NAZARIO P. LEGGE: "INEDITI" DI M. COSSU

Marisa Cossu
collaboratrice di Lèucade

Una poetessa, fedele all’isola, sbarca oggi con 5 poesie di vellutata assonanza: maestria metrica e inventiva si miscelano in endecasillabi sciolti di urgente resa poetica; in una varietà di versi atti a reificare passioni e sentimenti di rara suggestione. C’è anima, c’è creatività, insomma ci sono tutti gli ingredienti indispensabili all’azione poematica; al volo artistico. Sì un volo, ma partendo dai brividi terreni, dalle cose di ogni giorno, dagli affetti sacri che, storicizzati, ricamano il nostro essere: radici, memorie, realtà, sogno, rievocazione, desideri, storia: “… il mio solo pensiero intorno all’uomo/e all’esistenza, pianta che non cresce/ se non da un vecchio tronco/ spaccato, dove mettere il futuro,/aspettarne la gemma,/ morire, forse, e poi tornare al sole.”.  Morire e rinascere ai palpiti del sole, vivere ricuperando, aggrappandosi alle radici che ci fanno veri, ai desideri, alle speranze simboleggiati nel sorgere perlaceo dell’aurora. “…  È nel soffio immortale che dimora/ la pallida speranza disvelata/al sorgere perlaceo dell'aurora,/ /quando oramai la vita già passata/piange il suo canto roco e cade il mondo/ nel tremolio di una notte stellata.”. Tutto scorre con energia verbale, tutto si ammanta di note musicali, tutto è in cuore a Serenade di Schubert o a tristezze di Chopin, tutto ci chiama alla vita, alla sinfonia, al Bello. E cosa è mai la poesia se non che parola sgorgata da un animo lesto al ritmo, al canto. Questa è poesia: sentimento, immagine, memoria; è répêchage di sprazzi naturali rimasti a decantare e pronti a concretizzare  abbrivi esistenziali: ciò che leggiamo in questi versi, lontani da ogni tentativo di sperimentazione prosastica, ma forgiati su positure di tradizione nostrana, dove il verbo risuona in iuncturae di valenza sinestetico-allusiva con aperture al mare, all’antico; con aperture a slarghi pregni di miti rinnovati, fattisi umani nella loro estensione mitopoietica:  “… Forse ti amo per i tuoi sepolti ipogei/per  le ormai dissacrate necropoli,/i cunicoli scuri che vanno/al mare dalle antiche/segrete dei palazzi/del borgo medioevale;/per il veleno che mi brucia gli occhi/o per i passi che i vicoli stretti/riversano nel mare”(Taras). Una visione totale, superba, plurale, polivalente; una immaginazione che va en haut, in alto oltre le nubi per rendere eterno il gioco della vita, come direbbe Verlaine: “Le ciel est par-desus le toit”. 

Nazario Pardini 

   

   

Innesti

Iniziò il breve secolo mio padre

piantando un tronco tra una guerra e l’altra,

tra l’inferno e il ritorno;

e fu così che il legno

esalò infine un palpito di foglia,

un segno esile e sacro

aperto a meraviglia.

Ora ricordo il libro

che, come Bibbia posta sul leggio,

con cura egli sfogliava e ci spiegava

le nuove frasi, quelle voci antiche

su cui formare il nuovo.

In me di conoscenza,

di speranza e d’amore

seminò un campo vasto che aro ancora:

è la mia vigna destinata ai figli,

il mio solo pensiero intorno all’uomo

e all’esistenza, pianta che non cresce

se non da un vecchio tronco

spaccato, dove mettere il futuro,

aspettarne la gemma,

morire, forse, e poi tornare al sole.

Desiderio

(terzine concatenate)

Come di conoscenza il desiderio,

infinito è l'eterno divenire

ed infinito è il logos; il criterio

d'amore che giustifica il finire

di un tempo luminoso; ma altro ancora,

innestato all'antico, è l'Avvenire.

È nel soffio immortale che dimora

la pallida speranza disvelata

al sorgere perlaceo dell'aurora,

quando oramai la vita già passata

piange il suo canto roco e cade il mondo

nel tremolio di una notte stellata.

  

Ascoltavo la pioggia

(incipit da Alda Merini)

Ascoltavo la pioggia.
Una goccia scavava,
scavava il fumo grigio
di una ormai consumata sigaretta,
scavava dentro con un graffio lento
che segnava l’attesa.
(… Non so che cosa udivi nei
fermenti
incisi dalla pioggia
… gutta cavat lapidem …)
Lento appariva quel poco di vita
sommersa, il colpo nel cuore
spaurito,
il bisogno d’amore,
la goccia che scava e lava la fronte
aggrottata nel vuoto.
Nella stanza ormai chiusa,
sul letto erravano fili di cielo .
E l’immenso spariva.

La tela tagliata

(di fronte al quadro di L. Fontana)

È la tela tagliata che m’inquieta,

il pittore che segna con la lama

lo spazio bianco e, come una ferita,

si compiace di un sangue non versato;

ma denso incombe e si dipana l’oltre

che non vediamo, che non immaginiamo:

si palesa dal buio dei confini

nell’azzardo di un mitico pensiero.

Che cosa vive dietro quel biancore?

Perchè  solo nel vuoto c’è mistero?

E se mi turba il gesto dell’Artista

mi attira il taglio, il verticale segno

di croce che trapassa la materia.

Dal limite s’innalza quel dio nuovo

che nella sfida compie il suo destino

nella vana ricerca  di se stesso.

  

Taras

Taras, città d’acciaio,

ti spaura la notte che ti affoga

in polverose nubi;

ho ricordi di colonne ammantate

da un’antica bellezza,

ti custodisco come una reliquia.

Forse ti amo per i tuoi sepolti ipogei

per  le ormai dissacrate necropoli,

i cunicoli scuri che vanno

al mare dalle antiche

segrete dei palazzi

del borgo medioevale;

per il veleno che mi brucia gli occhi

o per i passi che i vicoli stretti

riversano nel mare.