FRANCO CAMPEGIANI SU "MEDITAZIONI" DI P. CINNIRELLA

Franco Campegiani, collaboratore di Lèucade

"Meditazioni", di Pasqualino Cinnirella

La Sezione Silloge dell'XI edizione del Premio Artistico Letterario Internazionale 2016, promosso dall'Associazione Napoli Cultural Classic, è stata vinta da Pasqualino Cinnirella con la raccolta poetica Meditazioni. Sono grato all'autore per avermi inviato prima dell'estate l'antologia del Premio stesso, curata da Anna Bruno, nella quale è stata pubblicata la sua raccolta. Una gradita sorpresa, di cui avrei voluto interessarmi prima, ma non è stato possibile e me ne scuso.

A sorprendermi è stata innanzitutto la maturazione espressiva dell'autore, che conosco da tempo, ma che in alcune composizioni qui mostra senza mezzi termini di avere superato se stesso. I temi sono quelli consueti del trascorrere del tempo, amico e nemico congiuntamente, come ricorda Anna Bruno in prefazione. Amico quando, all'alba della vita, si è ricchi di progetti e carichi di voglia di fare; nemico quando, al crepuscolo, si tirano le somme e si fanno i bilanci, ahimè sempre negativi, della passata esistenza.

Su questo fondamento tematico, ben radicato nel poeta di Caltagirone, si sviluppa una qualità espressiva davvero degna di nota, che mostra un'evoluzione di scrittura sorprendente, dove la base ritmica, sensibile alle regole metriche, si concede salutari eversioni ipermetriche, a sottolineare forse, nel voluto sgarro estetico, l'intenzione di aderire maggiormente alla spiazzante realtà della vita. L'eleganza del verso è comunque assodata, con giri metaforici mai stucchevoli e sempre misurati.

Le altalene delle albe e dei tramonti, delle primavere e degli autunni, dei verdi anni e degli anni senili, sono ricorrenti e struggenti, con descrizioni sempre sorgive ed autentiche, senza mai risultare scontate. La vita, "pila d'ombre e schiari / nell'obbligata sequenza dei giorni" (così in Storia minima), è miscela misteriosa di esultanze e tristezze, di accensioni e abbandoni. Quindici poesie che spingono ungarettianamente a cercare "un paese innocente" e "a dipanare il dubbio dell'esistere / per ancora credere nell'uomo".  

Franco Campegiani

Metafora

Tempo ed eventi - orafi - incidono

segni indelebili nella mia vita.

Giorno dopo giorno

muto in continua metamorfosi

alla ricerca avida di un mio io

che vesta a mio gusto.

Defilé di caratteri sfilano nella mia mente,

attenta nell'abbinare composé di tipi.

Ma l'abito di fierezza indossato ieri

si è sgualcito addosso

all'intoppo quotidiano del mondo,

mi tira al fianco;

quello di bontà vestito ieri l'altro

ha pieghe ulcerose nell'imbastitura del cuore;

quello mite di oggi, indossato al mattino

la sera ha grinze vistose sulla manica.

Ricucire è fatica sprecata

perché macchie di paura sempre più dilagano

nella risvolta della notte;

si fermano a stento nel rimbocco del mattino.

Amici mi consigliano vestire cinture di coraggio

per risolvere il problema dell'abbassamento psichico;

ma non mi hanno mai saputo dire

in quale negozio del sub-conscio

si fa credito di forza d'animo

e a quale prezzo di sfida.

Porta dai fogliami il vento

Porta dai fogliami il vento l'odore dell'erba

e dei pollini annuso i profumi vaporosi

nell'aria sparsi dalla brezza d'aprile.

Godono gli uccelli questi spazi tiepidi planando

e canti hanno nel migrare dolcissimi.

Il ramo agli innesti ha linfa viva nella scorza

e preme aprirsi a gemma per il frutto.

Ottobre è una tristezza alienata

ora che dal bosco viene

questo muoversi celere alla vita

nell'erba e nella fronde,

ora che già quella gemma divarica la scorza

e pigola di nidi il ramo rifiorito.

M'accoglie questa luce nell'aria

che l'anima schiude come le corolle

dai calici odorosi verso il sole.

Elevo piano le mie mani al sole

e canto alto alla vita un inno,

un salmo che invento dal profondo.

Progetto

Mio padre, mi aveva dato tutto

che mi potesse servire;

mia madre, da spendere,

un fagotto d'amore sulle spalle

legato stretto alla speranza.

"Ora vai - mi dissero - sicuro"

e voltato l'angolo presto salirono

sui balconi del cielo a guardarmi dall'alto.

Nell'andare, ricordo, guardai a lungo,

con gli occhi del cuore, la casa di mio padre.

Era salda, solida, sicura, alta protesa

e calda d'amore di mia madre.

Noi, loro figli, con Lei dentro,

dormivamo sereni nella notte

seppure il vento dell'esistere

ululava forte agli spigoli e imposte.

Così, sui banchi, tra lo stridere del gesso,

sul quadrato nero (che metteva un brivido alle ossa),

sui fragili fogli velina già stendevo

tracce di linee in prospettiva del domani

per una mia casa di sogni.

Contavo quanto prima bruciare le tappe.

Al solstizio d'estate ere tutto pronto:

dal progetto ambizioso alla calce.

Sogno su sogni erano mattoni murati saldi

alla roccia dell'io: struttura portante

che bene reggeva il peso dell'andare.

A sera o nelle soste ascoltavo in silenzio

i dettami del cuore... sulle varianti

(brevi modifiche al savoir-faire).

Ma venne ad agosto, nella piena estate la pioggia

ad inondarmi l'anima senza tetto

e a valle portò, coi detriti del cuore,

la speranza di un fine.

Da ogni fessura a latere degli stipiti:

(saldi principi paterni),

fu un rivolo di sangue nella gola alla deriva.

Della casa di sogni resta un rudere d'uomo

dove guizza la serpe dell'invidia

su cumuli di rabbia.

Non sono ancora al solstizio d'inverno

ma la sera, seduto sul davanzale della vita,

tira forte dalle imposte, ancora sempre aperte,

un vento odioso di malinconia... e sento freddo.

Pasqualino Cinnirella