha colpito il realismo vivo di “Beppe”, la sua storia, il sogno infranto, la terra riabbracciata prima di morire.

Se il poeta chiede alla morte “ritarda la meta di un attimo solo / che finisca i miei versi” e lei acconsente, vuol dire che la poesia non muore, varca i confini, congiunge questa terra e l’infinito.

Il suo poetare, caro Pardini, merita i riconoscimenti che ha avuto per tanti motivi: è umano, radicato nella terra e rivolto verso il cielo, riunisce mille aspetti: ricordi, episodi del presente, elementi del mito, dolori e speranze. Nel segno di una vita vissuta e amata.

Rieti, 3 novembre 2014

                                                   Anna Santarelli

La ricchezza della sera

Sono di nuovo da te dopo il viaggio. Lungo          

viaggio tra sirene e scogli

su mari in bonaccia o gonfi di venti

che una sorte ostile scagliò sulle vele

spesso errabonde. Sono tornato alle tue mura

città che mi contieni. Ti ricordi? Alla partenza

vibrava d’incoscienza e voglia di conoscere il mio animo.

Le vele profumavano di seta e le sartie

sapevano di nuovo. Ora che torno vorrei tanto il tempo               

per dirti le mie gioie i miei tormenti:

naufragi, ninfe maliziose, anfratti

ribollenti di furie incastonate

nelle schiume all’apparenza troppo chiare.

Tutto questo vorrei dirti; tante storie:

incontri con giganti, con fanciulle                 

allettanti che tenevano il sapere

e per quello avrei dato anche la vita. Torno

senza la barca che spesso mi vide

combattere nembi scompigliati.

Accompagna i miei resti la nave pacifica

di un re che mi fu amico. A lui narrai

le storie e le leggende di quel corso

che prese nei gorghi la mia gente.

Ritorno con nell’anima lo sguardo

di una fanciulla intenta al corredo

che giocava spensierata a palla

sorridendo con le ancelle. Torno a sera

zeppo di vita, arricchito di genti di mari e città

che colmarono in parte le mie voglie. E questa è la mia sera:

è un’ora che lascia all’incoscienza del mattino

la ricchezza e i dubbi del ritorno.

Gioia eguale                                

è l’ultima rosetta. Affaccia il volto,

selvatica e indifesa, lungo il viale

di foglie grigie, tumorose e spente.

Uno schizzo di rubino sull’incolto

e brunastro sentiero. Gioia eguale

sulla vita che scorre indifferente.

I girasoli in processione

In processione i girasoli con le teste

coperte di nero rapinano l’ombra.

Rattrappiti dal sole, stanchi di luce,

respirano il passire della terra

frugando tra l’umore del settembre.

Erano acuti i loro lampi,

sfidavano i furti della calura.                 

Si contraggono in autunno i girasoli. Borbottano  

preghiere in ampie schiere

a meditare sull’aria che passa leggera.

Piazza Belvedere

Piazza Belvedere, a sera, sul gradino

stavo disteso immaginando il cielo

e i sogni con voli fittizi senza esito

rischiavano sconfini,

gli stessi che fuggivo da bambino

nascosto nell’ombra di notte

per paura dei grovigli dell’azzurro.

Ficcavo la testa nell’erba                

che ricordava profumi:

l’odore stridente del grano,

delle pesche giallo-luna appese al blu,

degli aghi di un pino sopra la cimasa.

Ronzava in sordina la fiaba

di un eroe che sconfiggeva le distanze.

Stasera mi sono disteso

sul gradino di piazza Belvedere;             

ho sperso lo sguardo tra le stelle

annusando l’odore di gramigna:             

strade bianche di polvere tra i cipressi,

chicchi di maggio a gonfiare le spighe,

spolveri perla dai rami degli ulivi

a spiovere sull’ocra di giunchiglie.                                         

Ho ritrovato i brividi del vuoto

sillabando una fiaba nella mente.

 Gente di casa mia                

Vanno alle mèssi insieme i paesani

della mia terra e dalle falci

percosse dal sole che si leva                                  

zampillano schizzi di luce. Portano sulle spalle             

il peso delle case e non conoscono

letarghi nei loro pensieri né sanno dei riposi,        

ma a volte si soffermano alle brine                                                       

e le guardano distratti che attendono il sole   

per svariarlo in brillanti prima di morire.              

Poi, se c’è gramigna all’aria dei pioppeti,               

ci lasciano le bestie a brucare

col fiato azzurro attorno alle narici.

è questa la mia gente; è senza nome,            

risponde solo se la chiami a soprannome;

lo senti rimbombare in mezzo ai campi                                

gridato dagli amici in un saluto

se tagliano i viottoli tra i grani aperti al cielo.                

Sono come puntini tra il fiottare

del giallo ricamato in modo tale                            

che abbaglia a guardarlo.                               

Conosco i loro pigli, i loro gesti,            

conosco i passi svelti del mattino

e quelli di un ritorno che si attarda

calamitato addietro da un fisso pensiero.                                                      

Resta sempre qualcosa da finire. 

Se lo portano a casa, nella testa;

ne parlano a un tavolo di quercio     

padrone di una stanza che balena.

E con la mente predicono il giorno

che immancabile profuma di recisa.*

* Pastura di fieno e erba fresca recisi insieme per le bestie da stalla.

 Giovinezza           

Una storia indolente mi ovatta l’anima,

si adagia sulle cose, ci si insinua pigramente

e avvolge le strade giovanili                           

tra le penombre della mia mente.

Mi riporta le immagini delle ali

con cui volasti per fuggire via

dall’inverno incalzante. Io sono qui                       

Non ho più il tempo di falcare i cieli             

oltre gli stretti spazi. Ora mi basta                        

che una storia indolente mi accompagni

tra gli alberi, le piane, i verdi prati

nell’ora che si oscura. è sufficiente

mi parli con il vento dell’erranza

ai margini dell’ansia che ingrossavi 

alle mie attese. E forse non è detto        

che non si compia il miracolo. Riviverti        

per me sarà reale. E certamente uguale a farti mia.               

                               Alla tua immagine,

giovinezza, perfino le petraie

avranno le ali in questo gioco breve,

e la foglia paziente                         

lascerà che tutto accada,

prima che il vento se la porti via.

Certe volte            

Certe volte sui nostri brevi spazi ho visto gente

indagare sui misteri delle stelle;

altre volte ho visto gente andare in cerca

di una luce una speranza

sui percorsi macchiati dalla rabbia;

e ne ho vista delusa

da storie di stagioni di promesse

o rinchiusa nel sacco della notte

a ripetersi il perché di tante storie.

Fame dolori sofferenze. E gioie

sui volti non segnati dalla vita.

Io fui con la mia storia questa gente:

mi adirai soffrii amai percorsi lunghi tratti

con lo sguardo rivolto a indagare. Forse

dal sacco della notte la mia mente

si smarrì troppo lontano. Quanto meglio

sarebbe stato accendere la luce

dentro di me a illuminare l’anima.  

Non è mestiere

Chiedo soltanto che il sole

sciori sulle cime dei monti

e che l’aria appesantita dal buiore

si ricarichi di lampi di luce.

Stare a predare nella notte da soli

luminescenze a lampade di frodo

non è mestiere per chi ama la vita.

Se l’aria ci è propizia

Se l’aria ci è propizia e se ridesta

il piano canti e zampilli di luce

dalle sparute chiome; se la mèsta   

e madida campagna riconduce

il ricordo solare dell’estate

passata; se le foglie penzolanti

e secche tornano a farsi argentate

di un sole sfolgorante, andremo avanti,

mia anima, avanti per mano; andremo

tra l’ombre che non sanno di sfumati

ricordi, ma di vita, vita nuova,

anima mia. E sarà un estremo

fulgore di luce la nostra alcova                

a essere insieme rinati.                   

La voce

Rompevano i crepuscoli il silenzio

di una stanza gremita di persone:

giungeva dalla corte un dolce assenzio

di brine e aromi erbosi di falcione.

Mirare mi era caro oltre quei boschi

il nascere di soli agli orizzonti

ed il raccoglimento di quei chioschi

conduceva il mio seno fino ai fonti

di un fiume che scendeva lento a valle.

Mi destava fragranza di pan fritto

e la voce silente di mia madre.

Rumori dalle greppie delle stalle,

battere d’ali dal prunaio fitto,

e verso il cielo il vólto di mio padre.

  

Per la morte di mio padre

L’ultimo respiro desti all’alba

stringendo nel palmo la mia mano,

dopo gli stenti di una vita scialba.

Erano desti i suoni del tuo piano

e tu morivi in un grande silenzio

come era nel tuo stile, inosservato;

l’odore le mie nari dell’incenso

mischiavano al profumo del tuo prato.

Per un’intera vita mi hai lasciato

della pelle il calore sulla mia,

padre! Per fiumi, monti, coste, e mari

ho corso, riposato, navigato,

tenendoti con me tutta la via,

togliendo il tuo silenzio dal sagrato.

Esisto?

Ti ho posto la questione tante volte!

Questa mia vita,

questa mia vita mia che cosa è mai?

Lo so che vivo.

So perfino

che questo è proprio il tempo in cui esisto.

Ma è casuale? o forse programmato fino a me?

Il pensiero mi tormenta.

Perciò dammi speranza, dammi luce,

perché non è ch’io nutra gran fiducia

in questa mia esistenza; è di un mortale.

Confonde anche il fittizio col reale.

Io la vorrei da Te, dall’Alto Cielo

la conferma che esisto per davvero.

 Testamento

Non voglio il nome mio su una via,

o in una piazza, oppure sulla casa

dove abitai per anni come accade

quando un poeta muore. Io voglio solo

l’effigi di mio padre e di mia madre

su un cortile povero e dimesso,

con una falce in mano,

mentre tagliano l’erba in mezzo a un prato

o recidono il grano per il pane.

E quelli di mia moglie e di mio figlio

li voglio in alto, in cima a un grande tiglio

o a una betulla o in cima a un grande pino,

perché guardando in alto sopra il mare

pensino sempre ch’io possa tornare.

Il potere dell’immagine

Ritornerò senz’altro in quel paese

dove sciacquai la fronte,

dove la vita scorre lentamente

fra gesta paesane. Ove la gente

si ferma ad ore a un tavolo di marmo

a giocarsi il quartuccio. Tu sarai

ad attendermi là su quella via

che ci portava dritto a una collina

profumata di acacie. Rifaremo

quelle discese pazze tra papaveri

e code cavalline. Siederemo

sul prato d’erbe nuove a contemplare

i giochi del tramonto mentre sfrasca

fra i tremiti dei tigli. E pregheremo

il sole che ritardi la caduta

e che ci tinga l’animo ed il volto

del sapore di sera. Sai!, la vita

è tutta nell’immagine. È allora

che il reale si tinge di emozioni;

gonfia in petto, fino a implodere dentro.

L’esistenza è tutta qui, se il presente

può sfuggire al momento, quando immagine

si attornia di un sentire che lo rende

struggente e duraturo. È il suo potere:

assume una gran forza se permane

cocente dentro l’anima. Rinati

andremo contro il tempo. Torneremo

sul colle delle acacie, quando l’astro

fermerà la caduta all’orizzonte

per noi che tradurremo quell’immagine

in nuova realtà. Tu aspetterai

su quella via; saremo ancora insieme:

il profumo di acacie,

il prato d’erbe nuove,

e il sole furibondo di colori

a esplodere per noi dopo l’attesa.

Colloquio con il mare

Mi trovo qui davanti alla tua piana

frammentata da scaglie ed azzannata

da becchi di uccelli voraci

ed insaziabili. Mare! Mio mare!

Quanto mi sei vicino!

Tu che vivi di rivoli di cielo

tormentato e irrequieto.

Chiederti qualcosa è sempre poco.

Ma parlare con te dell’immenso

forse mi è più caro. E stamani

la mia voglia è quella di ammirarti;

tu, eternamente instabile,

umano e disumano.

Lo sai? Se ti sono lontano,

ti sogno come amico;

ti vedo, alla mia assenza,

come assenza di amore

della donna che amo.

Ma torno sempre eguale, quando torno,

sempre poco,

davanti a te che immenso mi rapini

e porti via il mio seno.

Tu l’accarezzi, lo invogli

a sfiorare l’eterno.

Ma quando scende a terra,

ancora più ne soffre

di questa sua miseria;

se torna a rimirarti,

ancora più ne soffre,

misurando col giorno il tuo cammino.

Ed io ti chiedo,

ti chiedo del mistero,

ti chiedo della vita,

tu che contieni anni

che ancora non parlavano:

di quando la tua nascita?

da quando il mio destino?

A volte mi rispondi

ed io ti ascolto

disposto a fuggir via col tuo salmastro.

Dimmi, quindi, anche stamani,

qualcosa del colore

che ti frantuma a sera,

qualcosa del tramonto,

per te solo bellezza, forse,

per me giorno che fugge.

“I miei pensieri, uomo, sono eguali

a quelli che tu provi quando tenti

di misurarti a Dio. Anch’io

vado da un mondo a un altro senza pace,

né mai tace

la voglia né si appaga

di copularmi al cielo. Solo a sera

mi quieto in esplosioni

di luci e di colori;

arancio le mie guance

e mi sprofondo

in un riposo umano:

sogno inquieto per te,

per me solo riflesso di una luna

nel mio perpetuo moto.”.

La stagione del mare

Imbionda l’elicriso sulle dune

tra l’arsa tamerice ed il salmastro

brontolìo della bàttima. Mi accosto

all’agave fiorita. Di novembre

s’infiggono campanule di latte

nell’azzurro del cielo. A simulare

spavaldi guizzi estivi c’è una vela:

taglia l’immenso e scivola leggera

sull’acqua color lauro. Manca Venere:

non esce il suo fulgore incastonato

nel mare di Zacinto. Vieni Adone!

Chiama la dea audace in questo quadro

profumato d’elleniche memorie.

Ma tu non hai potere che in anemone

puoi solo ricordare il pianto sacro

sulle tue spoglie fattesi divine.

Questo novembre pregno di marina

mi avvolge e mi trascina in ricordanze

evase dall’oblio. E ti respiro

mare mio mare, autore di fuggiaschi

abbracci giovanili. Non è l’ora

di stagioni diverse. È una sola

la stagione del mare. E se d’inverno

lo vivi ancor di più il suo profumo,

lo senti più vicino il suo colloquio:

ti parla quando è solo.

Ancor di più la sua parola incide

l’animo mio disposto ad assorbire

la sua voce profonda ed il suo grido.

Beppe

Amava quella terra. La campagna

lo riempiva di gioia. Era la vita.

Quand’era solo in mezzo ai suoi raccolti

non chiedeva di più. La mattina

indossava i suoi stracci e al primo sole

prendeva lo stradone per i campi.

L’accompagnava un’alba d’erba nuova

che usciva in fondo al monte a discoprire

la vastità del cielo. Sprigionava

il nascere fecondo della vita

collo sfrecciare d’ali già veloci

al primo accenno di luce, e diffondeva

il sentore dei campi

che si sposava al vento. E lavorava

ora col maglio, ora con l’aratro;

e lavorava fino a tarda sera

senza sentir fatica. Era il tramonto

con i colori spersi fra i cipressi

e i rami degli ulivi a riportarlo

al riposo di casa. E nella sporta

aveva sempre un po’ della sua terra.

Il figlio era operaio in una fabbrica.

Ed un giorno

trasmise al padre, per necessità,

il grande cambiamento:

trasferirsi in città.

Una stradetta cupa dove a stento

penetrava la luce.

In quella strada l’alba non riusciva

a scoprire il suo rosa. Né il tramonto

riusciva a rivelare i suoi bei giochi.

Così la sera Beppe andava in piazza;

da là vedeva il cielo che gli dava

l’idea della campagna

con quello spazio vasto in mezzo ai platani.

Seduto sulla panca

fissava il giallo e il rosso del semaforo,

ricordando la luna sulle mèssi.

Ne aveva una gran voglia. Ritornare una volta,

anche una volta sola a quei profumi.

E il coraggio gli dette una gran forza:

zitto, zitto inforcò la bicicletta e via di corsa…

(Era un gran rischio. E lui ben lo sapeva).

Stanco e col cuore peso, iniziò a fremere

quando imboccò il viale. Sui riverti (*)

le gazze becchicchiavano gli insetti,

e l’egrette seguivano l’aratro

nell’attesa del pasto. Fino al monte

s’apriva l’orizzonte. Finalmente

rivide la sua terra. Si sedette

sul ciglio che per anni aveva visto

quell’uomo sperso in cielo; si smarrì

fra i frutti e gli uliveti, e perse l’ora.

Gli stanziavano attorno quei piccioni

che aveva in altri tempi custodito,

e lui come saluto

simulava di spargere granaglie.

Forse, chissà, l’avevano aspettato.

Beppe guardò la luna che di giorno

era uscita per lui, di certo ben diversa

dal semaforo seppur ben colorato;

e stanco s’accasciò, portandosi nel cuore

tocchi, profumi, e spazi

che sempre aveva amato.

Era là che morì. E non da solo,

era riuscito a farlo sul suo suolo

in compagnia degli alberi

e degli uccelli in volo.

(*) Le due strisce di terra lasciate ai bordi dall'aratro