Pietro Pancamo, editi ed inediti.

Da: Manto di Vita. LietoColle. 2005

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Origine dell’ispirazione poetica

Da dove ha origine l’ispirazione poetica? “L’ispirazione” avanza una risposta: il poeta è maestro di danza dei propri pensieri e proclama la sua “bravura artificiale” (non è forse la poesia artificio?) mentre si annuncia il temporale, atteso come portatore di ispirazione. L’accenno alla fiaba di Cappuccetto Rosso (“per rimpiangerti meglio”) propone un rapporto di odio/amore col temporale. Il poeta afferma comunque la solitudine nel momento dell’ispirazione.

La poesia di Pancamo esibisce varietà di registri linguistici e codici. In “Io adesso festeggio” intrigante è il linguaggio della fisica tra vettori, indicatori di forze e un fenomeno naturale, il vento, che gli permette di segnare la sua distanza interiore da un orizzonte esterno (forse di salvezza). Il ricordo di vecchie allegrie cameratesche conserva i sentimenti contro le tarme che corrodono. Gli ultimi versi sembrano riverberare il nunc est bibendum oraziano, con lo sfondo dell’immagine di quattro amici d’avventura, di cappa e spada.

“Sui vetri appannati”, invece, è poesia leggera, orientale: dentro, sotto le lenzuola; fuori, l’inverno è rappresentato metonimicamente da quei misteriosi “ideogrammi/ di cuoio” che mi affascinano. Eppure la vita continua: “Scia” segna una ripresa, in solitudine: si ricomincia a camminare senza velleità, inermi, senza parole, con la sola eco dei passi (quasi tangibile scia di lumaca).

In “A mezzanotte” riappaiono i fantasmi come “doppio” di un’umanità che continua a camminare nel vuoto.

La personificazione dei ricordi che suscitano lo spazio e rompono l’oppressione di qualsiasi muro, in “Racconto”, sottolinea la ferocia della calura di una notte d’estate impietosa. Dopo un susseguirsi di metafore che ci trasportano in deserti interiori e antichi, uno spiraglio appare all’alba (per altri suonano le campane) nella consapevolezza di un destino “semplice”: “Ma è un coriandolo/ questa città/ in mano al vento!”. È questo “frammento” che mi dà la chiave di lettura del titolo della raccolta: il cosmo ammanta la vita del mondo e dell’uomo, che in balia del vento, rivela l’estrema e carnascialesca leggerezza dell’essere.

Marisa Napoli

saggista più volte edita da Rizzoli, Laterza, Zanichelli e La Nuova Italia

Somiglianze

A quest’ora

ogni paese

è un fagotto

di stelle e di buio.

Ma lo è pure

questo cielo vagabondo

(guscio d’aria e di respiri)

che stringe in un solo mondo

città, mari e tempeste.

Ma lo è pure

questa via

(intirizzita di pioggia)

col suo buio

incatenato ai lampioni

e un po’ di stelle

che sussurrano al mio palazzo

la ninna nanna:

vedo tante finestre

chiuse fra perimetri di sonno.

A quest’ora

ogni uomo

è un fagotto

di buio e di stelle.

Confronto

S’alza al mattino

un fumo di tigri

dalle iridi aperte,

in campagna;

un’espressione grinzosa

rimbocca la faccia

dei contadini.

E mentre il fiume

s’accalca ai loro piedi,

si spulciano gli occhi

scrupolosamente

trovandovi affogate

zampette di ragno.

Io invece,

montanaro del cuore che batte,

m’inerpico per un letto castano

di mie pietruzze in salita.

Poi, di sera,

– tornando a zonzo verso casa –

sembro un fantasma nero che,

appuntito come un ago,

viaggi sui trampoli del buio.

Vecchiaia: canto di un barbone errante della discarica

I

Quanta spazzatura

che mi ritrovo addosso

nelle dolci siepi di bosso.

Qui tra le foglie verdi

han fatto una discarica.

L’oblò di lavatrici scoperchiate

è un belvedere

per le formiche nere.

(Provviste nel secchio:

alimenti scompagni

come le scarpe vecchie,

bucate dalla noia dell’usura).

“Alla discaricaaaa!!”,

gridano torme di rifiuti.

II

Caldo e fetore

nei venti acuti

si mescolano a formare

uno smog estivo.

(Infatti se gli uomini

dàn di matto,

la sporcizia dà di puzzo).

Così il rosso del mio sangue,

che ogni mattina si sveglia,

non vuol dire più

rigenerazione

ma soltanto

riciclaggio.

Frammenti

Il buio sorge presto dalle mie parti

e il giorno scompare come nebbia della notte.

Le stelle digrignano in cielo.

Vento che straripa dal buio:

quel gorgo è una solitudine

che si tuffa nel mio corpo.

Il vento si accartoccia nel respiro,

sommerge la notte

in un intrico di notti.

Ma è un coriandolo

questa città

in mano al vento!

Un sorriso affacciato alle labbra

e il cuore trema

come una foglia

appassita,

caduta

timidamente

da quel sorriso.

L’ispirazione

I

E di sera

io danzo l’habanera.

Ricordi silenziosi

aprono gli occhi permalosi

e battono i piedi qui con me.

Io sono il maestro.

Io li dirigo.

Io sono il maestro di bravura artificiale.

Io dirigo la musica

nell’aria che sa di temporale.

II

Il temporale è già tornato a casa

fra le nubi,

mentre io lo saluto

da quaggiù:

“Vieni presto, eh? Domani sera!”.

Ma se non vieni

festeggio ugualmente.

No, non per dimenticarti:

per rimpiangerti meglio

(come direbbe il lupo

a Cappuccetto Rosso)…

e più gioisco

più sono solo.

Racconto

I: in casa, di sera.

Dalla finestra aperta

mi prende ancora

a ditate nel cervello

questo calore in maniche di luna,

che mi costringe sempre

a sentirmi male.

Tanto male:

un concerto di cicale

il silenzio

che si sgretola nel muro.

II: fuori, di notte.

Ma penso ai ricordi:

lo so che migrano

suscitando lo spazio.

Anche esterno.

Così almeno posso uscire.

Infatti eccomi:

vado a camminare.

E passeggiando zoppo

fra lune di tempo,

trovo un angolo d’ombra

come uno spiraglio di stanchezza.

Se guardo attraverso

davvero a lungo

riconoscerò, poi,

nell’aria del mattino

(le campane – non per me –

sono l’alba

popolata di prime ore)

i detriti del mio semplice destino.

Mentre allaccio il destino

Ho fatto la mia vita con i piedi

senza nemmeno darle

una forma di sandalo

o di mocassino.

Che scemo.

Che cretino!

Dio come piango,

mentre allaccio il destino

qua

in mezzo alle narici,

proprio come un anello al naso.

DA GLI INTERCALARI DEL SILENZIO

                           (SILLOGE INEDITA IN CINQUE PARTI)

QUALCHE INDIZIO DI MATERIA

Filosofia

Parole e frasi sono gli intercalari del silenzio

che smette, ogni tanto,

di pronunciare il vuoto.

Allora qualche indizio di materia

deforma l’aria,

descrivendo le pause del nulla

prima che il silenzio

si richiuda.

(Le mani s’infrangono

contro un gesto incompiuto)

Passi

Gesti sinuosi

a intrecciare

il corpo di un uomo

mentre

danze attutite

risalgono il tempo

sfiorando i minuti

con un frullo di passi.

VERANDE D'AZZURRO

Verande d’azzurro

  

I

Un laghetto di fumo nel cuore… Processioni di frasi lasciano calzature d’intelligenza

prima di entrare nella moschea delle bocche.

II

I profumi sorridono tra le maschere di foglie. E lettere serpentine

indossano pastrani di luce.

III

Un gregge di bagliori

alle pendici dei versi

nasconde l’Ulisse della mia ispirazione…

Canicola di gioia, tanfo d’allegria

negli sguardi ciclopici del solo occhio giornaliero. Spranghe di felicità

negli acuti del sole

e, fra verande d’azzurro, spaventapasseri di poesia…

IV

Tachicardia di vento nei vestiti: il vento, cuore del cielo…

Le nuvole sembrano covoni di luce, capanne di fieno

intorno al pagliaio del sole. Nel raspo degli alberi

festoni d’aria, e gli occhi sono brandelli di nostalgia tra festuche di tempo allegro.

Stelle filanti d’erba, pendii agitati fra la bonaccia della pianura…

V

Terra diroccata e baracche di collina. Villaggi di sole.

Dal lievito nullo di rocce azzime,

paesini salgono

pioli di luce.

DELUSIONE

Delusione

La bravura simbiotica delle rime a incastro.

Il sogno è un conservante,

l’additivo artistico

per rimodernare

ambizioni letterarie,

o speranze, sopite ad honorem.

Comunque il sole

non è bello come prima.

Adesso mi pare una vecchia fotografia.

Il particolare, anzi,

di una vecchia fotografia

... ritagliato via

dall’alone di un sorriso.

MORTE ANTOLOGICA PERMANENTE

Trattatello

PREFAZIONE:

le parole seguenti

sono un fango di cellule nervose,

tenute insieme dal silenzio.

Il silenzio è un’isteria di solitudine

che genera e accumula:

prodotti temporali,

energie cinetiche,

reazioni di gesti a catena.

I sogni, inseriti nella rassegnazione

come in un programma di noia pianificata,

sono gli arti di questo silenzio;

o, se preferiamo,

gli organuli ciechi del silenzio

che lavorano a tastoni

dentro il suo liquido citoplasmico.

Il silenzio può anche essere

la cellula monocorde

di un sentimento spaventato,

di un amore rappreso,

di un guanto scucito:

in tal caso

trasforma la solitudine

nella raggiera cerimoniosa

d’una nausea che procede,

maestosa,

con moto uniformemente accelerato.

(Si registra un’accelerazione a sbalzi

solo quando

un’effervescente disperazione

s’intromette con scatti sismici

a deviare il corso

dell’accelerazione stessa).

Per concludere,

l’evoluzione della nausea

può secernere un vuoto,

avente più o meno

le caratteristiche della morte;

o germogliare per gemmazione

quella strana forma di vita

identificata col nome di indifferenza,

la quale risulta essere (da approfondite supposizioni)

il chiasmo di paura e odio.

POSTFAZIONE:

le parole precedenti

sono un fango di cellule nervose,

tenute insieme dal silenzio.

Ogni allusione

a sentimenti e/o fatti reali

è voluta

silenziosamente.

Morte antologica permanente

Siccome la vita

ci rovina la vita

(sempre!),

a giugno ho visitato

(un po’ turista, un po’ becchino

e un po’ parente sconsolato)

l’interessante morte

antologica permanente

delle mie speranze

migliori:

quanti sogni falliti

imbalsamati in bella mostra!

Li guardavo e piangevo

desolato nero,

dannandomi frenetico

la salute.

E adesso è soltanto

stanchezza rabbiosa

resistere ogni giorno

al ripetersi ingombrante del respiro

e della luce.

DECOMPOSIZIONE PSICHICA

Decomposizione psichica

Musica come bava alla bocca:

e il cielo si gonfia tra le urla dei pazzi,

il loro sguardo è vento

che si perde nel labirinto di stelle.

Ogni parola è una stella

che splende di saliva: e cieli agitati

innevati di stupore

tramontano lontani,

evocati dalla morte.

Il mio cielo

è questo mio cervello

pieno di tralicci spezzati

e di barriere sventrate

e d’acque ferite

e di binari sradicati

che si mordono col ferro.

Dentro le vene,

aggrovigliate come un gomitolo

di dolore,

il sangue è un fiume abbandonato

terso di rumori prosciugati.

La morte è silenzio

stonato.

Pietro Pancamo (1972) coordina il portale «L(’)abile traccia» (citato in un volume della Zanichelli). Oltre che redattore del blog letterario «Viadellebelledonne», fra i più seguiti in Italia, è direttore editoriale nonché conduttore di «Poesia, l(’)abile traccia dell’universo», podcast culturale dell’emittente milanese Pulsante Radio Web. È autore di «Manto di vita» (LietoColle, Faloppio, 2005), una silloge di versi che ha suscitato l’interesse di Giancarlo Pontiggia. Compare nelle antologie «Poetando. L’uomo della notte» (Aliberti editore, Roma-Reggio Emilia, 2009) e «Mentre un’altra pagina si volta» (Giulio Perrone Editore, Roma, 2010) curate rispettivamente da Maurizio Costanzo e Walter Mauro.

Nel 2012, la Rete Uno della radio nazionale della Svizzera italiana gli ha dedicato una puntata del programma «Poemondo». È disponibile on-line il suo primo e-book di racconti: «Sia fatta la tua comicità. Paradise strips» (Cletus Production, Roma, 2012). Fra le riviste da cui è stato recensito –o su cui ha pubblicato (talora in inglese) poesie, articoli o racconti– figurano «La poesia e lo spirito», «Tuttolibri» (inserto de «La Stampa»), «Poesia» (Crocetti Editore), «Poesia» (blog del canale televisivo Rai News), «Scriptamanent» (Rubbettino Editore), «Poeti e poetastri» (portale gestito dall’Agenzia letteraria “Perroni & Morli Studio”), «Gradiva», «Atelier», «La Mosca di Milano», «Il Cofanetto Magico», «Stilos», «El Ghibli», «Corpo12», «Lettera.com», «Subway Letteratura», «Sagarana», «IF. Insolito & Fantastico», «Il Paradiso degli Orchi», «BooksBrothers», «TerraNullius», «Oubliette Magazine», «Progetto Babele», «Tangram», «InFonòpoli», «Books and other sorrows», «Filling Station» (quadrimestrale canadese) e «Snow Monkey» (periodico statunitense). Recensioni a sua firma sono uscite sia nel sito della rivista «L’Indice dei libri del mese», che in quello dell’edizione fiorentina del «Corriere della Sera».