MARIA GRAZIA FERRARIS SU "TERRA" DI UMBERTO CERIO

Maria Grazia Ferraris collaboratrice di Lèucade

Umberto Cerio collaboratore di Lèucade

         Mi colpisce per prima cosa, in questo poemetto di U. Cerio, dal titolo TERRA, l’esordio, crea un vero impatto comunicativo, che si esprime con l’imperativo: “Tu portami… L’imperativo è incalzante e si dipana lungo tutto il canto:

Portami l’erba nuova…i profumi…il respiro… i flebili lamenti… le grida di salsedine dalle  barche,… Un imperativo reiterato e ricorrente che  si amplifica e percorre  sinuoso tutto il poemetto,  rinforzato dal tu, un "tu" dialogico interlocutorio, che scandisce le varie fasi della corsa della vita evocata nelle sue varie forme, eppure un tu assolutamente corale,  che raggiunge in alcuni momenti il pathos, quasi il testo ci introducesse e costringesse lentamente, ma decisamente  in un dialogo ideale e contemporaneamente storico- evocativo, dunque filosofico

Il tono si fonda con evidenza su una tecnica che caratterizza l’opera  nella sua complessità: mira al  trasferimento di una situazione esemplificativa ed oggettiva in una situazione interiore e poetica:

Portami un seme  della primitiva

tua  vite d’uva spina gialla,

ch’io possa fecondarlo nell’argilla

che ha visto morire i miei avi…

Fino a giungere all'estremo approdo. Il discorso si amplia e diventa storia del Cosmo e dell’Umanità:

..portami l’alba dell’Universo,

con l’esplosione immensa

delle comete e delle stelle….

ricostruendo la sacralità della vita e della Natura, la solitudine e il mistero

le tenebre/ e i silenziosi giri delle lune…

Portami il girasole…

Montale  avrebbe voluto trapiantare il suo girasole, col suo volto giallino, nella sua anima bruciata dolorosamente dal salino, il Nostro nel suo cuore  tremante, per poterne seguire la luce, giacché la vita umana è davvero deserto detrito, voce impaurita ed urlata dell’uomo ferito, dell’innocenza violata, né la poesia  che ha sempre uno sguardo verso l’oltre, può del tutto consolare. Che cosa è mai la poesia se non l’espressione sublimata  delle nostre inquietudini, della nostra via dolorante nella storia?

Non ci sono barriere spazio-temporali a segnare limiti ed argini della vicenda umana: nel dramma coesistono natura e cultura, etica e sublimazione, individuo e società…l’urlo dei giganti che muoiono, le schegge di un missile nemico, il sibilo del serpente che attacca, …

l’anima/ del dèmone e del santo,/ l’essenza di bestemmia e di preghiera.

L’autore opera un’ intrusione superba e parimenti  consapevole negli spazi  della natura, della vita coi suoi sprazzi vicissitudinali, nell’agire umano e nel suo valore etico, unita a una visione permeata di melanconia strisciante che contribuisce a rendere nel contempo personale ed universale il messaggio, e parimenti a trasferirlo con immediatezza alla riflessione sul  nostro sentire.

Tutte le allusioni simbolico-allusive  danno forza e colore al dettato linguistico. E le memorie stesse rafforzano questa visione della vicissitudine umana: le memorie d’infanzia, le marine azzurrine, il vento lieve, i nidi delle allodole sui platani, il canto degli innamorati, i vecchi in attesa della morte, il silenzio dei cimiteri. Vita e morte. Elegia.

Insomma il Nostro affronta l’esistenza in tutto il suo dispiegarsi e lo fa con versi ora drammatici e risoluti, ora dolci, nostalgici, quasi di un sapore virgiliano, ora di un abbandono amoroso quasi catulliano, ma versi comunque  sempre sobri e robusti, che arginano le emozioni . Sanno utilizzare un proficuo rincorrersi  di metafore, ed una plurivocità  di nessi e di significante polisemia

Affronta virilmente la memoria del passato, l’infanzia,l’inquieta ombrosa adolescenza sognante alla ricerca di bellezza : la pietra non levigata dal tempo, aguzza, ruvida, del suo fiume di ungarettiana memoria…

…i giorni di dannata

fatica e di bruciante angoscia,

lente le sere del riposo,

ch’io possa in me sentire

e conoscere il bene e il male,

il dolore della nascita,

la disperazione dell’agonia.

La visione si dilata nella condivisione delle lotte dei popoli e il regredire tragico della storia, e  il dramma e il canto dell’Occidente, nel greve andare del tempo, nell’amore disperato per la  terra,  sacra, nel ricordo della  propria terra, terra:

            …del mio dolore,    

 terra della mia primavera,

 terra del mio canto infinito

  sorto nell’avaro uliveto

  ch’è visione se gli occhi chiudo

  e giro indietro l’orologio

  delle gelose mie memorie,

  benché tu sia musa infedele

  La parola, si fa puntuale ed oscillatoria, si adatta con misura mirabile etimo-fonica al dettato dell’anima, si fa elegia, quella di una ispirazione etico-creativa avvertita della crisi e del dramma della civiltà occidentale

Reminiscenze filosofico-culturali si fondono in palpiti di vita in un percorso fluido come il fiume evocato

…………E tutti i segni della vita.

Tu donami del mirto un ramoscello

ed io forte griderò al mondo

che sei, che sei tu la mia terra!

Invocazione ultima, ancora imperativa: desiderio e speranza che chiude circolarmente il poemetto ricongiungendosi all’incipit: Tu portami l’erba nuova…. Comunica una razionalità che sa arginare e contenere il rischio di esplosione di sentimenti troppo forti nei momenti più tragici delle vicende evocate. Insomma, qui, l’autore, con l’apporto di una convincente tecnica di scrittura, sostanziata da un nutrito bagaglio culturale, sceglie il registro della storia e del  cuore profondo e vi intinge con decisione la penna.

Maria Grazia Ferraris

  

            TERRA

                                                           

   

Tu portami l’erba nuova

della tua sacra fonte,

i profumi della tua notte,

il respiro del tuo geranio rosso,

i flebili lamenti del bambino

ancora mezzo addormentato

nella sua culla di abete

dove radici aeree risalgono

agli occhi della madre sua morente,

grida di salsedine dalle barche

di marinai ghermiti dalle reti

e scie di velieri fantasmi.

   Portami un seme della primitiva

tua vite d’uva spina gialla,

ch’io possa fecondarlo nell’argilla

che ha visto morire i miei avi,

soffrire antiche stirpi contadine,

burroni profondi tra bosco e bosco;

la distesa della steppa lontana,

i lunghi deserti d’Oriente.

   E portami l’alba dell’Universo

con l’esplosione immensa

delle comete e delle stelle,

l’esplosione e tutto il fragore

che così lontano ti scagliò

nell’infinito spazio della notte

e sacri ti diede alberi 

di limoni d’acanto e di salici

-con i lampi delle tempeste-

per la tua festa della luce.

   Portami dello spazio le tenebre,

i silenziosi giri delle lune,

l’astronave della solitudine,

il delirio del paesaggio stellare

e la chioma di Berenice.

E nell’alba del mare

portami il girasole

che nel mio cuore io lo trapianti

e possa sempre seguire la luce,

il tremore del mio tentato volo.

     Fammi ascoltare l’urlo dell’uomo

ferito dai detriti della vita,

il canto dolce della madre,

il sibilo del serpente che attacca,

e le parole dei poeti.

   Portami il grido disperato

del gigante trafitto sulla fronte

dal giavellotto argivo,

dalla fiocina della baleniera,

dalle schegge d’un missile nemico,

la notte pietrificata, nel tempo

di una conchiglia fossile o di un ragno

che mille farfalle avvelena

nella trama al soffitto tesa.

    Portami la sorgente della luce

nella tua mano di cristallo,

nel tuo pugno folle -che stringe    

fiori di ginestra-  l’anima

del dèmone e del santo,

l’essenza di bestemmia e di preghiera.

   Portami le marine azzurre

nel vento lieve dei mattini

e nidi di allodole sui platani

o su ombrosi faggi, dove i pastori

tessono i loro canti nelle sere.

E il silenzio dei cimiteri

il canto degli innamorati

maschere di antichi Sileni

sinfonie di cetre e flauti

fluttuanti memorie d’infanzia

e di vecchi in attesa della morte.

   Ed una pietra bianca.

Non una pietra levigata

dal mio fiume dell’infanzia

o dal mare di poco più lontano:

una pietra aguzza, ruvida,

che mi ricordi tutti gli alberi

spinosi, dove non io son salito,

ma il desiderio di guardare

cime di lecci e tetti delle case

per vedere dove posava il nibbio

e la vergine luce delle stelle.

Una pietra dove poi scavò

lo scalpellino sconosciuto

e vi impresse di sfinge un volto

che ancora dentro al cuore mi rimane,

quando percorro il silenzio

di una semideserta strada:

una pietra che il tempo ci riporti

degli sparsi sentieri della vita.

   Portami in dono degli scarabei

i voli ed i verdi colori e blu,

la bellezza sacra e profana

dei sogni degli adolescenti,

il fascino degli abissi marini

dove è bandita ogni pietà,

dove vita con morte si consuma,

dove morte con vita si trasmuta.

   Portami in dono il sacro sangue,

sparso su pietre della Palestina,

dei guerrieri e delle donne suicide

nelle moschee d’Israele,

negli arsi deserti iracheni. 

   Portami i giorni di dannata

fatica e di bruciante angoscia,

lente le sere del riposo,

ch’io possa in me sentire

e conoscere il bene e il male,

il dolore della nascita,

la disperazione dell’agonia.

   In tuo solco bruno volgimi il capo,

ch’io possa riconoscere d’un tratto

del grano il germe, e non confonda

frutto vero con l’erba monachella.

Segnami i tuoi confini, e i miei,

il dramma e il canto dell’Occidente,

nel greve andare del mio tempo

in questo regredire della storia,

assurda incognita dell’esistenza.

Puoi tu, mio fiume sacro,

dove una volta mi bagnai sereno,

inondarmi ancora, darmi la scorza

col tuo limo e farmi fertile,

donarmi come allora la certezza

la forza dell’indifferenza

e la vittoria sull’inganno?

Puoi tu, nelle anse del tuo corso,

ancora modellarmi come un sogno,

come macigno non scalfito?

E puoi errare, errare ancora?

   Ora non c’è altra elegia

che l’atra somma dei dolori

accumulati nelle guerre

dove ci sono fiumi da riempire

del sangue, ancora, dei diseredati.

Ora non c’è più inno

che per l’avventura della speranza

e per l’innocenza violata,

che si consuma sul filo limpido

del fuoco dell’ultimo orizzonte.

          E tu,

     terra del mio dolore, nato

     coi giorni della prima luce,

     che mi venisti incontro bella

     come una fanciulla sbocciata

     tra l’erba delle lucertole;

     terra della mia primavera,

     scoperta (tra l’acacia e il gelso

     bianco della siepe bruciata)

     nei giorni dell’adolescenza buia;

     nella vitalba nata negli spacchi

     del tufo a piombo e nel roveto fitto,

     nell’acre sentore dell’albero del sole;

     terra del mio canto infinito

     sorto nell’avaro uliveto

     ch’è visione se gli occhi chiudo

     e giro indietro l’orologio

     delle gelose mie memorie,

     benché tu sia musa infedele

     ecco per te ancora il mio canto.

   Mia terra di dolore,

portami il crisantemo rosso

e la lucerna della notte,

una foglia d’albero del viandante,

un volo di rondoni nel mio cielo,

una moneta per Caronte.

E tutti i segni della vita.

Tu donami del mirto un ramoscello

ed io forte griderò al mondo

che sei, che sei tu la mia terra!

Umberto Cerio