N. PARDINI LEGGE: "DUE POESIE D'AMORE" DI ANGELA GRECO

Poesie passionali, ispirate da un  sentire fortemente partecipativo, dove i versi, con euritmica fluidità, accompagnano i movimenti emotivi della Greco. Tutto è morbido, gentile, contagiante, e la  luminosità dei verbi  trova l’innesto giusto in iuncturae di iperboliche sinestesie. Senz’altro poesia armonica, di tradizionale presa lirico-nostrana, che tradisce, volutamente, per limpidezza formale e disciplinare, ogni tentativo di riforma prosastica che ha tentato di contagiare, negativamente,  il corso della nostra tradizione:

Piove da abbattere difese, nei giorni colorati

da un incipiente autunno, piove; poco altro

da aggiungere a noi d’acqua e terre emersi...

Piove e il cielo cupo irrora di lacrime le strade, i campi, la selva. Tutto è in mano ad un cielo brontolone che invia i suoi singhiozzi  a una terra dimessa e triste come le  gramaglie di un autunno che piange una fine. L’amore si fa vivo, sempre più presente, in un crescendo da sinfonia wagneriana, rinvigorendo  i palpiti di un cuore sempre più caldo e in sintonia con i rubini di stagione. C’è aria di fuga; il tentativo di sottrarsi ad una sorte che tutto dispone. La voglia di abbracciare il sereno,  di aprire la finestra alla luce per ascoltare una voce che parli ancora di erotiche avances. Non lasciamoci vincere dal tempo, ma lottiamo, anche col semplice ricordo, lottiamo a ché torni la sagoma di un volto che è dentro noi, e che la poetessa chiama con parenetico grido:

Ci incontreremo appena più in là

di queste ore, in un biglietto di sola andata, che

ritorna inesorabile, per questa voglia di correre

nella direzione esatta delle tue mani e della tua bocca.

Ci incontreremo appena più in là; nella direzione dei nostri desideri; in un mondo di chiarori e di sogni, dove il destino piangerà la sua sconfitta, e dove capirà che è possibile correre verso la pulcritudine di eros. Basta amare e tutto sarà splendente come un giorno di primavera. La natura si fa complice coi suoi innesti visivi, con l’incastro di argomenti scomodi:

Gli scoiattoli fanno incetta di provviste per l’inverno;

man mano che hanno tempo, gli alberi ingialliscono

e sperduti romantici raccolgono i colori in una tazza

di tè, cardiotonico per il buio delle giornate a venire.

La forma a cuore del tiglio richiama un argomento

scomodo, mentre bevo il secondo caffè della giornata.

Finché si fa dominante ricorrendo al mare, alla casetta di legno, alle lenzuola, al tutto: quello che conta è ricominciare, e amare, verso un traguardo di erotismo catulliano:

Spogliami davanti al mare, tra le tue onde, nella casetta

di legno che odora di sale e ridi; tra le lenzuola sei un atto

di ribellione a quest’ordine stabilito. Riconfiguriamo un

attimo senza anestesia e lasciamo alle conchiglie il compito

di narrarne le gesta a chi porgerà l’orecchio prima della marea.

Dopo, dormiremo senza pensieri, se non quello di ricominciare

Nazario Pardini

Due inediti di Angela Greco

«La poesia deve avere in sé qualcosa

che è barbaro, immenso e selvaggio.»

(Denis Diderot) 

1.

Piove da far crollare argini, nelle notti

scure di lampi viola, piove; alle spalle

tuona con straordinaria voce il cielo.

Si confondono acque e pensieri, dita

intrecciate alla coperta pregano il nome

tuo, spiando stelle nascoste nella piega

dell’insonnia. Ipotesi d’azzurro e del tuo volto

s’affacciano alle prime luci; l’aurora diserta

la chiamata e la Polinesia non è poi così

distante da questo atollo di meraviglia.

Sconfiniamo allora oltre chilometri di buio,

in un rettilineo dalla prospettiva precisa;

il salone delle feste con il pavimento a scacchi

e il grande specchio a moltiplicarci. Piove,

non ha voglia di smettere e nemmeno noi;

affaccendati tra vie traverse accadiamo

per caso, per erranza del fato, coincidenti

in un punto preciso dove non si tocca il fondo.

La finestra è uno scorcio della cappella Rothko,

mentre Klein sorride dalle sue profondità blu,

così simili alle tue parole da trovare il mare

anche qui. Ci incontreremo appena più in là

di queste ore, in un biglietto di sola andata, che

ritorna inesorabile, per questa voglia di correre

nella direzione esatta delle tue mani e della tua bocca.

Piove da abbattere difese, nei giorni colorati

da un incipiente autunno, piove; poco altro

da aggiungere a noi d’acqua e terre emersi.

(7/10/18)

Angela Greco

2.

A quale maltempo appartiene questo presente

di dimenticanze? Dove stiamo andando? Lo domando

ancora, anche in questa poesia senza esito.

L’autostoppista fermo sul ciglio ha una speranza;

la fretta della borsa narra di quel che si è perso.

Ci prendiamo per istinto animale e ci auguriamo

ogni benedizione; ma cosa sta accadendo? E, noi?

Il canadair sorvola fuoristagione il bosco e la strada

taglia il pericolo di propagazione incendi; si gioca

d’anticipo, una strenua difesa senza oscillazioni,

orologi che hanno perso il senso del tempo per colpa

della batteria. Le mani, dopo le previste ore di lavoro,

non avvitano più nulla; si perde così la relazione, il

contatto con questo trascorrere ipnotico e silenzioso

d’uomo. La domenica mattina è un salmo reiterato.

Gli scoiattoli fanno incetta di provviste per l’inverno;

man mano che hanno tempo, gli alberi ingialliscono

e sperduti romantici raccolgono i colori in una tazza

di tè, cardiotonico per il buio delle giornate a venire.

La forma a cuore del tiglio richiama un argomento

scomodo, mentre bevo il secondo caffè della giornata.

Spogliami davanti al mare, tra le tue onde, nella casetta

di legno che odora di sale e ridi; tra le lenzuola sei un atto

di ribellione a quest’ordine stabilito. Riconfiguriamo un

attimo senza anestesia e lasciamo alle conchiglie il compito

di narrarne le gesta a chi porgerà l’orecchio prima della marea.

Dopo, dormiremo senza pensieri, se non quello di ricominciare.

(7/10/18)

Angela Greco