AMELIA MANGANELLI: "POESIE DI MIA MADRE, FAUSTA CHIARUTTINI"

Tre donne intorno al cuor mi son venute

(ed erano poetesse)

 

Fausta Chiaruttini

Il primo incontro di mio padre, Giorgio Manganelli, avvenne in giovanissima età. La madre, Amelia Censi, diplomata maestra elementare nel 1905, quando le figlie femmine non andavano quasi mai a scuola, era donna di grande cultura e, ovviamente, scriveva poesie. Amelia ebbe una grande influenza sulla vita culturale, artistica, professionale e, ahimè, anche privata e sociale, del secondogenito.

Ma del tormentato rapporto di mio padre con sua madre e del reciproco scambio artistico parleremo nella prossima puntata.

Oggi fermiamo la nostra attenzione sulla relazione fra mio padre e quella che fu poi sua moglie nonché mia madre.

Giorgio conobbe nel 1944, all'età di 22 anni, Fausta Chiaruttini, di un paio d'anni più vecchia e già laureata. Mia madre era bellissima e Giorgio ne rimase folgorato. Ma ecco che, a tradimento, la poesia rifece capolino: mia madre era parente alla lontana di Franceta Prešeren (o Preschern), il maggior poeta sloveno (documentatamente sloveno). All'inizio tutti pensavano ad una leggenda metropolitana, finché Fausta Preschern e il padre Antonio (nato a Buje detto anche Lussimpiccolo) lasciarono Trieste, allora territorio libero, per trasferirsi a Parma. Antonio, teoricamente impiegato statale, ricevette l'ordine di sostituire il cognome straniero con un cognome italiano. Pensò, come molti, di italianizzare il nome - mia zia da Buic divenne Bucci e il gioco era fatto. Dalla Slovenia arrivò il veto: il nome Prešeren o Preschern non può essere toccato, è quello del poeta nazionale, paragonato al nostro Giacomo Leopardi. Mio nonno assunse allora il cognome assolutamente friulano della madre, Lucia Chiaruttini.

Fausta, divenuta Chiaruttini, sfollata momentaneamente a Zogno, nella bergamasca, incontra Giorgio, arruolato nei Lupi di Toscana, soldato senza moschetto, ma armato solo di libri.

Mia madre, al momento, lo snobba. Lo prenderà in considerazione solo quando Giorgio entrerà nella Resistenza e andrà in giro con due moschetti e tre pistole.

Fausta, finita la guerra, riprende l'insegnamento (è insegnante di italiano e storia), Giorgio fa fatica a inserirsi, la guerra l'ha segnato, ci metterà una vita e non ne uscirà mai del tutto. Scrive recensioni, crea un salotto letterario molto ben frequentato, in casa propria.

Fausta invece inizia a scrivere, brevi racconti, con cui più avanti vincerà alcuni premi letterari minori, e scrive poesie. Poesie che provocheranno la prima vera crisi coniugale della copia (vivevano da separati in casa, ma non litigavano mai) il giorno in cui Salvatore Quasimodo, frequentatore abituale di casa nostra, letta una poesia di mia madre affermò: «Giorgio, ma tua moglie scrive meglio di te!».

La poesia non abbandonerà mai la vita di mio padre: come già sappiamo, ne abbiamo già parlato, incontrerà Alda Merini, con cui avrà una tormentatissima relazione, ma questa sarà poi tutta un'altra storia.

 Amelia Manganelli

Poesia intensa, vitale, di plurale connotazione umana, dove il verso, con tutta la sua euritmica armonia, abbraccia gli input emotivi di Fausta Manganelli, madre di Lietta e moglie di Giorgio Manganelli, famoso poeta e scrittore già presente su Lèucade. Una silloge che copre ogni vicissitudine: l’amore, l’inquietudine di fronte al mistero del vivere, il memoriale, la realtà contingente, thanatos, il pensiero, l’assenza, la solitudine, il silenzio… Insomma la vita in tutto il suo dispiegamento di ontologica portata. E quello che maggiormente convince di queste poesie è la penna di un’autrice adusa alla scrittura; la maestria nel fare del verbo il meccanismo di indagine, di psicologica intrusione nei meandri dell’anima: la precarietà dell’esserci, il fuggire del tempo, il volo dal basso verso la grandezza del divino; sì, un rifugio che Fausta trova, dopo travagli esistenziali, fra le braccia della luce per sopperire  alle micragne della vita. Si parte dai minimi accidents, dalle comuni vicende, dalle apparenti occasioni per costruire una scala i cui gradini la innalzino alle soglie dell’azzurro. E’ in questo azzurro che la Nostra trova la pace e la quietudine di una vita non sempre liscia e scorrevole come d’altronde accade per ogni essere vivente. “Cos'è un uomo nella Natura?/  Un nulla davanti all'infinito,/ un tutto davanti al nulla,/  qualcosa di mezzo tra il nulla e il tutto”  scrive Pascal.

E Ovidio: "Est Deus in nobis. I poeti abitano in un loro mondo, in una repubblica delle lettere in cui come diceva il romantico Berchet tutti sono concittadini indistintamente”. Credo che queste citazioni siano ad hoc per delineare in poche parole la spiritualità complessa e inquieta di una voce poetica di notevole valenza, volta ora alla conquista degli spazi, ora al vagare di un pensiero, ora ai  vertici dell’ombra, ora alle infinite miserie degli umani, ora al manto della Madonna, ora alla ricchezza dello spirito, ora ad un angelo triste solo tra alberi, ora alle mille strade della città, ora ad una strada piena di nebbia, ed ora ad “un'antica città

dalle mura quadrate, /con molte chiese/ dove (tu) adori i tuoi idoli/di antico bronzo./ Io sono una città/nuova/ di grigi mattoni/ e non ho chiese/ né altari di marmo.”. Un polisemico ventaglio di intrusioni epigrammatiche in cui simbolismi e  iperboliche sinestesie traducono una coscienza tesa all’interiorità.

Nazario Pardini

Poesie Mamma Fausta

A Trieste Italiana

L'amore

Un lungo sogno

azzurro,

in una vita amara.

Il manto della Madonna

sopra un manichino

di cera.

La Notte

Dolce nella notte

la presenza

delle cose

che subiscono il futuro.

Dolce la quiete

dei mortali.

Solo Dio veglia,

non c'è notte

per chi non ha futuro.

Solitudine

In una calda

notte d'agosto

nel silenzio

di un riposo non concesso

piango per la tua debolezza

padre

che non mi hai difeso,

per la tua nevrosi

madre

che non mi hai aiutato

e mi rammarico

di non avervi compreso

veramente

vagheggiando

la vostra immagine

con amara dolcezza.

Il sogno

Si ruppe stanotte il mio sogno

nell'arida fossa del vero;

aveva dolcezza di prati

distesi nel sole,

colore di fonte che sgorga

da un muschio di monte.

Ardeva nell'anima cupa

tenue fiammella di vita.

Murata la tomba del sogno,

rimane l'occhio che scruta

nell'immobile eternità.

Candele

Una domenica d'estate

in una chiesa di campagna

accesi tre candele

per onorare i miei morti

ed essi mi seguirono

in silenzio

e stettero con me

sino a sera.

A notte si allontanarono

per non disturbare il mio riposo

ed io rimasi consolata

perché ormai sapevo

che essi rimangono con noi

e basta una candela

accesa con amore

per richiamarli alla luce.

Le due città

Tu sei un'antica città

dalle mura quadrate

con molte chiese

dove adori i tuoi idoli

di antico bronzo.

Io sono una città

nuova

di grigi mattoni

e non ho chiese

né altari di marmo.

Tu non puoi dimorare

nella mia città di grigi mattoni,

non puoi vivere senza chiese.

Io non posso rimanere

nella tua città

dalle mura quadrate;

non posso murarvi

il cuore del mondo.

Amaramente

Amaramente scruto la ricchezza

dello spirito arguto che mi inebria

di tutte le dolcezze della vita.

Le spirituali soavissime esistenze

che si effondono dall'anima divina

si confondono in un tragico groviglio

di coscienze esauste e demolite

e mi rifugio nell'amaro fuoco

dei frammentari nulla misteriosi

su cui fioriscono le erbe inaridite

delle passioni sterili e fugaci.

Un buio immane invade il mio pensiero

che si fa larva di fantasie malate

e denuncia la miseria degli umani.

Un angelo triste

Un bosco di alberi

fitti

chiusi in spesse

cortecce:

questa l'umanità.

Da una corteccia all'altra

comunichiamo

per porte segrete.

Tu sei un albero

senza corteccia,

con tutti noi comunichi

noi, alberi fitti

chiusi in spesse cortecce.

Ma per porte segrete

non possiamo comunicare con te

albero senza corteccia.

E questo è dolce e triste

sapere che ti cerchi

senza trovarti mai,

un angelo triste

solo

tra alberi fitti

chiusi in spesse cortecce.

La grande città

La grande città mi accoglie

nel suo grembo

sinuoso.

Mi riscalda con l'abbraccio

delle mille strade.

Mi nasconde

ignota

nelle cento piazze

dove si ammassano

senza volto

gli abitanti della grande città.

Non conosco che l'inquilino

del mio stesso piano,

non vedo che i volti

sorridenti e anonimi

degli uomini che si adagiano

nel dolce seno

della metropoli.

Per chi vive ignoto

è dolce morire,

un lungo sonno tranquillo

tra mille tombe sconosciute.

La vita

Avvertire nel proprio tormento

le infinite miserie degli umani,

sentire nelle proprie lacrime

la faticosa pena dell'esistere,

unirsi nell'amara quiete

all'urlo della folla;

bramosa di vita

corre alla morte che l'incalza

e non sa che questa non è vita.

Vita è fiorire tranquillo di pensieri

fiducia nell'altezza della mente,

fermarsi docile del tempo

dinanzi all'anima immortale.

Sola, nell'immutabile silenzio,

essa incontra la vita

e sorride della propria cecità.

La conquista dello spazio

Stanchi di vagare fra le rovine

di millenarie storie sanguinose

procederemo lievi nell'eterno

dove s'infrangeranno le richieste

dei sensi innamorati della terra

Negli abissali spazi della luce

ritroveremo il senso della vita

libera, finalmente, ed inesausta,

docilmente persuasa di morire.

Il pensiero

Chiuso fra le barriere dell'esistere

vaga il pensiero solitario

compagno dell'assenza,

deviando dai facili percorsi

tra muraglie di case sconosciute.

Nel silenzio dei sensi addormentati

trova un sentiero luminoso

vuoto ed immenso.

Casta divinità, che infrangi

le leggi esatte dell'esistere

e poggiando su criteri d'infinito

sveli alte dimore di silenzio,

quando abbandoni la tua strada d'ombra

trascorri nell'eterno

oppur tu anneghi

in un vano labirinto

di silenzio,

casta divinità?

L'ombra

Io cerco nelle strade del silenzio

la ferma mano che vi pose Iddio

e mi collego ai vertici dell'ombra.

Ombra deserta follia

desiderio segreto della mente,

noi ti invochiamo:

distruggi le squallide larve

gli innumeri intrichi della luce,

ombra deserta follia...

Il mio principe

La strada è piena di nebbia

gli alberi sembrano fantasmi,

i fari abbagliano la vista.

Una brusca frenata interrompe il mio pensiero.

Come si può mio principe spegnere la giovinezza

senza uccidere la vita?

Le strade sono affollate di uomini, di donne

senza anima, senza cuore, senza sangue.

Le strade sono piene di morti

agli angoli vagano le ombre

Ma per chi vive non c'è speranza

prigionieri delle leggi del passato.

La giovinezza non concede pace

e non si può morire.

Le insidie hanno occhi spenti

grossi brillanti nelle bianche dita.

Ma tu, principe, anima, cuore, sangue

tu attraversi la nebbia della strada:

tu sei la luminosa giovinezza

il dolce sogno della vita vera.

Scomparsa è la nebbia dalla strada

tu indichi le stelle:

sono lacrime di donne innamorate

e mi metti una mano sulla spalla.