NAZARIO P. LEGGE: "INEDITO" DI ANGELA GRECO

Un poemetto di ampia suggestione, anche se l’autrice si lascia andare ad uno stile di positura minimalista, con poca intrusione di personale apporto. Tutto scorre  libero e frammentato sotto gli sguardi occasionali; gli ammicchi a perone ed oggetti che sembra non siano legati da un filo conduttore. Cosa non vera, dacché la poetessa, anche se fuori scena, fa sentire le sue emozioni sulla vita e la sua inesorabile piega. La casa vuota, Mina, il fiore ostinato, il gatto, Ignacio, il toro, il Bolero di Ravel, Giovanna, il portafotografie, Antonio, santo di metà gennaio... tante  immagini che si alternano in una visione realistica tipo stesura Anceschiana, o correlativo di stampo eliotiano. Ma non si può sfuggire, camminando, alle nostre impronte; e sono esse che parlano e dicono  di tante figure nella morsa di un tempo che scorre fregandosene di tutto e di tutti. Una cosa è certa. Angela Greco è alla ricerca di indirizzi nuovi che si distacchino dalla solita poesia convenzionale, basata su sinestesie e strutture dalla classica positura; e si concede ad ampie misure quasi di positura narrativa per raccontare la vita, mirandola, a sprazzi, dalla sua postazione, in disparte, senza ficcare il naso nel suo inesorabile consumarsi...  Ed è essa, la vita stessa, che ci tiene  imbrigliati nella sua rete-tramaglio lasciandoci poco spazio  d’intervento durante il prosieguo della vicenda. Forse è proprio da questo porsi in alto, sopra i fatti, che l’autrice ricava il leitmotiv che dà compattezza alla trama.

Nazario Pardini

Taurominomachia di Angela Greco (inedito - gennaio ‘19)

  

Quella casa è vuota; nessuno

accende più le luci alla Madonna e

persino il sempreverde, ormai, ha

difficoltà di relazione con il vicinato.

Mina aspetta il passo a secondo piano,

un suono, un ricordo, che le auguri buongiorno,

un silenzio in meno e una timida domanda;

anche casa sua è vuota. Abito assenze.

A est, appena dopo la casa marrone e bianca,

ostinato un fiore selvatico senza pretesa di nome,

s’arrampica giallo verso lo spazio tra due finestre

in cerca di cielo. Stamattina un gatto tigrato ha

scalato la vetta di un piano e mezzo alla ricerca

di una risposta al suo insistente miagolio. Il fiore,

il gatto e Mina s’assomigliano in questa stradina

casa-elementari, percorso a ritroso in attesa.

[…]

Ignacio è morto, ferito ad una gamba; tutti pensano

ad Ignacio, comprese la calce e la sabbia, onorando

il suo silenzio, parlando dei suoi meriti e aspettando

il terzo giorno, il momento preciso in cui si torna quel

che si era prima e dopo la croce. Al cielo o alla terra

non fa differenza. Ignacio è morto, scriviamolo bene.

Il toro no, lui è ancora vivo; il toro ha visto la morte e,

per questa volta, lui è ancora vivo, ma non sa per quanto.

Nessuno lo vede, con il corno insanguinato, a cuore battente,

con la spalla rigata da uncini metallici e la sabbia, la stessa

compassionevole che accoglie Ignacio, bruciargli occhi e gola

nel tentativo di sopravvivenza. Il toro è vivo, ricordiamolo.

[…]

A te non piace il Bolero di Ravel; lo hai detto

un giorno di un altro inverno, forse mille anni fa;

la marcia, reiterata sotto la progressione della storia,

ti annoia. Io sono in quel vortice; io sono quel vortice.

Lo dice la mia schiena e avanzo, svolgendo all’indietro

il filo su cui cammino da quarantatré anni, raspando

al suolo con lo zoccolo, sciogliendo le vertebre cervicali,

soffiando l’ultima polvere dalle narici frementi, raccogliendo

le forze, che hanno seppellito quelli che avevo intorno e mentre

gli acuti ingaggiano una tachicardia col mio petto, i fiati sciolgono

la muscolatura ferma da troppo tempo e s’apre l’ultimo minuto.

Sale in gola il primo vagito, mentre il coro annuncia la fine del mondo.

[…]

A forza di ripeterlo magari accade ed un mattino diventa

un prato di iris blu, che prosegue il cielo. Certe domeniche pomeriggio

di inverno sono un lavoro fatto a mano; punti e parole, un intreccio

di fili e pensieri, solitudini rivestite di erica di fronte all'oceano.

“Ciao, sono contenta di sentirti; io sono sempre rimasta qui

ad aspettare. Anzi, ad aspettarmi.”

Sogno a colori e al risveglio ricordo finanche le tonalità

differenti che compaiono di notte. Ultimamente distinguo

nitidamente la tua voce; una umanità ormai rara albeggia

nei tuoi gesti. Giunco sulla riva, segui stagioni senza spezzarti.

Se mai dirò ancora di andare via sarà solo per venire più vicino,

tra camicia e pelle, distesa sul tuo silenzio.

[…]

Appena usciti, tra due ante di vetro, una finestra rotta

avvisa i gentili ospiti che Giovanna non abita più lì,

all’ultimo gradino di una strada in discesa, fregiata pazza

dalla dirimpettaia. Nemmeno Pasqualina segna più in blu

il piccolo debito di una cioccolata, perché mamma non può

più pagare. Il mitreo è all’ultimo piano; qui, bisogna salire

e San Clemente guarda stranito da secoli di distanza.

Mezzogiorno è la scia di un aereo al posto delle campane;

un volo in picchiata ascoltato dal soggiorno azzurro - o

forse è il cielo - e mentre scandisco le dita sulla tastiera, tu sei

a pesca in jeans e telefonino, pronto per la prossima acqua alta.

Una visione compare appena prima del risveglio

ed è un dolore addominale, dallo sterno in giù;

ulivi secolari fronteggiano onde anomale. In mezzo,

una striscia di Murgia tenta una strenua difesa, ma non

sappiamo da chi o da che cosa; mezzi blindati occupano

la testa dei filari e il cielo si fa scuro fino alle tre del pomeriggio.

L’impotenza guarda dalla finestra cercando suoni da articolare.

A destra e a sinistra i due ladroni hanno dato forfait e a metà

gennaio la vigna è un ordinato susseguirsi di dita aggrappate

a fili tesi allo spasmo. Proseguo, ma l’alba sopraggiunge senza

preavviso e solo allora riconosco la mia condizione e ti chiamo.

[…]

Il portafotografie dice del tempo, al pari della polvere, sottraendo

l’aspetto reale e donando sembianze tutte da riconoscere.

Il vetro terso ha una cattiveria da non sottovalutare; riflette

meglio di me e mi avvisa che ho bisogno di un altro spazio, dove

rimettermi. Allora m’accontento di un giorno seduta al mio tavolo;

il campanaccio scaccia le scie di maldicenza e le capre

cancellano il segno sulla schiena, tanto Bodini lo ha già scritto.

«Come abbiamo fatto ad evitarci fin’ora, nemmeno un bacio

da raccontare all’inferno?» Qualche dubbio che non sia accaduto ce l’ho.

Antonio, santo di metà gennaio, prega nel deserto ed io prenderei

senza pensarci due volte il tuo posto. In fondo, ci sono già passata e

ti risparmierei davvero questo accadimento di fili e sterno alla stregua

di una porta. Le mani si fanno fredde e non basta il cielo a non ricordare

che quindici anni sono un granello, che precipita nella metà opposta,

anche senza volerlo.