SONIA GIOVANNETTI SU "LA TEMPESTA" DI CLAUDIO VICARIO

Sonia Giovannetti collaboratrice di Lèucade

Sonia Giovannetti su "La tempesta" di Claudio Vicario

“Urla il vento” fuori e dentro l’anima del poeta.

Fin dall’esordio, la natura è resa specchio del turbamento interiore di un’anima che patisce lo scatenarsi degli elementi. Sotto il cielo in tempesta, lo spettacolo della furia turbinosa del vento diventa poi via via, agli occhi del poeta, dolente metafora di una “guerra selvaggia / che l’uomo fa all’uomo / quando il sangue brucia / di odio”.

Tutto il poema è così una tormentata meditazione sulla condizione umana, dolorosamente esposta ai colpi di una violenza sopraffattrice di cui essa è, insieme, artefice e vittima. E se incolpevoli, pur nei loro effetti devastanti, possono pensarsi le violenze della natura scossa dagli elementi, esecrabili sono invece quelle prodotte dalle nequizie umane.

 “Non è questa follia? / O la preghiera è finzione / e commedia / è la vita?” si chiede il poeta, contemplando tutte le sfaccettature della propria sofferta solitudine.

Il linguaggio a tratti classico e alcune riflessioni esistenziali sembrano echeggiare tematiche care al Leopardi, mentre il vento “che mugge” ci trasporta nel bosco evocato dal Carducci ne “La notte del sabato santo”

Ma la declinazione di un dolore apparentemente irrimediabile in cui sembra consistere la sostanza di questa poesia si salda, sul finire, con un accorato appello – che sembra aprire alla speranza – alla fratellanza tra gli uomini e alla meditazione sul significato profondo della vita. “Uomini, / aprite il cuore / all’amor dei fratelli; / pensate che breve / è il viaggio terreno / e nulla conta / o poco / l’inutile ricchezza / e il nome / e la pompa esteriore”.

Sonia Giovannetti

La tempesta

Oggi è in tempesta

il cielo:

nel cupo, tumultuoso

grigiore

de le nuvole basse

portate dal vento che mugge,

nascono, come crisantemi,

nell’anima che langue,

tristi pensieri.

Poi, calmo il vento,

larghe gocce di pioggia,

grevi come i ricordi,

piangono di nere stelle

la strada bianca.

Urla il vento

con fragor di tempesta

dopo un breve silenzio,

e le rame degli alberi

scosse,

tentennanti

in un fremito di rabbia e di paura,

urlano,

dalle invisibili gole delle foglie,

roche parole,

incomprensibili insulti,

preghiere,

voci di speranza e d’addio,

lamenti di dolore,

di spasimo,

di follia.

Il vento non perdona;

è come la morte il vento,

che su tutto si stende;

il vento

è come

la guerra selvaggia

che l’uomo fa all’uomo

quando il sangue brucia

di odio,

e gole umane,

gli occhi serrati

dal veleno dell’ira,

cercano sangue umano,

e bramosia di cadaveri

oppone il fratello al fratello.

Come la guerra

è il vento:

forza insaziabile,

inverosimile,

deboli e forti rami

travolge

e i nuovi arboscelli

sbocciati alla vita

uccide,

e l’erbe e i fiori roridi

d’innocenza

e i dolci frutti

dai verecondi seni

d’alberi generosi

germogliati,

e tutta infine la vita

che ferve in ogni atomo.

E chi, chi nell’impetuosa

rabbia del vento

che in moti impazza

di vendetta e di odio

zeffiro dolce

ravvisar potrebbe

che appena sussurrar

tra fronde senti,

timido,

sospiroso in mormorii

di dolci note

tra virgulti nuovi?

E chi nell’uomo che uccide

l’uomo,

e schianta i focolari

e ne disperde (sacrilego)

i nomi,

e al sacrificio delle madri irride

e al sudor delle fronti,

l’uom che s’inchina

alle are sacre

e dice: “Siam tutti

fratelli” e schiude,

d’amore divino fervide,

le labbra

alle dolci preghiere?

Non è questa follia?

O la preghiera è finzione

e commedia

è la vita?

Uomini,

aprite il cuore

all’amor dei fratelli;

pensate che breve

è il viaggio terreno

e nulla conta

o poco

l’inutile ricchezza

e il nome

e la pompa esteriore

a chi andrà spoglio

de le miserie del mondo

a quella soglia.

Pensate

a quanti attendono muti

sotto la terra erbosa,

che di tristi fior

s’infiora

e odora di cipressi…

Inutilità

Inutilmente la sua vita vive,

inutile per sé e per gli altri tutti,

chi di sé lustro in opere non lascia,

chi non affida al tempo ciò che nasce

dalla sua intelligenza, dalla forza,

ché non imprime in ciò che sopravvive

l’impronta del suo spirito, chi pensa

solo al presente, al godimento, ai beni,

all’effimere gioie della droga,

al bere, al fumo, al pasteggiare scelto,

che al corpo pensa e l’anima trascura.

Morto è quest’uomo, morto è con lui tutto,

e il figlio non può dir: “Questo egli fece”,

ma il vuoto immenso trova nel ricordo.

Miglior sorte hanno gli alberi caduti

sotto i colpi di scuri e magli e seghe:

tagliato in lunghe tavole ne è il legno,

che prende varie forme, a più funzioni

destinate dall’uomo, e ognun si serve

per propria utilità di quegli oggetti.

Così se un uomo regalasse gli occhi

a un nato cieco, morirebbe in parte

lasciando di sé il meglio a chi abbisogna

con quella carità che di sé gode,

e in lui egli vedrebbe, anche se morto,

come vivesse ancora in altro corpo,

e il figlio potrà dir: “Quegli è mio padre:

vive, pur morto, e può vedermi ancora”.

Homo homini lupus

Spazio nel mondo non avrà mai Temi

finché coscienza ciascuno non abbia

del suo dovere, fino a che il potente

privilegi otterrà, sprezzo la plebe;

fino a che, superato l’egoismo,

ch’in suo fermo voler ciascun coltiva,

fratelli non sian gli uomini, e su tutti

l’amor non regni e la pace sovrana;

fino a che Carità l’altrui travaglio

non farà suo, finché ciascun mortale

anello non sarà d’una catena

ch’amore leghi e invidia non disgiunga.

Vano sperar! Ché nella tempestosa

scena del mondo, il veleno dell’odio

nel sangue brucia, e sete di vendetta

l’uom contro l’uomo spinge. E nel selvaggio

cozzar d’armi funeste, quasi avversi

sentimenti dell’Essere, l’eterna

lotta dell’uomo all’uomo, ciecamente

cerca indarno nei lutti un lieto fine….