E' USCITO "CRONACA DI UN SOGGIORNO" DI N. PARDINI

E' USCITO IL NUOVO TESTO DI NAZARIO PARDINI: "CRONACA DI UN SOGGIORNO"

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DAL TESTO

Il profumo della rosa

Quanto breve il profumo della rosa!

Nelle mani del vento,

nelle fauci del sole è di già spento

nonostante le guazze dei ricordi.

E tu fiore di campo stavi fuori

dai giorni delle rose, dai giardini dei fiori.

Ora è vano sederti sulla piazza         

alla bruma soffusa dei lampioni;

sono vuote le sere; senza mani

sul trepido rifiuto della gonna.

Gli incontri non avranno più le ali

con cui volavi avida di mari:

quei mari in cui affogavi le tue pene,

che rapivano ghiotti i tuoi sorrisi.

Inutilmente

ritorneranno i giochi della luce,

i passi di penombre a stuzzicare il cuore.

Quanto breve il profumo della rosa,

il suo bocciolo strinto da regina!

Dovevi respirarlo sorridente

quando sfidava il rosso dei tramonti.

Oramai

ossimorici abbandoni dentro te:

ritornerai abbracciata a una presenza

con in seno il dolore dell’assenza.

21/05/2017

Il viola dei cisti

Il viola dei cisti sulle dune

fa l’occhiolino al mare e il maestrale

risponde coi buffetti sulle guance

ai figli dell’estate. Tutto tace

su questa spiaggia sola e abbandonata.

È luce attorno. Ma è vera sinfonia

di palpiti gentili, di nascosti

linguaggi primitivi, di strumenti

che arrivano con gli archi

nei meandri dell’anima. L’azzurro

è il primo attore. Ti prende e ti trascina

in isole lontane, all’orizzonte;

ti è fonte d’illusioni, di astrazioni,

di sperdimenti. E più ti riconosci,

non ti ritrovi più oltre gli affanni;   

sei ospite di terre in mezzo al mare

lontano dai rumori della vita.

Se poi viene la sera e dalla riva

odi Chiari di luna di Glen Miller,       

l’ombre annuncianti l’aria della notte

ti chiamano a godere dei profumi selvaggi

che tutt’attorno irrorano fragranze.

01/06/2017

La mia isola

Dopo un lungo viaggio è là che io vivo

la tanto sospirata verità.

Spiagge lucenti,

dune di mirti, cisti e di ginepri,

carezzati da mani trasparenti,

foci di fiumi puri e cristallini

dove si aggirano uomini cólti

di nudità di spirito con donne

amanti dell’amore.  E sguardi e amplessi,

e gioia di coloro che giunsero alla meta.

Lì, accompagnano orizzonti diamantini

le melodie più belle del creato:

di Beethoven, Vivaldi, di Bellini,

di Mozart, Rossini, di Mascagni,

di Verdi… voglio dire; e di Puccini

il coro a bocca chiusa sopra l’acque

di un lago che lo vide meditare.

Ho respirato qui la verità

che hanno cercato sempre i pensatori

nei secoli dei secoli. In terra,

da mire contagiata di ricchezze,

da materialità senza confini,

da impulsi di potere senza freni,

si è sempre prolungata in vesti nuove

per allungare il tiro e allontanarsi

da realtà corrotte. Su quest’isola

le campagne rigurgitano fiori,

si estendono infinite assieme al cielo;

i voli non sanno della morte,          

nemmeno la conoscono gli umani:

è sorella la morte; e dal bello

trae la sua linfa, prende nutrimento,

e nel bello finisce e si confonde.

Io sono qui. E a sera

sento il richiamo della mia certezza,

fuggo col cuore zeppo di quell’aria,

coll’anima immortale dei suoi venti,

coll’alito lucente del suo sole.

È questa la mia isola. Lontana

dai rumori di terra, dai frastuoni

che inondano le strade,  dagli odori

che marciscono dentro, si rannicchia

in mezzo a un mare vasto che protegge

i suoi confini. Come ci arrivai?

Sopra una barca effimera e precaria

contro venti nemici che la spinsero

su scogli crudi e aguzzi. Mi aggrappai

ad un asse scampato al naufragio:

una tavola rósa dai salmastri.

Mi fu amico l’urlo tramontano   

che la volle alle sponde verdeggianti

dell’isola del vero. Là trovai

da subito una quiete, libero dai tramagli

del mio lungo viaggio. Donavano i sentieri

il loro corso a intrichi rigogliosi

che mai vide interessi industriali.

Spiagge silenti e gravide di pesci

per morte naturale. E corsi d’acqua,

lussureggianti cime, cieli zeppi

di ali svolazzanti; solo suoni

di canti di ruscelli e onde di mare.

È questa la mia isola. Da là torno

per incontrare il figlio, la mia donna,

per sbrigare le solite incombenze…

Ma la sera, quando il sole riporta 

colori e ricordanze, prendo il mare,

mi affido ad un delfino,

e via verso le spiagge solitarie

della mia verità. Melanconia,

sentimento, passione, memoriale,

natura fresca d’immagini procaci

mi fanno compagnia. Mi si ammucchiano

in un capanno al suono del silenzio,

fra i tremiti dei giunchi: là riposo

assieme ai miei pensieri, meditando

sulle vicende umane e sugli umani

che razzolano a terra. E non capisco,

da questo mio capanno, il loro fare,

il loro incespicare sulle pietre

che aguzzano i sentieri della vita.

03/07/2017