N. PARDINI: LETTURA DI: "PENSIERI IN CONTROLUCE" DI P. ANTONIO MARINELLI

Non idoli, ma espressioni dell’anima ricerco nella lettura sfrenata della poesia italiana. Non certezze, ma trepidanti paure echeggiano nei versi di Leopardi e Montale. Come scaglie di sapone che si sciolgono tra le mani sono queste letture febbrili. E alla fine resta il profumo silente e desiderato di quelle ore didattiche.

Sì, resta quel profumo; quell’immagine che si fa posto e scalpita per uscire. Sono i fatti, i libri letti, gli incontri vissuti, i desideri, le utopie, che covano nell’anima coccolate da un dolce sentire. E nel Poeta sono proprio queste ricordanze a farsi materia di canto. D’altronde che cosa è la vita se non che repêchage di antiche stagioni che ci videro snelli e audaci, incoscienti del tempo. Sì, esiste anche la realtà, piena, zeppa, contaminante, fattrice di bene e di male; ma questa da sé non è capace di coinvolgerci in un’ispirazione feconda e poeticamente compiuta ed esistenzialmrente contaminante. E’ da là che pesca il nostro animo per tradursi in “Poema”. Da quella vita che si è fatta nuova, con tutti i suoi lampi empatici accompagnati da pathos, saudade, nostos e che determina nelle nostre meditazioni la coscienza del tempo che fugge, della sua precarietà,  della sua inconsistenza, della sua irrefrenabile corsa. E’ confrontandoci con le nostre memorie che ci rendiamo conto di quanto una storia sia breve e fuggitiva, dacché le antiche primavere, con tutti i loro giochi giovanili, si fanno ingigantite, acquistando un sapore che non avevano quando le vivemmo: “Sed fugit interea, fugit irreparabile tempus” (Virgilo Georgiche III, 284).  E la vita non è altro che il tempo prestato dalla morte nel racconto del Nostro; un racconto che occupa tutte le caselle dell’esistere: meditazione, illusioni, delusioni, melanconia e soprattutto inquietudine, incertezza, domande senza risposte: “… Confondo, scompongo,/ dimentico e ricordo/ ma il meriggio più non abbaglia/ i miei sguardi oltre la muraglia” (Meriggio). Affermava Alfredo Panzini: “I Poeti sono simili al faro del mare”, un’immensità che rappresenta l’azzardo verso la libertà, ma pur sempre una libertà zoppa,  limitata al nostro sguardo che non può superare quegli orizzonti concessigli. Oltre c’è il buio. E le domande che ci poniamo su quella oscurità sono tante, mentre poche le risposte; plurali i perché senza soluzione. L’inquietudine d’esistere, la spinta a superare la siepe che segna il limen della nostra vicenda, la coscienza dei nostri limiti, le ingiustizie di una società da rifare, sono i tanti ingredienti che determinano il focus di questa silloge. E sono proprio questi a renderla umana, vissuta, umanamente oggettiva, ed empaticamente universale e spontanea. Non è  azzardato di sicuro riportare la voce di Keats: «Se la poesia non nasce con la stessa naturalezza delle foglie sugli alberi, è meglio che non nasca neppure.». Ed è proprio il ricorso ad un panismo esistenziale di grande valenza ontologica a fare da supporto all’anima del canto:

“Il tralcio di vite

che lega

con moto circolare

la terra al’uomo

è come

il cordone ombelicale

che lega madre e figlio…” (Terra-Madre).

E il Poeta sa che l’uomo non è più in simbiotica fusione con la Natura, e sa che non ne rispetta quelle leggi che segnavano la vita e la morte, l’ordine e la clessidra, la fine e la rinascita della madre eterna:

“…La terra dall’uomo

uccisa

ucciso

Il figlio dalla madre.

Oggi muoiono separatamente” (Ibidem).

Una separazione che non è a se stante ma che implica temi civili, di falso progresso, umanamente sentiti dal Poeta, dacché nei suoi versi chiede esplicitamente:

- Non più “pactum subiectionis”

- ma come Spinoza - “pactum societatis”-.

E avvertimi, perché possa

coprire l’eco della tua voce

con un altro grido:

- Non vogliamo “società moderna”

ma “società civile”-. Chiudi gli occhi ora,

sogna l’isola di Utopia di Sir Thomas More (Utopia).

Contenuti poco adatti magari per farne Poesia, dacché la filosofia e la ragione, credo, siano agli antipodi; mentre il canto si ciba soprattutto di sentimento e di spinta emotiva. Ma è anche vero che ogni tematica è buona, basta che sia filtrata dal cuore; basta che si traduca in immagine, pura, sana, macerata da un riposo  di lunga durata, come in questi versi in cui dobbiamo dire che ogni argomento si fa lirico, personale, sentito, naturale, poetico. Anche perché  c’è una ricerca attenta del verbo, dei suoi nessi, delle sue combinazioni figurate; sì una ricerca polivalente che fa anche del suo proporsi uno spartito musicalmente eufonico; uno spartito che abbraccia con la sua pluralità verbale i tanti messaggi epigrammatici.

E tanti gli ammicchi parenetici; ampio lo sguardo sull’esistere e sull’esserci:

dalla città:

“… La città è la schiava

predestinata della prosopopea umana,

lacrima sciolta al sole

priva del salino sapore” (La città).

Ad una riflessione sulla felicità:

“… Magari si nasconde dietro l’angolo la felicità,

in una scatola di cioccolatini.

Forse è trasparente, ma non la si vede,

forse si è persa tra le nuvole” (Per chi ha perso la felicità).

Da una preghiera laica:

“… Ti chiedo se riscoprirò

quella luce che tanto allietò

la mia perduta infanzia;

o se nel tempo dovrò errare cieco

per strade oscure” (Ti chiedo una fiamma… a Dio).

Ad un profondo sentimento erotico dove l’imperfetto sembra voler prolungare un magico momento di vita:

“… Lì, in quel posto dove sedevi,

in quella stanza dove meditavi,

in quell’eremo dove ti appartavi,

ti ho conosciuto giovane donna,

e con te ho conosciuto l’agonia,

la sofferenza e la gioia di morire

pronunciando a chiare lettere

la parola AMORE” (Malattia d’amore).

Insomma plurimi i temi toccati dall’Autore in questo suo trasporto rievocativo o auspicante. E anche se un sotterraneo sentimento di melanconica nostalgia sembra fare da leitmotiv nel dipanarsi dello spartito, è nella lirica finale che il Poeta trova una sua compensazione; in un sentiero di luce di cui va affannosamente in cerca:

“… E lontano intravedo

un sentiero illuminato

che porta dritto ad un casolare

dove, appoggiato al bastone,

un vecchio curvato e festante

mi tende la mano verso la libertà” (Guardo oltre la finestra).

Nazario Pardini

DAL TESTO

Mani aperte

Sul palmo della mano

sono disegnati atomi

di vita.

In un pugno

li hai chiusi (elevato

al cielo) gridando:

- Viva la Rivoluzione -.

L’odore contadino di castagne

arrostite

che saltellano (fuoco)

in mano.

- Siamo la classe del futuro – dicevi

e del proletariato

(oggi) resta l’agreste nobiltà

come sogno (le sue radici)

abbandonato alla produzione industriale.

- Siamo noi – avresti dovuto dire;

noi con l’anelito di libertà,

con la nostra civiltà,

con i nostri cieli azzurri

che ascoltano

ansie spasmodiche;

e con le mani aperte

che portano chiari e distinti

i segni della vita.

Meriggio

Mi sento triste e solo

in questa mediana uggia.

Lucertole strisciano

lungo fili di erba seccati

dal sole invadente.

Confondo natura con vita

e linfa per me rimane

negli sterili sguardi

che il desiderio (della mente)

di vedere oltre ti permette,

altrimenti abbagliati.

Le fragili pieghe

di un foglio di carta

diventato aereo per gioco,

si confondono (in volo)

con le ali zigzaganti

di un’ape alla ricerca

di un fiore da impollinare.

E il muro odioso

che cinge il giardino perimetralmente

segna l’ostacolo insormontabile

che divide natura e vita.

La scala sottrattami

per impedire ai miei occhi

di varcare la cinta muraria

è stato un gesto ignobile,

come se mi avessero staccato dal seno materno.

E allora su quel muro

ho dipinto fiori, api, lucertole

e rondini; sole pioggia e neve;

quattro stagioni per quattro lati

del perimetro e al centro una sedia

dove seduto osservo le stagioni

del mio umore incostante.

Confondo, scompongo,

dimentico e ricordo

ma il meriggio più non abbaglia

i miei sguardi oltre la muraglia.

Poveri contadini

(a nonno Raffaele)

Poveri contadini

con le mani callose,

segnate dal duro legno delle zappe.

Curvati modellate la terra,

la solcate per porvi i semi,

la stendete per formare un giaciglio

accogliente per le vostre piantine.

Attingete dal vecchio pozzo

l’acqua per irrigare i campi dei vostri padri,

assorbita dalle pareti rocciose

del sottosuolo.

Poveri contadini

con la fronte rugosa,

tracciata dai raggi di un sole invadente,

infilatosi nel buco d’ozono.

Poveri contadini

umiliati dall’ingegneria genetica,

dalle politiche agricole comunitarie,

dall’industria alimentare.

Tenete sempre la schiena dritta,

fieri e orgogliosi delle vostre produzioni.

Il tempo darà ragione del vostro lavoro.

Splendidi contadini,

sapienti custodi delle nostre tradizioni,

del cibo genuino della nostra terra,

delle produzioni autoctone dei nostri vini e frumenti.

Mostrate fieri le vostre mani

macchiate dal sudore del duro lavoro,

mani grandi e laboriose,

mani aride e affettuose,

mani forti e rugose,

mani tracciate da cicatrici sottili,

mani tenere e carezzevoli con i bambini.

Splendidi contadini,

che nei dì di festa,

posate sulle ceste di vimini

i raccolti di una stagione.

E sentendo il tintinnio delle campane domenicali

vi recate in chiesa per ringraziare il Signore

col vostro cappello a tese larghe,

come larghe sono le tasche dei vostri pantaloni.

Larghe per metterci dentro

le caramelle per i nipotini,

larghe per gli spiccioli

da donare all’offertorio.

Larghe per il coltello da tenere sempre in tasca

per tagliare il pane, il formaggio,

per sbucciare un frutto.

Larghe come le pareti del vostro cuore,

generoso ed autentico,

passionale e antico.

Cuore scolpito nella cavità toracica,

cuore pompato di sangue nobile,

cuore ferito dall’atroce modernità,

cuore seccato dall’odierna aridità.

Aperto, vivo, sensibile e attento.

Cuore di uomo combattente e onesto.

Questo grande cuore

che non può arrestarsi,

alimentato da un sogno che si manifesta negli anni.

La madre terra non può scomparire,

è bene primario per chi non vuole morire,

per chi la preserva e la ringrazia per i frutti,

ma anche per tutti i suoi figli, buoni o brutti.

E tu contadino, uomo etereo,

sei il custode di questo amore eterno.

E steso sotto l’ombra di un ulivo secolare,

col cappello sulla fronte osservi quella terra d’amare,

quel tramonto dolce dopo una giornata di lavoro,

la brezza del vento che agita le spighe d’oro.

Le mani conserte, appoggiate sul ventre bianco,

riposa eroe, contento e stanco.