FRANCO CAMPEFGIANI LEGGE: "FANTASIA DELLA RAGIONE" DI EDDA CONTE

Franco Campegiani,
collaboratore di Lèucade

Fantasia della Ragione, di Edda Conte

Un libro per Natale

Una fantasia che galoppa a briglia sciolta, quella di Edda Conte. E per contro un realismo pieno di buon senso, di garbo e di sottile ironia/autoironia. Una miscela sorprendente di sogno e concretezza, testa tra le nuvole e piedi radicati al suolo. Scrive Nazario Pardini in prefazione: "Tutto ciò che la Nostra scrive è frutto delle sue esperienze esistenziali, delle sue vicende storiche; vita arte, arte vita. Un dualismo che si integra, che si amalgama (dando per risultato opere di grande valenza)". Letteratura e vita: binomio inseparabile, a dispetto di tanti che vorrebbero disgiungerle tra di loro. "Realtà e fantasia: una coppia disassortita che però parla un'unica lingua", scrive l'autrice.

Leggendo questi tredici racconti e tredici monologhi editi da Guido Miano, mi è venuto più volte di pensare alla saggezza popolare, oggi purtroppo in declino, dove l'onirico ed il pratico convivono in una stupefacente, spiazzante e contraddittoria armonia. Una visione del mondo prelogica (che non significa priva di logica) fondata sull'armonia dei contrari, anziché sull'armonia dei simili e sul principio (logico?) di non contraddizione. Per associazione di idee, pur rischiando di uscire dal seminato, mi viene alla mente questo passo straordinario del Cristo si è fermato a Eboli di Carlo Levi, riferito alla cultura contadina:

"Tutto, per i  contadini, ha un doppio senso... ogni persona, ogni albero, ogni animale, ogni oggetto, ogni parola partecipa di questa ambiguità. La ragione soltanto ha un senso univoco, e, come lei, la religione e la storia. Ma il senso dell'esistenza, come quello dell'arte e del linguaggio e dell'amore, è molteplice, all'infinito. Nel mondo dei contadini non c'è posto per la ragione, per la religione e per la storia". Ciò, per estensione, può essere detto anche per l'universo  mentale dei fanciulli, degli aedi, degli sciamani e di tutti coloro che non hanno un pensiero schematico, arido, univoco appunto, bensì ricco di feconde e creative contraddizioni.

Nel mondo odierno, sedicente disincantato, si tende a denigrare quella weltanschauung fatta di ingenui incanti, ma si prendono lucciole per lanterne. Come può essere ingenuo un mondo fondato sulla cruda lotta per la sopravvivenza? Quegli uomini e quelle donne nutrivano incanti capaci di portare sulle proprie spalle il disincanto, il dolore. Ed era questo il loro equilibrio, questa la loro visione del mondo, dove la realtà era impensabile al di fuori delle leggende e dei miti. Favole costruite non per evadere dal quotidiano, ma per poter affrontare con coraggio e sorriso, con scaltrezza e senso pratico le difficoltà altrimenti insuperabili della vita.

La prima parte del libro si compone di tredici storie, molte delle quali ispirate al Natale. Racconti fiabeschi radicati nell'inscindibile unione di mistero e realtà, di ragione e fantasia, in una scrittura agile, fresca, elastica e piena di brio, per dire, in sintesi, che sono gli uomini ad appartenere alla vita, e non il contrario. Ciò che queste favole, come tutte le favole, possono insegnare è di riporre sempre e comunque fiducia nella vita. Fiducia beninteso combattiva, fiducia che stimola e non affossa la capacità di credere e lottare. E non c'è nulla di più realistico di un sogno che aiuti ad affrontare le difficoltà della vita. Ecco cosa significa credere alla Befana.

Non significa coltivare miraggi, ma al contrario significa prendere in mano la propria esistenza. Significa guadagnarsi i favori della Befana. Significa "aiutati che Dio t'aiuta". Significa non invocare, non demandare ad altri, non appoggiarti a nessuno, neppure al divino, perché il divino è già in te e non te ne devi dimenticare. Il passo sopra citato di Carlo Levi, a proposito del mondo contadino, si conclude così: "(là) non c'è posto per la religione, appunto perché tutto partecipa della divinità, perché tutto è realmente e non simbolicamente, divino". Potremmo svolgere un trattato su queste tematiche, ma usciremmo dal seminato e faremmo certamente un torto a Edda Conte.

Interessante comunque al riguardo la storia di UNO, da lei narrata. Alla ricerca spasmodica della verità, costui finisce per isolarsi dal mondo, ma rinsavisce quando alcuni circensi (e chi più di loro è preso dall'Apparire?), gli dicono che loro non pensano alla verità, non pensano a Dio, ma ogni sera Gli parlano e a Lui affidano le proprie giornate. Non è la fede del Fariseo che con un semplice segno di croce si mette l'anima in pace. "Alla messa Uno non va più. Là c'è il prete che parla con Dio e lo fa per tutti. Anche questo fa parte di tutte quelle cose che lo hanno stancato". Quello di cui ha bisogno è di una fede tutta sua in grado di reinserirlo nel mondo.

E se la fine fosse l'inizio?: ecco un altro racconto emblematico, dove l'autrice affronta, con la consueta leggerezza, un tema filosofico fondamentale. Se la fine fosse l'inizio, il tempo sarebbe ciclico anziché lineare e tutto sarebbe destinato a rinnovarsi, anziché destinato all'estinzione. E' un problema di fede, la cui soluzione è sempre una per tutti: "la fine è la fine. Il principio è solo l'inizio della fine, non il contrario". Se così fosse, tuttavia, il tempo avrebbe un valore assoluto, anziché relativo, come si addice al regno della mutevolezza, della contingenza e del caduco. Il relativo, checché se ne dica, è esattamente il luogo in cui la fine e l'inizio si danno la mano.

Il protagonista è in mare, su una barca, e all'improvviso ode in lontananza un festoso scampanio che lo riporta "ai luoghi dell'infanzia, al raduno, alla preghiera". "E' la Natività!, - commenta l'autrice - un inizio che sempre si rinnova. Un inizio senza fine!". Tanti di questi racconti sono ispirati al Natale. Nio, ad esempio, immerso in una vita di solitudine e di indifferenza, ritrova all'improvviso una sua antica letterina rivolta a Babbo Natale, ed è uno stupore che lo rinnova di fede e di entusiasmo nella vita. E' un'altalena: non puoi rinascere se prima non assapori l'amarezza della decadenza e della fine.

Il sonno del senno è sulla stessa lunghezza d'onda. Quando Senno si addormenta, Follia, sua sorellastra, impazza nel mondo. Era stata lei a fargli bere una pozione magica, ma il dio Buono, padre di entrambi, condanna lui  (lei è irrecuperabile) ad assumere sembianze umane, mandandolo in giro per il mondo a portare una saggezza che nessuno vuole ascoltare e per fargli sperimentare l'inferno umano. Disperato, Senno finisce ubriaco sulla spiaggia, dove giunge sua cugina Fantasia a rincuorarlo e a salvarlo con parole leggere, celestiali. Così lo ritroviamo dietro l'altare, nell'epilogo, in una rinnovata forma angelica, la notte di Natale.

La seconda parte del testo è composta, come abbiamo detto, da tredici monologhi svolti sulle medesime tesi, con riflessioni intime anziché con storie paradigmatiche come nella prima sezione. Troviamo il Tempo, con la sua corsa vorticosa verso il Nulla, parola inesistente in natura ("come vorrei essere il tiglio che si spoglia e si riveste, restando sempre uguale alla sua bellezza!"). E poi l'Amore, destinato a morire nell'abitudine, mentre in giardino spopola l'inseparabile coppia di Agapornis, che riesce a non cadere mai nell'assuefazione. E la Cultura, che presta il fianco all'arida erudizione, ma così non è se "i pensieri fanno pensare e la parola balza prepotente, assale, sorprende, sollecita la mente".

Tanti sono i temi trattati. Come la Solitudine, dove il monologo può diventare occasione di dialogo con se stessi e occasione di autentica compagnia. Ma di enorme interesse è a mio parere la riflessione su Dio: Poiché Tu sei in me, a che servono le parole? Tra Te e me non servono parole. Come vedi, di rado vengo nella Tua Casa, dove tanto si parla, si parla... TU SEI! perché IO SONO!". Tutte le erudite disquisizioni sull'Essere cadono di fronte a questa semplice intuizione: NOI SIAMO! Il divino è in noi, con noi, e noi dovremmo adoperarci per metterlo in pratica, anziché perderci in astruse elucubrazioni mentali.

Sta qui la vera innocenza, in questa capacità di porre in relazione la nostra esistenza con l'essenza che è in noi, ma supera di gran lunga la sfera razionale. Una relazione che è ricerca e macerazione interiore. Occorre però una mente che, pur crescendo, riesca a mantenersi bambina. Si fa un gran dire - a sproposito - della presunta ingenuità assertiva del fanciullo che darebbe tutto per scontato. In realtà il bimbo è l'unico ad interrogarsi sempre, in quel suo noto "giuoco del perché" che è dubbio e fede fusi in un solo respiro. Come dire che ci vuole una grande fede per poter dubitare e ci vuole un forte dubbio per poter crescere nella fede. 

Franco Campegiani