Da "Radici", Edizioni Giuseppe Laterza, Bari 2000

Vista delle cave

Era l’estate                                               

Era l’estate. A serpe la sentivo        

crepitare sul piano e sulle foglie                     

riarse di calura. Penzolavano                          

sopra il solco sonore allo svolare                  

delle siepi dell’ali. Mi accostai

ai suoi folti capelli profumati

di tasso e di verbena. Biancheggiavano      

le spighe al secco fiato del maestrale

asciutto dalle stoppie. Che fulgore                               

e potenza. Incedeva e poi sensuale

seduceva qual donna che si abbronza

seminuda sul mare. Oltre indagai.

Si pose sopra l’argine irridente

l’astro verticale come se

niente potesse sulle infiorescenze

cromatiche di mammole, di bocche

di lupo, di denti di leone,

di campanule perla di vilucchio.

Straboccavano i garriti alle golene                 

sul maturare delle pigne brune

alle balze di creta ed il crescione                     

m’invitava piccante a inumidire                      

la fronte alla chiaria. Le attastai

l’odorosa carnagione e mi donò

vermiglie lune al gusto di sapore

succulento e gentile. Ho ancora zeppo

alle papille il succo della pesca

e il giallo saporito del melone.

Mi salutò sommerso il millefoglio

dall’acqua sonnolenta ed esalò

sgradevole l’arancio di fusaggine

tra l’inodore fulvo del giaggiolo

dalle foglie prolunghe. Per la mano,

ora turgida e calda, ora dai tigli

ventilata, ora dai salci, la presi

e a piedi nudi insieme tra le dune

movemmo verso il mare.  

Lasciava il suo sospiro sulla battima

che tremolante le lambiva l’anima

ansimante dal viaggio,  mentre i flutti

argentavano rotti la sua voce

nei becchi delle sule e degli aironi.

Non ebbi più la forza di aspettare

che la sera venisse ad indorarla

con veste voluttuosa, ed io mi immersi

nel caldo fresco del suo salso ventre.

Nevicata                                             

Raro un silenzio colmo mi si stilla

dattorno;

o meglio uno sciamio,

che incrina il pettirosso coi suoi frulli

o gonfia l’alitare che dispiove         

sul sentiero scomparso. Tutt’al più

un crepitio sfuggente che si adagia

indolente e leggero. E tutto è vano.

Mi appare solamente

quel candore sul mondo defilato

che lascia il posto a incanti. Pare pece,

a confronto, il ramoscello ch’è riuscito

a evadere il mantello e ancor di più

arrossato si stacca dalla trina

il racemo del sorbo. Nel mio orto

un merlo sfiduciato dalla vista

insolita ed ostile, ha ricamato

di zampatelle il soffice lenzuolo.

A un po’ di mica resta e non s’invola

né si distanzia. Obliqua un po’ la testa,

poi tra i piedi

cattura assatanato le mie briciole

che sembrano di miele. E vibra e scarta,

poi molleggia e vola al fico. Mi è svanito

il lembo di terra che stringe la casa:

il muretto, la vite,  l’orticello

col verde scarno che saziò il dicembre.          

Ed io pavidamente ora disciolgo     

nel lento sciamare dal senso di stasi                     

il conto del mio essere.

L’erbale silenzio                                               

L’erbale silenzio di vie che serpeggiano

oblique tra i campi spinciona dall’anima

immagini antiche: figure di creta,

tarsie naturali scolpite su erme

da dita di sole e di pioggia.

Gazzarre di passeri

e svoli di rondini

(radevano gemme nell’ora di giugno che verzica l’aria)

rincorrono estati dai grani maturi,

dai giorni fruscianti di falci assolate.

La guazza di sera crepava l’arsura;

cappelli di paglia, canzoni d’amore;

le voci di donna mischiavano note ai gorgheggi di cince.

Ritorna il tuo canto se prendo la strada

che esplode le ferole. E se mi trattengo

ancora più dolce il profumo di spigo dell’abito rosa;

ancora due pietre di nera ametista  

i tuoi occhi di pece a svariare le stelle.

Non c’è  qui da me

più stagione che effonda parvenze diverse;

si fa questo giugno d’erbale silenzio un’estrema romanza

di brighe di marzo,

di estivi sapori,

di spoglie autunnali,

di schizzi nivali.

Alla foce                                                                                                         

Sui cromatici oleandri, il cui respiro

si amalgamò con gli orizzonti ellenici,      

vibrano ciuffi fervidi tra siepi

di barbagli di cielo e sopra agli aghi

lisciati dai salmastri le cicale

inviano il frinire al tremolio

del nascosto sentiero. Giù dai tronchi

grondò il sangue del bosco e irrorò denso

voglie di ninfe e odori giovanili

di gentili percorsi. Più lontano

si affollano i colori sopra i cigli

gonfi di luci: arrossisce il papavero;

giallo il narciso freme a fianco al candido

pane del biacco, ed acuto all’olfatto

dolce sentor di mammole perviene

ed alla vista il gracile pallore

delle primule schive. Tra le rive

il Serchio ristagnava sonnolento

e sotto i salci

fletteva i bianchi grani del sambuco

e gli invadenti rami dell’acacia.

Sempre piccante addensa la presenza

del crescione e del farfaro che primo

roseò la primavera. E in basso i giunchi

si rovesciano alle lame fangose

coi tepali color verde rossiccio

sui parasassi che (quasi farfalle

vibranti nella notte) ora formicolano

numerosi sui chiari. Se frusciava

tra l’assenzio, l’amarella e il millefoglio

lo strisciante colubro, scendevamo

a cogliere radici della rustica

saponaria sul fosso ove immetteva

magre  acque nel corso. Dagli antichi

ci venivano gli usi - mi dicevi -

di detergere i panni. Ancora agosto

affolla sulla riva tife achene

e lunghe e scarne code cavalline.

Sopra di me qui volano ad incudine

i cormorani (buoni pescatori

per le genti orientali). Si posavano

coll’ali semiaperte, guance bianche,

nerastri ai nostri sguardi che curiosi

attendevano i tuffi. Qui maestoso

ancora l’airone batte le ali

lente e profonde all’aria del maestrale

tra il Serchio e la pineta. Nel tramonto           

stagliavano giganti l’arco immenso

che ingollò l’acqua dolce del mio fiume.