FRANCO CAMPEGIANI LEGGE: "VERSODOVE" DI A. RODEGHIERO

Franco Campegiani,
collaboratore di Lèucade

 Versodove, il nuovo testo poetico di Annalisa Rodeghiero

Annalisa Rodeghiero ha recentemente pubblicato Versodove (Blu di Prussia Editore, 2017), con prefazione di Nazario Pardini. Si compone di due tempi, la raccolta - Di volo in volo e Incerte stagioni e inconfutati cieli - dove prende vita un canto che ha il grande pregio di aleggiare restando ancorato al suolo. Un canto di grande profondità, che direi sospeso tra un senso molto acuto e dolorante, ma mai tragico, dei limiti esistenziali e un senso di fiducioso abbandono al mistero universale, dove ogni parte è tassello di un Tutto e dove nessuno, dell'intero mosaico, ha coscienza piena. Una poesia intensamente meditativa, pertanto, dove relativo e assoluto sono funzionali l'uno all'altro e finito ed infinito si compenetrano vicendevolmente in un fuoco d'amore che tutto pervade e avvampa senza ustionare.

Può sembrare un discorso filosofico, ma non lo è. Siamo in presenza di un pensiero poetico e immaginifico che parla appunto d'amore e che riesce a farlo con emozioni pure, prive di quel flaccido sentimentalismo che fagocita il cuore facendolo schiavo di persone o cose e annegandolo nelle spire delle passioni. Qui si vive dentro una fiamma, un'onda, un soffio vitale, "un respiro di vento / che ondivago s'alza e poi scende". E' l'emozione del sentirsi parte di un tutto: una liberazione dunque e non un soffocamento tachicardico. La poetessa, consapevole dell'inganno, sa distinguere il tempo dell'amore edenico, pieno ed innocente, dal tempo della degenerazione e della detrazione d'amore: "Sembrava così facile allora / abbracciare l'alba, / sentirla sbocciare dentro i nidi / ... / Cosa interviene dunque, dopo, / a frammentare il cielo, a incenerirlo, / forse a nessuno è dato di sapere".

Ed è la morte dell'Eden, la separazione dell'Essere dal Non-essere, l'arbitrario ridursi a una sola dimensione, misconoscendo la naturale biforcazione dell'Essere che vuole contraddirsi nel Non-essere senza rinnegarsi in quanto tale. Un modo insomma di vivere la pienezza stando nella parte, nella complementarità. Ed ecco l'amore, a volte materno, altre volte filiale ed altre semplicemente muliebre, sempre e comunque amore per la vita, tensione verso un tu che svela un desiderio di completezza, di ritrovamento del sé: "Intermittente pulsa / non lontano dallo sguardo che ti muore, un faro. / Qualcosa di te hai perso - questo lo so - / ma molto di più è quello che hai salvato. / Tornerà intera la vita / perché sei tu a desiderarla tanto, / tu, a me così vicino nelle stanze". Amore dell'intero, pertanto, di un Tutto che ben conosce la mancanza, l'amputazione, lo smembramento. Un Tutto inteso anzitutto come Tutto di Sé.

La vita umana purtroppo è cosparsa di fratture, di privazioni, di perdite: "Nasce un uomo / e mentre la madre / sceglie il nome, / il destino / già segna la distanza". Forse sarebbe bastato restare semplici e innocenti: "restare in superficie era il segreto, / leggeri planare sulla vita / come aquiloni rossi al vento. / Ora il cielo pretende le risposte, / mentre a maggio fioriscono le rose". Come dire che la verità è con noi, ci scorre accanto, ma noi non ce ne accorgiamo. Così ci allontaniamo dalla condizione edenica e dobbiamo guadagnarci il pane con il sudore della fronte. Vogliamo per i figli migliori condizioni di vita e dimentichiamo che loro ci chiedono soltanto vicinanza, carezze, amore: "E ora eccoli in fila quei bambini del mondo / che guardano i padri a consolarne il pianto. / Perché quel che conta per loro è la presa, / essere ancora mano nella mano".

Dov'è finita quella felice e saggia età dell'oro? "Hai, ho, abbiamo reciso / il cordone che sapeva di pienezza, / passaggio necessario come un cambio di stagione". E tuttavia è possibile uscire dall'oblio: "se puoi ricorda / quand'eri fiordaliso tra le spighe". Ecco la speranza. Una poetica, pertanto, si, dell'assenza, ma anche della tensione verso l'oltre, verso il superamento di ogni confine. La rinascita è ancora e sempre possibile, così come possibile è il ritorno dell'aurora: "E' nella certezza dell'alba, / nel suo periodico ritorno il senso. / Il senso unico dell'essere diversa / eppure sempre uguale". E che dire dell'alternarsi prodigioso delle stagioni? "Ma dall'epidermide trasudano ancora / verdi aromi di sottobosco e resina / e dagli occhi una moltitudine di cieli / quasi a ricordare all'anima che d'incanti si può vivere a distanza / fino all'ora di nuova fioritura".

Tutto muore e tutto nasce in continuazione. Ogni fine muore nell'inizio e ogni inizio sorge dalla fine. La realtà è ciclica, non lineare, e sta qui il mistero d'amore, il miracolo dell'armonia: "Perché verrà, / ne siamo certi, il giorno / in cui per noi germoglierà la terra / e oltre il sipario, / il cielo". Un canto di fede, quello della Rodeghiero, che si sbaglierebbe a scambiare per pura e semplice preghiera. Qui non c'è alcuna invocazione del divino. Un'evocazione si, invece, perché il divino è già nel mondo e basta togliere le parentesi in cui lo chiudiamo per farlo apparire. Nondimeno il senso della precarietà è molto vivo ed è proprio quello a mantenere l'equilibrio. Anche se il timore che l'equilibrio possa infrangersi tiene sulla tormentina: "- Vedi - le nuvole infuocate / di bellezza a ponente / si sfiorano appena / con l'altra metà, nera, della volta. / Dimmi che non si scontreranno / in scroscio di dolore...".

Direi, per concludere, che la poetica della Rodeghiero è tutta aggrumata intorno ai temi aurorali della nascita/rinascita, dell'alba perenne della vita, connessi ovviamente con quelli crepuscolari della fine. E cos'è la nascita se non l'atto ribelle per eccellenza, il big bang anarchico e creativo con cui s'infrange la piatta aridità del mondo e si fa nuova la vita? "- Lo so - ci vorrà un urlo / più forte ancora / di quello con cui ti ho messo al mondo. /... / Ma una madre lo sa / come si partorisce / la vita dalla morte". Quella della madre è una sfida: "la certezza d'altre stagioni a venire, / la fine e il principio / nel susseguirsi d'ombra e luce". Nulla può distrarla da questo mistero. Vestale della vita, lei attende "come gli abeti" che tutto germogli e rigermogli, ma cosa sia questa nascita-rinascita, e da dove sgorghi, lei non sa dire: "Io come loro attendo / ma non so più dire chi, né cosa". Mistero da vivere e non da capire.

Franco Campegiani