IVAN POZZONI: "INEDITI"

LA DOPPIA LINGUA

 La doppia lingua non è un organo da bestiario

serve ogni giorno al tipico critico letterario:

se non hai due lingue, dai forti talenti ondulatori,

non avrai opportunità, non appena cambi il direttore editoriale Mondadori,

di leccar sederi, recuperando il tempo dell’esilio causa òstrakon di cera (c’era?),

e, colla doppia lingua, di risparmiare i soldi dell’inserzione sul Corriere della Sera.

La doppia lingua è un organo di utilità marginale

all’aumentare del consumo di un sedere, la serietà non sale,

dispensatrice di «giudizi critici» oggettivi, a naso,

ricorda il caso di un artista calabrese che, da amico, era sovrano del Parnaso,

dopo un litigio si è trasformato in animale.

Questa è la bellezza immune del mestiere del critico letterario,

aver la doppia lingua rende, su ogni cosa, dissacrante e turiferario.

Intellettuale controcorrente, svelto a dedicar salmoni al massimo offerente,

immune da ogni critica, non immune dall’essere immuno-deficiente

a furia di scambiar siringhe di formalina contro ogni reazione irriverente,

consolida la doppia lingua, incassando un tot. d’assegni di reputazione al mese

nella speranza di riuscire, dopo anni di italiano anonimato, a diventar svedese.  

Perché la doppia lingua, a forza di mulinare, t’abbia finalmente annichilito il frigno,

abbia neutralizzato il mantra «nessuno mi commenta», «nessuno mi rammenta»,

t’abbia dato, quasi ottuagenario, i tuoi quindici minuti di celebrità col ballo della lontra, 

è dovuto intervenire addirittura il Chelsea di Mourinho.

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ASSALTO AI FORNI

Panem et circensens si chiede all’artista contemporaneo,

fare il buffone ai readings concede 15 minuti di successo estemporaneo,

leggono chilometri di versi, scritti in mezz’ora, con atteggiamento scafato,

declamerebbero anche versi in arabo se l’Isis instaurasse a Palermo un Califfato.

Leggono, leggono, leggono, tutta farina del loro infinito sacco

e noi, con la bavaglia, a subir sbrodolamenti da finire sotto scacco,

la regina, annoiata, è indecisa se scopare il re od un cavallo,

e il contemporaneo legge, legge, legge, senza concederci intervallo,

senza concedersi intervallo, tra una boiata e un’altra, senza mai essere appagato

deve menare a casa la michetta, ohi, da artista che vaneggia d’esser strapagato.

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LA BALLATA DELLE BESTEMMIE

Oggi, involontariamente, ho offeso dementi, morti di fame cronici, ignoranti e inconcludenti,

in realtà mi interessava mandare a bersaglio un unico messaggio a un malato di mente

non è che se sbrodoli un milione di sillabe al secondo hai diritto di rompere il cazzo al qui presente

se sei cretino e te ne vanti fai la figura della Bruschezzi davanti a un nugolo di studenti.

Cazzo, ho fatto l’errore di paragonarmi, in forma ironica, a Gesù Cristo,

innanzitutto, io non trasformo l’acqua in vino: so trasformare il vino in orina.

Circondato da lazzaroni, non ho mai tentato di ridestare Lazzaro per ravvivare il palinsensto,

se fossi stato davvero Gesù Cristo, in un minuto, i miei nemici sarebbero stati unti da un’angina,

come minimo, e non ho ancora imparato a camminare sull’acqua, nella società fluida ci nuoto,

senza il miracolo di esser diventato un miliardario giocator di pallanuoto.

Quando morirò, dopo tre giorni, non sarò affatto sicuro di resuscitare

l’unica certezza è che chi vende l’arte al tempio riceverà il mio stonato vaccagare,

sinite parvulos venire ad me, senza rompermi troppo i cojoni

odio l’emergente arrogante e i vati ottuagenari conciati da barboni.

Per essere politically correct, in verità vi dico, sostengo che Buddha è figlio di buddhana,

Maometto, inch’allah, non ha niente, lo stimo molto, je ne suis pas Charlie

non tengo affatto a finir nella buriana di una bomba pakistana,

Abramo, Geova, Vishnu e Zoroastro mi sanno di frifri,

finirò arancione, Hare Krishna o tifoso dell’Olanda, a suonare un tamburo

sempre meglio che, dando retta ai deficienti, continuar a piallo ar culo.

Questa ballata contiene tutto: turpiloquio, bestemmia, offesa al sacerdozio,

non mi resta che aspettare che Joshua risorga un terza volta,

così da chiedere il grandioso miracolo dell’auto-fellatio,

o, se la fisiologica estensione del mio membro non necessiti d’intercessione arcana,

ti chiedo, caro Yahweh, di tener Joshua alla tua destra e di far resuscitar Moana.

Ho messo abbastanza immagini?

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Ivan Pozzoni è nato a Monza nel 1976. Ha diffuso molti articoli dedicati a filosofi italiani dell’Ottocento e del Novecento, e diversi contributi su etica e teoria del diritto del mondo antico; collabora con numerose riviste italiane e internazionali. Tra 2007 e 2015 sono uscite varie sue raccolte di versi: Underground eRiserva Indiana, con A&B Editrice, Versi Introversi, Androgini, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino e Qui gli austriaci sono più severi dei Borboni con Limina Mentis, Lame da rasoi, con Joker, Il guastatore, con Cleup, Patroclo non deve morire, con deComporre Edizioni; tra 2009 e 2015 ha curato una trentina di antologie di versi. Tra 2008 e 2015 ha curato cinquanta volumi collettivi di materia storiografico filosofica e letteraria; tra il 2009 e il 2015 sono usciti i suoi: Il pragmatismo analitico italiano di Mario Calderoni (IF Press), L’ontologia civica di Eraclito d’Efeso (Limina Mentis), Grecità marginale e suggestioni etico/giuridiche: i Presocratici (IF Press), Libertà in frammenti. La svolta di Benedetto Croce in Etica e politica (deComporre) e Il pragmatismo analitico italiano di Giovanni Vailati(Limina Mentis). È con-direttore, insieme ad Ambra Simeone, de Il Guastatore – Quaderni «neon»-avanguardisti; è direttore de L’Arrivista; è direttore esecutivo della rivista internazionale Información Filosófica; è, o è stato, direttore delle collane Esprit (Limina Mentis), Nidaba (Gilgamesh Edizioni) e Fuzzy(deComporre Edizioni).