M. GRAZIA FERRARIS SU : "CANTI D'AMORE DA LEUCADE" DI N. PARDINI

Maria Grazia Ferraris collaboratrice di Lèucade

N. PARDINI e i suoi "CANTI D'AMORE  "

 

Ti donerò del vischio…../

Si arrampica / con tale snellezza che non ha bisogno alcuno

di tenersi per terra. Vive d’aria….

                             Svolazzante / su nel cielo…

Leggerezza incantata nei versi  e poesia del quotidiano del nostro Nazario Pardini, che riconducono alla mia memoria l’ariosità sognante di Chagall con la sua poesia pittorica, l’aerea raffinata poesia sognante di Chagall

Di notte a luna piena

Di notte a luna piena

le tue magliette bianche

traspariscono diafane

sul filo. Sembra quasi

che volino come anime

sopra le cose povere

del cortile in penombra

all’aria di settembre.

 Mi sento di commentare tra le tante bellissime poesie d’amore, che si rincorrono a ghirlanda, luminose e alate, in questa corbeille che ci gratifica e commuove, proprio questa: e la intitolerei le magliette bianche, quasi con volontà di fermare, interrompere l’alto volo lirico-  poetico dell’Autore di notte a luna piena. Gli oggetti parlano al nostro cuore, non diversamente dalle persone che hanno fatto parte della nostra vita. Evocano con potenza…. creature viventi, singole e autentiche, portatrici di un nome.

Sento le obiezioni. Qualcuno si affretterebbe a definirla  poesia minimalista, la poesia che esprime la quotidianità «con  stile limpido e l’ attenzione verso la normalità  esistenziale della gente comune». (quasi fosse un limite, un difetto che vuole arbitrariamente fare tabula rasa della sofisticata macchinosità del pensiero estetico del Novecento), qualcun altro parlerebbe di nuovo neorealismo, quello che Anceschi definiva in <linea lombarda> poeti -… legati a una poetica dell’oggetto (di ispirazione montaliana)-, che riconosce il reale caricandolo di senso e pratica un decoro espressivo alto… Ma in questa lirica c’è lo spirito dell’Autore, la  consapevolezza che non è l’oggetto ad essere l’artefice primo del nostro vivere; a pilotarci, e a impossessarsi di noi: è esso che invade la nostra fantasia e i nostri sentimenti, i ricordi, ci emoziona e ci invade… è lo spirito, che inonda le cose, anche povere, quotidiane, perché volino libere, come anime.

Mi sembra di leggere pensieri poetici che si fondano nella pittoricità onirica e che con un uso potente e commuovente della categoria della leggerezza di calviniana memoria esprimono in modo geniale un macrocosmo di sensibilità poetica e gentilezza, bellezza e sogno.

Maria Grazia Ferraris

Nazario Pardini: Alla volta di Lèucade
Viareggio. 1999

Saffo  dalla rupe di Lèucade

Di tarda estate

Di tarda estate urlavano preghiere

i girasoli dalle teste prone

alle sere vitali e ancora vedo

la loro fronte bruna sopra i tepali

dei papaveri sghembi. Scendevamo

sopra i letti rosati delle rene

tiepide di bagliori, la cui aria

ancora mi saluta con le vele   

tremolanti di un cielo biancicante 

di bonaccia. Uscivamo dalla schiuma    

col mare tra le braccia e salivamo          

lo stretto calle aperto all’orizzonte

che chiamavamo la terrazza al mare

dei poveri irrequieti. E le giornate

trascorse alla deriva in mezzo ai colli

dei paesetti dalle torri in pietra.

In quelle bottegucce di campagna

(che più non troverei) ad assaggiare

locali sangiovesi sotto sguardi

curiosi di paesani. Inutilmente

la notte rincorreva il giorno in fuga

dai nostri desideri abbarbicati

alla vita preziosa di un settembre           

che sembrava tutt’altro che mortale

per gli amori spavaldi. Rivedere

i naturali toni da Manet

chiusi in cornici degne dell’autore

equivarrà ad udire quelle grida

smemorate dall’ansia di un eterno

forse troppo lontano. Ed io memoria

mi donerò ai tuoi gessi color rame

per ritrarre un’alcova. Guarderò

ritornare un viale proprio eguale

a quello di un settembre. Già si adorna

di sguardi spersi in seno agli scolori.

Ti donerò del vischio

Ti donerò del vischio. Nel viale

del mio pineto spruzza un bel profumo

di roveto. Si arrampica con tale

snellezza che non ha bisogno alcuno

di tenersi per terra. Vive d’aria

di bosco qui da me; è verdicante

nel gambo e nelle foglie, da cui svaria

nel perleo delle bacche. Svolazzante

su nel cielo, non prende nutrimento      

dal terriccio del suolo e riesce in viso

- quale candida e diafana creatura

di celtica memoria - in un concento

singolare con te che nel sorriso

ilare di speranza ti fai pura.

Di tra gli ulivi               

Di tra gli ulivi un canto ed un sorriso

si sparsero nell’aria a primavera

ad ingannare gli alberi di sogni.

Sei tu ch’esisti ancora di profumo

di pelle di limone. è là che regni            

ov’io mi reco a chiederti menzogne.

E primavera

piovigginando sciami di fruscii              

canta il tuo nome

che porta a me profumi di viola.

Un dono

Un grande sogno vorrei fare, bello.

Che a settembre scendessero le stelle

a regalarmi un luccicante anello             

con sopra incastonata una di quelle.

E magari per te la mia fortuna

mi portasse la luna di settembre

a inargentarsi sopra a un cerchio d’oro

di tenere comete luccicante.

Insomma ti vorrei donare un sogno,

mio amore, donna, madre, dolce amante,

un sogno da intonare al tuo settembre.          

È qui con noi settembre

È qui con noi settembre. Chiude l’occhio

da prono girasole ad occidente

in una cattedrale immensamente

aperta e dardeggiata dai rosoni.

Si spoglia dei preziosi, li depone

nelle segrete stanze e resta qui

soltanto come un cielo che regala  

lo stesso filo d’oro dopo un’ora     

o una vita in cui ci siamo amati                             

egualmente in un angolo del mondo

che è la terra.

Non c’è da ricordare. Anche se

sembrerebbe al buiore di gennaio

tanto eguale stanotte, la memoria

è sepolta e con noi vive la vita.

Il tempo non ha tempo; si è fermata

per eterno la sfida dello scoglio

munito dello scudo contro il vento;

partorirà la fronda eternamente

le stille della ragia ed un presepio

eternamente tremulo la notte.

Di certo sperderà questo settembre

i nostri corpi in seno alle conchiglie

insensibili ai flutti. E noi saremo

profumo di scogliera sulla baia

di flebili frangenti di memoria.

Di notte a luna piena

Di notte a luna piena

le tue magliette bianche

traspariscono diafane

sul filo. Sembra quasi

che volino come anime

sopra le cose povere

del cortile in penombra

all’aria di settembre.