N. PARDINI SU "POETA" DI UMBERTO CERIO

Nota critica

a

Umberto Cerio: Poeta

La poesia è corpo, mistero, forza emotiva, guizzo verbale, decantazione, fuga con l’animo zeppo di terra, di vita, di sogno, d’amore e dolore; rievocazione di voci che calde ti ri-chiamano a tempi, a giorni, momenti, a luoghi d’incontri che pesano dentro se fatti ricordi; è nostalgia per cose non dette e non fatte; per cose scadute che ti guardano in faccia e ti chiedon perché del bene e del male, di assenze, e ritorni, di sponde e di spiagge che prima reggevano acque tranquille ed ora si rompono a piene esondanti; ma soprattutto è immagine, repêchage da pozzi colmi di fatti e figure, di idoli e miti, di storie e culture vissute lontano accanto a una donna, ad un cielo al tramonto che dopo un lungo riposo ri-tornano a vita sfumate da un cuore che freme.

Non certo una cruda realtà senza capo né fine. E Cerio, uomo di un vasto sapere, di un animo ampio da tenerlo e covarlo, che per anni ha bevuto alla fonte di miti e poemi, ci dona Poseidoni e Ninfe, Bellerofonti e Chimere, Odissei e Fedre, Medee e Antigoni, vestiti di abiti annosi e sdruciti dal tempo; ma abiti forti, preziosi, che reggono a piogge e bufere; impolpati di amori, e colori che le stagioni si portano dietro per ornare quei miti che sanno di vita. Qui è Cerio. E’ nel canto epico del suo esistere. E’ nella forza lirica del suo canto. E’ nella sonorità eufonica del suo endecasillabo. E’ in queste immagini intrise di dèi che tornano nuovi. Poeticamente generosi. Qui è la Poesia: è in quella piena di affetti che cercano l’ora di dirsi sul foglio. E Cerio la lascia libera la sua anima, a “assaporare l’aria che respira nei tuoi occhi/ e vivere il salpare di velieri/  verso l’ignoto d’albe/ col salmastro dall’onda sollevato/ nel mare del mostro di Poseidone…”; sì, la lascia libera, purché ritorni sapida di “Sole/ quando giunge la notte del naufragio”. 

Nazario Pardini

       

                                                            

Poeta

  

     Poeta è saper leggere i giri                           

della luna, ascoltare                             

il sottile fremito degli astri,               

il viaggio segreto delle comete.               

Senza il timore del loro passaggio.        

                                                                      

     Poeta è assaporare                                 

l’aria che respira nei tuoi occhi                        

e vivere il salpare di velieri                     

verso l’ignoto d’albe                                                  

col salmastro dall’onda sollevato          

nel mare del mostro di Poseidone         

che spaura d’Ippolito i cavalli.                

     Fu lì, fu lì che amai, tra sogno e fuoco,

ed amo ancora Ninfe e Numi avversi,

aggrovigliati nembi e azzurri densi,

l’urlo della bufera,

archi di soli e giri di pianeti

su mari tempestosi o placati

dal sonno di Eolo

in solitaria attesa dell’Aurora.

     Poeta è ascoltare

il sogno doloroso dell’anima

ferita, il tremito dell’erosione

che sfalda certezze della ragione.

E giungere al fondo di ogni fuga.

     E poi cercare il verbo

che urli, che penetri nell’anima

buia, lontano dalle nostre Parche,

che del giorno riaccenda la scintilla,

che plachi degli oceani la rabbia.

Verbo che parole non confonda.

     E’ sapere il fuoco

delle stelle, l’esplodere degli astri,

è sapere la morte di Chimera

col fuso piombo di Bellerofonte,

la furia oscura delle tempeste,

la vanità del cielo e della terra,

l’atroce sgomento degli abissi.

     Il poeta canta Itaca petrosa,

Penelope e la sua trepida attesa

ed il ritorno di Odisseo, lo strano

amore di Stenebea, di Fedra,

la folle gelosia di Medea

e di Antigone il dramma straziante.

     Il poeta ama il vento forte

che dal buio riporta nella luce,

l’ansia segreta della verità.

Libero come il vento

ed il lieve frecciare del ramarro,

la danza aperta delle libellule

sulle anse dei fiumi

e nuvole che vagano nel cuore.

     E canta il volo e il tuffo del gabbiano

e come airone in alto

insegue i sogni nel mattino

se Icaro si sente nell’azzurro

e vive la caduta

con l’urlo disperato dello schianto.

     Ma il poeta è nel Sole

quando giunge la notte del naufragio.  

Umberto Cerio