PREMIO "MIMESIS". VERBALE E RISULTATI

Associazione Culturale Teatrale Mimesis
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XXIII Premio Nazionale MIMESIS di poesia anno 2020

VERBALE DI GIURIA

La segreteria del Premio comunica che la giuria composta da:

•Presidente Prof. Nazario Pardini (ordinario di letteratura, poeta, saggista, critico letterario, blogger);

•Vice Pres. Dr. Nicola Maggiarra (Pres. Ass. Mimesis);

•Prof.ssa Ada Boubara (docente di Storia della Letteratura Italiana Università Aristotele di Salonicco);

•Dr. Antonio Colandrea (funzionario del Ministero della Giustizia, poeta vincitore del Mimesis 2019);

•Prof. Daniele Giancane (poeta, scrittore, giornalista pubblicista, docente di Letteratura Università di Bari);

•Prof. Claudio Giovanardi (scrittore, poeta, ordinario di linguistica italiana all'Università degli Studi Roma 3);

•Dr. Mimmo Martinucci (poeta, saggista, scrittore);

•Prof.ssa Daniela Quieti (docente di Lingua e Letteratura Inglese, poetessa, giornalista pubblicista);

-Segretario Giovanni Martone

in data 19 agosto ha completato l’esame delle 518 poesie per la sezione A e 315 per la B. Le poesie in graduatoria risultanti vincitrici nella sezione A sono state poste a verifica di ammissibilità e, secondo le regole del bando di concorso, sono state escluse quelle risultanti pubblicate. Se in seguito alla notifica della seguente graduatoria dovessero emergere segnalazioni per altre liriche indebitamente iscritte alla sezione A, la segreteria adotterà i provvedimenti necessari.

Dopo attenta verifica della regolarità delle votazioni, il presidente di giuria Prof. Nazario Pardini ha approvato la seguente graduatoria di merito:

POESIE VINCITRICI SEZIONE A (inedita)

Poesia prima classificata In un germoglio solo, la bellezza di Monia Casadei (FC) voto  27,625

Poesia seconda classificata Al suono delle campane e delle sirene di Vincenzo Screti (LT) voto 26,375

Poesia terza classificata Frattali di Marcello Remia (RM) voto 26,25

Poesia quarta classificata Diplomazia di Ana Maria Andrino Bothelo (Svizzera) voto  26,125

Poesia quinta classificata Risuona il canto delle stelle di Giulio Rocco Castello (SA) voto  26,1

Poesia sesta classificata In bilico si resta di Stefano Peressini (NA) voto 25,875

Poesia settima classificata Della precarietà di Sonia Cosco (SV) voto 25,625

Poesia ottava classificata Il vento silenzioso della morte di Vittorio Di Ruocco (SA) voto  25,5

Poesia nona classificata Lettera di primavera di Victorina Maria Dos Santos (RC) voto 24,937

Poesia decima classificata Isola verde di Emilia Fragomeni (GE) voto 24,875

Poesia undicesima classificata A inizio estate di Federico Cinti (BO) voto 24,75

Poesia dodicesima classificata Senza di noi di Caterina De Martino (CT) voto 24,625

Per la sezione B Poesia edita hanno espresso la propria valutazione:

Presidente Prof. Nazario Pardini, Vice Pres. Dr. Nicola Maggiarra, Prof.ssa Ada Boubara , Dr. Antonio Colandrea; Dr. Mimmo Martinucci, Prof.ssa Daniela Quieti.

POESIE VINCITRICI SEZIONE B (edita)

Poesia prima classificata Canto d’amore di Rosanna Minei (NA) voto 28,5

Poesia seconda classificata I tulipani di Lisse di Dario Marelli (MB) voto 28,166

Poesia terza classificata Megale Hellas di Rosa Chiricosta (FI) voto 28

Poesia quarta classificata Ricamo in versi per una madre di Rosanna Spina (LI) voto 27,583

Poesia quinta classificata Utopia* ­– 17 marzo 1891 di Maria Teresa Infante (FG) voto 27,5

Poesia sesta classificata Ti terrò di Emanuela Dalla Libera (LI) voto 27,45

Poesia settima classificata Pensieri al plenilunio di Primavera di Marisa Cossu (TA) voto 27,266

Poesia ottava classificata Ὀδύσσεια di Giulio Bernini (RM) voto 27

Poesia nona classificata urti gentili di Annamaria Ferramosca (RM) voto 26,833

Poesia decima classificata Elegia di un precario di Elisabetta Liberatore (L’Aquila) voto 26,75

Poesia undicesima classificata Gli alberi del sud di Laura Barone (MI) voto 26,666

Poesia        undicesima classificata ex-aequo La bambina con la valigia di Serenella Menichetti (PI) voto 26,666

Le poesie vincitrici saranno raccolte in un’antologia, senza oneri per i poeti, con prefazione di Nazario Pardini.       Il volume conterrà due poesie per ogni autore.

PREMI Sezione A

1° PREMIO: € 500 offerti dal Comune di Itri, targa, motivazione e 5 copie dell’antologia;

2° PREMIO: € 200, targa, motivazione e 5 copie dell’antologia;

3° PREMIO: € 100, targa, motivazione e 5 copie dell’antologia.

 DAL 4° AL 12° PREMIO

Targa, 5 copie dell’antologia, vini  pregiati.

PREMI Sezione B

1° PREMIO: Contratto editoriale con Caramanica Editore che prevede la pubblicazione gratuita di una silloge di 64 pagine, in 100 copie per l’autore, targa, motivazione e 5 copie dell’antologia;

2° PREMIO: € 200, targa, motivazione e 5 copie dell’antologia;

3° PREMIO: € 100, targa, motivazione e 5 copie dell’antologia.

DAL 4° AL 12° PREMIO

Targa, 5 copie dell’antologia, vini  pregiati.

PREMIO SPECIALE “PROVINCIA DI LATINA”

TROFEO alla poesia Torre B vista canale parte II di  Sheiba Cantarano  voto 25,16

MENZIONE SPECIALE DI MERITO

Ci scrivevamo di Alessandro Izzi voto 24,83

MENZIONE D’ONORE

Gli anni addosso di Giovanni Aniello voto 23,5

L’Alzheimer di Sara D’Aniello voto 23,33

Navigante ammore di Alfredo Scotti voto 23,33

Cecilia 2020 di Carmelo Salvaggio voto 22,75

Il tuo nome di Luca Agostini voto 22

Il tuffatore di Antonio Damiano voto 22

Durante la premiazione sarà assegnato il

PREMIO SPECIALE STAMPA
Trofeo conferito alla poesia (tra le 24 vincitrici) di maggiore impatto comunicativo.
GIURIA
Presidente - Dott. Orazio La Rocca (Gruppo L’Espresso), Alfredo Saccoccio, Orazio Ruggieri, Franco Cairo.

La data della premiazione sarà comunicata dalla segreteria del Premio in tempo utile. Per i premi in denaro e il contratto editoriale è richiesta la presenza dei vincitori. A spese della segreteria saranno spedite: targa e antologia.
Nel caso in cui, per motivi sanitari relativi all’emergenza Covid-19, l’Associazione Culturale Teatrale Mimesis dovesse rinunciare allo svolgimento della cerimonia di  premiazione, i premi saranno consegnati ugualmente.

Le liriche saranno lette al pubblico e i poeti saranno presentati in un’intervista a cura dei giurati e di TV LAZIO.

GRAZIE A TUTTI I POETI CHE CI HANNO ONORATO CON LA LORO PARTECIPAZIONE E ALLE GIURIE

La direttrice artistica

Dott.ssa Patrizia Stefanelli

Totale poesie edite            n. 315

28,5

PRIMA

CANTO D’AMORE            290 A  ROSANNA MINEI

Lui
Colomba mia, il mio calice trabocca
del frutto della vite bianco e fino
ma troppo schiva sei, amica, amante,
e mentre mi nascondi il tuo sembiante
te ne vai via giocando a nascondino
fra le pie fenditure della rocca.

Baciami con i baci della bocca
fluenti e rifluenti più del vino
dolci di miele da favo stillante
e duri il bacio tuo solo un istante
ché su di noi sta avanzando il mattino
e il giorno ci carezza, già ci tocca.

Lei
Amato mio, se fossi mio fratello
- sangue di sangue mio, carne di carne -
potrei baciarti per la notte intera
e all’alba e nel meriggio e fino a sera
continuare potrei senza saziarne
la brama tua. Ed inebriante e bello

sarebbe lacerare per te il vello
di vita mia, il segreto dipanarne
e regalarti fluida la mia cera
che scorrerebbe dove più non c'era
ed effonderne ancora, e sprigionarne
quale sigillo al nostro amore. Anello.

Insieme
Andiamocene oltre, oltre fuggiamo
via dal tempo danzando con le ore.
Insieme a noi stagioni non restate,
non serva primavera non l'estate
per celebrare finalmente amore.
Dentro il momento che non passa, stiamo.

Come alpestri cerbiatti, oltre corriamo
via dallo spazio chiuso, divisore
dei corpi e delle anime legate
da vincolo invisibile. Cercate,
cime dei monti impervi, in quest’albòre,
un luogo in cui potersi dire t'amo.

(schema: ABCCBA - ABCCBA /  DEFFED - DEFFED / GHIIHG - GHIIHG)

28,16667

SECONDA

I TULIPANI DI LISSE      57 B  DARIO MARELLI

Occhieggiano al sole, sgargianti,

sotto il cielo striato di maggio

i tulipani di Lisse.

Non sanno delle memorie sgualcite

nei sottotetti di Amsterdam,

dei turbamenti di Anne,

delle speranze recise.

Accarezzano ignari il sospiro del vento,

distesi nel prato, infondendo quiete.

Hanno l’incanto della giovinezza,

di chi non si è annullato,

di chi non ha perduto tutto.

Erano solo ieri le sirene

che ululavano al buio, le biciclette

abbandonate nel ghetto,

fiutando la fuga.

Era solo ieri il tuo sguardo d’amore,

dentro te il mare e la paura di annegare

nel retro della casa*.

L’umanità umiliata.

Oggi a Lisse di maggio,

ammassati nei campi,

si lasciano ammirare i tulipani.

Indossando la gioia,

inneggiando alla vita.

Ad Anne Frank

*”Il retro della Casa” indica l’alloggio segreto ove si nascose Anne Frank

28

TERZA

Megale Hellas    142 A   ROSA CHIRICOSTA

Mitica la mia terra, Megale Hellas

Approdo antico dei più fieri ecisti

Guidavano gli Elleni alla ricerca

Di nuove terre dove rifondare

Templi sacri agli Dei e teatri immensi.

Son tanti i miti nell’anima vivi

Di chi vi nasce in quella terra antica

O l’attraversa e sente giunger l’onda

Sulla riva deserta e misteriosa.

Li hanno portati, i miti, con le navi

Gli antichi eroi dall’Ellade partiti

Per approdare in una terra nuova

Che, posta là dove tramonta il sole,

Chiamata Esperia, terra della sera:

Ha colline d’argento tra gli ulivi,

Coste accoglienti su cui si posa l’onda,

Vallate dove scorrono torrenti,

Boschi fitti di querce sulle alture

E cime che biancheggiano di neve.

Mentre Afrodite rinasce dalle onde

Che di rosa cosparge Eos all’alba,

Artemide rincorre bei cerbiatti,

 Fino all’antro di Efesto oltre lo stretto

Là dove ardente brilla la fornace

Per costruire elmi e scudi lucenti.

Vagante nella notte, giunge all’Etna,

Vi accende in ansia fiaccole Demetra,

Quando, persa la figlia tra le spighe,

Invoca Zeus che ascolta la preghiera

E il disperato pianto di una madre!

Tra le colonne antiche echi di eventi

Cantati sulle cetre dai poeti

Li hanno affidati al vento in versi sparsi

Finiti in mezzo ai flutti e schiuma d’onde

E, persi negli abissi più profondi,

Affiorano di notte fino a riva

Tra le maree chiamate dalla luna .

Sono i versi di Nosside, locrese,

ancella dolce di Saffo sublime

nei suoi versi i riti a Mitilene.

S’ode Ibico reggino quando inneggia

Alle bellezza della natura altera

Di una terra, la nostra, amara e fiera!

Li senti nei sospiri degli amanti

Nelle inquiete domande dei viandanti

Rimaste senza risposte ma uguali

A quelle vane degli antichi eroi

Che all’onde confidavano gli affanni,

Cercavano nei voli degli uccelli

La direzione e i segni da seguire,

O negli oracoli i segreti arcani

Letti dalle Sibille tra le foglie

Per indicare la via maestra.

E si varcava il limite segnato

Solo dopo aver Cerbero sedato.

Si sono chiuse poi tutte le porte

Che dal di qua finivano nell’oltre,

Non resta altro che guardare in alto

Se s’apre tra le nuvole uno squarcio

Per illuminare anche un solo tratto

Di questa terra ormai fatta deserto,

Perché sembrano perse quelle tracce

Che prima i Greci e dopo anche i Latini

Hanno lasciato nelle tradizioni

Per secoli seguite e rinnovate

Dalle preghiere pie dei Cristiani .

E si baciava sopra il desco il pane

Segnato in alto dal segno di croce

E si faceva anche all’alba quel segno

Perché s’aprisse il giorno alla speranza.

Si ripeteva ancora quando a sera,

Riunita la famiglia accanto al fuoco

Si ringraziava Iddio per la giornata

E gli si affidava anche la nottata.

Erano tempi duri e pure amari

Ma sempre dalla luce illuminati:

C’era ed era grande la speranza

Di vedere nei figli realizzati

I sogni che sparivano al risveglio

Eppure riapparivano e radiosi

Quando si apriva ancora uno spiraglio

Che lasciava intravedere in lontananza

Un mondo nuovo, pur di là dal mare!

E presero a partire speranzosi

Tanti “eroi”, lasciando figli e spose

Per sognare domani più radiosi

Quando, tornati dalle terre ignote,

Avrebbero rivisto i figli grandi,

Le case fatte belle, rinnovate,

Premio aspettato dalle madri miti!

Campi di grano biondo, ulivi e viti

Da coltivare nei campi sognati

Nelle notti di luna, da lontano,

In terre sconosciute, in luoghi estranei,

O in cupi sotterranei di miniere

Oh quante volte si sognava il sole

Cocente quando fa ardere la terra

E, nel meriggio, trasparente l’aria,

Si dipana irreale un gran silenzio

Che fa sentire un brivido abissale!

Quante volte un profumo ritrovato

Riportava alla mente una stradina

O un viottolo in discesa verso il mare

O lo sciabordare lungo le fiumare

Dove solo una voce, quella amata

Si riconosce nel coro tra i tonfi

Di panni fatti battere sui sassi

Quasi montagne alte sparse nel fiume

Dove inebriante olezzo di ginestre

Si sparge tutt’intorno col colore

Che giallo brilla come l’oro al sole

Se giugno fa fiorire di splendore

Rupi scoscese in ripidi pendii!

Oh quante volte appariva l’abbaglio,

come un miraggio in sogno, del ritorno!

Si attraversava col pensiero il mare

E all’alba si tornava a disegnare

Nell’anima dai sogni rinfrancata

Ondulate colline mai scordate

Dove brillano bionde spighe al sole

Tra papaveri rossi nel meriggio

Ammirate dall’ombra dell’ulivo

Che al soffio di una brezza passeggera

Risuona di voci antiche riaffiorate

Tra profumi smarriti tra i sentieri

 Deserti ora e coperti di roveti.

27,58333

QUARTA

Ricamo in versi per una madre    65B     ROSANNA SPINA

Non sento più la voce di mia madre
il vento ha spettinato già le siepi
i nidi son caduti e solo il gelo
inchioda le lancette sulle ore

ma io aspetto il tempo delle gemme
la tregua dopo cui poter contare
le sillabe spezzate nella tara
le spine sottopelle nella mano.

Dicevano che a tutto c’è un rimedio
per questo attendo l’empatia del sole
quando la luce ha un fremito sottile
mentre la stringo forte al mio pensiero.

Poter saperla lieta in una danza,
sentirne gli occhi come un focolare,
poter baciarne il bianco della fronte
come se fosse il lino di un altare.

27,5

QUINTA

Utopia* ­ – 17 marzo 1891                  189C    Maria Teresa Infante

*In memoria di Utopia – la nave affondata il 17 marzo 1891 presso Gibilterra – e dei 576 italiani annegati, senza mai raggiungere New York, dopo essersi imbarcati nel porto di Napoli.

La tragedia si consumò in venti minuti ma fu dimenticata e riportata alla memoria pochi anni fa grazie a “Utopia- Il naufragio della speranza” saggio storico del giornalista, scrittore, Duilio Paiano. Anno di pubblicazione 2017. Prefazione prof. Augusto Mastri, University of Louisville. USA

Le botteghe

avevano le madie vuote

e le mani pezzate a calce dei fornai

erano un lusso dimenticato ormai

una madre

impastava l’acqua col coraggio

mentre il sale

scendeva dritto dal suo pianto

i bastimenti

evocavano mense per gli audaci

le briciole
lievitavano il sudore del capo.

“Mamma, mamma, dammi cento lire che in America voglio andare…”

la radio suonava per pochi

e pochi erano sempre troppi da sfamare.

Cento lire sembravano spese a dovere
se oltremare c’era un campo da seminare
tanto un anno passa e magari torna
sempre se la fortuna ti è compagna.

– Un, due, tre, stella!

I bambini giocavano ignari

non sapendo che i padri

avrebbero varcato il mare

per un tozzo da inzuppare, domani.

– Un, due, tre, stella!

I bastimenti costavano una vita

e quante vite donarono il corpo ai fondali
per quel pezzo di pane amaro

e un figlio che non avesse più fame.

Ho visto sogni spalmati su una crosta di terra
e un paese che lontano aspetta.

– Un, due, tre, stella!

E l’America è solo un ricordo
se un fanciullo addenta felice

una fetta di pane e la vita.

Utopia è un ricordo di pane, annegato per fame.  

27,45

SESTA

Ti terrò                     28B      Emanuela Dalla Libera

Tu sei la luce di marzo che discopre

nella macchia il primo boccio, e alle api

lo addita con fare di mistero.

E al vento ride, ché l’ebbrezza della vita

ha le mani spoglie di pretese, gode del bianco

immacolato dei viburni a primavera

e alla sera di un volo di rondini nel cielo.

Tu sei il mattino che scuote l’orizzonte

dai silenzi smarriti della notte

e nei tramonti affoga parole stridule

di pena, ché i suoni della mente di cristallo

hanno i pentagrammi e gli affanni

annodano ai rami che la pioggia lava

negli autunni opalescenti.

Sei l’onda placida del mare che sulla riva 

scioglie nodi di intemperie e un casto nulla

adagia tra le dita, ché incorruttibile scivola

senza tempo, sulle rive inconsapevoli

dei sogni, la sabbia chiara degli approdi.

E io ti terrò come si tiene stretto al cuore

un giorno raro di festa, o tra le labbra un fiore.

27,26667

SETTIMA

Pensieri al plenilunio di Primavera               157B            Marisa Cossu

(rondò)

Per le teorie di certe vuote sere

passano a volte presi in una danza

vani pensieri, voli d’ombre nere

segni di fumo sparsi nella stanza.

Forse la solitudine è sostanza

simile a nebbia di nulla vestita

se non d’attesa, di vana mancanza,

polvere che trascorre tra le dita

quando del cielo inizia la salita

la fragola succosa della luna

perché la primavera è ormai finita

e triste se ne va, come nessuna:

depone i fiori in una verde cuna

e pensa al freddo gelo dell’Averno.

L’ultimo plenilunio già s’abbruna

nel ciclo predisposto dall’eterno

giro dei corpi e, sul costante perno,

nel mutamento trovano la quiete;

ma tutto corre a quel seno materno

dove si unisce il pianto alle ore liete,

la vita al suo contrario, all’acqua sete,

l’odio all’immenso abbraccio, alle chimere

fantasmi naviganti senza rete

che svaniscono in pallide riviere.

27

OTTAVA

Ὀδύσσεια               289B       Giulio Bernini

          

               

Un segno d’inchiostro di tanto tempo fa,

l’impronta di un dito su una pagina di Omero.

Era in quegli anni Ulisse relitto per il mare

dai venti sospinto e dagli dèi

ed io con lui in ricerca.

Itaca con lui mi accolse,

saldo al suo fianco l’arco scoccai.

Vidi Penelope regina e schiava

dolente dell’attesa e della tela,

vidi la giovane ancella

che all’ospite ardito in premio si offriva.

Sulla pagina un respiro si è posato

e non c’è traccia, resiste l’impronta,

saprò soltanto io che m’appartiene

e il forzato esilio ancora dura.

Per altro vento corre la vela

sotto altro cielo e anche il mare è altro,

lo sguardo si apre nel mattino

trepido per l’amara grazia

di una rotta verso l’Itaca pietrosa,

concessa dai numi perché la vita passi

e il sole conosca il suo tramonto.

26,83333

NONA

urti gentili                 46A             Ferramosca Anna Maria

mi manca la lingua   mi manca

quella timidezza di vocali aperte

di zeta dolce nel grazie

un incurvarsi della voce in gola

come a piegarla fossero le pietre

salentine del ricordo o forse

una malinconia residua della nascita

ingorgo che resiste

allo sperpero del vivere

furore dei cieli di una volta

grida bianche dei dolmen che insistono

nel vedere il mattino sorgere

sulle rovine   ogni volta

qualunque sia l’inclinazione della luce

mi manca quella strana paura  

prima di ogni viaggio 

come un sottile rifiuto della distanza

come di albero che impone alle radici

 un limite all’espandersi e si concentra

sulla cura dei frutti      

pure amo

tutto questo calpestio di genti nella città

l’impasto lento di animelingue 

il rompersi dei meridiani   l’inarcarsi dei ponti per

            urti gentili 

questo annodarci annodando

i cesti della fiducia con antiche dita

26,75

DECIMA

Elegia di un precario      32A   Elisabetta Liberatore

Cambierà questa brulla incertezza
da funambolo,  madre,
il commiato senza suono
e il tuo saluto muto sulla soglia.
Cambierà il mio futuro
sospeso come un fiato
su un tempo mai giunto,
la rata di un debito inesauribile,
l'ingordigia vestita di regole,
Cambierà il conteggio
di un prodotto lordo d'ansia
cucito sull'anima
e la favola bella del merito,
la grigia sembianza di una chimera.
Finirà la misura sgranata
di questa bilancia guasta
che esonda numeri come
lame affilate su vite prescritte.
Finirà il brivido del mio esilio
l'ondeggio indegno
di questo imbroglio
e il mio tassametro saturo d'inverni.
Finirà l'infame sostanza
di questa maschera da precario,
il marchio a fuoco
di  un' indegna ferita
che gronda ingiustizia.
Vedrà un nuovo giorno
quest'alba scura,
il mio sguardo opaco
e questo treno grigio
diretto oltre il confine.

26,66667

UNDICESIMA

GLI ALBERI DEL SUD    206A                  Laura Barone

Gli alberi del Sud, hanno strane foglie,  

tondeggianti e pallide, che ondeggiano 

tra raffiche di vento e di pensieri  

e tra le rocce aguzze urlano inquiete  

mentre il mare inghiotte la risacca. 

Gli alberi del Sud hanno radici fonde 

che abitano storie di rimorsi e dolore 

dove l'amore è arso in una notte, 

nel sogno di una danza senza quiete. 

Gli alberi del Sud hanno occhi scuri 

e mani che giocano con pietre di ricordi 

mentre gazze disinvolte  

nascondono nei nidi luce rubata ad un sorriso. 

Gli alberi del Sud piangono solitari  

e sulle serre attendono un domani 

come anime in cerca di ventura. 

26,66667

UNDICESIMA  EX AEQUO

Pola 6 Giugno 1946

LA BAMBINA CON LA VALIGIA                   182B   Serenella Menichetti

E’ uscito con due signori, mio padre,
senza far ritorno. La sua sciarpa grigia,
adesso abbraccia il collo di un titino.

Il pericolo si è introdotto nella mia casa.
Con enormi zampe nere cammina sulle pareti.
Il suo smisurato corpo invade le stanze.
Percepisco il suo fiato alitare sopra le nostre teste.
Allarmi, fughe, rifugi:
falene impazzite che volteggiano nella mente:
Negli occhi dei miei cari la paura.
Soffio gelido che inghiotte ogni mio piccolo sogno.

E’ uscito con due signori, mio padre,
senza far ritorno. La sua sciarpa grigia,
abbraccia adesso il collo di un titino.

Indosso l’abito nuovo confezionato
con lo scampolo di seta, dalla zia.
Aggrappata alla valigia mi metto in posa,
seduta, sui gradini della mia dimora, per l’ultima volta.
I petali della mia pianta di geranio presagiscono
l’epilogo della cura e la sua conseguenza.
Ancora le mie gambe conservano
la struggente sensazione della pietra accogliente.
Ancora i miei occhi ospitano la sagoma dell’amata casa.
Il mio mare infinito mi abita e nelle vene ancora scorre.

E’ uscito con due signori, mio padre,
senza far ritorno. La sua sciarpa grigia,
abbraccia adesso il collo di un titino.

Oggi che tra le mie vuote mani, stringo
la foto della bimba con la valigia, che fui
Esule Giuliana n° 30 001.
Penso a mio padre scaraventato nelle viscere della terra.
E neppure il sole riesce a sciogliere il gelo che mi pervade.
Né il tempo, a tamponare il sangue, che sgorga dalle mie lacerate radici.

INEDITE

IN UN GERMOGLIO SOLO, LA BELLEZZA   11B      27,625 Monia Casadei

prima

È dunque in questo prato

- minuzzoli di petali riversi

sopra un sospiro verde di profumi -

che avviene l’improvvisa fioritura.

E’ in questo parallelo di boccioli

che si rinnova ancora la speranza,

forse di fiori o messi,

oppure solamente di polloni

- ma in silenzio.

Erompe la bellezza, disattesa,

dentro un germoglio muto, tra le fronde,

ch’inaspettatamente s’ammannisce

a ristorare un solo sguardo desto

(ogni prodigio irrompe di sorpresa

spandendo, tra le ciglia - se ospitali -

uno stupore, come di risveglio).

Le gemme concepiscono promesse

che, in questo panorama dell’indugio

- in cui i rizomi sbocciano segreti

ninnati dal silenzio dell’argilla -

rampollano sospiri nello sterno,

quasi una schiusa d’uova dentro il nido.

La primavera esplode di sorpresa,

sgranchendo, generosa, le corolle

su un letto di calendule odorose.

Oggi fiorisce il mondo, nuovamente,

in un germoglio solo, accidentale,

e una bellezza fatta di pistilli

- forse imprevista e certo d’improvviso -

s’effonde, palpitante, tra le foglie.

AL SUONO DELLE CAMPANE E DELLE SIRENE 38A   26,375

Seconda  - Vincenzo Screti

Piazza San Pietro, 27 03 2020

Tutto rimane silenzio

anche il grido dove sta il dolore

Ostensorio nitido assorto

oggi ogni sanpietrino

può contenere mille angoli di luna

ogni momento è un giro scalzo della terra,

la pioggia filigrana del silenzio

lega il cielo all’orizzonte degli eventi

Questa piazza ha la forma di una pausa

impalato il sagrato

a circumnavigare il globo oculare

impalati gli uomini

nel roveto ardente.

scruto il cielo madido di pioggia

                                         di riti

                                   di brividi

                              di singhiozzi,

la sera preme

fino a divenire assordante sirena,                            

 sferzata dalla pioggia

 sotto il campanile

 resta la croce difesa da rintocchi

FRATTALI       9B          26,25  Marcello Remia

terza

Chiamo le stelle a benedirmi gli occhi,
stupisco nei misteri voluttuosi della notte,
incontro anime leggere, compagne di cammino.
Assaporo vie di tempo, effimere, come sospiri di rose
tra pieghe sottili di silenzio.
Acquieto sogni tumultuosi,
bramo frattali d’infinita pace.
E vivo, tra luci tremolanti di ricordi,
sperando che il giorno dimentichi il mio volto,
e l’anima di sabbia scivoli tra le dita
e fugga via.
Presagio d’altre vite,
oltre confini d’albe e di certezze.

DIPLOMAZIA   251B              26,125  Ana Andrino Bothelo

QUARTA

due anni di parole

in assemblee diplomatiche

l’urlo

il membro sbranato

le risa dei funzionari

negli uffici umanitari

le cravatte colorate

dei militari in borghese

non ci sono piedi, gambe

occhi, urla, volti addolorati

nelle cravatte colorate

dei militari umanitari

il lago si veste d’autunno

si preparano conferenze

collazioni, incontri

le membra dei disperati

saltano ancora

non invadono le conferenze

le mine fermacarte

sui tavoli, nelle vetrine

gioco maschile

nelle foreste calde

le mine vivono

sotto l’erba lussureggiante

nelle stradine dei villaggi

sorprendono bambini

sventrano donne

che prendono l’acqua

accecano i corpi prostrati

che scavano la terra

nei villaggi

calmati dalle guerre

i massacri persistono

i guerrieri sono partiti

i loro giocatoli dimenticati

creano parole di conferenze

notizie di giornali

gli sminatori sono gli stessi

le membra devastate

le vittime, le stesse

per quando l’urgenza

della fine dell’orrore

le parole azioni?

quando ascolteremo

le urla dei poveri

il dolore del Sud?

i volti delle città bianche

sono quasi tutti bianchi

gli occhi

che le mine sparpagliano

sono neri

quasi tutti neri

RISUONA IL CANTO DELLE STELLE      8C   voto 26,1  Giulio Rocco Castello

 quinta

Fu il vento a dare forma all’eco dei ricordi,

un soffio dolceamaro di giorni ormai perduti.

E’ vero che scordai l’urlo della terra

quella che tu portavi a sera, o padre mio,

dai campi con gli occhi del tramonto,

nelle tasche l’odore d’erba amara.

Risuona il canto delle stelle

non lasciano il segno del cammino,

così il mio pensiero ha visto mille volte

il tuo sorriso, senza ombre, senza indugi.

Avemmo giorni d’allegria lanciati

dalla forza del mattino

ed era bello il sole, insieme

come uccelli liberi, ci volgemmo altrove.

I nostri aneliti

avevano il respiro dei petali di maggio,

giungemmo all’armonia del cosmo

prima che l’autunno sporcasse le sue mani.

Or m’avanza un mare nero

l’immenso suono di travaglio

un ultimo passaggio del naufragio,

finché l’acqua a terra

si spegne nella notte.

IN BILICO RESTA   171B        25,875  Stefano Peressini

SESTA

  

 (a mio padre)

Mi manca

il saper ritornare

a quel giorno

girare all’indietro

la chiave del tempo e dire

parole

poco più che scontate

eppure colme

d’essenza.

E gocciano

dalle notti imperfette le ore

che ho usato da allora

in fila come formiche

sui tralci scuri degli anni,

dai fili tesi tra i mondi

di carta fotografica

e i libri buttati in cantina,

non letti.

In bilico resta

una sola parola, appesa

al ramo più spoglio,

sull’indistinta

frontiera

d’un cielo di febbraio,

quando caddero i limoni

e l’istante s’arrese,

codardo.

DELLA PRECARIETÀ  135C   25,625    Sonia Cosco

SETTIMA

Un tempo era la freccia del tempo.

Zenone mi raccontò l’illusione, ma non ascoltai, perché

avevo vent’anni e il marino tra i capelli.

Perfette le geometrie della barca, dritto l’albero maestro,

aria d’incanto a gonfiare la vela.

Il movimento è direzione, prua indica la meta.

E potrebbe scendere il cielo o salire il mare.

Potrebbe la pioggia farmi pozzanghera, il sale indurire il cuore.

Nemesi è ferita, nemesi è pianto.

Ma è anche la dolcezza dell’arrivo che plana come ali di gabbiano

e fondali da sfiorare in punta di piedi.

La scialuppa porta a riva e asciutto il vento impasta il mio corpo.

Granelli di sabbia si fanno mondi e Febo forgia d’oro la pelle.

Questo immaginavo aggrappata a un timone, insieme ad altre cose,

come un lavoro, un figlio e una casa da pitturare gialla.

Un tempo era la freccia del tempo.

La tensione della corda guidava al bersaglio.

Inciampata nell’aut aut non mi sono disperata

e ho addentato il mare.

Il sangue pulsava su un ring di tempesta

nel prendere a pugni creature di abissi.

Illusa da tracce madreperlacee o stracci di nuvola

ho mantenuto la rotta,

nascosto – in cabina – sacchi di desideri e  juta,

ho mantenuto la rotta,

fatto scalo in porti di gesso e visite in bettole tristi,

ubriaca di vini cattivi, vendemmie di precarietà.

Questo ricordavo aggrappata a un timone, insieme ad altre cose,

come infanzie di abbondante semina, adolescenze di stagioni variabili,

giovinezze di magri raccolti.

Un tempo era la freccia del tempo.

Oggi è la semiretta infinita e ciò che si muove è persistenza di punti.

Sottocoperta ho intravisto macerie di sogni,

Cariddi risucchia, Scilla dilania,

il futuro è soffocato dalla coda di sirena e

la clessidra sabotata da Calipso.

Mi manca l’aria, urge la luce e mi scopro naufraga,

non comandante.

Contro il tramonto si disfano altre vele e altri sguardi,

come il mio.

Barche a vela ondeggiano nel sole, forse cento, forse mille.

Il blu è profondo, la riva è miraggio.

Miraggio è Achille che raggiunge la tartaruga.

IL VENTO SILENZIOSO DELLA MORTE   17B    25,5  Vittorio Di Ruocco

Ottava  

È un vento silenzioso quasi astratto

a trascinarci verso l’orizzonte

che appare come l’orlo dell’abisso

a noi viventi all’ombra della morte.

La piazza vuota al colmo del mattino

rende lo sguardo muto e sconsolato

a chi quasi a difendersi dal nulla

s’affaccia appena ai bordi della vita.

Il tempo sembra immobile, è un tormento

come una spada pronta a trapassare,

che fissa ad un centimetro dal cuore

non indietreggia né si lascia andare

al colpo che dilegua l’agonia.

Stammi vicina amica mia speranza

rinuncia ai tuoi propositi di fuga

da questa terra amara e maledetta,

rendimi almeno un palpito di luce.

Fa’ sì ch’io qui non resti a consumarmi

tra pile di ricordi e di rancori

ma possa ancora prendere per mano

la donna mia che attende sulla soglia

avvolta nel vestito dell’amore.

E se grida più forte la tempesta

e la paura annera ogni sorriso

perché il nemico occulto ci divora,

tu non abbandonarci alla deriva

ma guidaci nel tempio dell’aurora,

lontano, via da questa infausta notte.

Insegnaci ad usare le parole

raccolte lungo i viali del silenzio

per colorare di nuova bellezza

il volto sfigurato della vita.

Vedrai ritorneremo a camminare

con gli occhi accesi dalla meraviglia,

e finalmente ancora a respirare

il brivido innocente di un abbraccio.

  

24,9375 nona  Victorina Maria Dos Santos

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ISOLA VERDE   250A      24,875  Emilia Fragomeni

decima

Irradiata da un sole senza tramonti,
senza limiti di spazi e di tempi, l’isola
verde apparve, tra l’incenso di una pineta
nelle mani della sera e campanule lilla
sulla ringhiera, mentre l’ultima onda
si scioglieva nelle nuvole e il vento
s’avviluppava alle lancette di un prato
senza tempo.

Marinai brindavano con l’acqua di sole,
anime antiche danzavano lievi le musiche
degli avi. Cantilene di suoni scivolavano
dolci, giochi di libertà, sulle pagine
della fantasia.

Noi intravvedemmo l’isola un mattino,
azzurra, emersa da innocenti acque,
che si offriva alla vista e al desiderio,
certa promessa di felicità.
Le finestre aperte come ali
spalancavano in volo, senza confini,
un dolce effluvio di parole e suoni.

Ad essa volgemmo i nostri sforzi,
navigando con braccia tese ai remi.
Ma fuggiva all’orizzonte, se c’illudevamo
di raggiungerla, e vano era l’affanno
dei nostri petti, accesi dall’evento
che fioriva, nell’urgere dell’ora,
dentro il candido solco della prua.

Questa terra di basse scogliere
sembrava un invito al pentimento,
una preghiera genuflessa al mattino.
L’animo ci rapì per sempre.
Ma restò un miraggio. Il tempo
s’è fermato in un incerto limbo,
ove ogni cosa arresa or si confonde.

Lontano è oggi l’isola, persa in mari
splendenti, forse persi per sempre.
Si fa buia la sera. Ma il sogno dura.
Noi vaghiamo ancora, gli occhi fissi
a una luce viva, fresca, fraterna,
ad addolcire il ritmo dei giorni,
come un tempo, quando solo
la quiete la frequentava assidua
(eco remota di un luminoso regno).

E se gli occhi ne accarezzavano
le coste, parole antiche ci ritornavano
alla mente, eterne...

Ancor oggi ne ritroviamo il senso e
il suono, ammaliante come allora.
Ma, sotto questo cielo senza cielo,
trasparente, sotto tutto questo cielo
senza cielo solo le assenze dicono
del tempo.
I fiori hanno rubato la voce ai pianti.

24,75  undicesima  Federico Cinti

A INIZIO ESTATE

Traslucida armonia nel cielo il raggio

dell’eterno: si perde azzurro il limite

tra mille scaglie d’oro

sull’ultima vertigine.

Voce che sa di sale, antiche favole

raccolte chissà dove sulla sabbia,

all’ombra della vita

dal cuore di conchiglia.

Il tempo corre immoto, muta immagine

ripetutasi uguale, arcana inerzia

della clessidra. Tutto

è e non è dentro l’anima.

Ride un volto dolcissimo. Per l’aria

il senso della festa. Si rincorrono

momenti senza fine,

gioie d’un desiderio.

S’avvera il sogno. Scioglie il cuore l’ansia

dell’attesa. Nell’essere e nell’esserci

cade il velo, sospiro

d’un già noto tripudio.

24,625 dodicesima Caterina De Martino

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