PATRIZIA STEFANELLI: "EPISTOLA IN TEMPI DI MAGRA"

Epistola in tempi di magra. 22/04/2020

Patrizia Stefanelli,
collaboratrice di Lèucade

Carissimo Nazario, maestro mio,

gira e rigira si finisce a parlare delle stesse cose, da sempre. Spesso queste cose le diciamo a una pagina bianca che è una preziosa amica e ci accontenta, non reclama. A me dà sempre ragione. Non so a te, ma a me piace, e mi compiace. Quando poi a questa pagina confido una poesia, beh, sa essere generosa, e, un po’ ruffiana, la trattiene. Non va bene, le dico, tanto per contraddire l’amica. Vado in cucina a fare la solita frittata di cipolle, strapazzata, (io non la frittata) e poi torno. “Dimmi la verità” le chiedo e lei non cede. Resta lì a fissarmi integra e muta e allora le tolgo parole. La riduco all’osso affinché mostri il suo carattere schivo. Io sono fuori adesso, in uno straniamento epico, e come un personaggio brechtiano esco dalla poesia. Tolgo me stessa da quel personaggio, appena abbozzato ormai, ridotto all’essenza, al suggerimento, e pronto alla critica del lettore. L’abolizione dell’immedesimazione totale, pare trasmigrare la mia sensibilità a più alte visioni d’insieme. Pare.

Le parole non fanno poesia, mi dico, e la comunicazione non è lo scopo della poesia. Per far questo bastano diari, saggi e articoli giornalistici.

La poesia si fa; come? Attraverso il risuonatore. E cos’è il risuonatore? È il lettore che interpreta i segni come fossero una partitura. Non parole ma segni, in grado di essere risuonati, e dunque attivati. A perfette descrizioni linguistiche o ad altisonanti fonemi difficili e complicati, astrusamente accostati, è perfino preferibile il dindòn dan bum sonàm bitùm bidòn. Tranquillo, non l’ha scritto nessuno, era tanto per dire che il suono, la metrica e il ritmo possono evocare immagini anche di più delle precise parole.

Credo nella poesia in quanto etica di relazioni. Non il poeta e il lettore ma l’opera quale frutto della relazione tra i due.  Quasi viene meno l’egotico pensiero di voler comunicare i propri sentimenti a favore dell’idea di raccogliere quelli altrui. Tra la fonesi e il discorso poetico c’è la noesi propria alla poesia. La poesia esercita il suo potere testuale attraverso la sovrapposizione di ogni atto intuitivo.

L’atto intuitivo del poeta accoglie il segno che risuona nel lettore il quale lo attiva producendo l’atto poetico. In questo sta il “fare” e la potenza divina della creazione poetica che nasce dalla conoscenza intima, primordiale, antecedente a ogni ragionamento ma pur sempre consapevole delle qualità necessarie al suo realizzarsi.

Purtroppo, devo dire che quest’epoca non ci sta regalando tanta buona poesia. Il novecento è sembrato a molti lo sdoganamento del verso a favore di una prosa (a volte poetica) da spezzarsi e mandare a capo ogni tanto. Le traduzioni dei testi poetici stranieri hanno condotto a erronee interpretazioni semantiche riportando prose che poco mantengono l’alta musicalità dei versi originali. Tra l’altro, occorre tenere conto delle diverse culture, del significante che cambia significato e dell’epoca della traduzione che potrebbe proporre versioni sempre diverse.

Editori, trasmissioni radiofoniche e giornali, molto spesso, danno spazio a pensieri in prosa definendoli poesie. A volte i pensieri sono perfino illogici, ma non nel senso bello di una logica dell’illogico (leggermente complicato, lo so) che secondo Asimov è il prodotto della creatività, ma nel senso che qualcuno pare ami scomporre frasi, eliminarne alcune, passare attraverso un citazionismo colto (o coltivato) approdando al nulla. Qualche poetosofo, a tal proposito, potrebbe dire che il nulla sarebbe il massimo. Chissà.

 […](da Di Verticalità ed altre cose I)

Il mastro muratore osserva il filo

a piombo sopra il muro;

lo guardo – il tempo scorre –

ascolta la durezza di una pietra,

la forma che lo porta a convenire:

– Signora, non pensare,

mi pagherai alla fine. Io valgo al metro.

Tu scrivi e non pensare,

la logica non ha per te l'uguale

là dove la misura sua è perfetta.

Lo sa il maestro tuo che la poesia

è come questo filo: a piombo cade.

***

Di verticalità e di altre cose II

(II mastro muratore e la mezza cucchiara)

Il filo a piombo stava ancora teso

da sopra il muro verso il nuovo piano;

adesso si trattava di un bel vaso,

un grande vaso, che non c’era invero.

Col mastro mio provavo a rimestare

del più e del meno in una cardarella

e intanto che il progetto lui creava

io rimestavo con maggiore lena.

Qualcuno, che passava,

scrollava la sua testa e sorrideva –

guardando tra le fronde di una quercia

un po’ sparuta

e vecchia di tanti anni –

vedendolo così senza l’oggetto

a ragionare con le mani in aria.

E noi si rimestava…

– È scritto? tutto è scritto,

da sempre contemplato nelle cose?

– Se solo sposti il vaso – rispondeva –

l’ombra sua cambia e si rinnova il piano.

– Se voglio l’ombra proprio lì nel mezzo,

girare intorno al vaso fermo al piano,

lo lascio in bella mostra

di sotto il solleone.

– Ma il tempo cambia, vedi?

 C’è già una nube che ricopre il prato

e il leccio che sta in mezzo perde l’ombra.

A quel che di più grande viene al mondo

e che tu vedi in alto divenire

lascia i tuoi occhi,

richiama a te quei fiati

fuggiti alla campagna

come randagi senza altro padrone.

Non so perché girai col verso opposto

quel più e quel meno mentre il mastro mio

ancora disegnava curve in aria.