NAZARIO P. LEGGE "NON UCCIDERMI" DI MADDALENA LEALI

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<<(...) Mi sdraio sul basso largo muro di cinta. Cielo colore di miele, il sole che straccia nuvole bigie. Miele d’acacia. Dove sono le api? Possiamo ucciderci fra di noi nella disumana deturpazione delle anime. Stanno morendo, le api. Uccideremo anche l’ultima, bellissima, ottusi e sordi al suo grido: - Non uccidermi prima che il sole abbia spento l’ultimo raggio.->>.

Questo scrive Maddalena Leali nell’incipit del testo per darci una buona dritta nell’intraprendere l’immersione nei fondali delle sue meditazioni. E la poesia si scioglie in una partitura di ampio respiro, dove il verso con docile duttilità, si fa tatuaggio di un’anima tutta intenta a dire di sé: vita, emozioni, simboli, illusioni, delusioni, realtà, natura; sì, natura visitata, contemplata, metaforizzata, e resa oggettivazione di un  sentire a tutto tondo, dove il mistero e il fatto di esistere si fanno fil rouge del poieo. D’altronde è la pace ciò di cui va in cerca l’Autrice, quella quietudine di difficile ancoraggio, dacché umana destinata ad uno splenetico abbandono; ad un raffronto fra la realtà e l’essere:

Lasciatemi in pace

con le solite quisquilie,

sciocchezze estreme

di eventi scivolosi e labili.

Prendere spunto dalle cose minime, dai più semplici fatti della vita, significa per la poetessa scandagliare gli angoli più comuni,  quotidiani per dire indirettamente degli affetti, delle sottrazioni, delle assenze che in lei giocano un ruolo determinante:

Ho provato a far cuocere i carciofi

con la ricetta di mia madre:

aglio, olio, prezzemolo.

Quattro spicchi per ogni carciofo.

Ma non sono gli stessi.

Chissà perché.

Lei aveva imparato

La fantasia, l’immaginazione, la creatività sono le cartucce in canna della Leali; lei che non ucciderebbe nemmeno una mosca e che sventola ai quattro venti la sacralità della vita:

mi è amico

un piccolo ragno nero,

chissà, forse il principe

di una fiaba

che non riesco più

a vivere.

Sarò io la principessa?

Una poesia nuova, realistica, vera, che fa di ogni oggetto motivo di pensamento e riflessione; ed è da queste cose che parte o a esse che arriva, anche per svilire quel senso di solitudine o di dolore di cui la vita è foriera:

Ci accompagna

lieve e reale

nella pentola di coccio

il profumato borbottio

della pasta e fagioli.

La grammatica poetica si distende su una architettura breve e concisa; tutto è scorrevole e musicalmente avvincente, quasi in dicotomico contrasto con una visione filosofica di solitudine; una specie di accettazione fatale dei risvolti dell’esistere.

Anche se la scoperta di un lui è soltanto un presagio incompiuto; mai placato appagamento, la poetessa è zeppa di ansia di conoscenza, un’ansia di difficile soluzione, dato che tutti risentiamo della precarietà del tempo, in quanto coscienti delle insoluzioni del nostro esistere.

Presagio di bellezza

è la scoperta di te,

soltanto un presagio,

ogni giorno.

Il mio desiderio

resta incompiuto

inquieto

mai placato appagamento.

Ti allontani sempre più,

ansia gigante di conoscenza.

Paura, certezza, parole ignoranti, idea impalpabile dell’ora... contenitori di un sentimento ribelle, di una ribelle  incartapecorita idea che non accetta il fluire inderogabile della vita, e il passire inesorabile del bello. Tutto è precario, e potente; interrogativi che denotano l’inquietudine del fatto di esistere...

Chi sei per farmi questo?

Sei paura? Sei certezza?

O sei soltanto l’ammasso

di inesistenti parole ignoranti,

spessori di nulla voluti

dall’idea impalpabile del tempo,

secca incartapecorita idea.

Ma è la natura, la madre eterna amata dalla Leali, il suo fiorire e rifiorire, col suo ritorno del merlo e dell’usignolo, a dare pace, a portare la dolcezza della notte; ad accompagnarla fino all’alba mentre nella valle scende il silenzio e la città, lontana, continua a sferragliare. Un quadro alla Verlaine, dove il poeta trova serenità una volta rapito dai fremiti delle fronde du ciel par dessus le toit

E quando il buio

si fa più profondo

amore mio

ascolto il tuo respiro,

più grosso ma vivo

e ti amo

al chioccolio del merlo

al canto dell’usignolo,

tornato ancora,

di Febbraio quest’anno

invece che di tiepido Aprile.

Una silloge completa, plurale, polivalente che coi suoi risvolti di empatica sinestesia allunga il tiro ad ogni ambito dell’esser-ci; e lo fa con versi en passant, dove l’io poetante fa di tutto per non farsi coinvolgere dal tramaglio del sentimentalismo; e dove tutto si sfuma con delicatezza, con un  gioco di forzature verbali che richiamano  uno stile fresco e genuino. 

Nazario Pardini