N. PARDINI LEGGE: "IL TALENTO DELL'EQUILIBRISTA" DI G. APRILE

Gugliemo Aprile

IL TALENTO DELL’EQUILIBRISTA

Guglielmo Aprile.
IL TALENTO DELL'EQUILIBRISTA.
Ladolfi Editore, 2018

Una poesia incalzante, generosa, empaticamente vicina, e splenneticamente moderna, attuale per le sue nervature ontologiche, per i suoi sobbalzi esistenziali. Si parte dalle piccole cose, dai minimi avvenimenti e se ne fa materia di studio e di rielaborazione in vista di una routine che ci sfiacca:

Me ne intendo di cose che finiscono.

La pioggia laverà

senza troppa fatica né scrupolo

dichiarazioni d'amore e scritte oscene

sui muri della stazione...

Come se tutto fosse labile e volatile; come se ogni cosa, dall’amore alle scritte oscene..., passasse e finisse nell’oblio al primo sciacquio della pioggia.

       Stare in equilibrio. Camminare sul filo della vita, in precarietà, coscienti del potere del tempo; della portata della clessidra che misura impietosamente il tragitto prestatoci dalla morte: le memorie, l’inquietudine dell’esser-ci, la riflessione, la saudade, il fatto di vivere in spazi ristretti, la dicotomica frattura fra la nostra terrenità e  l’aspirazione al tanto. Un realismo lirico di stampo capassiano, che tanto si avvicina al correlativo oggettivo di memoria eliotiana. Ma qui c’è l’ego, il pensamento, la filosofia minimalista, la melanconica intrusione vicissitudinale che alimenta il “poema”. E quindi lirismo, anche, dacché il poeta sviscera il suo stato emotivo in versi caldi e impetuosi; in plastiche visività epigrammatiche. E tutto passa come le foglie cadute in un autunno ventoso, magari nell’indifferenza del mondo, delle sorti che guidano il divenire:

Tanto si finisce scaricati

in ogni caso

in un cimitero di scarpe rotte,

tutto intorno papaveri in coro

che fiammeggiano indifferenti;

una botta con il giornale e la mosca

è una macchia su un muro, e sarà

come se non fossimo mai nati.

Questo è il nocciolo dell’opera: una plaquette che con forza estremamente oggettiva e plurale ci acchiappa e ci coinvolge. D’altronde è umano correre per le strade usuali, schiavi dei vortici della vita, senza dare sguardi a ciò che ci circonda; alle bellezze che abbiamo di fronte: correre, correre, correre è tutto ciò che ci viene richiesto e noi obbediamo come robots. Sta in questo dualismo, in questa contrapposizione fra noi e il tempo; fra thanatos ed eros; fra la luce e il buio; fra il nulla e il tutto, il filo conduttore che dà compattezza e substantia al dettato poetico. Il verso corre limpido ed essenziale, si fa cavalier servente di un animo zeppo di vicende; si amplifica o si riduce, si fa apodittico o fluente in base all’intensità delle confessioni. E ciò che ci convince sta proprio nell’equilibrio che l’autore riesce a raggiungere fra dire e sentire, cosa non facile in questo mondo di pubblicazioni arruffate e senza voce.

Si parte da una visione piuttosto realistica, quasi da NOE, o da contaminazione anceschiana, sull’esistere e i suoi movimenti abituali sterili e ripetitivi:

presto avrà fine questa serie di oneri

così sterile,

digitare il codice di accesso,

orientare lo stendibiancheria

verso nord al mattino,

andare ad urinare ogni tre ore.

Un andazzo di nichilismo spirituale, lo direi, se non ci fosse tanta vera Arte, tanta fresca poesia a indirizzare lo sguardo a sfere di alta contaminazione psicologica, dove la metaforicità ed il parallelismo fanno da assi portanti alla struttura poematica: oggetti ricevuti,  albergo sgraziato. Quasi una liberazione, la morte, da un assedio di circostanze assurde e sgraziate:

questo regno dei cieli quando arriva,

in ogni fine c’è una liberazione,

sono impaziente di restituire

gli oggetti ricevuti in prestito,

spero di lasciare questo albergo sgraziato

al più presto.

Ma quello che più tormenta il poeta è il fatto di essere relegato in spazi limitati; in ambiti tanto ristretti da poter solo sognare quello che va oltre; magari potersi riposare ad una frescura e da lì estendere la vista oltre l’orizzonte del mare o al di là dei limiti dei colli; sì, avere questo tempo ed esserne padroni, ma la corsa è così veloce che nemmeno ci accorgiamo di avere vissuto:

nemmeno facciamo caso

al ricco paesaggio lasciato dietro,

un attimo e si è già a destinazione

senza accorgersi come.

Forse Guglielmo Aprile ama troppo la vita, questa vicenda irripetibile che a lui è toccata. Ne conosce la sacralità, il valore etico, la bellezza. Ed è per questo che il suo dire si fa acerbo,  di un realismo a volte crudo, risentito. Vorrebbe che fosse sua più a fondo, più pulita; vorrebbe che le sue grazie durassero più a lungo e che  certi limiti non lo condizionassero e che gli uomini fossero più vicini, più compatti, per  sopperire, con spirito leopardiano, alle magagne di cui la stessa natura umana è portatrice. E soprattutto desidererebbe non essere preso per matto qualora immaginasse, da vero poeta, di poter toccare il cielo con un dito o magari di ritornare bambino per fare ciao agli aeroplani come se i passeggeri potessero vederlo:

I bambini fanno ciao all’aeroplano

come se i passeggeri potessero vederli

e corrispondere il loro gesto,

per l’uomo che prega

l’universo deve avere pareti sottili,

il buio della stanza

è un compagno dal tenero orecchio

con molto tempo da spendere in pettegolezzi;

ma il letto vuoto è solo un letto vuoto,

chiunque non parla che a se stesso con chiunque parli,

molti i numeri di telefono non più attivi,

molti i domicili rimasti sfitti; testimone unico

dell’apparizione della stella,

non raccontarlo in giro o ti daranno del matto.

Una poesia piena, quindi, melanconicamente cucita su stati d’animo reificanti osservazioni, meditazioni, considerazioni e conclusioni, anche, sulle cose che ogni giorno giocano col nostro esistere; e tutto sembra scivolare nella dimenticanza; anche quei nomi epigrafati sulle lapidi saranno destinati ad un magazzino anonimo, pronti ad essere riciclati: un nulla, un niente, ultima meta:

La prostituta si scorda subito dopo

della faccia del cliente:

così anche il mondo

di noi, appena ci chiudiamo dietro la porta.

Un sentimento negativo sul mondo e sugli esseri sembra dominare nel corso delle pièces; nel diacronico succedersi dell’opera; o meglio un realismo spietato che declina, ictu oculi, lo svolgersi apparente delle situazioni terrene e ultraterrene. E cosa rimane, alfine?

 ecco che rimane

delle corse sul bagnasciuga,

sabbia su sabbia, e il silenzio del mare.

 Considerazioni che ogni essere umano è portato a fare, seppur dotato di talento da equilibrista, quando vive i suoi giorni in bilico fra lo scorrere della vita e l’impero della sorte.

Nazario Pardini

DAL TESTO

Di questo passo

  

Ci si incammina verso una probabile

liquidazione totale,

a breve è previsto l’esproprio,

dichiarato incapace di intendere e volere

il vecchio che provvedeva a sfamare

i piccioni dell’intero quartiere;

a partire dal primo di ogni mese

scatta la detrazione,

la confisca è immediata,

le ali di paglia finiscono all’asta,

si mettono i sigilli

ai cassetti in cui non abbiamo guardato,

si archiviano le domande

scadute per decorrenza dei termini.

Tirando le somme

Quanti leoni mandati in pensione

e come approdo

un'insalata condita male per cena;

tutto un adoperarsi

per riempire bottiglie forate,

per battezzare un falò dall’erba umida;

l’incontro galante sospirato per mesi

si è concluso in una mezza cilecca,

nemesi di chi spera.

Solo le mosche si salvano dagli incendi,

eredi uniche, ironiche

vincitrici sull’apocalisse.

Foce del mondo

           

Il bidone dell'indifferenziata

trabocca ogni giorno di più

di cartoline dalla luna di miele

e attestati di frequenza,

due foche morte sul cuscino,

giuramenti d'amore

e notti in ospedale.

Tanto si finisce scaricati

in ogni caso

in un cimitero di scarpe rotte,

tutto intorno papaveri in coro

che fiammeggiano indifferenti;

una botta con il giornale e la mosca

è una macchia su un muro, e sarà

come se non fossimo mai nati.

Saluti finali

  

Nessuno ci riconoscerà nelle foto,

nessuno interromperà il brindisi

per aver notato un posto all'improvviso vuoto;

i rematori non smettono di vogare

nemmeno se il mattino dopo un altro manca all'appello;

la comitiva, al rientro,

conta sempre qualcuno di meno

rispetto al numero dei presenti alla partenza:

ma fatica a ricordare

nome e connotati di chi risulta disperso

o è caduto in un dirupo.

La prostituta si scorda subito dopo

della faccia del cliente:

così anche il mondo

di noi, appena ci chiudiamo dietro la porta.