LORENA TURRI: "SILLOGE SUL NATALE"

Lorena Turri nel Teatro dei Servi di Massa dove ho ricevuto il riconoscimento per il sonetto

Umberto Cerio collaboratore di Lèucade

Interessanti queste liriche di Lorena Turri, soprattutto “Palla di vetro”, composta in endecasillabi sciolti che, se pure costretti ad una metrica fissa, danno però il senso di una libertà compositiva in cui prevale una mirabile sintesi di espressività definita ben strutturata e profonda. I versi sono quasi sempre ritmicamente sottoposti ai canoni tradizionali, con qualche isolato azzardo, che diventa un “bel fiore” fuori stagione. Essi si arricchiscono di qualche enjambement e di assonanze che aggiungono armonia alla profondità del sentire. Interessanti, poi, i due sonetti, “marotique” il secondo, impreziosito dall’ ”inventio” e dalla rarità di aver posto il distico tra la terza e la quarta strofe e dal conio certamente personale dell’autrice del “cinciallegrando”,  nonché dal dono offerto ai passeri -anche per loro è Natale- di un pensiero e di un sentire (molto umano): la delusione per la tristezza degli uomini che non capiscono il loro volo e il loro gioco. E poi “NON COLORE”, fatta di ripetute rime e assonanze tali da creare un gioco verbale di grande effetto compositivo, dove serpeggia una tristezza sommessa per tutti i quattordici versi del sonetto di classica fattura. Il non colore delle vita che caratterizza la prima quartina si diffonde attraverso tutto il componimento fina alla disperata assenza della speranza:”Buio pesto./ Anche oggi che è Natale, se ci penso”. Ci troviamo si di fronte ad un pessimismo carico di malumore, ma composto e sereno. Non a caso questo sonetto ha vinto un premio prestigioso a Carrara. Brava, Lorena, e complimenti non di occasione.

Umberto Cerio

DIAMOCI DEL TU

Mi rifiuto di unirmi alla sfilata

di quei festanti (diconsi felici!),

sotto luci incendiate dal Natale,

con bocche serpeggianti di sorrisi

nel dirsi frasi sempre più cortesi,

nel darsi sempre un rigoroso “Lei”.

L’amore, quello vero che all’Io manca

è il “Tu”, anche sfacciato, come un bacio

che sa, con labbra accese, dire “t’amo”

persino sotto l’albero più brullo

NATALE PERSO

Su esili corpi sono più grandi gli occhi
così scuri e profondi
che ad entrarci dentro c’è da smarrirsi

in mille ossicini fragili.

Chi colmerà la fame antica?

Ogni Natale è perso nel dolore degli sguardi

che implorano la Vita con tanta fissità.

ALMENO OGGI

Porto sogni annodati

lungo una scia di stelle polverose;

pesanti i passi sui miei viali

tra alberi luccicanti di stille.

Ma non sono sola.

Compagno m’è il coro

di una cheta solitudine.

Rare volte candidi fiocchi

spiegano un sorriso

e dimentico.

Prego - anche -

come oggi che è Natale.

Almeno oggi - per davvero -

IL NATALE DEI PASSERI

I passeri banchettano nel prato,

sotto le rosse bacche d’agrifoglio. 

Un cinguettio soave e spensierato 

mi dice: - Ecco, il Natale è sopra il soglio! - 

Quanto li invidio, quei pennuti buffi 

che delle pozze d’acqua fan bacile, 

cinciallegrando e poi, d’un tratto… fuffif… 

spariti tutti, sopra i tetti in file! 

E da lassù ci guardano confusi 

senza capir perché siamo delusi. 

Oh, miei cari volatili piccini, 

noi siamo umani tristi, e senza “l’ale”: 

le pozze e bacche rosse, a noi meschini, 

non danno un bagno e un pranzo di Natale!

NON COLORE

Ed ecco un’altra sera che dispera,

dietro un umido vetro di squallore

asserragliata e dentro una bufera

di pensieri confusi. Non colore

di vita che non trova la maniera

di ricomporsi, immobile nelle ore

e negli spazi eterni di una sfera.

Non colore di un’anima che muore.

Non c’è consolazione, nessun senso,

né mai il significante, come il gesto.

Non colore in sostanza di condensa.

E dispera la sera sulla mensa

deserta di speranza. Buio pesto.

Anche oggi che è Natale, se ci penso.

  

(Premiata “Campione del sonetto”  2014  al premio “Massa, Città fiabesca di mare e marmo)

PALLA DI VETRO

Natale è quando il sole batte al vetro

rotondo della vita. Capovolta

la palla, non c’è  pioggia e non c’è neve

né madide, né gelide illusioni.

Tutto brulica dentro  in armonia

con la natura e il volo degli uccelli.

L’abete, che troneggia alto e antico,

è un campanile a rintoccare pace

sull’eterno vagito d’alba. Luce

che al tramonto, pacato, scioglie il sonno

va balenando d’intenso nitore

sulle lancette esatte di una stella.

 Lorena Turri