N.PARDINI LEGGE: "FIL ROUGE" DI FRANCA DONA'

Franca Donà: fil rouge. Kanaga Edizioni. 2018

Alle persone della mia vita ai miei compagni di viaggio e di poesia allo stupore d’ogni giorno al filo rosso a cui affido le parole A Lavinia e Gioele i miei piccoli grandi amori

Franca Donà

Già dalla dedica calorosa e emotivamente avvincente, emerge la direzione che la scrittrice intende intraprendere. Un nostos fatto di amore, di gioia, di vita, di slanci emozionali affidati a iuncturae di ampia tessitura. Spesso alessandrini, raddoppiamenti, ma anche misure più brevi, ipotrofiche  a sostegno di ipertrofie verbali intense e significanti; anche endecasillabi che in mezzo a tanta varietà versificatoria rifulgono come punti luce su un tessuto vellutato accogliente e generoso. Vita quindi in tutte le sue manifestazioni spirituali e emotive; vita vissuta, sognata, agognata, filtrata da un memoriale che tende a ingrandire e a ripulire quelle immagini rimaste a decantare in un animo accogliente, pronto a ridarle alle sinestetiche iperboli del canto. Sì, di un canto schietto, vellutato, cristallino, che corre su uno spartito di euritmiche concordanze. Tutto è pulito, tutto abbondante, tutto onesto e plurale; per questo la poetessa ha bisogno di un verso ampio e largo, multiplo e polisemico per soddisfare le richieste di un sentire articolato e proteiforme. Di un sentire che chiede di essere dato al poieo tramite perle di una collana di un fil rouge prezioso e personale. Lèggere la poesia di Franca è come essere accarezzati da piume che ti sfiorano delicatamente; da note che penetrano con dolcezza e sinfonia nell’anima, tipo tristezza, o notturno di Chopin; o intermezzo dalla Cavalleria rusticana. Ti fermi, arresti ogni tuo moto interiore, ogni tua facoltà intellettiva ed emotiva, perché tutto te stesso deve essere convogliato all’ascolto, al godimento di tanto piacere estetico. Ed è allora che senti scorrere ruscelli trasparenti, frusciare venti sulle foglie sfrigolanti, suonare onde sugli accordi della  bàttima; oppure vedi giocare fanciulli sui prati, spruzzare di tramonto le campagne o pettinare d’innocenza le albe. Perché la natura è impegnata, allo spasimo, in questi accostamenti naturistici. È lei che accompagna con palpiti cromatici o con vertiginosi effluvi la poetessa nel concretizzare i suoi ricami sentimentali. Tutti i sensi sono impegnati: quelli ordinari ma anche le cinestesiche combinazioni che si associano alla folla delle emozioni. Sì, traspare anche una dolce malinconia dalle note del canto. Quella che V. Hugo definiva: “Il piacere di essere tristi”, dacché la  Nostra conosce le angolature della vita ed è cosciente della sua precarietà; vorrebbe che i momenti delle grandi occasioni fossero eterni, duraturi, all’infinito; vorrebbe che le sue creature, e il suo amore non fossero legati a una stagione passeggera e momentanea; ad una clessidra che consuma i sui granelli in un vertiginoso fluire; e sa che la vita non è altro che un gioco prestato dalla morte.  Per questo allunga sguardi oltre il caduco, fino alla sommità dei cieli, per catturare l’ebbrezza di un azzurro che sa tanto di duraturo:

Ho occhi d’una madre e del tempo

partorito senza fretta, di reti colme

e scampoli di cielo, gialli precipizi

di ginestre a capofitto sopra il mare

e viaggi ancora, per avere altri occhi,

altre meraviglie e mondi da inventare.

Sorprese, meraviglie, creatività, abbandoni a stati d’animo visualizzati in “gialli precipizi di ginestre”, dove le metafore e i guizzi semantici fanno di tutto per allungare i significati oltre l’etimo degli stilemi:

É rimasta una foglia appesa

a quell’albero in cima alla collina

tra il profumo giallo di ginestre

e il mare a picco a mozzare il fiato...,

e dove il tutto è fasciato da una delicatezza panica a stemperare il fatto di essere tristi; di essere appesi ad un albero come foglie. Questo è il mondo della Donà. Un mondo di delizie ma anche di improvvise rattenute vicissitudinali; di impennate esistenziali a fare da fil rouge alla trama di queste poesie.

Credo che sia proprio il caso di far scendere in campo  Pavese per sottolineare la continuità  espositiva, il filo rosso, il leitmotiv che fa da copyright nella poetica della Nostra: inquietudini che si riverberano in un canto “splendidamente monotono”, come sapeva dire, da par suo, della poesia. Naturalmente in accezione positiva: uno stile che si mantiene su un livello medio alto, robusto, sodo, che tiene in sé “la forma”. Vale a dire quell’equilibrio portante fra dire e sentire che si fa, nella sua reiterazione, nerbo del “poema”.         

Virgilio, nelle Georgiche, IV, 226-7, afferma:  “Nec morti esse locum, sed viva volare sideris in numerum atque alto succedere caelo” (“Per la morte non c’è spazio, ma le vite volano e si aggiungono alle stelle nell’alto cielo”). Perché al fin fine quello che domina nella silloge è un forte sentimento di amore per tutto ciò che la vita ci dona e ci ha donato. Non c’è spazio per la morte; ma un abbraccio totale ai beni del mondo; alle infinite libertà di connotazione baudelairiana:

"Uomo libero / amerai sempre il mare / il mare è il tuo specchio/ nello svolgersi infinito delle sue onde / contempli la libertà dell'infinito". Quel messaggio tanto umano quanto superlativo, dacché l’uomo aspira al volo e vede nel mare l’immagine più consona alla fuga, alla scoperta; a quello stimolo di ricerca che lo fa pensante e tormentato nella sua vicenda esistenziale:

DI ORIZZONTI E STELLE

È un cielo terso, colmo di voli

a guidare il viaggio verso l’isola

nel brillio di schegge luminose

adagiate sull’aspro blu del mare.

Nell’inebriante tripudio di colori

steli aggrovigliati al profumo intenso

di zagare e lavanda, corolle delicate

e sfavillanti, suggello dell’amore eterno.

Strappati dalle mani indomite del vento

i panni stesi al sole, sui fili dell’infanzia

e la carezza alle conchiglie sulla sabbia

su cui adagio i passi tra gli odori d’alghe.

Gorgogliano le schiume bianche nei calanchi

le reti aperte ad ammagliare il fondo,

il guizzo veloce di prede e pescatori,

lo schiocco del legno nella gioia del ritorno.

Le vele a catturare bagliori fiammeggianti

lungo la via che conduce al litorale, le luci

delle case sul profilo nero nell’abbraccio

stretto a un lembo di velluto, e poi le stelle.

Eccola la poesia di Franca Donà: è tutta in questa simbiotica fusione fra armonie verbali e franchezze spirituali; fra: “il viaggio verso l’isola e lo schiocco del legno nella gioia del ritorno”.

Nazario Pardini

DAL TESTO

SCRIVO DI QUESTA SERA

E DEL GIORNO

Scrivo di questa sera e del giorno

parole invisibili e stanche

silenziosi tramonti sulle rive distanti

e l’eterno conflitto di azzurri e di abissi.

Sento di appartenere a questo cielo sgranato

al lento sbriciolarsi di nuvole nel verso del velluto,

in questa strada in cui le rondini segnano i ritorni

e le partenze hanno il consenso solitario del mare.

Mi domando se basti seguire la scia del vento

per diventare aquiloni, se alcuni diventino stelle

o restino soltanto carta colorata, appesa inutilmente a un filo.

Non c’è limite alcuno all’immenso

al peso lieve del tempo che curva le spalle

alla bellezza inusuale dei solchi argentati

in quel gioco di pioggia sottile che fa crescere i fiori.

IL BIANCO DELLE COSE

Torno spesso al bianco delle cose

la neve dei greppi, il muschio gelato

il fiato nell’aria e i fiori del pruno

nel vento che sfuma di rosa il ricordo

del lino sfrangiato e il latte col pane.

La curva del giorno nella bava di nebbia

il bianco del mio dente perduto, il primo,

e il sapore del sangue, la curva del viso 
appoggiato alle mani e il primo quaderno.

L’abito bianco dei miei sette anni

con fili di seta e due dita d’amore,

nel profumo incantato dei gigli

e la cera di candele appassite all’altare.

Ho guardato fino a straziare gli occhi

il riverbero immutato della neve,

cercando nelle orme la logica dei voli,

il perché del tempo e delle sillabe lasciate

e non ho trovato nulla, solo bianco.

(...)