(Da Foglie di campo. Aghi di pino. Scaglie di mare. L’Autore Libri Firenze. 1993)
Parla ancora
parla ancora!
Odo rare parole
lontane
nel bosco piangente
aghi di pino.
L’acqua calante
sciacquetta e s’allontana
coperta di pianti
dai candidi gabbiani;
parla!
Calde parole
ho bisogno di udire;
la morte divise il mio seno
e il corpo sepolto
lasciò lo spirito randagio.
Alimenta quest’anima deserta
fra le macchie dei pini e
degli abeti:
i pruni ostili ricoprono
infecondi
le spiagge della nostra rena.
Ora ti sento:
semplici parole
sgorgate da profondi affetti
fra le frasche dei mirti
e fra gli arbusti
riprendono i profumi
della mia pineta.
L’anima mia respira,
si fa corpo,
l’acqua non sciacqua,
ma voce chiara
e ben distinta
mi parla
delle lunghe pene
che ti tennero lontana.
I pescatori
di salmastro rosi
ricamano le reti
del tuo perpetuo canto.
La mia anima e la tua voce
sugli ultimi butti
dei giganti pini
guardano il cielo.
Parla ancora!
Il mio corpo si desta
se il tuo respiro
si rafforza e mi pervade.
Andiamo a rivedere il mare
anima in pena:
libero come sempre
mangia la rena
e si dilegua.
No! Non fuggire!
Non mi lasciar
fra il frammentato albore
dell’acqua tremolante.
Odo parole stanche;
il vento riporta
i soliti rumori
dei remi sulle barche,
dei pescatori intenti,
dell’acqua fredda
sulle marcite foglie.
Parla!
Non ti allontanare:
vago di nuovo
e più non ti ritrovo
nell’acuto
dell’odor del mare.
Lesbo tinta di cielo
Lesbo tinta di cielo
vedo scoperta al mare
e le sue ciglia accarezzate
dai soliti liquidi respiri
degli antichi cantori.
E i suoi capelli sparsi
sul livido volto
battuto dal sole
e l’aria di tempesta
i flutti infrangente
sulle salate vesti
e tu anima in pena,
sofferente di spazi,
di amori perduti,
di passioni cocenti
in piccolo seno,
abbandonata al consumato
scoglio,
rilucente pallidi raggi
di arcane lune
antiche e misteriose.
Il tuo sguardo
lucido tra l’ombre,
si perde fra i paurosi gorghi
di mari più lontani,
confinanti coi cieli,
fra caverne più ricche
di
dèi tra le penombre
della
notte buia
ostili
ai tuoi segreti,
giovane
Saffo.
Nel
peccato di esistere
ti
unisci
ai
rumorosi tuoni,
alle
furie abissali
e
quando splende il sole
ed
i gabbiani attorno irrequieti
rallegrano
il tuo cielo,
la
morte ti sommerge
ed
il sereno regna supremo.
Ti prego autunno
Ti prego autunno,
non arrossire prima dei
tramonti!
Non mi lasciar tra i monti
scoperti del meriggio;
torniamo insieme!
Tu che muori col rosso della
sera
ed io che vivo, in cuore una
chimera,
di star solo e nascosto
voglioso nel tuo seno.
Ti accompagno nel cuore dei prati
Ti accompagno nel cuore dei
prati,
mia immagine,
perché tu riveda la terra
che serra da sempre il mio
animo.
Aspetta qui in mezzo,
ascolta i pochi rumori
fatti di voci di donne,
di antichi strumenti,
di fruscii di foglie e di
ali,
portati da brezze di mare,
arricchite da profumi di
terra.
Ascolta, chiudi gli occhi,
respira:
nell’aria racchiude il silenzio
essenze di foglie di campo,
di aghi di pino e di ragia,
di acqua salmastra che
chiama.
L’autunno mi ricopre
L’autunno mi ricopre,
timido e solo,
con la sua malinconia.
Ci giuoco, lo amo,
lo stringo al mio petto,
e lo lascio morire
fra queste mie braccia
con la faccia serena
del suo tramonto.
A DELIA
(Da Foglie di campo. Aghi di pino. Scaglie di mare.
L’Autore Libri Firenze. 1993)
Miser Catulle,
desinas ineptire,
et quod vides perisse
perditum ducas.
Fulsere qondam
candidi tibi soles,
cum ventitabas quo
puella ducebat
amata nobis quantum
amabitur nulla.
Scelesta, vae te!
Quae tibi manet vita?
Quis nunc adibit? Cui
videberis bella?
Quem nunc amabis?
Cuius esse diceris?
Quem basiabis? Cui
labella mordebis?
(G. V. Catullo)
I
Parlami del mare,
delle foglie che cadono
con mano lenta
nella spenta pineta;
dei profumi nascosti,
di posti sparsi a noi cari,
di rumori silenti
tra i rami ritorti,
aulenti e rassegnati.
Andiamo ancora!
Guarda il bosco non lontano
dal sentiero di foglie di
quercio,
lo sguardo allunga il
pensiero
col freno di anni passati.
Scivola il merlo tra il lauro
e la bacca si stacca
e tu ricadi ancora
stesa come il mio sogno,
o Delia, sotto la foglia
cadente sul tuo braccio,
nuda la carne,
fra la nostra ridente pineta.
II
Umido il mattino
ancora di più sente
il moreccio e la foglia
ammuffita;
più densa la storia
ritorna fra noi:
timida e scoperta al ruscello
lasciasti le vesti tra i rami
e vani raggi di sole
con sforzo sublime
allungavano mai audaci,
annaffianti di tiepida luce.
III
Ora ascolta, Delia!
Le cose parlano dense di
vita;
il mare parole solite invia,
mentre rompe il suo cuore
al tuo rifiuto.
Inumidivi i tuoi seni
nell’acqua serena,
invaghita del tuo corpo,
carezzante leggera
lunghi crini galleggianti.
“Ti amo”, il vento di sospiri
dall’orizzonte marino
e la spiaggia al tramonto
testimone con gli ultimi
raggi
penetranti fra i corpi rosati
di cielo.
IV
Il mare s’incupiva geloso
e il suo cuore rigonfio di
tempesta
si rompeva con forza
tra i nudi piedi salati,
umidi del suo sangue
negli ultimi giochi
d’autunno.
V
Piangono i gabbiani, Delia,
nel cielo annaffiato di
spuma.
Piangono gli amori passati,
nascosti da freddi pensieri.
Soli i gabbiani
sopra reti smagliate,
patini scoloriti di
salmastro,
pescatori intenti senza
gioia,
piangono il tuo amore.
Non odono sospiri
erranti fra le barche
abbandonate,
non vedono abbracci eterni
e come sassi immobili
si posano su acque squamose
ad aspettare la morte.
VI
Un angolo di terra
non dimenticare, Delia,:
due anime vagano sole
tra i corbezzoli e le pine
selvatiche
nell’attesa di pacati
tramonti,
di timidi meriggi d’autunno:
correre sole fra sentieri
stanchi,
ricchi di ricordi profumati
a cercare la calma,
a cercare la vita,
correre sole
per non morire ancora.
VII
Scendeva il colle
fino alla marina;
tu temevi i viali
e il cielo che si apriva
sopra le chiome dei ridenti
pini.
Affaticati e stanchi,
come smarriti e inebriati,
si vedeva la spiaggia
e si correva alla fine …
perché correre!
Quanto meglio quel verde
chiaro,
quei pruni avvinghianti le
tue vesti,
quei sentieri nascosti
intricati di arbusti,
dove spesso graffiammo queste
mani
che sole e stanche
si muovono indecise.
VIII
Quel pino in mezzo al prato,
che tu chiamasti l’albero del
cielo,
mi appare spesso come un
grosso velo
quando ho bisogno di te,
mia dolce Delia.
È un velo che mi rifugia
tante cose,
le più preziose, certo,
e decido di restare al mio
bosco
aggrappato a questi scarni
arbusti,
fra i sentieri nascosti
che parlano di te e dei tuoi
sogni.
Non ho tempo di vivere,
voglio solo rivivere con te
nei miei pensieri.
Assai è la mia vita
tra le macchie dei pini
ed il pallido colore del mio
autunno.
IX
Delia ci lascia
intriso l’animo di bacche
rosse come il cielo;
il gelo dei miei palpiti
si inabissa
silenzioso nel mare;
calare la sera su noi
è come stendere reti
traforate sull’acqua che
bolle;
il mare che ti amò, Delia,
e che ti inabissa ora,
d’autunno, nel suo seno,
quando solo
piange col tuo cielo,
col bosco aulente
d’acre sapor di bruma.
X
Sono sceso nell’orto
di foglie arrugginite
finite nell’animo scuro
di una terra mai paga.
Il sole, mia Delia, ci coglie
e le spoglie sempre più
scarne
guardano il tramonto
con gli occhi di chi muore.
Il tepore, l’aria umida,
il cielo fermo:
là in fondo
ti rivedo,
lucidi gli occhi,
con i ginocchi tesi
a cogliere i rami più alti
o ti rivedo ancora sui butti
o fra i ricami dei pini
o ti rivedo
dove si estende il mare
senza confini
o nel mio orto
di foglie arrugginite
come tante pepite
sporcate dalla vita.
XI
Ti era caro ricordarti
il brusio
che diffondeva attorno
arcane compagnie
e le mie mani
attingevano il terriccio
chiudendo il tepore del tuo
corpo.
Albe, tramonti,
meriggi,
o anime morte
ritornate ancora
dove l’aurora offendeva il
pudore
e a un rumore nascosto
tendeva l’orecchio
la mia ninfa
e s’involava
fra le foglie silvane,
sui sentieri di rame.
Nessun commento:
Posta un commento