NAZARIO PARDINI LEGGE "INEDITI" DI MADDALENA LEALI

Poesie musicalmente aderenti, quasi un ossimorico gioco coi contenuti intrisi ora di malinconia ora di memoriale: rinascita, risveglio, ritorni, saudade, tempus fugit. Sì, qui c’è la vita, ogni afflato emotivo: il dolore, la pace, l’élan verso un’isola che non conosca la morte. Si torna a figure di antiche primavere quando ancora “Il ceppo di rovere/ già era incandescente”. Si fanno avanti usi e costumi di una civiltà che forse ci teneva in pugno; ci caricava di affetti per cui le cose semplici, quelle che ora sarebbero desuete, avevano un grande valore, una carica poetica, soprattutto se rivedute da un animo che le ha tenute in seno a germogliare.  Ma il tempo fugge irreparabilmente e spazza via cose e persone, anche se Maddalena si oppone con tutta la sua energia lirica alla fagocità dell’ora, vivendo in cuore suo l’immagine di lapidi che riportano sul loro marmo la data d’inizio senza considerare quella della fine: “Su ogni pietra, su ogni croce di Cristo/ s’incide una data: quella che soltanto si nasce”. Una lotta la sua contro la figura di Thanatos, col ricorso a memorie di sana e potente icasticità.

  

1°  novembre

Mani operose

impastavano farina.

Mugghiava, nel camino,

il fuoco, ravvivato

dal soffio del mantice.

Il ceppo di rovere

già era incandescente.

Mio padre incideva le castagne

gettandole, poi,  nel padellotto

con i buchi, appeso alla catena.

Ed ecco la magia: giungevano tutti,

uno o pochi per volta.

Seduti attorno al desco,

si attendeva in silenzio.

Scoppiettio di bucce bruciacchiate:

caldarroste quasi pronte.

Crepitio di brace

sul coperchio della tortiera:

noi si teneva d’occhio

la sfida del lievito

nell’improvvisato forno.

Aroma di mele e di vanillina.

E dal forno, quello vero,

profumo di pane fatto in casa.                

Maddalena Leali

Cimitero di campagna

Vaga lo sguardo su volti piatti di porcellana

piccole lastre di irriconoscibile pietra.

Recinge la muraglia l’intimità di questa casa,

non c’è calpestio su ghiaia di cava che valga

a rompere il definito silenzio del giorno assolato.

Ammicca Morgana nel suo fatuo regno.

Non si coglie tristezza…

quassù dove si giunge

salendo la collina fra scarni cipressi adusi

a vedere lunghi filari, sterminati campi

e il Garda abbracciato a Manerba e Sirmione.

Passo sempre di qui nei miei rari ritorni.

Oltre il lago, il Baldo cortese m’accoglie a capo scoperto 

e azzurre le Dolomiti di Brenta traspaiono l’Adamello.

… né malinconia:

non esiste la morte per questa mia gente.

Si canta, voci di bimbi e di donne,

di giovani maschi e vecchi patriarchi.

Si racconta di sé e di loro senza nulla scordare,

mormorio accrocchiato sui consunti gradini della cappella.

Su ogni pietra, su ogni croce di Cristo

s’incide una data: quella che soltanto si nasce.

Maddalena Leali