CARLA BARONI LEGGE: "AGGRAPPATI STIAMO" DI C. GAMBERONI

Carla Baroni,
collaboratrice di Lèucade

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Forse chi leggerà questo libro di Claudio Gamberoni Aggrappati stiamo (Kolibris Edizioni, Ferrara 2017), non conoscendo la vicenda personale dell'autore, non saprà cogliere completamente l'intima essenza della silloge che è semplicemente un continuo inno alla vita. Già il titolo è emblematico: a che cosa stiamo aggrappati se non a questa nostra esistenza fatta di alti e bassi, di gioia e di dolori, di vittorie e di sconfitte senza soluzione di continuità? Certo c'è l'amarezza per il tempo che scorre troppo in fretta, che non lascia tregua e spesso non consente che vengano esauditi i propri desideri. Ed è appunto questa continua constatazione, questa spada di Damocle che pende sopra di noi a farci apprezzare quell'ansimo che pare la vita:

… ti ha, il tempo modellato addosso gli anni,

come un'antica statua tu pensavi

scolpita quell'estate nel tuo corpo;

invece sei polvere, come scritto,

e il vento via ti soffia

sperdendoti nel tempo.

Oppure in un altro testo:

E il tempo così passa

anche se non vorremmo:

segue il domani all'oggi

ma solo l'oggi resta

con la memoria di ieri

ch'è soltanto memoria

di un ieri che non torna.

Il tempo scorre, Moloch gigantesco che tutto inghiotte, facendo sì che di noi rimangano tracce assai labili nel ricordo e nella memoria di qualcuno mentre ci attanaglia sempre il desiderio di sopravvivere al di là della nostra vita terrena:

Vestito d'ombra vivo la mia vita

nascosto nella luce

e guardo il tempo giocare sul corpo

che si sgretola a poco a poco e il vento

trascina in questo mare

dove le onde mi alzano e mi abbassano

con l'anima che non vuole annegare.

Molti i testi brevi quasi epigrammatici ma dal senso preciso senza velature, quasi sciabolate di un io esuberante, che malgrado le traversie e la lucidità pessimistica del destino di quasi tutti i poeti, non si arrende affidandosi talvolta all'illuminazione del sogno:

Quest'uva che raccolgo,

quando la foglia arrossa,

ha il sapore della terra

della fatica di anni

del sangue sudato

della voce che non muore

e sopravvive al tempo,

al gioco della vita

che vive nel brindisi

che ogni anno si ripete.

Una prosodia piuttosto ritmata si alterna a forme più prosastiche a dare vita, con pari suggestioni, a questo “canto dell'anima” dove l'antico si coniuga al moderno. Poesia, direi, in un certo senso neoclassica perché, giustamente, non dimentica l'humus dove affondano le sue radici.

                                     

Carla Baroni