N. PARDINI: LETTURA DI "DICOTOMIE NELL'ESSERE", DI P. CINNIRELLA

Pasqualino Cinnirella:DICOTOMIE

NELL’ESSERE

Edizioni Il Fiorino. Modena. 2014. Pagg. 36. €. 5,00

Qui c’è la vita in tutto il suo dipanarsi zeppo di contraccolpi

Mi sono giunte oggi 9 maggio due opere di Pasqualino Cinnirella: una, vincitrice del Concorso Letterario “Il Cavaliere”, edita con i caratteri di Edizioni Il Fiorino, Modena; ed una di poesie raccolte in fogli stampati senza alcun riferimento bibliografico. E devo confessare che fin dalla prima lettura i versi dell’autore in questione mi hanno subito attratto. In primis per il suo messaggio umano, civile, memoriale e fortemente emotivo, trasmesso con tale comunicabilità da lasciare di stucco: un messaggio vicino a tutti noi per le questioni dell’esistere e per tutti quei perché che inquietano e che dal particolare si traslano, agevolmente, in sfera universale:

Debbo capire questi miei giorni a scalare

che senza appigli mi rotolano dalle mani.

Debbo capire perché

il tempo non frena le stagioni,

perché la notte non ha riposo

anche senza luna che da lontano

svela al plenilunio

segreti d’ombre dagli anfratti

e abissi di pensieri dalla mante insonne.

(…) (Debbo capire).

E penso sia proprio questa la marcia in più di Cinnirella. Un dire semplice e privo di tutto quell’armamentario retorico, di tutte quelle contorsioni verbali di stampo “modernistico d’assalto” che caratterizzano gran parte della poesia contemporanea. Il Nostro non è interessato a una forma che si distingua per falsa originalità; non va in cerca di voli pindarici formali che suscitino meraviglia, e che poi, in definitiva, nascondono tanta vacuità. Qui ci sono proposte chiare e convincenti ed è questo che vince e convince della sua poesia. Dicotomie nell’essere il titolo della silloge in questione. Un’opera che contiene proprio tutte le dicotomie del vivere. Le contrapposizioni della nostra vicenda umana. Affermava Vinicius de Morales poeta brasiliano amico di Ungaretti che la vita è l’arte dell’incontro e che vita e poesia sono la stessa cosa. Non esiste definizione migliore, credo, per inquadrare la poesia del Nostro. Qui c’è la vita in tutto il suo dipanarsi zeppo di contraccolpi. Parlare di polemos degli opposti di memoria eraclitea non è certamente sbagliato, dacché sono proprio le contrapposizioni dell’essere e dell’esistere a dare forza a quest’opera; le sottrazioni e gli addii: 

Dal bandolo rifuso

non scorrono che fili rotti e nodi

coi loro inevitabili intoppi

e soste di tempo e noia… assidue (Sono come Penelope).

(…)

Restano lamenti poi

e un grido muto in gola

che addolora- come un addio.

Resti pure immobile allora

e in ascolto… senti che

scardina l’io.

(…) (Sogno),

e ancora le notti e i giorni, l’oggi e il passato, la vita onesta e quella disonesta, quella civile e quella incivile, quella felice – il più delle volte con ritorni al memoriale – e quella ultimativa, da redde rationem, di cui il Nostro sente un gran peso e da cui scaturiscono meditazioni di portata non solo poetica ma anche filosofico-esistenziale:

Oltre i confini della sera

dalla memoria insonne

dove restano coattati

in involucri trasparenti

ricordi inalienabili e rimpianti

(contati da tempo in nugoli di sogni

sulle palme operose e stanche)

questi,

travasano in sintesi di niente

o in stille tremule insipide

(nella ciotola ampia degli anni)

la tua storia minima

dai pochi capitoli… e dal finale insulso (Oltre i confini della sera).

E d’altronde questa è la  vita: e questo è il sale e il pepe della sua essenza. Una simbiotica fusione di contrapposizioni vicissitudinali che ne fanno un terriccio fertile per una buona confessione. Un buon alimento per sostanziare una narrazione. E cosa è in fin dei conti la poesia se non che il repêchage di momenti vissuti e decantati, vogliosi di tornare a vivere? e cosa è se non che il rientro del nostro animo da una fuga in spazi di fiorite primavere, o di decadenti autunni tanto vicini al nostro esistere? e che cosa è se non che l’esternazione del melanconico sentimento del correre di un tempo che implacabilmente tutto fagocita? e che cosa, alfine, se non che quel tentativo di fuga e di affrancamento dalla precarietà del nostro essere umani?

I fanciulli giocano alla strada

lieti, ignari del tempo

che con fare impercettibile

li percuote… ci percuote

(…) (Nel mio tempo di uomo).

    E tanti i motivi ispirativi di questa vicenda che in gran parte sembra distendersi su una strada da via crucis. Su un percorso che nasce dal dolore, e dal gioco dei ritorni:  melanconia, taedium vitae, pensamenti e ripensamenti, illusioni e delusioni, e amore, tanto amore in queste pagine:

Non ebbi che uno squarcio del tuo cielo,

un solo parallelo del tuo mondo,

un lembo di te stessa.

Non mi fu concesso osare, varcare confini

di quel poco io che mi donavi.

(…) (Storia).

 Amore in tutta la sua polisemica significanza, in tutta la sua pluralità: per la donna, per la natura, per il Supremo, per l’età dell’oro dove l’uomo era uomo, e rispettava quelli che erano e che dovrebbero essere i canoni del buon vivere. Insomma un amore a tutto tondo. Perché in fin dei conti anche quando il Nostro sembra scivolare in uno stato d’animo di certo pessimismo sul vivere - mai comunque eccessivo -, è pur sempre un sentimento che nasce dal rispetto e dall’amore per la vita. Per questa meravigliosa avventura in cui crede ed ha sempre creduto. E da cui ha preso sempre ispirazione per il suo canto. Un substrato questo che corre come un fiume carsico ora sotterraneo ora in superficie; ma pur sempre ricco di acqua fluida e cristallina a dissetare in un poema ricco di sano umanesimo, e di slanci lirici di rara fattura:

(…)

M’accoglie questa luce nell’aria

che l’anima schiude come le corolle

dai calici verso il sole.

E levo piano le mie mani al sole

e canto alto alla vita un inno

un salmo – che invento dal profondo (Portato dai fogliami il vento).

E anche quando la coscienza della precarietà umana e dello spazio ristretto in cui siamo destinasti a vivere sembra prendere il sopravvento, c’è sempre una virata in questo “poema”, una virata che ri-porta il poeta a credere. E lo fa anche affidandosi all’atto onirico, a quell’azzardo che fa dell’uomo un essere votato all’azzurro. Sì, uno slancio verso mondi che superino lo spazio ristretto del nostro soggiorno, e che avventurino le nostre memorie in alcòve di edenico sapore, in alcòve rigeneranti:

(…)

Coglieremo nella quiete,

nell’angolo in penombra sul sofà

grappoli di sogni appesi alla memoria

tra pampini d’attesa

e brilleranno le iridi che sanno ogni cosa

del mio travaglio a vivere ( Se con me rimani),

 dacché il sogno fa parte della vita come ne fa parte la morte. E chi dice che non sia proprio l’idea della fine, della sottrazione ultima a dare vitalità e consistenza all’idea stessa della vita. Una vita che spesso trova rifugio in rievocazioni che equivalgono tanto ad una volontà di prolungare il cammino di questa nostra esperienza terrena. É lì che spesso il Nostro si rifugia: in tempi e luoghi dove il rispetto e la fratellanza fra gli uomini aveva delle salde radici; dove la madre eterna, che in ogni poeta ha sempre avuto consistenza ispirativa, era sacra e  intoccabile, e a lei si chiedeva aiuto come ad una sacra divinità; e lo fa con un confronto impietoso misurando il tutto coi tempi attuali, in cui si è perso il senso del bene e del male e dove la natura è vissuta solamente come territorio da sfruttare:

(…)

Sull’orlo sferico del globo,

dove l’uomo su l’uomo s’avventa,

solo Caino si rinnova,

per rendere ancora vano

quel grido d’amore similare

che dal Golgota… ci fa eco… a Calcutta (Meditazione).

 É da qui che si snocciolano versi di un realismo-panico di tale potenzialità creativa da offrire sinfonie di struggente resa lirica.

Ho sognato fuochi sull’aia.

Erano  quei falò di festa

nelle sere estive con canti e risa

intorno al gioco vivo della fiamma.

Remota realtà fuggita e mai goduta tutta

come i bei sogni nei mattini, sveglio d’improvviso

(…) (Ho sognato fuochi sull’aia).

Il poeta ci prende per mano e ci porta su aie dove i falò nelle sere estive erano esplosioni di gioia; feste genuine e vitali, di risa e sorrisi, di abbracci e di gioie; di ammicchi e sorprese; mentre ora l’uomo si avventa sull’uomo, e solo Caino si rinnova.

      Un poema di polisemica valenza dove il verso con tutte le sue varianti metriche ritratta timbricamente gli input emozionali e tutte quelle cospirazioni intime tese a convertire in gaudio le lacrime. Così si alternano con certa eleganza e padronanza prosodica misure brevi a misure più ampie per dare consistenza alla duttilità del sentire; per cristallizzare in poesia una natura che con i suoi magici poteri ha un ruolo determinante nel rivelare i panici sperdimenti esistenziali del poeta:

Porta dai fogliami il vento l’odore dell’erba

e dei pollini annuso i profumi vaporosi

nll’aria sparsi dalla brezza d’aprile.

Godono gli uccelli questi spazi tiepidi planando

e canti hanno nel migrare dolcissimi.

(…) (ibidem).

E anche se l’Autore, cosciente della vicenda umana, si congeda con versi intrisi dell’ultimo sole di ponente :

Sento che non ci sto più dentro le file.

Solo fra gli altri che mi travalicano ai lateri

sto a guardare ormai il mio sentiero che abbandono

irto a questo peso di carne che s’aggrava nei giorni

mentre brilla ancora dalla vetta

la mia chimera impossibile

all’ultimo sole di ponente.

(…) (Congedo),

lo fa affidando alla poesia il compito di tramandare ai posteri almeno i pochi monili del cuore appuntati… alla sua roccia friabile. Lo fa affidandole il compito di sfiorare cime dove poter trasferire il carico della vita:

Amorosa pena, felice strazio che ti neghi

al mio sogno nell’ora, essenza che

divelti e scardini il ceppo

su cui poggia il mio dissenso a  vivere

e la  noia… se tu per sempre

alla mia mente muori (Amore e poesia).

                                        Nazario Pardini

 17/05/2014