Anima
quei quattro fogli bagnati d’inutilità,
distratta e nuda nell’essenza,
dissacrata dall’assenza.
Nel crocevia delle disattese
striscia e s’appiglia l’edera,
illusione di tossica beltà
nell’umidore d’ombra vive
disdegnando il sole
e nell’aridità del giorno muore.
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