SANDRO ANGELUCCI PREFAZIONE A "DI MARE E DI VITA" DI N. PARDINI

PUBBLICATO SU INVITO E A SPESE DELL'EDITORE

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Nazario Pardini: DI MARE E DI VITA.
Macabor Editore. (CS). 2017. Pgg. 68. Euro 10,00

DI MARE E DI VITA, LO SPLEEN E LA POESIA

Sandro Angelucci,
collaboratore di Lèucade

     Leggevo – qualche giorno fa – di uno studio statistico secondo il quale i bambini di oggi giocano all’aria aperta non più di trenta minuti al giorno.

     Si dirà: cos’ha a che fare questo con l’introduzione ad una raccolta di poesie? Moltissimo, non fosse altro che nel comporre versi si gioca al gioco più serio del mondo. Scrivere è come arrampicarsi a piedi nudi sugli alberi, come correre dietro alle farfalle o cercare di acchiappare una piccola lucertola. Non serve a niente –  sembra –  eppure senza quelle esperienze, senza le ginocchia sbucciate o il sapore delle ciliegie in bocca non si diventa grandi e, soprattutto, si matura artificialmente.

     Costruire castelli sulla battigia (la pardiniana bàttima), vederli franare all’arrivo dell’onda e riempire di nuovo il secchiello di sabbia è propedeutico, è fondamentale.

     Il mare e la vita – s’intitola il nuovo lavoro del poeta pisano – non soltanto perché così si vuole sottolineare l’inscindibilità di un binomio primordiale; nondimeno si tratta di una scelta che tende a valorizzare il tópos per eccellenza di una tematica intera.

     Non alterandone minimamente il senso, potremmo tranquillamente dire: “Il mare è la vita”; oppure, scambiando i termini:

“La vita è il mare”. Nulla muterebbe: tanto visceralmente il Nostro è legato e attratto  dalla distesa di acqua salata che la stessa si trasforma nel suo stesso sangue e viceversa.

     E il mare è il protagonista indiscusso della prima delle tre sezioni in cui è strutturata l’opera: prendendo in prestito l’intestazione di una delle liriche qui contenute, è senz’altro lecito affermare che, davvero, quella descritta e considerata in queste pagine è la sua stagione. “È una sola la stagione del mare” – canta Pardini – ed ha ragione: non sono quattro, ce n’è una che le compendia tutte, e non è l’estate (come si sarebbe portati a credere), no, è l’inverno; quando il rapporto si fa più intimo, più confidenziale: “…d’inverno / lo vivi ancor di più il suo profumo, / lo senti più vicino il suo colloquio: / ti parla quando è solo.”.

     È allora – libera da violenze – che “la sua parola incide l’animo”; è quando “sulla spiaggia…perfino i gabbiani / si confondono col vento” e il cielo bigio “(cade) nel mare” che “l’infuso di marina e tamerici” è tanto barbaro da spiazzare il cuore e sgranchire i ricordi.

     Sono versi intensissimi, che danno la misura di come il dettato risponda unicamente all’esigenza ispiratrice: l’anadiplosi, la sinestesia, ogni altra figura retorica si mettono al servizio della creatività e ne scaturisce una cantabilità amabile ed amara proprio come barbarico è “l’immenso piano tagliato dall’onde”.

     La seconda parte è composta da undici stanze di un poemetto interamente dedicato a Delia: la ninfa, la musa, la donna in carne ed ossa e di rami e foglie. Difficile stabilire una linea di confine; e, poi, a cosa servirebbe? Questi, sono undici modi per dire che amare è molto più che un’azione, è una consapevolezza di vita.

     Il poeta corteggia la sua musa ed ella gli si concede in quanto riconosce nel suo approccio l’autenticità di una richiesta umile, alla pari. Le foglie cadute nella pineta sono sempre lì, come le vesti di Delia ancora impigliate tra i cespugli del bosco. Tanto viva, tanto concreta la ninfa da accomiatarsene vedendola involarsi (eterea ma reale) lungo “sentieri di rame”.

     Un menestrello, che racconta storie infinite d’amore: è questo il Pardini della seconda sezione.

     E si arriva alle liriche conclusive (ultima fase del libro), nelle quali viene raggiunta l’aspirazione più alta della ricerca poetica in questione: “Parliamone – si esordisce ne L’azzardo dei confini – Non ti pensare / che le cose più belle vengano fuori / da quei giardini in fiore. / I profumi più intensi / di solito respiri / sulle pianure incolte; / rimaste abbandonate. / È là che si sprigiona la coscienza di esistere…”.

     È là che “svanisce lo sfronto” ed anche a noi spetta “una fetta di mistero”, e ci sembra – ma accade davvero – che il cielo diventi più umano.

     Il mistero suscita sempre inquietudine nell’uomo ma l’altra faccia della medaglia è goderne, gioirne, farne vita; l’anello mancante, “quel tanto che basta / a essere tutt’uno”, forse è nascosto proprio sul retro: a volte è sufficiente girarla sul lato giusto, a volte – senza saperlo – abbiamo sotto gli occhi il verso della bellezza ma, in ogni caso, stringendola nel pugno, quella medaglia, ci si sente al sicuro, si è consci di vivere “un grande avvenimento”.

     E chi, più di un bambino, avverte la completezza, l’unicità del proprio essere? Nella poesia eponima della terza ed ultima parte tutto questo – abbracciando l’opera – è superbamente esplicitato: “La nostra gioventù / giocava con gli avanzi della guerra – scrive Pardini –, “Non conobbe le corse della pace”.

     Oggi, non tutti, ma molti bambini sono essi stessi minati, ordigni bellici cui si insegna ad esplodere invece che a giocare. Eppure – come ieri – tutto avviene mentre il Sole continua a inondare di luce le pianure incolte e abbandonate.

                  

                                           Sandro Angelucci  

DAL TESTO

Mi giunge alle narici

Mi giunge alle narici il saporito

brulichio di fascine arse alle vigne.

Bianchi i fumacchi si levano in cielo

e al vento si sparpagliano

per dirti che l’autunno se ne va

donandosi ai rigori della quiete.

Ascolta! L’accompagnano gli schiocchi

di forbici da pota risonanti

come tinniti di chiesa. Ricordi?

In questo piano c’era la tua vigna.

Buca dei tassi il nome che le demmo.

Fuggivano dai pampini

grappoli d’oro e il moro Sangiovese:

gareggiavano

al sole che esondava. Ti ricordi?

Mi porgevi i tuoi grappoli vogliosa

di sguardi giovanili. Mi era caro

levarti dalle mani i biondi chicchi,

carezzarti le chiome con la scusa

di toglierti pagliuzze. Anima mia!

Potessimo tornare

in quella vigna d’oro!

Ma so che il tempo ha spento coi tramonti

l’afrore di vendemmia. Resta solo

un sole che declina sopra il piano,

un rosso generoso di vulcani,

un trillo di un ramingo solitario,

e il ricordo

di una mano di perla fra i vitigni

che gareggiava con i chicchi d’oro.

  

Il mio ritorno

Si accendono le luci nelle case

e per le vie del borgo. Sarà notte!

Per ora il giorno mangia virtuale

la luce dei lampioni. È il mio ritorno.

Presto l’oscuro mangerà il cammino

e il verde dei miei colli e le memorie.

E spero solo che la luna in cielo

porti a spasso del sole, col suo volto

perlaceo e le sue chiome, dei frammenti

di luce. Tanto spero di vedere:

se privo di ricordi, alle colline

nell’ora del ritorno il mio partire.