P. BALESTRIERE E N. PARDINI PRESENTANO: "ARIANNA" DI UMBERTO CERIO

P. Balestriere e N. Pardini presentano “ARIANNA” di 

Umberto Cerio

Pasquale Balestriere,
collaboratore di Lèucade

 In questo poemetto Umberto  Cerio, il cantore dei miti che s’inverano  nel pulsare vorticoso della vita di ogni tempo,   tesse la tela  poetica di una vicenda d’amore disilluso, cioè  sperato, desiderato, promesso, però mai veramente realizzato. Il mito al quale stavolta il poeta allude è quello di Arianna, figlia di Minosse, re di Creta,  e di Pasifae, figlia del Sole. Ella, dopo aver aiutato Teseo ad uscire dal labirinto dove l’eroe aveva ucciso il Minotauro (figura mostruosa, che - non si dimentichi  - era  fratellastro di Arianna, per  essere entrambi figli della stessa madre), fu abbandonata sull’isola di Nasso ( ma, secondo una tradizione, ciò accadde  contro il volere del principe ateniese che fu trascinato via da una tempesta, senza potervisi opporre; qui però la voce narrante propende per l’abbandono volontario) . Nell’isola cicladica la giovane principessa, addolorata e piangente , fu trovata da Bacco che la recuperò all’amore e alle gioie della vita.

Qui però Cerio innova e, al mito classico,  utile solo sotto il profilo allusivo, oppone  una vicenda  del nostro tempo,  in cui lo “spirito amante” - con un autentico ribaltamento dei ruoli-  non è più la “classica”  Arianna, ma  un io poetico di sesso maschile che rivolge il suo amore a una “Arianna d’oggi”,  abbandonata involontariamente -questa volta sì-  dal suo uomo perito in un incidente stradale; da lei ottiene in risposta dei “forse” che lo tengono in una condizione di sospensione e di dubbio doloroso, in attesa di una risposta decisiva e finale.  Questo io poetico, improvviso e rapido, s’impossessa  della scena occupandone il centro già dall’inizio,   la gestisce, instaura  con Arianna un dialogo del quale ci offre solo gli esiti (“forse, forse”) ma che il lettore, se partecipe emotivamente, può facilmente intuire e ricostruire.

Il poemetto, che è di gradevolissima lettura  per freschezza, potenza e venustà di immagini e per soluzioni linguistiche,ma anche per implicazioni psicologiche che lo percorrono,  si  snoda attraverso un gioco di rimbalzi tra le due vicende, l’antica, tersa e consegnata al paradigma mitologico,  e l’attuale, viva e pulsante, mito essa stessa, ma in fieri, com’è giusto per tutto ciò che compie un percorso vitale in modo non passivo. Un lettore superficiale, di fronte alla fitta occorrenza del mito -dei miti-  nella produzione poetica di Cerio, potrebbe essere indotto a ritenere  che egli sia  attratto prevalentemente  dal mito classico. Non è così, perché il Nostro è affascinato soprattutto da un mito che ingloba  tutti i miti, antichi e moderni: il mito della vita.

Pasquale Balestriere

Una poemetto che s’incunea con tutta la sua portata emotivo-paradigmatica nei meandri del vissuto; è vita, amore, sorte, melodia. Si batte e si leva, si usa la bacchetta da maestro d’orchestra per reificare immagini e sentimenti. Una dualità che non è tale, dacché il poeta sa unificare due mondi che sembrerebbero distanti in una unità inscindibile; una simbiotica fusione di mito e reale dove il mitopoieta fa del classico il nuovo e del nuovo il classico. Una  visione estremamente umana in una narrazione che rivela le capacità creative di Cerio. E si sa quanto il poeta sia legato al mito e in questo caso al mito dei miti: Arianna. Una storia conosciuta ma che Cerio sa rinnovare con arguzia e intelligenza fattiva e creativa. Tutto si dipana con versi che si inanellano tra  loro su uno spartito di elegante fattura; di oggettiva proposta poematica. Ognuno vi può leggere una storia attuale, e forse una parte di se stesso, della sua storia. E’ questa la grande trasfusione che il Nostro opera; la grande umanizzazione di personaggi che, attorniati da accessori naturalistici di ampio respiro, si fanno ancor più reali, attuali, dacché questi non fanno altro che collaborare alla loro visualizzazione. E tutto scivola leggero, dolce, armonioso fino all’apertura immensa dell’ultimo verso che, staccandosi dal contesto, apre scenari di libertà marine, di orizzonti infiniti dal sapore di baudelairiana vicinanza, armonizzati da figure di gabbiani e aironi che liberi e melanconici volano e svolano sulle distese del mare.     

Nazario Pardini


ARIANNA

Umberto Cerio
collaboratore di Lèucade

     Hai odore di mare

e ti sei fatta perduta malia,

insistente ferita

di instabile futuro di tempesta,

di clessidra impazzita

al canto dei gabbiani

nella caduta del sole di agosto,

rammarico di ciò che potevamo.

     “Forse, forse” mi dici

e non decidi il dove della vita,

- morso di frutti acerbi -

sequenza degli addii e dei ritorni.

Vagabondare incerto di stagioni.

      E l’attesa non conta?

Non segna i giorni delle primavere

che passano più atroci

del silenzio e d’ogni solitudine?

     Io più non amo l’altalena,

eppure mi ci illudo in gioco,

il fascino dell’amara cicuta

sento e l’acredine

delle ferite d’altri,

del male del passero che si schiaccia

informe su cristallo d’auto in corsa

e non sa della vita e della morte.

     Ci resta in cuore la disarmonia,

l’assurdo tradimento delle stelle.

     Scriverò mai il poema d’amore,

la vita dell’inconsolata Arianna

che perde un uomo e trova un dio

su un’isola deserta e senza l’ara?

Mi manca, forse, il dove

per fugare l’oscurità del mondo

e la follia di ritornare indietro.

     “Forse, forse” mi dici,

ma l’impazzita giostra non si ferma

e ricomincia il giro

senza più tempo e luogo.

La diastole dei nostri desideri

che nel meriggio di sole ci acceca

s’impenna sulla cima

del veliero alto sul mare.

     Un gesto, e giri la clessidra.

     Notti più brevi e più lontane,

l’isola è solitaria,

le nostre solitudini più lunghe,

e l’abbandono volontario

- le vele della nave ormai lontana -

dirupa sull’anima

con atroce stridore di gabbiani

in cerchio di dolore.

Vola la nave con la vela nera.

Cieco errore, in debito di memoria.

     La cetra d’oro è appesa

al ramo dell’alloro disseccato

e prima della morte una cicala

stride la sua canzone

sempre uguale e pietosa e disperata.

Ed anche lì mi dici ancora “forse”.

     Dove è lontano il mare

e disabitata la bianca casa

e dove l’uva spina

un ricordo -una memoria- dipana

permangono dolori

- tu non trovasti un dio innamorato -

e stridori di ruote e di lamiere.

     Altro che crucci, Arianna,

Nasso è lontana, Teseo più lontano.

Donne pietose scrivevano per te

lettere sue mai scritte

e restava la tua bellezza intatta,

il cielo e il mare azzurri,

forte odore di mirto e di lentisco,

il ricordo di vele all’orizzonte.

     Quante leggende allora

narrarono per l’abbandono atroce

gli aedi ed i poeti?

E quale dio guidò il tuo destino,

la tua richiesta di futura sposa

che naufragò con i tuoi sogni,

di Dioniso in delirio

il rapimento per la tua bellezza?

     Forse è il declino del giorno sul mare

quando si perde il sole

e la marina sogna perle nere

nel sonno della sera

che segna il tuo tramonto d’oro

e parla il mio silenzio

alla catena triste che ti resta

nell’anima avvinghiata e non si scioglie.

     Ma l’altro abbandono fu involontario

tra stridore di ruote  e di lamiere,

carne che brucia ed anima in tumulto

e l’ultima speranza,

il cuore nel buio che appena batte,

ferite nell’anima

e in agguato la tua disperazione.

     Donami le tue solitudini

ch’io le trapianti sopra il mio dolore.

     Pensi. Che pensi Arianna?

Che pensi ancora al buio delle notti,

nel nero del dolore?

Trovi anche tu un dio che ti ama

e l’odore del mirto

e un’altra vela bianca a consolarti,

il volo di un gabbiano

che lento si avvicina alla tua mente,

alla fuga delle tue primavere?

     “Forse, forse” mi dici

e scorre la tua vita, nell’estate

del tuo destino - forse ingeneroso -

e corone di mirto

e nella notte i tuoi sogni infranti

e nell’aria che la tua luce tinge

lontana, più lontana del tuo dio.

     Ricordi il tuo tremore,

l’improvvido abbandono,

la sotterranea luce che ti investe,

la sistole del giorno che ti brucia

ed il silenzio atroce

di nave che si perde nello spazio

e la marea della disperazione

che s’alza nella notte,

il sibilo del buio,

l’acre ed attonita solitudine?

     Quale costellazione,

dove approdare, in quale cielo nero,

o in quale marina

l’ancora gettare della tua nave

o i tuoi pensieri bui

- l’anima tua triste ed offuscata –

(così mi è parso un giorno

quando per certo non mentivi!)

Arianna triste d’oggi

che ancora vivi un abbandono atroce?

     Dammi una primavera,

ch’io la trapianti nel mio sangue!

     La mia disarmonia

è non sapere tutto

e non poterti chiedere la luce.

Non sapere che pensi e che hai pensato.

È l’atroce subbuglio delle attese.

E il mio gabbiano bianco

ha un volo senza meta.

Volteggia in cerchio sopra il tuo dolore,

sul crudele stridio dei tuoi pensieri,

sulla nostra amarezza solitaria.

     E il labirinto buio,

il mare attraversato in fuga

per l’ira di Minosse

per la morte del Minotauro,

e poi l’infame inganno di Teseo,

la tua bellezza infranta

e l’amore violento che ti ha scossa,

il pianto silenzioso

al tuo vano risveglio senza luce

e il tuo destino avaro

hanno segnato il tuo futuro.

     E rimane l’abisso

dentro il tuo cuore spento, vuoto, amaro,

condanna a solitudine straziante,

e rimane il sentore

acre d’erba selvaggia

su una deserta spiaggia, senza voli,

priva di aironi e di gabbiani

la strada senza uscita

- un limbo dove non si vuole entrare -

follia sospesa della nostra attesa

prima che il giorno passi

e giunga la tempesta delle stelle.

     Che dici, Arianna d’oggi,

che il mio sogno è come una falena

che corre alla tua luce

come incontro a bufera

senza fine, e verso la sua fine?

Ma quale cetra d’oro

potrà cantare altra armonia?

     Portami la tua luce

ch’io l’innesti sull’anima in tumulto.

     La verità è scritta

sul tuo segreto diario

e con parole dure e ripetute.

“Forse, forse” vi scrivi,

ma il giro delle stelle non si ferma,

la tua costellazione è più lontana.

E ti perdi tra l’erbaspada

e l’arida conchiglia del tuo cielo.

     Ahimè, “forse” mi dici

e forse scenderà la luce

sul dirupo dei nostri sogni                                                          che non conoscono domani,

quando il mio tempo è consumato

senza risveglio e senza tempo.

     Che senso ha l’arteria,

la vena cava quando il cuore pulsa

se altro è il sangue,

se la malia sconfina in altro cuore?

Che senso ha il labirinto

della mente dove fiorisce il seme

d’ogni rimpianto, dove si fa carne

il dolore dei giorni

e si arresta il volo della farfalla?

Aspri  arbusti alicoli

da te a me attecchiscono ferrigni,

l’alidore della tua terra

trapassa nel mio sangue e nel pensiero

e più non sono gerbido e mi perdo

- insulsa parabola del trapianto -.

     Ma non sono io il tuo Teseo.

Sono io il tuo Teseo?

Ritorno ai tuoi vent’anni amari,

e lo scompiglio delle tue certezze

la sotterranea notte

l’oasi e la duna interminabile?

Esco, forse, dal labirinto assurdo?

     Salsedine e profumo d’altro mare

- e salpa altro veliero -

- altri gabbiani gridano assonanti –

- scompare Glauco e le Nereidi -

- volge altro vento alla marea -

giungono dal profondo dell’abisso,

e l’ombra si fa carne

ed anima smarrita

che non comprende geometrie di uscita.

     La mia marea scompiglia

i flutti, e navi con le vele bianche

sbilenche oscillano

in pericolo di affondamento,

il porto si allontana

e la mia anima è sempre più sola

come anima del mondo

che vana trascina strappate reti.

E la tua anima è sempre più sola,

sempre più esposta a rischio

di perdere la rotta,

- il faro in alto è spento -

senza timone e senza la deriva.

Dammi una bussola

con gli smeraldi dei tuoi occhi verdi

ed un veliero bianco

ch’io possa navigare nel tuo cuore.

     Ma il grido del gabbiano

è l’ago della bussola in allarme,

nocchiero e sentinella,

bussola e crocevia,

la clessidra che batte il nostro tempo.

Siamo ciò che vogliamo,

la nostra via di pietre è lastricata

e porta non so dove

o forse dove volge il sud del mondo.

     Non sappiamo l’intreccio

della siepe e l’armonia delle nubi,

il sale che s’incrosta,

dove la serpe si nasconda,

il seme che germoglia,

l’assurda disarmonia del termine

improvviso, e quando senti l’amara

illusione che tenta la speranza.

     O quando dici “Ora aspetta , mio cuore,

ora c’è un’altra attesa

che ci sconvolge le certezze”.

     Ma ci aspettiamo il vento

che taglia il nostro viso e gli occhi chiusi,

altro mattino di abbandono,

la bandiera impazzita

che sbalza senza sosta

sul mare azzurro della nostra terra.

     L’altro abbandono, quello volontario,

forse sarà dimenticato.

I gabbiani torneranno a volare

sulla deriva della nostra nave.

Gli urli saranno un’armonia.

     Precipitare dalla rupe

- non più d’Icaro il volo

né di Elle la fatale caduta -

sarà come il volo di Psiche

rapimento del Vento

per il dono all’innamorato iddio?

     Donami un’altra attesa

ch’io l’innesti sul delirio del Sole.

     Dov’è l’eroe di Atene,

cos’è rimasto del tuo amore folle?

Piante spinose sconosciute,

pozzanghere d’acqua salmastra, acida,

stocchi d’agave amara,

catini di vetriolo

e sonno di cicuta

e biechi riflessi di argentovivo.

Il filo lungo, e dopo il tradimento!

La favola è finita

ed ignori nei miti il tuo destino,

la morte del fratello,

del padre tuo l’ira furibonda.

     Ed è, l’inganno, triste

roveto che si attorce senza fine.

     Dolce memoria di collina d’avi

che mi scende sugli occhi come mare,

ricordi di paranze

come antiche costellazioni, bianche

di stelle e di comete,

la mezzaluna a falce sulla casa,

ad occidente il fiume che straripa,

il taglio atroce di un coltello,

respiro lento, fermo

sui nostri visi, e sulle mani travi

di indurito cemento

e doppio tradimento,

bocche cucite per non farci urlare.

     Dammi una tua memoria

ch’io la trapianti sulle mie parole.

     Oh Arianna dolce,

come strana è la vita!

Erede degli Dei fulgidi un tempo

e decaduta al rango di un’amante

abbandonata, e paghi il fio

per un eroe spergiuro che ti inganna.

Neppure il dio può ripagarti in tutto

del duro oltraggio dell’eroe di Atene.

     “Forse, forse”, mi dici.

Fermare questa giostra,

l’impazzita clessidra,

il gallo al vento in cima al campanile,

l’ombra dell’astronave in volo buio,

pensieri amari e dolorosi.

Cercare, cercare l’ansia

di un intreccio di vite e di destini

quando non dici il tempo della fine

né la fine del tempo

e cerchi il sentore del mirto

ed il profumo dolce del lentisco.

Gabbiani e aironi in volo nel mio cielo.

  

Umberto Cerio