FRANCO CAMPEGIANI LEGGE: "SOSPENSIONI MOLECOLARI" DI FRANCESCO CASUSCELLI

Francesco Casuscelli,
collaboratore di Lèucade

Sospensioni molecolari, di Francesco Casuscelli

Franco Campegiani,
collaboratore di Lèucade

L'alchimia è nota come processo di trasformazione del piombo in oro, ma in senso simbolico è l’arte della trasformazione interiore, con valenze eminentemente spirituali. E', per l'esattezza, quel processo di individuazione (descritto anche da Jung) che tende alla conoscenza del Sé attraverso la distruzione dell'Ego. Tale processo si basa sulla pratica del Solve et Coagula, sciogli e riunisci. Inizia con la dissoluzione della materia, detta anche Sale, posta in un crogiuolo o forno alchemico chiamato Athanor, e finisce con la ricostruzione di più evolute forme vitali. Morire, dunque, per rinascere dalle proprie ceneri, come l'Araba Fenice.

Francesco Casuscelli è un ricercatore chimico ed è molto probabile che Sospensioni molecolari, questo suo primo testo poetico pubblicato da Libreria Editrice, sia nato nell'onda di più o meno consapevoli reminiscenze alchemico-spirituali, erroneamente considerate nei termini antiscientifici di grossolano sapere proto-chimico, se solo si pensa  che scienziati come Newton hanno potuto tranquillamente conciliare gli studi alchemici con il rigore scientifico. E che dire, in fisica quantica, della ben nota dualità dell'onda e della particella, facilmente riconducibili, in termini simbolici, alla dualità di Spirito e Materia, o dello yin e dello yang, come pure del Re e della Regina dei saperi alchemici?

Dal punto di vista strettamente chimico la sospensione è la dispersione di particelle liquide o solide in attesa di nuove e inaspettate aggregazioni. Una suggestiva metafora del semplice e del composto, dell'uno e del molteplice in relazione tra di loro. Ne nasce una poetica dell'osmosi e dell'interscambio che si sbaglia a ritenere di stampo panteistico, come si è portati a sospettare in presenza di visioni olistiche. Qui le due sfere (assoluto e relativo) non si identificano tra di loro, ma, ben distinte, sono tuttavia inscindibili e in stretta relazione. La spiritualità che Francesco coglie nel creato non è che un vento, allora, un sussurro o un soffio che balena nella materia e scompare senza assumere fissa dimora.

Scandita in quattro tempi, la raccolta si pone come un canto di appartenenza alla terra, da cui l'umanità si viene allontanando con gravi conseguenze di ordine etico-morale: "Ed io dovrei partire / e lasciare questo angolo di cielo!". "Oggi il tempo fugge", e fuggendo rivela la sua pochezza, la sua relatività, il suo impetuoso andare alla deriva. Così il poeta rimpiange il tempo immutabile del passato, quando "sognavo immense libertà". Da qui i ricordi struggenti di quel suo perduto tempo calabro, di quella terra abitata da un'umanità rude e sapiente, selvaggia e gentile a un tempo, da cui il poeta bambino venne dolorosamente strappato.

Ma qui interviene il ricordo del babbo, con la sua intramontabile fede nella vita: "Devi avere pacenzia... / per comprendere la vita". Così oggi, che quel tempo felice sembra tramontato, Francesco può tirar fuori quella saggezza atavica dai meandri nascosti del proprio essere. "M'innamorai del giorno / quando sopraggiunse la notte", egli dice, sicuro che ad ogni fine corrisponde un inizio. E anche se non sa quando, né come, questo possa accadere, è certo che "... nel futuro abbiamo bisogno / di creatori, maestri, artigiani, contadini / di mani ruvide di calli / che sanno tramutare / l'idea in oggetti / e produrre beni primari, necessari. / Frutto di lavoro, quel lavoro atavico, / quel lavoro che ci dona tempo, / quel lavoro che non conosce crisi, / quel lavoro che ci dà bellezza, / che dona bellezza al paesaggio".

L'uomo è tale quando è creativo. La sua essenza è mitopoietica, anche se nel corso della sua storia privata e pubblica si lascia prendere dal conformismo e dalla convenzionalità: "Nell'ozio riscopro / quanto sono lontano da quell'idea di lavoro, / quanto sono lisce le mie mani / e quanto ormai sono schiavo di questo mondo". C'è tuttavia un ponte tra il privato e il pubblico, tra poesia dell'anima e poesia sociale, di cui questa poetica si fa testimone, un ponte che attesta le tragiche distanze, ma inevitabilmente pure le convergenze tra cultura e vita, tra umanesimo e umanità. Ed ecco stupori improvvisi nel mezzo del traffico cittadino, miracolose apparizioni edeniche: "Sento nell'aria un profumo amabile / di altri campi custoditi nel cuore / e trattengo beato tante emozioni. / Nella leggerezza di una rondine in volo".

Anche nella grande metropoli, nel bel mezzo della vita anonima dei nostri giorni, l'uomo può vivere nella grazia di se stesso e riscoprire la propria identità: "E' verde oggi il bosco con i suoi fiori / in quell'aria fresca la matassa dei pensieri / si dipana piacevolmente"; "petali colorati tra spighe d'argento / riflettono il cielo di maggio / e verdi sfumature s'alternano / con gli occhi blu dei fiordalisi". Non c'è megalopoli che non sorga dal grembo della terra, per cui la natura è sempre presente. C'è, in città, il fiume, ci sono gli uccelli, c'è il bosco vicino e c'è sempre l'amore, indistruttibile: "Troviamo un angolo / vicino al greto del fiume, / lasciamo che le acque fresche / plachino la nostra febbre / per vivere il nostro amore selvaggio".

Un fiore può nascere anche tra le crepe del cemento e dell'asfalto, per cui la natura è sempre dominante, anche laddove sembra soffrire, e soffre, per causa della presunzione, dell'ingordigia e della stoltezza umana. E' un boomerang che inevitabilmente si ritorce contro l'essere umano: "La natura da cinica sovrana / si riprende il suo ambiente / deturpato dal cemento", "mentre sotto i riflettori sfila l'inutile / responsabilità dello scaricabarile". Nella logica del tempo ciclico tutto ritorna sempre a capo, per cui "domani al risveglio sarai pura rugiada / radiosa nelle lodi del mattino. / Sia leggero il tuo passo nella vita / allegro il suono della tua voce / ci sia amicizia nel tuo abbraccio / e tanto amore nelle tue mani".  Allora rinnovarsi è possibile: "Ad ogni estate rinasci sempre bella / mi appari ancora celeste come allora".

Franco Campegiani