N. PARDINI: LETTURA DI "PATRIZIA STEFANELLI"

Qui, in questi versi c’è la grande passione, la pluralità degli intenti emotivi, la corposa identità verbale di Patrizia. Un inno alle meraviglie dell’esserci. Un volo en haut. Sì, l’esistere è gioia, stupefazione, terrenità di brividi e di amori, meraviglia per la bellezza del creato e della poesia, ma anche coscienza di una “sera che segue imperterrita il giorno”. Patrizia vive appieno la vita a livello culturale, emotivo, esistenziale, per questo possiede tutti i requisiti per contenerla e misurarla. Ma la sua voce non fa altro che esternare input emotivi di urgente resa ontologica: sfidare le rupi, azzardare voli, intraprendere inquiete scalate oltre la siepe. Il suo mondo, sazio di giochi iridei, di incontri marini, di paniche vertigini e spazi limitati, non si riconosce più: ambisce ad altro, a superare quei confini, a impolparsi di quella azzurrità baudelairiana che fa grandi i poeti. La volontà chiedeva il corpo altrove. Sta qui il male di esistere, nella consapevolezza del breve spazio di un soggiorno; l’anima vola, il corpo resta impantanato nelle pieghe della precarietà. È di questa diatriba che soffrono i poeti; di questo dicotomico contrasto fra corpo e spirito. Anche il linguaggio vorrebbe concretizzare con forza visiva queste emozioni scalpitanti; ma non ce la farebbe con la sua regolarità morfosintattica: occorre inventare, creare, simboleggiare, metaforizzare, affidarsi a degli appigli che superino l’immobilismo della tradizione. “Aveva il mare nel passo a ondeggiare/ spighe di giugno al vento;/ aquila fiera nel volo ferita/ restava in cuore l'anelito fermo/ a sfidare le rupi./ La volontà chiedeva,/ irresistibile,/ il corpo altrove”. Come se l’anima volesse il corpo strinto a sé, l’amico di una vita a braccetto; il suo respiro fisico nel seno; ma a lei resta solo la brama insoddisfatta, il desiderio di un palpito sempre più lontano: l’anima là, nel suo ritorno alle radici celesti, il corpo qua, nelle micragne scusse del quotidiano; l’ossimorico gioco  della presenza-assenza; non le resterà che mirarlo nella solitudine del novembre: “Trovasse almeno un cane. E’ già novembre”; in quella solitudine che può far rivivere in una donna il cammino della sua identità-bellezza “Come fa il vento,/sui corpi nel deserto,/ sentì quel tocco alitare nel petto/ e camminò più lenta/ nel punto in cui/ mai era stata così tanto viva.”. Stare lontani dal fulgore della sua vitalità, dal potere della sua meditazione; stare lontani dalla singolarità della sua solitudine, significa amarla, Patrizia, così come è, nella sua unicità, senza pretendere di intaccare l’essenza del suo canto “State lontani./ Ancora la pietà mi riempie il cuore.”.

 Si fece giorno e poi sera così
come la vita alla morte sussegue
nella grazia di chi non ha rimorso;
cadde il pensiero da arco troppo teso:
un dardo che si posa a quattro palmi.
Cadde.

Dimenticò se stessa,
l'acquosa sua immaginazione e danno.
Impallidì il tempo e sciolse l'iride
rugiada a compassione.

Aveva il mare nel passo a ondeggiare
spighe di giugno al vento;
aquila fiera nel volo ferita
restava in cuore l'anelito fermo
a sfidare le rupi.

La volontà chiedeva, irresistibile,
il corpo altrove.

7/11/2017

 ( Border line)

E’ già novembre

Sono strade nell’ombra
quelle che gratta a lungo avanti e indietro.
Cerca il suo cane, lo chiama fischiando
un nome, un altro e ancora.
Come figura o mito a eterna gloria
di legno verde tiene alta la spada
strusciando piedi di cartone.

Poche case coi lumi alle finestre;
tra gli steccati divelti il degrado
delle periferie.

E’ guerriero di latta e paglia, grido
sgraziato della notte.
Qualcuno ascolta. Il freddo è troppo freddo;
domani si lavora.

Gigi non sa la sua casa e non è
questo il suo nome.
Combatte l’aria tra brume pietose,
in petto un giustacuore di giornali.

Trovasse almeno un cane. E’ già novembre.

Una donna

… e se ne andò lontano
non prestò fede ad altra profezia
che la voleva a un cumulo di cenere.
Sapeva il passo di Siviglia
e la casa di Pablo,
piazze e chitarre dell'Andalusia;
per questo, forse, sembrava svagata
ai più che la incontravano,
sviata donna in cammino.
Strana figura incoerente uguale
a quei cieli che si affacciano ai bagliori
rossi d' Alhambra
e non sai se è giorno o sera
se non dall'ombra.
Portava sui capelli un velo blu
del tempo azzurro delle piene e ai piedi
i sandali d'argento delle notti.

Scrivo il mio nome e posso dimenticarlo sui muri bianchi dell'Andalusia

E la ragione fece il viaggio e il viaggio
fu l'unica ragione
cambiò le pieghe del sorriso in linee
amare dell'assenzio
versando su ferite
l'etere crudo del dolore.
Come fa il vento,
sui corpi nel deserto,
sentì quel tocco alitare nel petto
e camminò più lenta
nel punto in cui
mai era stata così tanto viva.

Non per voi ma per me, state lontani


Serpi sul seno, voi il veleno;
vi ho allevati con pruni dolci
e succo di letizia
nelle coppe versato.

Versato, come adesso, audace balsamo,
sul morso repentino e pur veloce
delle parole spicce,
filante bava d'impudenti vipere.
State lontani.

Ancora la pietà mi riempie il cuore.