ANTOLOGIA POETICA "IL FARO DEGLI SCOGLI DI LEUCADE"

Scrivere di Poesia, e fare Poesia sono cose serie; non si improvvisa, se poveri di mente o di emozioni. E basta questo? No di certo. Lo scoglio più grande è forse la parola, che il poeta, come giocoliere, lavora, rintaglia, smussa, arrotonda, dilata, inventa insomma; fino a darle quel senso umano che dell'umano ha qualcosa di più.  

Se poi la Natura ti s'aggrappa all'anima, la fa sua quest’anima, la rapisce e la trascina fra colline aspre di mare, su montagne brillanti di neve, su piane meriggiate di sole, o su orizzonti senza limiti per gli azzardi di una vista mortale, e dopo averla colorata è disposta a ridartela, ma carica di sostanza che parla di te, della tua storia, è lei che dice tutto, e tu, silenzioso e in estasi, l'ascolti mentre proficua ti rende la sua preda. 

        E' tutto là il grande senso della poesia: andare oltre i confini dello spazio ristretto in cui viviamo. Ed è quello che fanno i POETI con le loro impennate verbali, con le loro intuizioni etimo-foniche, con le loro vibrazioni interiori e con quel grande slancio fonico-linguistico vòlto a completare l'equilibrio eternamente umano e dis/umano fra il seno che canta e la parola che suona.

Ed è proprio in questi poeti che con i mezzi terreni, forse troppo terreni, si cerca, con una vertiginosa verticalità, di allungare lo sguardo oltre quei limiti che esigono l'apporto dell'anima. Se poi l'abbondanza di emozioni è sorretta e controllata da intrecci metrici di grande impatto armonico si fa da brividi il poièin. E parlo dell'impiego di una saggia varietà versificatoria, che passando da misure brevi a più ampie prepara il terreno a una cascata di armonie, epicentri e culmini di luminosa liricità. Direbbe il poeta: "La vita ha bisogno del sogno, come la morte ha bisogno della vita. Ma è proprio la morte a far sì che il sogno vada oltre l'umano per farsi sostanza, e pezzo di un cuore che vinca la sorte". 

       Qui si canta; i versi dicono di musicalità, dicono di cultura, di organicità, di equilibrio, di suoni che accarezzano i sensi, di misure intrecciate in nèssi corrispondenti ai ritmi che da sempre pulsano nell’umano esistere. Da che l’uomo è uomo. E non c’è argomento che non sia adatto a tradursi in poesia: sociale, politico, erotico, religioso…

Basta che il Poeta lo faccia suo, lo imbeva del suo sentire, lo trasformi in immagine e lo renda al foglio pregno di vitalità. Sta qui la differenza fra realtà e immagine. Se mi soffermo su un oggettivismo piatto, disanimato, e impersonale tutto al più faccio cronaca, non certo poesia. 

     I più grandi autori antichi e contemporanei ci hanno dimostrato che l’unico mezzo di ostacolare la morte è il ricorso alla memoria. A quel pozzo inesauribile di vicende che, sfumate dal tempo, ma non vinte, ci parlano di fragilità, di amore, di malinconia, di cose perse, e sempre vive; di vicende che ci chiedono di tornare a respirare aria di terra natale, familiare.

E noi possiamo farlo, possiamo soddisfare le richieste di tali vicende: lo possiamo fare incastonandole nell’armonia del canto.   

Nazario Pardini

Paolo Ruffilli

Il tempo

Il tempo è un fiume
che scorre lento, placido
a tratti, ma solo nel suo
corso di pianura, perché
da giovane corre veloce
e impetuosamente
salta trabocca e spande.
E tuttavia, placato,
è pronto a ripigliare forza
e intorbidando l’acqua chiara
a rompere in furia
gli argini e le sponde,
a strabordare e travolgendo
e sradicando tutto
fuori dal suo corso
ad affogare.

Antonio Spagnuolo

Antiche mura

La strada è sempre un tocco di ricordi,

tra le memorie, in cerca degli autunni trascorsi:

foglie di betulla, gialle, le chiavi del cancello,

l’andirivieni degli scrosci , le utopie ,

di quei teneri colori di violetto,

quando la città consumava il suo sonno,

e i disinganni laceravano tele

per i polsi incalliti  nella gloria.

Ad ascoltare melodie, o nelle tracce apparenti,

il susseguirsi delle urgenze quotidiane

incidono in cadenze  ed i ciottoli hanno il timore

di presenze nascoste.

I calzari nell’improvvisa speranza

hanno la rabbia allacciata alle vicende

del destino che incombe.

Fu in quel tempo che gli sguardi

intesero indecise le parole,

per raccontare gli assurdi mutamenti

di una antica metropoli,

nelle incaute libertà delle ombre.

Ma oltre il respiro un tentativo

di stupire alla corsa,

prima di distruggere i consensi,

e confondere il sudore che segna l’orizzonte.

A riallacciare i nostri giorni al passato

egualmente  lusinghe e narrazioni

scandiscono il pensiero riflesso tra le ciglia.

Ninnj Di Stefano Busà

E il mondo poi si sfalda

Il giorno contraddice i suoi roseti,

stilla albe di luce

su cime disseccate,

fronde ed erbe nuove sorridono.

Ma tornano inquiete le memorie,

naufraghe d’aria le farfalle in bozzolo.

Artigli inesorabili, le rese,

fuochi fatui sui sentieri del mondo,

mentre in terra di riporto

sopravvive il dolore dell’uomo,

presagio uguale che rinfocola la pena.

E il mondo poi si sfalda,

si mostra decomposto, in migrazione,

straniero a se stesso.

L’aurora scorre come fioca luce,

confida nella poesia del cuore,

magari nella felicità dell’attimo

che strazia il gioco delle trasparenze,

si fa già sonno al suo risveglio.

Umberto Vicaretti

Uccello migratore perso al vento

La notte distilla silenzi e attese,

a guado, inquiete, tornano memorie.

Sul quadrante dell’orologio a muro

lente salpano le ore verso l’alba,

naufraghe al sogno di cobalto e luce.

Qui, tra pareti assorte e stupefatte,

come il ragno immemore e tenace

anch’io fallaci reti tendo ai sogni

e aspetto. 

                  Disdicono le farfalle

gli abbracci che promisero ai rosai,  

e inesorabilmente il tempo sfalda

certezze e accordi, calici corrompe.

Il giorno sarà sangue e lunghi artigli,

luce decomposta, disarmonia

che lacera presepi e redenzioni.

Ahi! fiumi, messaggeri della Terra,

dov’è ora l’Eden, e perché scolora

l’azzurro delle vostre vene in minio?

Bruciano le città del mondo e alti

crepitano fuochi e ampolle d’odio.

Già s’invera il presagio della notte

ed io ritrovo intatta la mia pena,

uccello migratore perso al vento,

straniero ai cieli ed alle rotte amiche.

Invano cerco approdi oltre le nebbie

e ignoti e incerti séguito orizzonti.

Confusamente stretto alla mia resa,

smarriti viaggiatori insieme andiamo.

E non sappiamo,

         non sappiamo dove.

Pasquale Balestriere

Avventura

Non più frontiere ha questa sera

che sgronda a brani

memorie e si trascina

alle spalle un giorno morto

con indicibile dolcezza.

Perciò saprei ridire ad una ad una

le favole impiccate al campanile.

Ma guardo avanti, ché grave mi spinge

l’arido tempo con passo tiranno.

Al vento ve n’andate, amori miei,

al vento, che mi strappa a giorno a giorno

scaglie di cuore. Un manipolo ardente

di strade uguali si sfrangia

in questa sorda avventura. Per una

d’esse me n’andrò rinnegando

le scelte dagli occhi di vento.

Ho cuore puro e mano ferma: viatico

bastevole per chi

è risoluto alla vita.

Maria Ebe Argenti

Le cose semplici

Era il profumo delle cose semplici,

del caffellatte caldo nella tazza,

del pane abbrustolito sulla stufa

a riscaldare l’aria dell’ambiente,

un’aria che sapeva di carezze

e di felicità fatta di niente.

C’erano le galline nel pollaio

e l’orto steso al sole lungo l’argine

ed io non seppi mai dove finiva

quel sentiero tracciato dal passaggio

di gente del paese o di chiunque

saltasse loro il ticchio di sorprendere

il mormorio del fiume che fuggiva,

fuggiva verso il mare;

non seppi mai la varietà dei fiori

che punteggiavano il trifoglio, soffice

sotto i piccoli passi di una bimba,

ma conobbi il gradevole profumo

sottile e persistente di quei fiori

quando, dalla finestra, una ventata

faceva entrare le odorose essenze

a voler dire, forse, che la vita

ama il profumo delle cose semplici,

che fanno meno amara l’esistenza

nel momento in cui deve armonizzare

con la complessità dell’universo,

a gloria di Colui che tutto move,

in una parte più e meno altrove.

Nazario Pardini

Parla ancora

Parla ancora!

Odo rare parole

nel bosco piangente

aghi di pino.

L’acqua calante

sciacquetta e s’allontana

coperta di pianti

dai candidi gabbiani;

parla!

Calde parole

ho bisogno di udire;

la morte divise il mio seno

e il corpo sepolto

lasciò lo spirito randagio.

Alimenta quest’anima deserta

fra le macchie dei pini e degli abeti:

i pruni ostili ricoprono infecondi

le spiagge della nostra rena.

Ora ti sento:

semplici parole

sgorgate da profondi affetti

fra le frasche dei mirti

e fra gli arbusti

riprendono i profumi

della mia pineta.

L’anima mia respira,

si fa corpo,

l’acqua non sciacqua,

ma voce chiara

e ben distinta

mi parla

delle lunghe pene

che ti tennero lontana.

I pescatori

di salmastro rosi

ricamano le reti

del tuo perpetuo canto.

La mia anima e la tua voce

sugli ultimi butti

dei giganti pini

guardano il cielo.

Parla ancora!

Il mio corpo si desta

se il tuo respiro

si rafforza e mi pervade.

Andiamo a rivedere il mare

anima in pena:

libero come sempre

mangia la rena

e ci abbandona.

No! Non fuggire!

Non mi lasciar

fra il frammentato albore

dell’acqua tremolante.

Odo parole stanche;

il vento riporta

i soliti rumori

dei remi sulle barche,

dei pescatori intenti,

dell’acqua fredda

sulle marcite foglie.

Parla!

Non ti allontanare:

vago di nuovo

e più non ti ritrovo

nell’acuto

dell’odor del mare.

Carla Baroni

I miei giorni remoti


I miei giorni remoti, cantilena
senza acuti o gorgheggi a nota alta,
ombre lunghe curvate nella sera
a cercare ristoro dentro ai sogni.
Se poi verde rimane ancora l'olmo
che intravidi per caso a Castelvecchio
od il muschio colato alla ferita
di un ontano gigante lungo il Po
l'acqua scorre. Invano la marcita
dà asilo al ramarro e alla castagna;
l'acqua scorre, inutile clessidra
del mio tempo rimasto sulle sponde
di una cava dall'onda imputridita.

 

Sandro Angelucci

Dove il limite si perde

Sono atomi

gangli della mia stessa carne

questi profumi

che un refolo di vento mi consegna.

Fiori di campo

erba recisa forse,

forse soltanto essenze.

Ma dentro, oltre, fino in fondo,

più in là e più sensibilmente?

Laggiù - o lassù -

dove, sfocato, il limite si perde?

Se non si può

almeno ci si provi con il cuore

ad intuire:

ci scopriremo non formati ancora

proiettati come luce nel futuro.

S’inizia a vivere

quando non c’è più nulla da capire.

Loriana Capecchi

Soffia libero il vento

Soffia libero il vento dove vuole

cercando il petto morbido di uccelli

e briglie discioglie ai cavalli

leggeri di nubi gitane.

E' cielo sopra gli orti

sopra i tetti

sopra le braccia aperte dei balconi.

Vagano cirri in fila e poi si sfanno.

Son nuvole le pecore nel prato.

Ed io qui ancora

/   fra le dita l'erba  /

qui un'anima del corpo prigioniera

invidio i piedi liberi del vento

su tenerezze morbide di fieni

se scivola sul grano già l'estate

e l'aria azzurra azzurra si fa voglia

di quell' infanzia che non ritrovai

fedele ad aspettarmi sulla soglia

della mia casa aperta in faccia al cielo

dove giocò la fresca tramontana

con l'anima di panni stesi al sole.

E invano ammicca il tempo tra le pietre

del vecchio muro che non ha memoria

le primavere strette fra le mani

strappate ai cigli verdi delle fosse

nidi graffiando posti in fondo al cuore.

La vita passa e non la puoi fermare.

Di quel giocarsi i giorni scalzi al vento

stregati dalla nenia di una conta

non restano che graffi sui ginocchi

e l'eco di una fiaba

la più cara

rimpianto come rondine di sera

che riga, nera, l'aria del tramonto.

Paolo Polvani

I gerani

Sono tranquilli scalatori:

si sono arrampicati

fino all'estremo rosso

senza un cenno d'affanno,

senza un lamento.

Sono acrobati del colore:

si tengono in equilibrio

tra bellezza e meraviglia.

Sono maestri pirotecnici:

hanno guizzi di fuochi d'artificio,

i petali sono lapilli di vulcano

che segnano l'inchiostro della notte.

Non bruciano

eppure vivono perennemente sulle soglie del fuoco.

Se li guardi a lungo sanno come stordirti

ma tengono ben salda la testa sulle spalle.

Soltanto dondolano lentamente

sotto la carezza di un domestico vento.

Si tengono abbracciati stretti a un acuto profumo.

Sanno come si vive:

spargono bellezza senza chiedere nulla in cambio.

Sanno come si muore:

senza clamori, in silenzio,

in punta di piedi se ne vanno.

Giacomo Manzoni di Chiosca

Ottobre

Dopo la pioggia, ecco, risplende il sole
in un trionfo vivo di colori.
      Si veste la betulla giallo oro,
      ed è rosso il prunalbo, e verde il pino,
      e salta tra i suoi rami un cardellino.
Solo la calle dorme nella nebbia,
ma ne odo il respiro; e a mezzogiorno
ci manda dolce un canto di campane.

Restiamo qui, tesoro, stringi in pugno
questa luce d'ottobre, questo sogno
che ancora ci è concesso di sperare.
Restiamo qui, tesoro, è primavera
se mi tieni per mano ancora un'ora.
           

Paolo Sangiovanni

Strada facendo

Ti dirò di mio padre questa sera

che rileggeva Sàlgari sul tardi.

E poi si addormentava con la testa

sul tavolo in cucina. Ti  dirò

di lui, dei suoi rimorsi. I suoi peccati

così veniali da stupirne adesso.

Perché un padre è un’ellisse che ritorna

al punto di partenza ogni stagione.

Con le rondini, i crochi, gli ombrelloni.

E io penso che occorra ricordarlo

una volta ogni tanto nella vita

alla ricerca di quelle radici

che abbiamo lacerato nel cammino,

mendicanti di questa società

senza più Società. Destrutturata.

Deragliati, dispersi, ci accaniamo

sul povero più povero. E la notte

dentro i nostri lettucci immaginiamo

con invidia le vite dei più forti.

Degli assassini, dei lenoni, degli

usurai che ci smerciano parole

false,inutili,ambigue. A tradimento.

Ma dei perdenti, ma di nostro padre

no. Noi di loro non parliamo mai.

E invece poter dire qualche volta

del proprio padre quando non c’è più

senza false emozioni, solamente

con la turbata tenerezza di

chi sa che sta seguendo la sua traccia

inavvertitamente, è come fare

un cedimento al Buono. Al naturale.

Cadere mentre si parlava d’altro.

Come quelle fortezze medievali

definite imprendibili che poi

aperto solo un varco in qualche punto

i nemici invadevano a migliaia.

E non è una questione di vecchiaia,

di confusione, di navi attraccate

ai porti del buon senso o della resa

Strada facendo mentre pedaliamo

credendo di redigere importanze

la catena si allenta e ci stanchiamo.

E all’improvviso diventiamo vecchi.

E un modo nuovo di lettura allora

più ragionato e tenero ci prende.

Ci regola la vita. E riviviamo

accanto  all’orlo del cratere che

sembra  ci stia inghiottendo e non lo fa

prima dell’ora ignota che ci attende.

Strada facendo mentre il tempo passa

tutti abbiamo paura di morire.

Ma non si può negare di esser vivi,

di essere stati vivi. Così allora

per non fuggire anch’io, per perdonarmi

ti dirò di mio padre questa sera.

Dopo mi sentirò solo e distrutto.

Come una cosa. Come una barchetta

che il vento spinge o che rallenta e ferma.

E tutto non dipende mai da noi.

Franco Campegiani

Duende

E’ un fuoco di terra il mio dio.

Dalla caverna mi chiama

con scosse telluriche,

assiso tra fiasche panciute

nei più segreti grottini.

E sta con la vergine luna,

colmo il calice

dell’argenteo suo sangue.

Con lei danzerà,

con lei annegherà

dentro i limpidi specchi

delle botti là fuori a stagnare.

Tra i filari domani

verrà l’alba versando

quel suo fresco vino turchese

nella coppa del mio cranio.

Con il cuore a galla,

fra onde di gioia,

scoprirò quanto si amino

il cielo e la terra.

Nel mio fascio di nervi e di sangue,

tra resti di folla esultante,

allora si che potrò dileguarmi

sul dirupo più alto del mondo.

Dove nessuno saprà che risorgo.

Gianni Rescigno

In sogno una poesia

Per te ho in sogno una poesia

e non riesco ad afferrarne

gemiti e sussurri.

Guizzano nella luce del pensiero

nel buio della notte

dove  vado lento

con occhi spalancati per incontrarti

anche se mi sei accanto.





Umberto Cerio

Migrare

    

E poi migrare!

Come l’ultima notte d’amore

all’ultimo giro di luna

nell’antro sconosciuto di Endimione

dopo l’addio alla terra che dorme.

Non chiedetemi ora di restare:

questo è il mio sogno assurdo,

l’ambiguo allontanarsi di stagioni.

     Ascoltami, mia terra:

questo frecciare di pensieri

oltre il mare, oltre terre sconosciute

è un pianto silenzioso,

come di donne atterrite a notte

dal rischio dei gommoni

su mare oscuro, greve di dolore.

     Ascoltami, mia terra:

non ti tradisco se il mio cuore affranto

vive naufragio atroce

sul mare di Sicilia o su altro mare

e se non vuol tornare

come emigrante di altri tempi.

     E’ azzurro senza amore

o un amore furtivo e clandestino,

autunno ritrovato

-rubato tra i ricordi degli ulivi-

nel giro di una nave senza vele.

     Cos’è l’assenza della luce

che ho sentito nel tuo ventre oscuro,

-la povertà del mondo-

e cos’è questo migrare d’anima

che atroce si ripete

nel tempo scosceso della mia vita?

Così, così è morire

poco per volta, senza mai sognare.