MARIA GRAZIA FERRARIS "GRANDI PROSATORI CHE SCRIVONO POESIA"

Maria Grazia Ferraris,
collaboratrice di Lèucade

Grandi prosatori che scrivono poesia

Luigi Pirandello

L. Pirandello  poeta

Riprendo le considerazioni già fatte sul blog a proposito della pubblicazione di una poesia di C.E. Gadda: “Nel nostro variegato panorama letterario esistono Autori conosciuti soprattutto per la loro opera narrativa, ma che praticarono anche la poesia, in molti casi quasi di nascosto: Calvino, Volponi, Bassani, Bufalino, Lalla Romano …  ” e questa volta dedico attenzione e lettura ad alcune poesie del grande romanziere L. Pirandello, che più di ogni altro ha segnato la letteratura e il teatro del Novecento e di cui si celebra  il centocinquantesimo della nascita.

L. Pirandello fa parte del novero di  quegli scrittori che avendo conseguito fama e successo con le sue opere in prosa- romanzi, novelle e opere teatrali di ampio e interessante sviluppo e respiro - è stato trascurato nello studio della fase giovanile, pur significativa, di scrittore  di poesie.

Eppure ha pubblicato il primo volume di versi nel 1889, Mal giocondo dove è possibile ritrovare  le lezioni esplicite  degli autori ottocenteschi che amava (Leopardi, Rapisardi, Olindo Guerrini, Boito,  Graf, Praga,….) con l’aggiunta di una pastosità descrittiva  realistica più tardi sconosciuta. Seguirono:

Pasqua di Gea - le poesie furono scritte tra il 1889 e il 1890 a Bonn e tutte dedicate a Jenny Schulz-Lander, la donna di cui fu innamorato in quel periodo in cui visse in Germania, e vogliono  essere un canto di rinascita, di gioia, un invito alla vita; le Elegie renane,-  che  sono pure  dedicate a Jenny-, e scritte a Bonn, ma vengono edite a Roma nel 1895.  Avvertiamo, scrostando la tristezza  e il sentimento di dolcezza e di abbandono che le caratterizza, una  impalpabile malinconia che tende talvolta all’angoscia, fino a diventare quasi un imminente presagio della fine.

Seguiranno Fuori di chiave, nel 1912, e Poesie varie, pubblicate sulle riviste più disparate e scritte in anni diversi.

Il titolo- Fuori di chiave- deriva dal linguaggio musicale e raccoglie componimenti intenzionalmente dissonanti su temi difformi. L’esigenza di poesia infatti in Pirandello fu costante e sempre molto forte.  Infatti  agli inizi della carriera Pirandello vedeva se stesso come autore in versi più che in prosa.  Ne è prova il carteggio con Luigi Capuana,  il quale però  lo dissuase dal proseguire su quella strada. Tuttavia, nei primi anni di attività è  preponderante il  taglio poetico.

Ricorda lo stesso autore:

«Il mio primo libro fu una raccolta di versi, Mal giocondo, pubblicata prima della mia partenza per la Germania. Lo noto, perché han voluto dire che il mio umorismo è provenuto dal mio soggiorno in Germania; e non è vero; in quella prima raccolta di versi più della metà sono del più schietto umorismo, e allora io non sapevo neppure che cosa fosse l’umorismo».

Si presentava come  un anti-Vate del verso, un anti fanciullesco Pascoli, che a soli 20 anni aveva già riempito un paio di quaderni con le sue liriche. E la passione  per la poesia non si esaurì neanche in vecchiaia. Amava la poesia tradizionale: contro il  fonosimbolismo “pascolo-dannunziano” alla ricerca di  un verso dal tono minore, dal linguaggio comune, dalle tematiche quotidiane. Un verso gozzaniano, di cui poi  nuovi poeti  (come C. Pavese) si servirono  ampiamente. I temi maggiori dei suoi racconti compaiono già nelle poesie.

Raccontano  dell’inettitudine dell’uomo moderno, della maschere che ognuno di noi indossa per sopravvivere al proprio fallimento e alla crudeltà delle società, ma anche dei suoi amori giovanili e della necessità, a volte, di lasciar riposare quello “spirto guerrier ch’entro mi rugge” (di foscoliana memoria).

E  senza mai dimenticare la cifra massima che ha reso Pirandello uno dei maggiori letterati del secolo breve: l ’ironia: la volontà di  ridere, ridere,e ancora  ridere. Solo tramite il riso, infatti, potremo comprendere fino in fondo la quintessenza di “questa fantocciata della vita”.

Ricordo alcune poesie dell’autore che ripercorrono il suo itinerario poetico.

In Casa romita esprime la  fase naturalistica, il ricordo della casa siciliana permeata di un fascinoso “mare africano” o di terre che sembrano “argille azzurrine” che ritorneranno quasi inalterate in uno scritto come “Informazioni sul mio involontario soggiorno sulla terra”, ma anche meditazione, terreno fertile per la formazione del suo sentimento del contrario, del capovolgimento ironicamente amaro tra realtà e illusione, come in L’occhio per la morte che anticipa i romanzi o come in Panico di Zampogna:

Di quest'intimità con la natura/ solitaria, del tutto inconsueta,

l'anima mia divien tanto inquieta,/ quanto sarebbe forse per paura.

De' suoi sacri silenzii ancor non degno/ dunque son io. Ma di notturne brine

tanto mi bagnerò che, puro alfine,/ ella accoglier mi possa in questo regno.

Esiste anche una vena riflessiva e intimistica nelle poesie, la quale fa capo soprattutto al Leopardi della vanitas vanitatum (“vano” è il lemma più presente nella poesia pirandelliana); una vena nichilistica, scettica, pessimistica, come in Io son così:

“…quando tu, in una parola, vivrai senza la vita,

penserai senza un pensiero,/ sentirai senza cuore –

allora tu non saprai che fare:

sarai un viandante senza casa,/ un uccello senza nido.

Io sono così.”

Accanto a questo tema quello del contrario, come in Preludio orchestrale,  allegoria ben riuscita, calibrata, contrapposizione dissonante tra il violino che si sta esibendo nella sua sonatina con sentimento e il contrabbasso rauco e severo che nasconde nella sua cavità una donna magra e senza occhi: misteriosa,…. ma non troppo. Concerto dissonante …come la vita, a cui invano il maestro-poeta cerca di dare regole di armonia  e consigli.

Ed infine l’ironia disincantata di Senza titolo, “Non badate, vi prego, se sorrido…” che sconfina nell’umorismo scettico.

Casa romita.

Casa romita in mezzo a la natia

campagna, aerea qui, in su l'altopiano

d'azzurre argille, al cui sommesso invia

fervor di spume in mare africano,

te sempre vedo, sempre, da lontano,

se penso al punto in cui la vita mia

s'aprì piccola al mondo immenso e vano:

da qui-dico-da qui presi la via.

Da questo sentieruolo tra gli olivi,

di mentastro, di salvie profumato,

m'incamminai pe'l mondo, ignaro e franco.

E tanto, o fiorellini schivi.

Tra l'erma siepe, tanto ho camminato.

Per ricondurmi a voi, deluso e stanco.

*

Io son così.

Quando tu riesci a non aver più un ideale,

perché osservando la vita sembra un enorme pupazzata,

senza nesso, senza spiegazione mai;

quando tu non hai più un sentimento,

perché sei riuscito a non stimare,

a non curare più gli uomini e le cose,

e ti manca perciò l’abitudine, che non trovi,

e l’occupazione, che sdegni

– quando tu, in una parola, vivrai senza la vita,

penserai senza un pensiero,

sentirai senza cuore –

allora tu non saprai che fare:

sarai un viandante senza casa,

un uccello senza nido.

Io sono così.

*

PRELUDIO ORCHESTRALE

Al violin trillante una sua brava

sonatina d’amor, con sentimento,

il contrabbasso già da tempo dava

non so che strano, rauco ammonimento.

Allora io non sapea, che ne la cava

pancia del mastodontico strumento

si fosse ascosa una mia certa dama

molto magra, senz’occhi, che si chiama?..

come si chiama?

E invano imperioso, nella destra

la bacchetta ora stringo: quella mala

signora è del concerto la maestra.

Da quel suo novo nascondiglio esala

il suo frigido fiato nell’orchestra:

sale di tono ogni strumento o cala,

le corde si rilassano, gli ottoni

s’arrochiscono o mandan certi suoni…

Dio le perdoni!

M’arrabbio, grido, spezzo la bacchetta,

balzo in piedi, m’ajuto con la mano.

La sonata è patetica: dian retta

i violini: piano, piano, piano…

Ma che piano! Di là, la maledetta,

sforza il tempo, rovescia l’uragano!

Da otto nove a due quarti, a otto sei…

Vi prego di pigliarvela con Lei,

signori miei.

*

SENZA TITOLO

Sperate di rimuovere ogni danno?

Credo nel vostro ardore, amici. A un grido

vostro, tutti i dolenti insorgeranno.

Non badate, vi prego, se sorrido.

Penso, d ’autunno, quante foglie ho viste

levarsi a un soffio d ’aria e poi pian piano

ricader lasse su la terra triste.

Ma certo, un soffio, giova; ancor che vano.

Le pagliuzze, i relitti della via,

esposti alla merce di chi cammina,

sogliono anch’essi aver cosí nel mondo

il lor breve momento d ’allegria;

quel soffio d ’aria. Spira, li mulina.

Pajon bambini che fan girotondo.

*

Maria Grazia Ferraris