SANDRO ANGELUCCI LEGGE: "NEL FRATTEMPO VIVIAMO"

Sandro Angelucci,

collaboratore di Lèucade

Sandro Angelucci legge: Nel frattempo viviamo. Guido Miano Editore. 2020

       Non è il Pardini abituale quello che emerge dalla lettura de Nel frattempo viviamo, eppure - mai come in questa occasione - si ha modo di coglierne tutta la specificità, la ‘pardinità’ (se mi si passa il termine).

       E, quando un poeta raggiunge, o meglio taglia, questo traguardo, può senz’altro dirsi che è pervenuto alla sua piena maturità (anche il prefatore, Concardi, se ne avvede laddove chiude il proprio intervento introduttivo con queste parole “[…] un poeta infine che sa anche uscire da ambienti e modi accademici per andare incontro agli uomini e condividerne il destino […]”).

       Ma iniziamo ad ascoltarli alcuni passi di questi versi nuovi e antichissimi:

La geometria che attorno

si distende

e visivo ti rende

ogni reale,

è l’insieme diviso e frammentato

di quello che compatto

era ai primordi.

L’unica voce

che unisce ogni elemento

è il momento dell’arte,

è il sesto senso

che l’anima

possiede.

È nell’anima

la stessa geometria

molecolare.

Tende ad unirsi l’anima,

a copulare,

a farsi vera

e si cerca per questo a primavera

in gemme rinascenti,

nei tormenti si cerca degli inverni,

nella vita caduca degli autunni,

nella stagione arrogante dei colori.

       È la prima delle due strofe che compongono la lirica a pag. 16 del libro, e non l’ho scelta a caso: qui si evince chiaramente il mutamento e la persistenza, sia a livello formale che contenutistico.

       Per metà il versificare è sintetico, succinto, compendioso (vi si riscontrano addirittura righi composti da una sola parola) mentre, sul finire, la prosodia si distende nell’endecasillabo (la misura prediletta dal Nostro).

       Non differentemente - come detto - a livello tematico: le novità si innestano sugli argomenti da sempre cari allo scrittore toscano: la costante attenzione riservata alle stagioni della vita e dell’uomo s’impreziosisce di elementi che fanno intendere quanto la cura rivesta un ruolo ormai determinante e fonte di ogni ulteriore riflessione.

       Nell’opera in questione, la novazione - che, tengo a ribadirlo, non modifica ma amplia la visuale - è rappresentata dall’introduzione di un aspetto, per così dire, geometrico della realtà. In altri termini: il reale, in un poeta come Nazario, è identificabile con la natura, una natura primigenia, che riporta alle origini e che, come tale, traccia anche quelle linee che vanno a comporre il disegno della nostra anima in quanto primitiva nostra sostanza.

       Un po’ come accade in alcuni giochi enigmistici, nei quali si tirano segmenti tra punti precedentemente numerati. Ecco allora fare la sua comparsa l’arte che, unendoli, ne decodifica il disegno, la “geometria molecolare” - come si è letto - attraverso un “sesto senso”, l’unico in grado di rivelare il mistero del momento creativo, anch’esso originario, congenito ed intuitivo.

       Nella chiusa del testo immediatamente successivo il tratto lineare, di cui si è appena parlato, viene espressamente citato:

E un segmento breve, un accidente

s’annulla nell’eterno divenire

della mente del giorno che non muore.

       Un “accidente”, una combinazione, qualcosa che esiste ma che è destinato a dissolversi nell’Essere universale, nel divenire. Non ha senso discettare d’eternità senza tener conto di tutti questi segmenti che, nell’unirsi incessantemente muoiono, dando così origine però alla retta che - come sappiamo - non ha né fine né principio (allo stesso modo in cui avviene per le ore, i giorni, le settimane, i mesi, gli anni..).

E i fogli di giornale con i necrologi, che servono alla contadina per incartare le uova, per non farle rompere, non hanno in questo la loro utilità? O sono più funzionali ai vivi che, senza saperlo, vi leggono la loro di morte? È meglio che restino limitati segmenti o contribuiscano alla formazione della retta?

       Sono innumerevoli gli estratti che si possono riportare e sottintendono il pensiero escatologico di questa prima sezione eponima della silloge:

Sarà solitudine,

sarà tristezza, noia,

sarà pesantezza per il bagaglio

dei ricordi che ci portiamo:

la vecchiaia!

Ma pur sempre

l’unico mezzo,

il solo, possibile mezzo

di restare più a lungo

a respirare la vita.

       La vecchiaia, come la maturità, come la giovinezza non sono che parti (segmenti) della vita. Il respiro - quello più ampio, quello che non si ferma neppure con la morte - è il suo, è quello della retta.

       Ne propongo un altro di epigrafica icasticità:

È inutile ambire all’infinito

solo con gli occhi;

anche i pidocchi

si elevano sui giganti

e guardano il cielo.

       Non si aspira a nulla, al contrario ci si rifiuta di sognare se si guarda all’infinito soltanto con gli occhi. Bisogna arrampicarsi sulla testa dei giganti - anche se si è poco più che microscopici - per sentirsi dei titani.

       Tutti gli esseri viventi hanno questa risorsa: c’è sempre una montagna da scalare e, conquistata la vetta, un’altra cima sulla quale inerpicarsi. Appartiene a chi vive il sogno, non a chi dorme.

       Sfogliata qualche altra pagina mi viene incontro un trittico  paragonabile ad una vera e propria esplosione. Si, perché in queste composizioni Pardini tira fuori l’asso dalla manica; ha uno scatto, un’impennata tipica di chi si sente indignato, “esule in terra”, circondato da guardiani “che d’ogni parte (parano) i (suoi) sogni”. E quale è la sua carta segreta? Si chiama fantasia, immaginazione. Non quella sterile, tuttavia (quello - è stato appena detto - è il sogno di chi dorme) ma quella vigile, attiva, propositiva. Quella facoltà inventiva e feconda in quanto capace di ricreare ogni giorno il mondo; come d’altro canto fa la natura, che nomina le cose come se fosse la prima volta.

       Le chiamano “bugie, utopie…” - dirà nel distico centrale del secondo testo - concludendo con una chiusa che fa riferimento all’apocalisse. Un disastro che “quando arriverà / se ne avrà pure a male”, scrive. Un’asserzione che mi trova in piena sintonia: una trasformazione radicale ed universale, volta al rinnovamento ed alla rinascita, che non potrà non essere risentita con l’uomo per la sua sempre più carente fiducia nella poesia della vita.

       La seconda sezione, Dal serio al faceto, dal sacro al profano, si discosta indubbiamente dalla prima: è come se il poeta abbia intenzione di alleggerire, di sgravarsi di un peso opprimente, vessatorio.

       Ci riesce? Non so dire fino a che punto o - meglio - a volte si, a volte no. Ciò a dimostrazione del fatto che non è poi così netta come potrebbe sembrare la distanza tra l’ironico e l’austero, tra la sacralità e la laicità. Ci sono passi aforistici, come quelli che seguono, che sono tanto disimpegnati quanto engagés.

È come un lecca lecca, sai, la vita,

finita non ti resta che lo stecco,

non te ne fai di un becco, caro mio!,

gustala bene prima che sia finita!

Oppure:

Ci avevo un amico

che diceva sempre la verità,

era un sincero incallito:

alla fine lo scoprirono

       Ad ogni modo - pur nella consapevolezza che il trascorrere degli anni ci toglie inevitabilmente gran parte dell’innocenza - compito principe della poesia è e sarà sempre quello di resistere ad ogni tentativo di asservimento, d’incarcerazione.

       Per dirla con Nazario, nel più ermetico degli scritti qui contenuti:

L’anima è come un galeotto

è sempre in procinto di fuggire. 

Sandro Angelucci

Nazario Pardini. Nel frattempo viviamo. Guido Miano Editore. Milano. 2020. Pp.124. € 12,00